#3 schweinchen

[missbookiverse]

Katabasis von R. F. Kuang, 2025 bei HarperCollins, auf Deutsch unter demselben Titel bei Bastei Lübbe

Es geht so gut los. Ich meine, was für eine Prämisse: Eine Doktorandin und ein Doktorand steigen in die Hölle hinab, um ihren verstorbenen Professor zurückzuholen – schließlich brauchen sie den, um ihren Abschluss in Analytical Magick zu machen. Am Anfang macht das alles richtig Spaß, denn zum einen geht es direkt los mit der Katabasis (Reise in die Unterwelt) und fiktive Schilderungen der Hölle sind eine spannende Sache, siehe die literarischen Vorbilder von Dante, Aeneas, T.S. Eliot und Co., die in dieser Welt als Erfahrungsberichte gelten. Zum anderen entwirft Kuang, wie schon in Babel, ein faszinierendes Magiesystem, das auf Logik und Paradoxa basiert. In schönster Dark-Academia-Manier werden philosophische Konzepte, mathematische Ideen und große Namen in Hülle und Fülle gedroppt und auch wenn ich bei Weitem nicht alle/s davon kenne oder verstanden habe, fühle ich mich wohl in dieser akademischen Bubble, inklusive der Feinheiten des universitären Alltags.

Im ersten Drittel wird nur angedeutet, dass die Beziehungen zwischen den Hauptfiguren aufgrund vergangener Ereignisse kompliziert sind. Sowohl Alice, unsere Protagonistin, als auch Peter, ihr akademischer Rivale und gleichzeitig perfekter Kooperationspartner, wollen einen Mentor aus der Hölle zurückholen, den sie einerseits bewundern und der andererseits für seine Grausamkeit und Skrupellosigkeit bekannt ist. Die Unklarheit über ihre genauen Verhältnisse zueinander baut im ersten Part Spannung auf und wird im Mittelteil befriedigend aufgelöst. Hier strahlt der Roman meiner Meinung nach am hellsten, denn er setzt sich mit komplexen zwischenmenschlichen Beziehungen und Fragen auseinander. Heiligt der Zweck die Mittel, wenn du mit ihnen Genialität erreichst? Ist dein Verstand mehr wert als dein Körper? Auch Themen wie Sexismus im Universitätsbetrieb, toxische Machtverhältnisse, Manipulation, akademische Ausbeutung, wahnhafte Produktivität, Leistungsdruck und Suizidgedanken werden adressiert. All das ist messy und ungemütlich, nicht immer leicht in „richtig“ und „falsch“ oder „normal“ und „schädlich“ zu unterteilen, aber genau diese Ambivalenz ist die Stärke des Textes und der Grund (in Kombination mit dem schwächelnden Ende), weswegen ich mich frage, ob der Roman nicht als reine Campus Novel bzw. Literary Fiction besser funktioniert hätte. 

Kommen wir zum letzten Part, den ich für den mit Abstand schwächsten des Romans halte. Eigentlich sollte hier alles zusammenfließen und sich befriedigend fügen, aber stattdessen irren wir mit Alice weiter durch die Hölle. Die verschiedenen Zonen haben ihre Faszination verloren, es ist ein mäanderndes Voranschlurfen, bei dem ich schon fast die Hoffnung aufgegeben hatte, je einer der versprochenen Figuren (wieder)zubegegnen. Obwohl Alice keine leicht zu mögenden Protagonistin ist, konnte ich im Mittelteil Mitgefühl für sie entwickeln, aber hier flacht ihr Charakter ab und ihr Schicksal wurde mir mit jeder Seite gleichgültiger. Begegnungen mit neuen und alten Figuren sind, selbst wenn sie die Form eines Showdowns annehmen, langweilig, weil keiner von ihnen eine Tiefe hat, die die Begegnung reizvoll gestaltet hätte. Außerdem häufen sich langsam die Plot Holes im Aufbau der Hölle. Sie machen deutlich, dass das fantastische Setting zwar attraktiv gestaltet ist, aber nicht so weit durchdacht, dass es sich vollends organisch anfühlt.

