Era una sensación extraña. Todo parecía moverse a la par que la arena en el reloj: un grano a la vez. Sin embargo, también se sentía demasiado rápido, casi le daba vértigo. Su victoria ilusoria que dura no más de dos segundos, el tintineo del alcohol derramado al llegar al suelo le reprocha su acción fallida. ¿Por qué? No lo entiende. ¿Por qué no está molesto? ¿Por qué sigue parado frente a él?
Los hombres trajeados desaparecen de la misma manera que aparecieron: sin palabra alguna y con órdenes frescas. Estúpidos ricos. Y los ojos de Theo posiblemente arden cuando los centra en su contrario y sabe que posiblemente se le nota en toda la cara. Aunque siempre ha sido un mentiroso, le cuesta mantenerse en control. Las emociones no parecen menguar cuando lo escucha hablar. ¿Es aquello a propósito? ¡Por supuesto que lo es! Su torso se alza presuntuoso, perfectamente esculpido y Theo lo odia un poquito más. Estúpido, estúpido niño rico.
La tela duele más que una bofetada. Y también le humilla más que si los puños contrarios hubieran encontrado su rostro. Ah, el martilleo ha llegado a sus oídos. Su corazón corre al mismo ritmo que su sangre y muerde su labio con fuerza haciendo el sabor metálico explotar. No le va a dar el gusto. No quiere darle la victoria, pero, sinceramente, ¿no ganó ya? El inglés intentó luchar una guerra que ya había perdido desde el inicio.
Inhala, exhala. El espejo líquido refleja su rostro abatido. Inhala. La camisa sigue en sus puños cerrados. Exhala. Ahora funge de trapo. Esa camisa que fácilmente podía costear un mes de sus clases de danza, ahora absorbe el alcohol derramado. No, no va a volver a usar las orejas. El ornamento yace ahora en el suelo detrás de la barra. No, no va a explotar de nuevo. Inhala. Sus ojos suben finalmente y espera que el chocolate fundido de sus pupilas dejen el mensaje claro: está preparado para luchar nuevamente si insiste en provocarlo. Exhala.
La tela gotea y su propio traje presenta salpicaduras por todos lados. Presiona la tela por última vez y la proyecta en el pecho desnudo que sigue plantado delante. “Creo que esto es suyo.” Y su infantil ser espera que le dé un resfriado. ¿La verdad? Sólo quiere que se vaya. Sus estropeados nervios no saben cómo jugar sin perder en el proceso. “¿Algo más en lo que pueda ayudarle?”
Controla las ganas de reír pero su sonrisa lo delata, no tiene que hacer ningún sonido o movimiento para dejar claro que se está burlando del bartender, que está disfrutando de cada segundo que pasa. Verlo perder los estribos es como un aire fresco luego de estar encerrado, algo fuera de lo normal es su monótona vida y Daeyoung no planea dejarlo ir así de fácil, no cuando el chico es lo más divertido que le ha pasado en el último año.
Se mueve fuera del camino de la camisa justo a tiempo, recogiéndola entre dos dedos y dejándola caer en el charco de alcohol a los pies de su silla con un leve sentimiento de molestia: ahí iba una de sus camisas favoritas. Con un encogimiento de hombros y una nueva disposición para seguir la pelea, levanta la vista para enganchar miradas con el chico que parece dispuesto a darle un puñetazo en cualquier momento.
❝De hecho, si❞ se inclina sobre la barra, moviéndose lentamente como un gato, dejando que la cadena de oro que siempre lleva escondida bajo la camisa cuelgue entre ellos como un péndulo ❝quisiera tu nombre y mi bebida, porque te recuerdo que pagué por ella.❞ Apretó el rostro, una expresión que normalmente reservaba para niños pequeños y hasta bebés, pero que parecía la indicada en ese momento. Se sentía natural, ahora que la diversión había empezado a reemplazar la ira, Daeyoung empezaba a ver todo como un juego y, a su oponente, como un juguete más.
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