S.R.

Ceci est mon dépotoir. Je garroche ici tous mes photos-poèmes-dessins || etsy.com/shop/smlracine ||

[samuelracine]

trop

je veux passer ma vie sous l’eau chaude de la douche loin de vous autres emmuré, vaporeux, prêt à disparaitre crissez-moi la paix une fois pour toutes je n’écrirai plus, je ne dérangerai plus je serai discret comme un vieux paysan à l’aube de sa retraite 

[samuelracine]

nuit - 2017

[samuelracine]

Le mur (hommage à J.P. Sartre)

Un régiment sort dans la cour. Il se déplace au pas militaire, le son des bottes résonne sur les fortifications de pierre. Une fois au centre, ils s’arrêtent, se tournent vers la face nord. Ils forment une ligne droite, tous alignés comme les maillons d’une chaine, carabine à la main et regard de béton. Ces hommes sont des machines. Sortent les prisonniers. Des jeune adultes, dissidents du régime, quelques vieillards, tous attachés à la même chaine, l’un à l’autre, à la queue leu leu, les yeux bandés d’un tissu noir. L’un d’entre eux siffle, un autre autre chuchote des mots inaudibles, promène sa main restreinte sur sa poitrine, y dessine de son mouvement la trinité. Un soldat les guide jusqu'au mur, donne l’ordre de se faire face à l’escouade. Les prisonniers sont désorientés, ne savent plus vers où se tourner. Le soldat passe devant eux, défait un à un le tissu qui leur recouvre les yeux. Un des prisonniers tente un geste brusque, le soldat l’assomme, lui crache au visage. Quelques rires, difficile de dire de quel camp la chose provient. Le capitaine d’escouade donne les ordres. Le bruit des chargeurs qui rencontrent les fusils d’assaut, le contact des métaux, des ressort qui s’enclenchent. Tous sont parés. Les prisonniers regardent tous par terre, sauf un. Il y a dans la cour un prisonnier qui regarde plutôt le ciel, le mouvement des nuages dans ce ciel partiellement dégagé. Combien de secondes peut-on fixer le soleil avant que cela devienne intenable ? Les armes font feu, les prisonniers tombent comme des brindilles au vent. Sur le mur, quinze tâches de sang se succèdent à distances égales.  

[samuelracine]

Pour parler comme les anthropologues, on veut leur faire oublier que la langue est le système symbolique principal dans l'ensemble de systèmes symboliques qu'est toute culture. Les autres systèmes peuvent bouger : un peuple peut oublier sa religion, réformer ses règles matrimoniales, adopter de nouvelles habitudes alimentaires. Cependant, nous sentons avec raison qu'il ne deviendrait une autre nation qu'en changeant de langue. Alors seulement s'éteindraient non le sang, mais les voix de ses pères et mères, et avec elles tout élan futur et tout germe de renaissance culturelle.

Jean Larose, Essais de littérature appliquée

[samuelracine]

revisiter les livres d’arts avec l’oeil de ma caméra 

[samuelracine]

les dernières lumières du jour - 2017

[samuelracine]

vendredi

j’ai revisité nos vieux lieux douillets l’avenue Mont-Royal, la rue Saint-Laurent c’était le déluge au pied des trottoirs le ciel montrait les dents 

ce matin j’ai eu la drôle d’idée en tournant la clé dans la serrure que je te trouverais assise sur mon lit 

souriante comme la blancheur de mes draps

[samuelracine]

contamination - 2017

[samuelracine]

la fin des temps - 2017

[samuelracine]

autoportrait 

[samuelracine]

cathédrales 

[samuelracine]

fragment de fin du monde (n132)

On réaliste notre vraie valeur lorsque le monde tire à sa fin. 

J’ai passé des années à lire, à plonger dans l’œuvre d’Aristote, de Rousseau, de Hegel, je sais tout de la condition humaine, je peux écrire cinquante pages sur l’absurde chez Camus versus l’absurde chez Hobbes, sur la conception du droit civil hobbesien versus l’obéissance chez Bergson. Je peux pondre des pages et des pages sur un seul verset biblique, sur le temps dans l’œuvre de Proust, la violence chez Kafka, la guerre chez Céline.

Pourtant, si le monde vient à mourir, si par miracle je survis, je serai assassiné, coupé en lambeaux, déchiqueté par la lame d’un couteau. Je ne connais rien au monde. Je suis d’une ignorance dangereuse.

J’ai passé ma vie le nez enfoui dans les mots, dans les concepts, à tenter de définir l’abstrait, de mettre en bouteille les nuages pour porter ne serait-ce qu’une infime contribution au savoir humain, millénaire et infini.

Si la fin du monde vient, je ne saurai faire qu’une chose ; la documenter.

Jour J : depuis des milliers d’années, nous théorisons la fin des temps. Le jour où la terre ne sera plus. Ici, le contexte est différent, la science sait que c’est l’homme qui tombera, que la terre n’en sera que mieux portante.

Je suis témoin du dernier geste de notre espèce, et pourtant, les mots me manquent. Moi qui écrivait sur tout et rien, sur le vent et la façon qu’il a de plier les branches des érables.

Je n’ai rien à dire sur la fin du monde.

[samuelracine]

le souvenir d'une certaine image n'est que le regret d'un certain instant ; et les maisons, les routes, les avenues, sont fugitives, hélas, comme les années.

Marcel Proust, Du côté de chez Swann

[samuelracine]

haïku

j’ai saigné à blanc les dernières fleurs que j’avais cueillies du haut de mes sept ans

[samuelracine]

ma jeunesse a crissé le camp comme un voleur emportant tout sinon des dettes et des cassures à réparer

Gérald Godin

[samuelracine]

et le jour sera pour moi comme la nuit

Victor Hugo, Contemplation XIV

[samuelracine]

Les gestes les plus quotidiens me tuent, pour le moment. Je voudrais je ne sais quoi, quelque chose qui me remplisse comme une pierre. Je devrais comprendre que ça ne se peut pas. Tout au plus aurai-je avec vous des moments comme des fleurs entre nous.

Gérald Godin, lettres à Pauline Julien