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Prenez Marc Levy. Rendez Gide.

Olivier Roustaing

C’EST QUI QUI A COUPE LES COUILLES AUX FRANÇAIS ? (01)

Aujourd’hui je me pose la même question qu’hier et que je me pose tous les jours : C’est qui qui a coupé les couilles français ? C’est plein d’humour dit comme ça mais la question est grave et dénuée de tout humour en réalité. Cette question n’est pas aussi “cause-effet” qu’elle en a l’air. Ça fait tout de suite “brûlons la sorcière”. Cette question a bien plus grande qu’elle : Qu’est-ce qui a coupé les couilles aux français ? Subtil. Plus objectif bien que complètement subjectif. C’est déjà plus ouvert, plus complet, plus “concours de circonstances” ou “phénomène”. Mais vous entendrez bien en la répétant à voix haute, cette question, qu’elle est beaucoup moins chantante et donc beaucoup moins sympathique à poser. Cette question je me la pose chaque jour, à chaque heure, à chaque minute, peu importe la saison en cours ou l’état de mon compte en banque content de recevoir 430€ de plus qu’un smic. Les français ont les couilles coupées. Je ne parlerai pas des populations d’autres pays car cet article se transformerait en roman fleuve empli de complaintes humanistes, un type de contenu déjà suffisamment distillé au fil de l’article. Quand j’entends que des voisins, femmes et hommes, ont ignoré pendant des années les cris et pleurs d’un enfant victime de violences commises par ses propres parents, enfant mort sous les coups, sont relaxés, cela me met en colère.Tout simplement en colère. Tous complices. La peine aurait du en faire des exemples. Mais l’on craint tellement les martyres qu’on n’ose plus aller trop loin quand tous nous avons des comportements et des tempéraments de plus en plus abominables et méprisants. Ce manque de bienveillance se mue lentement mais assurément vers la malveillance. Cet homme relaxé et bon nombre de gens qui se sont retrouvés impliqués dans une affaire similaire ressentiront toujours cette culpabilité ; chacun sait que la culpabilité est l’une des pires angoisses qu’il ait été donnée à un humain de vivre. Dimanche dernier, 21h, trombes d’eau incessantes, dans ma rue des jeunes français originaires d’Afrique du Nord déboulent pour gagner leur vie. Ce n’est pas le problème, ils font bien ce qu’ils veulent et peuvent, le problème est qu’ils ont foutu un bordel immense dans ce quartier historique où toutes les familles bobos se connaissent. Un voisin de type chétif qui a du se faire racketter plus jeune commençait à se faire pousser. Il voulait juste sortir sa voiture de son garage. Cela a duré. Personne ne faisait rien autour alors que tout le monde entendait ce qu’il se passait. La police n’arrivait pas. Tout le monde avait peur. Me sentant enclin à désamorcer la situation et à les faire dégager sans trop de violence verbale et sans aucune violence physique, j’y suis allée. Lorsque je suis apparue et que j’ai eu attiré leur attention en leur parlant, le voisin s’est planqué dans sa voiture. Il y a les voisins qui m’ont félicité d’être un Batman, une héroïne. Il y a les voisins qui m’ont remercié ce qui compte davantage pour moi plutôt que de paraître épique puisque tout le monde aurait pu, s’il avait confiance et foi en lui-même, aurait pu chasser sa peur et aider son prochain que pourtant il pense beaucoup aimer lorsqu’il