un quilombo sin rostro🔥 @solcitoo516 - Tumblr Blog

difusita

q linda voz, aber dime eri mía

mountain-made

lunadelmielenrojo

Teenage Fede

Eyes 6

ig: astr0_fobia

El que afloja, pierde.

Calle Pedro de Mendoza, Buenos Aires 1972. Documentos Fotográficos. Inventario 346212 el Archivo General de la Nación (Argentina).

rjanecollins

killyridols

una fuerza loca by lena laguna diel, 2023, cyanotype, cotton fabric & wood, 24 x 33 centimeters

enchantedbook

'The Witch' by William Mortensen, 1900s

la-historia-es-nuestra

Yo no tengo pasta de apóstol ni tengo pasta de Mesías, no tengo condiciones de mártir, soy un luchador social que cumple una tarea, la tarea que el pueblo me ha dado; pero que lo entiendan aquellos que quieren retrotraer la Historia y desconocer a la voluntad mayoritaria de Chile: sin tener carne de mártir, no daré un paso atrás; que lo sepan: dejaré La Moneda cuando cumpla el mandato que el pueblo me diera…

ochenteras

me fascinan las mentes inquietas, los labios que tienen mucho más que decir que unas cuantas palabras, los cuerpos que no resisten la distancia y actúan rompiendo esquemas, sin temor a los reproches. me fascina la gente que siente, y no se ata por hacerlo, la que quiere y no se resiste.

natre-amarga

“Hijo, te parí valiente, te vestí con la herencia de una nación guerrera, tejí tus ropajes cada noche, tu soñabas desde mi voz, mi vlkantv, yo cantando a la libertad. Hijo forjé tu lengua honesta, con trozos de tierra, de agua de mar, xayenko, mawvnko, karrvltu lawen.

Hijo, tu voz se escucha en el azul, hay eco a tu giyatu, tu voz grita las injusticias! Tu voz hijo, tu voz no se apagan con los balazos, se perpetua sobre tu cuerpo masacrado, hijo te arrebataron los días, hijo No! No se mueren los que han nacido en la resistencia, no mueren los que han abrazado a su tierra madre con su propia vida, no se mata a quien le pone el pecho a las balas cobardemente por la espalda, hijo te estoy llorando, un suspiro que desgarra la existencia, es cierto te estoy llorando, y como te lloro voy pariendo más resistencia, te parí y llamé Lemun, y otra vez te llamé Mendoza, de nuevo fuiste Katrileo, miré tus ojos Nahuel, te parí Marileo, te llamé weichafe te forjé al flagor de nuestro resistencia, te parí y te vuelvo abrazar en tu vuelo Kamilo Katrillanka, no se mata por la espalda a quien le ha puesto el pecho a las balas del capitalismo, se perpetua su nombre weichafe para escribir con la sangre derramada la inevitable historia de un pueblo que se revela y se libera…”