DAS MÄRCHEN VON DER BAR
Es war einmal, vor sehr langer Zeit, weit über einem Jahr, eine dunkle, warme und volle, ursuppig schmutzige Bar. In ihr verschwammen die unscharfen Silhouetten aller Gestalten in verdunstendem Schweiß und psychoaktiven nassen Substanzen. Wortfetzen durchtränkt von Bässen ließen die Luft erzittern und die Schweißtröpfchen tanzen. Überall schüttelten sich Haut, Haare und Fetzen aus Stoff. Tausende Membrane vibrierierten. Es sprudelten froh die Bakterien, flogen von Fleisch zu Fleisch und tauschten sich aus. In Abermilliarden kleiner Zellöfen verbrannte kurzkettiger Zucker. Viele kleine Handys fiepten sich zu in für Tiere unhörbar hohen Frequenzen. Harte und Weiche Körper klatschten aneinander, verformten und verfärbten sich dabei, zerplatzen teils und liefen aus.
Es waren in der Bar ineinander verschränkte Verliebte, die als Bildschirmdialoge aufblinkten und manchmal plötzlich erloschen. Es waren in der Bar Roboter. Sie maßen den Rhythmus und die Härte, mit der verliebte Finger beim Schreiben von Textnachrichten auf den Bildschirm klopften. Sie imitierten das Klopfen mit ihren kleinen Hämmerchen, mit denen sie die Nacken der verliebten Schreibenden massierten. Die Verliebten schrieben sich, die Roboter klopften und die Kopfhaut kribbelte gar sehr.
An einem verrauchten Tisch steckten rauchende Köpfe zusammen die heißgelaufen waren beim rastlosen Denken. Das Nikotin hielt die Körper angenehm betäubt und ließ den rauschenden Gedanken zwischen den Köpfen freien Lauf. Während die Hände hektisch Seiten blätterten rotierte um den Tisch ein Diskurs, in dem sich ähnliche Sätze in leichten Variationen mit verschiedenen Stimmen stetig wiederholten und so Schicht für Schicht auf ein virtuelles Textgemälde auftrugen. Sie mussten sich einen Namen geben. Sie wussten dass viele Unterscheidungen Teil des falschen Regimes waren. Sie konnten keine Männer oder Frauen sein, denn Männer waren Tötungs- und Frauen Reproduktionsmaschinen. Sie wollten keine Individuen mehr sein, denn Individuen waren seit sie keine Genies mehr waren letztendlich nur noch einsam. Sie konnten nicht mehr Menschen sein, der Humanismus und die Figur des Menschen waren kolonialistisch. Und mit nichts davon wollten sie noch etwas zu tun haben. Nach einigen Rotationen im Kreis war klar, sie mussten Viecher werden, sich diese Beleidigung aneignen wie die butches und die punks und die crips. Sie wurden Viecher, während sie gebetsmühlenartig wiederholten dass sie Viecher wurden, verloren ihre Menschenwürde und grunzten zufrieden.