le croise au marché des légumes bio sur la place. C’est peut-être parce que les français n’ont plus de courage ni assez d’énergie vitale qu’ils aiment les Marvel et les DC, et tout ce qui peut s’apparenter à un héros. Je pense que c’est toujours plus facile de se cacher derrière quelqu’un surtout quand on est faible physiquement mais rien ne peut en fait pardonner la paresse qui immobilise les français pour ne pas se manifester, ce flegme qui les empêche de se transcender pour et grâce au corps social. On dirait que tout le monde a oublié la superbe morale de David et Goliath, référence en mettant de côté toute notion religieuse mais pour uniquement valoriser l’humanisme qui imprègne cette histoire. Enfin, je cherche la trace du mausolée égaré où reposent ces balloches poilues ou pas poilues, pleines de verve endormie, dont j’estime qu’elles devraient être recollées fissa. Je recollerai les couilles coupées à leur possesseurs à gros coups de procès aux peines exemplaires. Entendez-moi bien, je cause de quelques peines bien partiales, injustes, comme outil de la violence nécessaire, comme une cure médicale forcée, dans le strict et rigide but de faire rentrer du plomb dans les cerveaux, décalcifier la glande pinéale, revigorer les esprits inanimés, faire se mouvoir les corps en accord avec l’éveil des âmes. Lyrique. Je sais. J’avais prévenu sur les tricks à venir sur l’humanisme. C’est étrange mais je ne vois la paix que par un passage, au minima, à la dictature. Je sais que beaucoup de personnes, au fond, qui ont étudié ou non mais qui ont un avis construit sur “la chose” ont réalisé cela depuis longtemps. Que le système ne peut fonctionner parfaitement qu’en dictature. Quand un gauchiste comme Sartre se rend compte de ça, ça fait mal. Oui ça leur fait vachement mal. Les plus intelligents d’entre eux se l’avoueront malgré les difficultés et l’assumeront pour se relever plus forts, et, les plus bêtes deviendront têtus. Dommage car nous sommes et avons tous besoin de forces vives en mouvement. Le mec de droite ne comprend pas ça car il naît au monde, au chaud dans sa classe sociale aux mœurs dominantes refoulées, avec cette conscience, ce savoir inné. Quand le mec aura l’occasion de il n’hésitera que trop peu. Voilà peut-être une raison de l’échec socialiste français de nos jours. Voilà peut-être une raison de l’échec des vraies dictatures modernes. Putain, quand je relis des biographies de Blum ça me fait tout drôle, comme si j’avais connu cette époque dans une autre vie. Bref, même ce bon gros Léon a les couilles coupées. Les ciseaux de sa descendance et des événements concomitants les ont coupé après sa mort, brûlant alors là tout l’héritage de ses contemporains et ne laissant qu’un faux souvenir mélancolique aux humanistes idéalistes qui n’ont pas connu cette époque. La problématique de base - celle à propos des couilles coupées des français - ne trouvera surement pas sa chute ce soir car demain je n'aurais plus cette fameuse question à me poser, qu’un trop grand vide dans mon espace cérébral se serait créer alors, et j’en serais déstabilisée par la brutalité de la réponse qui m’assommerait en me tombant dessus subitement. Je me sens comme un Musset dont le passé était un grand projet glamour, profond et excitant et dont l’avenir est une partie colin-maillard où tout le monde a les yeux bandés.

