Напиши мне стихи в субботу; мне давно не хватает ласки и глядят на меня с опаской старожилы хрущевских плит.
Восемь тысяч шагов до работы и встречает озябший город утро и прячется в ворот от моих на него обид.
За неделей прошло десять лет, а я все такой же как раньше, только немного уставший и с квартирой в другом конце
То ли города, то ли нет. Кто со мной? Я не помню имя своего, называюсь другими, не изменяясь в лице.
Вспомнить пора об отце. Он работал и днем, и ночью на заводе и верил точно, что сын подрастет молодцом.
А я стою на конце лестницы роста, без блата, не будь головы - стал б солдатом и мешал кровь и слезы с дерьмом.
Дома - мебель Ikea и Ролтон, денег хватит купить кольцо и поездку на двоих и мечту из детства - пластинку группы The Doors.
Сверху слышится шум и хохот, календарь на сегодня красный. Выходить дальше лифта - опасно; значит снова не высунуть нос
Из пустого жилого пространства, где мне одиноко ужасно, как Иисусу в день пятницы страстной. Но когда все погаснут огни
И ночь сломит немое упрямство старых улиц, а серые касты выйдут ночью из стен пенопласта, напиши мне в субботу стихи...
Я всю жизнь мечтал лишь о них.