Und dann kommt ganz schnell der Schluss, Alice macht von einer Seite auf die nächste eine sprunghafte Charakterentwicklung und das Buch ist zu Ende. Öhm, was? Da wurde so viel aufgebaut im Mittelteil, was charakterlich spannend, aber sicher nicht so leicht zu überwinden ist und jetzt bekomme ich diese Weiterentwicklung, die zeigen könnte, wie Alice nach so einer „Misere“ weitermacht, nicht zu lesen? Da wirkt es auf mich umso mehr, als hätte Kuang einen Haufen guter Ideen gehabt und zwischen diesen versucht, eine Story zu spinnen, die manchmal gut funktioniert, an anderen Stellen aber wie Frankesteins zusammengenähtes Monster wirkt. Das ist so schade! Das Potenzial ist da! Ich hätte diese Geschichte wirklich gern aus den Händen einer erfahreren Schriftstellerin (vielleicht einer älteren Kuang) gelesen.

[missbookiverse]

Makellose Atmosphäre, magerer Plot

Juniper and Thorn von Ava Reid, 2022 bei Harper Voyager

Marlinchen* lebt mit ihren beiden älteren Schwestern und ihrem tyrannischen Vater in einem maroden Haus. Tagsüber versuchen sie den Stadtbewohner*innen ihre Zauberkünste in Form von Tränken und Voraussagen zu verkaufen, nachts schleichen die Schwestern sich aus dem Haus, um am schillernden Stadtleben teilzuhaben. Sie ahnen nicht, dass in der Dunkelheit ein Monster lauert und dass Marlinchens Verliebtheit in einen Tänzer ihr aller Leben auf den Kopf stellen wird.

*Für die meisten deutschen Leser*innen wird Marlinchen als Namenswahl seltsam herausstechen. Es handelt sich hier wohl um einen typischen Fall von “Autorin bedient sich deutscher Märchengrundlage (Grimms Von dem Machandelboom, es gibt aber wohl auch slawische Varianten) und will deshalb deutsche Namen verwenden, merk als nicht Deutsch Sprechende aber nicht, wie seltsam das klingt”. Marlinchens Schwestern heißen übrigens Rosenrot (glücklicherweise zu „Rose“ gekürzt) und Undine. Ach, und dass die von Marlinchen favorisierten Geschichten allesamt slawischer Herkunft sind, obwohl der Vater seine Töchter nach diesen benannt hat, fange ich gar nicht erst an zu diskutieren …

Es geht gut los, nämlich mit dem fesselnden Satz: „I checked under my bed, but the monster was gone.“ Danach fallen weiter die schönsten Vergleiche und Metaphern. Die Atmosphäre dieses verfallenen, verzauberten Hauses, in dem Marlinchen mit ihren Schwestern und ihrem Vater lebt, mit den Monstern ganz leger im Garten, während um diesen Mikrokosmos herum die industrielle Revolution tobt, verschlingt Lesende geradezu.

Immer wieder treffen beide Welten aufeinander, die fortschrittlichen Entwicklungen kontrastieren mit den Märchenelementen anhand derer Marlinchen sich die Welt erklärt, denn diese kennt sie in und auswendig aus dem Kodex ihres Vaters. Neben inhaltlichen Parallelen zu Märchen gibt es auch formelle, z. B. die wiederholte Aufzählung von bestimmten Gegenständen, die sich leider weniger gut in den Text einfügen und eher unbeholfen wirken. Manchmal scheint die Verwebung von Märchen und Industriegesellschaft zu fragen, ob die Magie von Marlinchens Familie tatsächlich echt ist oder nur ein cleveres Gebären, an das Marlinchen glaubt, weil es ihr von klein auf so eingetrichtert wurde, doch leider wird dieser Aspekt nie näher beleuchtet.

Dennoch: Der Anfang funktioniert, nicht zuletzt durch den starken Schreibstil und das atmosphärische Setting. Wir lernen das Ensemble kennen: Marlinchens love interest (nett, aber unspektakulär), Marlinchens Schwestern (die eine kühl, die andere wohlwollender), den kontrollsüchtigen Vater und Marlinchens eigene Rolle im Familiengefüge. Der Konflikt wird gelegt (wie kann Marlinchen ihren Geliebten heimlich wiedersehen?) und andere Gefahren (mysteriöse Morde, Geldsorgen der Familie) angedeutet.

