El Réquiem de un Jardín Estéril.
No brotan frutos del desierto disfrazado de jardín. Aquella tierra que intenté convertir en vergel —con manos sangrantes, con ternura y devoción— solo era un lecho de muerte: árida, ingrata, maldita. Por más que vertí en ella mi alma, no germinó ni una raíz, ni una promesa.
Estoy exhausta. No del amor, sino de implorarlo. ¿Cómo puede quien dice amarme cerrar los ojos en paz, mientras yo me ahogo en un océano de sollozos a su lado? ¿Cómo duerme tranquilo mientras yo me deshago en silencio?
Hoy ha terminado de perderme.
Y yo... yo he recogido con manos temblorosas los fragmentos que aún quedaban de mí, atorados como espinas en su pecho. Me los arranqué sin gritar, y los guardé en el ataúd de mi pecho. ¿Eso quería? ¿Un amor agónico? ¿Una incertidumbre perpetua que carcome y marchita?
Ya rogué, ya grité, ya me deshice en súplicas hasta perder la voz. Hoy, mañana, y quizás todos los días que nos resten —si es que aún quedan días—. Pero su alma se niega a escuchar. Y por eso he elegido el silencio, ese silencio denso y lúgubre que precede al adiós.
Aunque mi corazón —terco y ciego— clama por que me detenga, por que él me busque, por que esta historia no termine, mi mente ya no se doblega ante palabras vacías ni promesas rotas. No es justo. No con todo el amor que le ofrecí y que aún se derrama por mis dedos.
Con amor aún en las manos y lágrimas secas en el alma, lo dejo ir. Le agradezco por los ecos, le deseo suerte en su sendero solitario... y cierro la puerta con un suspiro que suena a réquiem. Porque aunque amé con furia, aprendí que hasta las flores más bellas se pudren si no las cuidan.
Y yo no nací para marchitarme.
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