#musset davidetgoliath cestquiquiacoupelescouillesauxfrancais

Il faut choisir de faire une société inégale avec des hommes égaux ou une société égale avec des hommes inégaux. Qui a quelque goût pour l’égalité ne devrait pas hésiter : les individus sont des êtres réels et la société une fiction. C’est pour des êtres réels que l’égalité a du prix, non pour une fiction. Il suffirait d’apprendre à être des hommes égaux dans une société inégale. C’est ce que veut dire s’émanciper.

Jacques Rancière, Le maître ignorant : cinq leçons sur l’émancipation intelectuelle.

LES LEGITIMITATEURS QUI PUENT LE HÉRISSON

Il faut être légitime pour tout. Légitime pour penser, légitime pour parler, légitime pour agir, légitime pour tyranniser, légitime pour violenter, légitime pour apporter de la paix, légitime pour respirer. Il faut être légitime pour légitimer. Le dictionnaire donne plusieurs définitions à ce terme. 1) Qui est consacré par la loi ou reconnu conforme au droit. 2) Conforme à la justice, à l’équité. 3) Justifié par le bon droit, la raison, le bon sens. Ces définitions sous-entendent que personne ne peut se déclarer légitime lui-même. Elles indiquent qu’une “force”, une “entité”, un “concept”, en tous les cas, qu’une “idée” supérieure confère le statut de légitimité. Cette “idée” directrice n’est autre que la loi, le droit, la justice, la raison, donc la morale qu’une société et sa culture pratiquent. La morale a l’aura, l’image abstraite et conceptuelle d’un dieu antique qui consacre ou qui dédaigne, d’un César qui lève son pouce vers le ciel ou le renverse vers la terre. La loi, le droit, la justice, l’équité et le bon sens tels que les administrations les pensent, ne sont pas vus ni vécus de la même manière par tous, alors ce ne sont pas des “choses” universelles, alors chacun dans le quotidien les applique comme bon lui semble. Au quotidien, les hommes se posent tout-à-tour en “idée directrice”, en Dieu Antique, en César doté d’un pouce, en garant de nobles valeurs que seule leur force innée ou imposée, en personne de bonne constitution. Il n’y a pas de réel respect pour ceux-là, il n’y a que la crainte qu’ils inspirent. Ce n’est pas l’homme ni les hommes qui s’octroient une légitimité, pourtant la loi, le droit, la justice, l’équité et le bon sens tels qu’on les pratique en société ne sont pas vus ni vécus de la même manière par tous. Alors j’ai le droit d’emmerder les gens qui se dressent à ce poste de “légitimitateurs” des consciences, des paroles et des gestes. Ils se croient au-dessus de Dieu ou de la loi, ou au moins à leur égal.

LA MACHINE MOLLE - WILLIAM S. BURROUGHS (1961-1968)

Ce que j’ai lu et compris de La Machine Molle.

Prenez Koons. Rendez Le Bernin.

François Ier

STAGIAIRE DE L’ANNÉE

Attaque à la Préfecture de Police de Paris avec un couteau en céramique : 4 policiers morts. Au JT de 13h Pernaud me dit que les policiers sont sous le choc, une cellule psychologique a été ouverte. Un policier senior interviewé dit “On n’imagine pas que ça puisse arriver chez nous, à la PP”. On peut relever l’ironie cachée de cette pensée qui nous parait d’abord d’une banalité dénuée de patronyme. Comment avons-nous fait pour que même nos policiers, précaires et délaissés par la République, puissent vivre dans une réalité aussi parallèle à la nôtre ? Ils ont pourtant pour quotidien depuis ces dernières années de se taper des horreurs sans noms : des gros attentats lourdement meurtriers, des mégas attaques sur civils, comme des attaques sur des flics - justement - et des militaires, des égorgements de curés. Autant d’événements qui pourraient leur faire comprendre, ne serait-ce qu’inconsciemment, que nous sommes dans un cycle d’hyper violence ciblée, ciblée comme dans le marketing. Les policiers de la PP entendent au moins à la télévision, ou dans les couloirs des administrations, les récits sanglants et barbares de nombreuses autres abominations autour du monde, chaque jour. Merde. Les mecs sont complètement déconnectés. Comme nous tous. Mais on pourrait imaginer à leur sujet qu’ils réalisent plus que nous le présent. Je les vois comme au “cœur de l’action”. Dorénavant, je ne les vois plus vraiment au creux de la réalité, comme acteurs de l’action, puisqu’on peut constater l’absence de certains qui est déjà de trop. J’éprouve de l’empathie - à la limite de la compassion - pour la crise qu’ils connaissent mais à entendre cette intervention, je ne me sentirais pas plus rassurée ou sous bonne garde si je devais me sentir rassurée ou sous bonne garde. On apprend que c’est un policier stagiaire arrivé il y a 15 jours qui a abattu courageusement l’assaillant en usant de son arme. Est-ce que c’est la classe ? Oui et non à la fois ? Si cela est un dilemme alors on peut reformuler le problème ainsi : est-ce que le policier stagiaire, stagiaire du mois pour l’instant, sera tenu d’écrire un rapport de stage ? Lui demander pourrait être “indélicat” et serait taxé d’un manque de tact fou car il a œuvré pour le bien dans un instant aussi électrique. Ce stagiaire pourrait être dispensé exceptionnellement de rapport, d’examens ou de tests quelconques. Pour dire plus simplement, il ne s’est pas chié dessus et a fait ce qu’il fallait faire dans un cas pareil. Cela dit, comme il va probablement prochainement écrire un livre-témoignage de cette affaire - comme souvent cela arrive - on pourrait lui demander d’écrire un rapport qui lui servira de brouillon, et au pire, de thérapie par l’écriture pour passer à autre chose en profondeur et sereinement. Tout mauvais cynisme à part, j’ai beaucoup de respect pour cet homme qui s’est écroulé en larmes après avoir tiré et tué de fait l’assaillant. Tout a fait d’accord de ce journaliste de TF1 et comme le serait des millions de frenchies. J’ai une forte et chaleureuse pensée, une pensée très singulière, pour ce stagiaire policier qui mérite de très loin le titre de stagiaire de l’année. Ah, si seulement on en avait des aussi couillus à prendre sous sa coupe au bureau pour écrire des rapports héroïques.

