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@soiledsouls
“Questo è il segreto, - decise, ritornando nel suo studio: - che in ogni momento, in ogni cosa che io faccio o dico, sia implicito tutto quello che ho vissuto.” Ma lo rodeva un'ansia, di non potere mai essere pari a quello che era stato, di non riuscire a esprimere, né con allusioni e men che meno con parole esplicite, e forse neppure col pensiero, la pienezza che sapeva d'aver raggiunto.
Italo Calvino, Gli amori difficili (via tremendousandsonorouswords)
Passarono gli anni durante i quali l'uomo rimase solo e senza che nessuno girasse per casa: sempre più sentiva questo silenzio nei parquets (i parquets non sono fatti per essere silenziosi), nelle stanze la notte (le stanze sono fatte per contenere respiri e sospiri notturni e anche rumori di roba che si rompe durante il giorno), a tavola non udiva quasi più il suono delle sue proprie posate e nessuno doveva essere “educato” a non battere il cucchiaio nel piatto, a non versare vino sulla tovaglia bianca, a non fare briciole e a non mangiare “maleducato”. L'uomo non si abituò mai a questo silenzio, all'alba pensava a quella sera di aprile o maggio (non era certo) e al latte di Grazia. Ricordava: latte, miele, fiori o erba e linfa umana.
Goffredo Parise, Sillabari (via tremendousandsonorouswords)
L'altro giorno, mentre ti baciavo, l'anima mia era limpida come una tazza d'acqua.
Antonia Pozzi, da una lettera ad Antonio Maria Cervi, 11 gennaio 1930 (via tremendousandsonorouswords)
Michelangelo Pistoletto, In primo luogo, 1997
Michelangelo Pistoletto, Venere degli stracci, 1967
(La seduzione dell'antico, MAR - Museo d'Arte della città di Ravenna)
Qualche volta l'uomo era inquieto ma non esprimeva a lei la sua inquietudine perché non avrebbe saputo come. Allora diceva, come tra sé: «Sei uguale, identica»; e lei rispondeva: «Anche tu». Ma l'uomo invece sapeva molto bene che tutto ciò che è umano passa e scompare e forse era questa la ragione della sua inquietudine.
Goffredo Parise, Sillabari (via tremendousandsonorouswords)
Henri Matisse, Jinx from Poésies, 1930–32
Scesero correndo il lungo sentiero e arrivarono ai piedi dei faraglioni. Lì entrarono in una cabina, appoggiarono maschere e pinne, si spogliarono in fretta nudi e si guardarono chiusi tra le vecchie assi piene di mare e di sale, poi si abbracciarono per un momento e tutti stretti sentirono il loro odore (lei lo annusò tra il collo e la spalla), infilarono i costumi e scesero verso la grande piscina naturale di mare frizzante tra i picchi.
Goffredo Parise, Sillabari (via tremendousandsonorouswords)
La notte dormirono tra le bianche lenzuola che sapevano odore di aria mattutina, tenendosi per mano come dentro il mare. La finestra era spalancata e l'uomo guardò per molto tempo la luna: era luglio, poi venne agosto, e così passò l'estate.
Goffredo Parise, Sillabari (via tremendousandsonorouswords)
Però ricordo le nostre biciclette un giorno e i girasoli – oggi ch’è il mio compleanno e radendomi ho rivisto allo specchio i capelli che pettinavi tu.
Ferruccio Benzoni, da Compleanni (via tremendousandsonorouswords)
Ma io chi sono, nel settembre dorato, se da me tolgo tutto ciò che gli altri hanno fatto di me? Chi sono, quando volano le nuvole?
Ingeborg Bachmann, Il trentesimo anno (via tremendousandsonorouswords)
[…] la letteratura è una misteriosa, emblematica epifania di parole, che agiscono anche dove tacciono: essa non teme le altezze della teologia positiva, e gli «abissi chiari» della teologia negativa; non ha luogo, ma penetra dovunque, anche nella preziosa forma dell'assenza; infine, è tormentosa e irrinunciabile; è la «cicatrice» che strazia e crea il mondo. Cancellatela; e anche la cancellazione sarà letteratura.
Giorgio Manganelli, Laboriose inezie (via leinezie)
e poi, chiusa la finestra il candeliere acceso, senza leggere nulla, né a niente pensare, né dormire, sentire la vita scorrere in me come un fiume nel suo letto, e là fuori un grande silenzio come un dio che dorme.
Fernando Pessoa, Un'affollata solitudine, Poesie eteronime (via apezziperaverabbracciatolenuvole)
Non so cosa è conoscermi. Non mi vedo dentro. Non ritengo che io esista dietro di me.
Fernando Pessoa, Un'affollata solitudine, Poesie eteronime (via apezziperaverabbracciatolenuvole)
Tutto quello di cui sento il bisogno è qui, in questo andare lento, calpestando pietre disuguali. Le felicità misteriose sono fatte di niente.
Cecilia Resio (via myborderland)
Fu un attimo, ma l'eternità.
Luigi Pirandello, Uno, nessuno e centomila (via septeline)
“I feel my eyes tearing up. What should I do with my eyes? What should I watch?”
