mientras todo el mundo duerme yo te dejo de querer
y yo que no soy más que un mar de dudas
que sola con mis sombras me tropiezo te canto como un pájaro en la bruma y todo lo que fuimos lo lamento

roma★
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@shenevercomingback
mientras todo el mundo duerme yo te dejo de querer
y yo que no soy más que un mar de dudas
que sola con mis sombras me tropiezo te canto como un pájaro en la bruma y todo lo que fuimos lo lamento
Te quiero mucho Jomoniena. Perdóname.
“No soporté bien la felicidad. Falta de costumbre. En tus brazos, lo único que yo podía hacer era morir.”
— Fragmento de Fuegos por Marguerite Yourcenar. Traducido del francés. (via poesia-en-la-lengua)
«si algo tiene derecho y necesidad de historia es, precisamente, este vasto mundo denominado el sentimiento, pues su historia será la historia más verídica del hombre, Mas, por ello, la dificultad es grande, según una ley que parece presidir todos los asuntos humanos: a mayor necesidad, mayor dificultad. Los sentimientos son muchos, son huidizos; por ser lo más vivo de nuestra vida son lo más inasible; lo más presto a escaparse y a dejarnos una especie de vacío palpitante, cuando pretendemos captarlos. Son lo más rebelde a la definición. Por algo la poesía y la novela han sido sus mejores cauces. Porque lo propio de los sentimientos no es ser analizados, sino ser expresados. La expresión forma parte de la vida de los sentimientos, que, al lograrla, lejos de palidecer cobran una especie de entidad diamantina que los hace transparentes e invulnerables al tiempo».
María Zambrano, Para una historia de la piedad (1989).
Eve Southern, 1927
Ya va a venir el día, ponte el alma.
– César Vallejo.
Tive que compartilhar isso no @WeHeartIt
The arts in early England, 1903
Friedrich Kunath.
“Pero yo te sufrí, rasgué mis venas, tigre y paloma, sobre tu cintura en duelo de mordiscos y azucenas.”
—
El poeta pide a su amor que le escriba.
Federico García Lorca.
(via lolpiensaenverde)
Poco a poco voy perdiendo
la claridad de tu retrato.
"Intifada fan club"
Stencil spotted in Uppsala, Sweden
Jorge Luis Borges. El cómplice. La cifra. [24]