Le monde des fils du patron se divise entre deux types de fils du patron : les fils du patron qui montrent l'exemple, et ceux qui ne montrent pas l'exemple.

#montrepaslexemple

Il faut une grande maturité pour comprendre que l'opinion que nous défendons n'est que notre hypothèse préférée, nécessairement imparfaite, probablement transitoire, que seuls les très bornés peuvent faire passer pour une certitude ou une vérité.

Milan Kundera

#milankundera #maturité

Prenez Hanouna. Rendez Barthes.

Épictète

ENCENSEZ LA SORCIÈRE

Documentaire sur Kate Bush actuellement sur le replay d’ARTE. Seulement quelques kilomètres nous séparent de l’Angleterre et pourtant nous ne connaissons ici Kate Bush qu’à travers ses tubes. Mettons ça, si vous voulez bien, sur l’ancestrale rivalité entre la France et l’Angleterre. Kate Bush, puisses-tu être louée pour des siècles et des siècles car c’est toi qui a donné des codes aussi précieux - mais aussi qui tournent parfois au ridicule avec d’autres - à la pop et à l’électronique. Kate Bush est la première à avoir utilisé des samples du quotidien, d’objets et de bruits familiers. Kate Bush est une femme qui a imposé sa vision artistique à une maison de disques qui voulait - après l’avoir rincée et tenté de l’écerveler - la formater dans un style populaire déjà bien défini. Kate Bush a tenu à associer de multiples disciplines en un show : son, chant, danse, costume, mises en scène, théâtre. Une tournée qui l’a bien lessivée d’ailleurs puisqu’elle n’est pas remontée sur scène pendant un bail après ça. Kate Bush est aussi la première à avoir demandé à ses techniciens de lui faire un micro serre-tête, avec le micro bien près de la bouche, pour qu’elle puisse s’exprimer physiquement en même temps qu’elle balançait ses volutes aiguës dans l’air chaud, sans être gênée par le fait de tenir son micro. Madonna, Mylène Farmer, Janet Jackson, puis les Rihanna, Lady Gaga ou encore Beyoncé, toutes observent les mêmes rituels et la même technique. Un nouveau propos jeté pour dire qu’il faut rendre à César ce qui appartient à César. Kate Bush est aussi une artiste - certains estiment que le trait suivant relève plus du concept de Diva - qui a su dire au revoir au public également, se mettre en retrait et ne rien laisser filtrer sur sa vie personnelle. Une pause si longue que les sosies se multiplient et des “faux” concerts s’organisent pour combler l’absence. Peut-être n’a-t-elle vraiment pas apprécié d’être si érotisée avec ses petits seins qui pointent sous le body - enfin, c’est tellement beau quand même - va savoir, tout ce qui compte à mes yeux chassieux c’est de rétablir cette vérité : Kate Bush est la première queen de la pop.

#katebush #queen

Le monde se divise entre deux types de personnes : ceux qui laissent 20 mètres entre eux et la voiture devant eux alors qu'ils sont au point mort, et ceux qui ne laissent pas 20 mètres entre eux et la voiture devant eux alors qu'ils sont au point mort.

#lepériphlematin

Trois éléments partageaient donc la vie qui s'offrait alors aux jeunes gens : derrière eux, un passé à jamais détruit, s'agitant encore sur ses ruines, avec tous les fossiles des siècles de l'absolutisme ; devant eux, l'aurore d'un immense horizon, les premières clartés de l'avenir ; et entre ces deux mondes… quelque chose de semblable à l'Océan qui sépare le vieux continent de la jeune Amérique, je ne sais quoi de vague et de flottant, une mer houleuse et pleine de naufrages, traversée de temps en temps par quelque blanche voile lointaine ou par quelque navire soufflant une lourde vapeur ; le siècle présent, en un mot, qui sépare le passé de l'avenir, qui n'est ni l'un ni l'autre, et qui ressemble à tous deux à la fois, et où l'on ne sait, à chaque pas qu'on fait, si l'on marche sur une semence ou sur un débris. Voilà dans quel chaos il fallut choisir alors ; voilà ce qui se présentait à des enfants pleins de force et d'audace, fils de l'Empire et petits-fils de la Révolution. Or, du passé, ils n'en voulaient plus ; car la foi en rien ne se donne ; l'avenir, ils l'aimaient ; mais quoi ? comme Pygmalion Galatée(1) ; c'était pour eux comme une amante de marbre, et ils attendaient qu'elle s'animât, que le sang colorât ses veines. Il leur restait donc le présent, l'esprit du siècle, ange du crépuscule, qui n'est ni la nuit ni le jour ; ils le trouvèrent assis sur un sac de chaux plein d'ossements, serré dans le manteau des égoïstes, et grelottant d'un froid terrible. L'angoisse de la mort leur entra dans l'âme à la vue de ce spectre moitié momie et moitié fœtus ; ils s'en approchèrent comme le voyageur à qui l'on montre à Strasbourg la fille d'un vieux comte de Saawerden, embaumée dans sa parure de fiancée. Ce squelette enfantin fait frémir, car ses mains fluettes et livides portent l'anneau des épousées, et sa tête tombe en poussière au milieu des fleurs d'oranger. Comme à l'approche d'une tempête il passe dans les forêts un vent terrible qui fait frissonner tous les arbres, à quoi succède un profond silence, ainsi Napoléon avait tout ébranlé en passant sur le monde ; les rois avaient senti vaciller leur couronne, et, portant leur main à leur tête, ils n'y avaient trouvé que leurs cheveux hérissés de terreur. Le pape avait fait trois cents lieues pour le bénir au nom de Dieu et lui poser son diadème ; mais Napoléon le lui avait pris des mains. Ainsi tout avait tremblé dans cette forêt lugubre des puissances de la vieille Europe ; puis le silence avait succédé.

Alfred de Musset, Confession d’un enfant du siècle, 1836.

Prenez Gattaz. Rendez Blum.

Saddam Hussein

AVANT DEMANDE A LA POUSSIERE

John Fante. Fante. Rien que de penser à son nom, sans même le dire, sans même l’entendre vraiment, je frémis. Quel auteur de génie. J’hallucine complètement à travers ses histoires et les personnages dont il évoque des morceaux de vie. Je les ai tous ses livres. Tous. Dans ma bibliothèque le gars a une place d’enfer, une place de prestige. Il est tout près de Marguerite Duras, Marguerite Yourcenar, William Burroughs, Jean Cocteau, Tennessee Williams, Truman Capote, Alfred de Musset, Milan Kundera. Mais j’en lis un tous les trois ans en moyenne parce que le mec est mort. Ils trouvent des nouvelles à gauche à droite dans les tiroirs mais la réserve est épuisable et pour ainsi dire : c’est mort pour en avoir d’autres. Alors je prends mon temps pour les lire. Histoire d’en avoir profiter longtemps en mettant que je ne meurs pas avant la fin de sa bibliographie. Je suis triste pour John Fante. Il est complètement sous-côté. Les Charles Bukowski, Jack Kerouac et consoeurs - et Dieu sait comme ils sont excellents eux-mêmes - ont fait de “l“ombre” à John Fante, le petit fils d’italiens immigrés, plus américain qu’italien. C’est des tatillons qui connaissent John Fante, c’est les diggers de la jeune littérature américaine underground qui connaissent. Les gens qui aiment la littérature sont forcément snobs, plus ou moins en fonction. J’ai voyagé en Italie récemment et je pense encore plus que si John Fante avait connu l’Italie, il ne serait pas John Fante. Ce type est tellement doué dans le brossage de portraits, d’une manière sublime, efficace et gracieuse de ces personnes qu’il a vécu ou croisé. Immédiatement, on visualise tout le personnage, à l’intérieur et à l’extérieur. Je me délecte paisiblement, tous les trois ans, de ces rencontres qu’on peut faire dans ses livres. Les gens y sont tellement authentiques ; il y a un bout de leur âme dans les livres de John Fante, magicien qui leur a volé une photo vivace d’eux, qui a pris leur ombre en otage, pour les enfermer éternellement dans ses bouquins. J’ai connu John Fante par une personne avec qui j’ai travaillé il y a une dizaine d’années, quelqu’un qui me déroutait complètement tant nous étions antinomiques. A l’époqu, je me disais que ce type était une sombre merde aux valeurs détraquées, au mode de vie mortifère et pitoyable. Il m’avait donné un livre de John Fante : Bandini. Il était enthousiaste et me l’a vivement conseillé. Pendant des années j’ai regardé ce livre en chien de fusil. Je le voyais comme se tapant l’incruste sur mes étagères sans pour autant réussir à le jeter, comme j’avais pourtant désir à faire. Enfin j’ai aussi pour circonstance qu’à l’époque j’idolâtrais tellement le livre comme objet que j’étais incapable d’en jeter. J’ai été soignée de ce mal par des années de bénévolat chez Emmaus au rayon livres, mais je garde comme trouble d’être incapable de prêter un livre à qui que ce soit. Pour revenir à la sombre merde aux valeurs détraquées, et au mode de vie mortifère et pitoyable, je l’ai complètement pardonné ce type. Pardonné mais sans me retourner. Je ne peux pas lui enlever que je lui suis reconnaissante à vie et même encore après, si jamais il y a effectivement un après. Le jour du jugement dernier quand on me demandera de parler à son sujet, postée à la barre sûrement faite de nuages, je dirais que son âme n’est peut-être pas aussi mauvaise que ça parce qu’il connaît John Fante. John Fante ne sait parler que de lui-même, sa vie c’est sa seule richesse, et il la raconte si bien, comme si vous y étiez avec une voix off dans votre oreillette. Quand enfin j’en ai eu assez de me demander si j’allais le lire avant de le donner à défaut de réussir à le jeter, je l’ai lu. La claque d’air frais que j’ai prise ce jour là je ne l’oublierai jamais. Pour parler vulgairement j’étais sur le cul. Actuellement - et depuis un mois presque parce que je prends mon temps - je lis des nouvelles recueillies dans Grosse faim et ce que je décrivais plus haut, la finesse, la beauté, du coup de pinceau qu’il a pour présenter ses personnages, n’en sont que d’autant plus vibrantes et criantes, grâce à ce format court qui montre, humblement, davantage l’art de la spontanéité dans lequel il excelle. J’en raffole. La vie n’y est pas romancée, elle est ainsi, une misère heureuse, une violence comique, elle est rebutante et touchante. C’est un oxymore permanent et je ne connais pas de meilleur exemple ou compétiteur - sauf Milan Kundera, on ne touche pas à Milan Kundera - dans ce réalisme réel et pas “réaliste”, le réalisme n’étant qu’un semblant de réel. Je t’en citerais si tu es sage lecteur absent, silencieux.

#johnfante #milankundera #books #branletteintelectuelle

ET TOUT LE MONDE EST D’ACCORD SUR CE CONSTAT

On ne peut plus dire que les femmes sont féminines. On ne peut plus dire que les hommes sont Hommes. On ne peut plus dire que les noirs sont noirs. On ne peut plus dire que les nains sont petits. On ne peut plus dire qu’un lapin est un lapin. On ne peut plus dire que les gros sont gros. On ne peut plus dire qu’une blague est une blague. On ne peut plus dire qu’on est nationaliste. On ne peut plus dire qu’on aime trop les enfants. On ne peut plus dire qu’on aime interpréter l’histoire. On ne peut plus dire qu’on est socialistes. On ne peut plus dire qu’une pute est une pute. On ne peut plus dire aux enfants qu’ils sont des enfants. On ne peut plus dire qu’une victime est une victime. On ne peut plus dire qu’on ne peut plus dire.

Le monde se divise entre deux types de personnes : ceux qui ont des choses précieuses dans leur tente au camping à voler, et ceux qui qui n'ont pas de choses précieuses dans leur tente à voler au camping.

#pauvresvsriches

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