Doch nach all dem gerät die Geschichte im Mittelteil ins Stocken. Sie plätschert vor sich hin und plötzlich wird ein Mangel an Plot deutlich. Bedauerlicherweise wird das nicht mit tiefgreifender Charakterentwicklung wettgemacht. Ganz im Gegenteil, Marlinchen trifft in der zweiten Romanhälfte lauter schwer nachvollziehbare Entscheidungen. Ihre Beweggründe sind unklar, was wiederum dazu passt, dass sich die gesamte Handlung immer wirrer und zielloser anfühlt. Richtig schade, denn der Twist, der dann (alles andere als überraschend) kommt, hat Potenzial für eine spannende Auseinandersetzung mit dem Thema der Monstrosität. So wirkt es, als wenn die Zeit für die Autorin noch nicht reif war, um aus diesem Stoff eine komplexe, von vorn bis hinten stimmige Erzählung zu machen.

Für wen Stil und Stimmung dennoch attraktiv klingen, dem empfehle ich A Far Wilder Magic, ein vom Ton sehr ähnliches Buch, aber das bessere Gesamtpaket. In Sachen Ava Reid würde ich zum späteren Roman der Autorin, A Study in Drowning, raten, da sind Handlung und Charakterentwicklung deutlich besser gelungen.

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WG-Leben für Erwachsene

Wohnverwandtschaften von Isabel Bogdan, 2024 bei KiWi; Hörbuch bei argon, gelesen von Heikko Deutschmann, Katharina Wackernagel, Lavinia Wilson & Serkan Kaya

Was für ein Flickenteppich? Das Wort beschreibt die Situation überraschend gut, denn hier kommen in einer Mischung aus Theaterskript und Bewusstseinsstrom vier verschiedene Figuren zu Wort. Eine Hörbuchumsetzung ist wie gemacht für diesen Text und bis auf ein paar Ungereimtheiten gut gelungen.

Constanze zieht mit Anfang dreißig in eine Vierer-WG in Hamburg. Mitbewohner Nummer eins ist der deutlich ältere Jörg, der die Wohnung nach dem Tod seiner Frau für neue Mitbewohner*innen geöffnet hat. Jörg wird zwar immer schusseliger, plant aber trotzdem noch fleißig seine Bully-Reise nach Georgien. Die Zweite im Bunde ist Anke, die als Schauspielerin in ihren Fünfzigern große Schwierigkeiten hat, Rollen zu finden und mit dem Ende ihrer Karriere hardert. Murat, älter als Constanze, aber jünger als Jörg und Anke, hält die WG mit seinen Kochzeremonien zusammen. Er mag Geselligkeit und genießt das Leben in vollen Zügen.

Ich muss es Isabel Bogdan lassen: Mit jedem Buch erfindet sie sich neu. Ich kenne nur wenige Autor*innen, die ein so unterschiedliches Oeuvre an Romanen haben. Während Der Pfau witzig und überspitzt war, hat Laufen mich umgehauen mit seiner tiefen Trauer und Emotionalität. Wohnverwandtschaften wirkt auf den ersten Blick wieder leichter und belangloser. Langsam kommt dann aber doch ein schweres Thema auf und obwohl ich finde, dass gut damit umgegangen wird, erlaubt die Form des Romans keine richtige Tiefe und kratzt nur an der Oberfläche, so dass es fast so wirkt, als wäre es nur des Tränendrüsenfaktors wegen aufgegriffen worden.

Das Hin und Her der Figuren, ihre Auseinandersetzungen miteinander und ihre Gespräche in diesem unkonventionellen Dialogformat machen Spaß. Ich hatte das Gefühl, Murat, Anke und Jörg gut kennenzulernen – Constanze geht hingegen völlig unter. Ich weiß ihren Beruf, dass sie sich gerade getrennt hat und kein Klavier spielen kann, sonst nichts. Bei allen anderen kann ich sagen, was sie gern mögen oder was sie gedanklich umtreibt. Schade, denn allein diese Faktensammlung bietet ja durchaus Potenzial für eine interessante Figur.

Bogdans Stil ist an manchen Stellen wirklich wunderbar, meistens bei Ankes Kapiteln, wenn es ums Schwimmen oder eine Massage im Hamam geht. An anderen wirkt die Sprache leider gestelzt, vielleicht weil die Gesprächssituation manchmal zu sehr verbogen wird, um zu einem bestimmten Inhalt zu führen. Und obwohl das Buch so kurz ist, häufen sich gegen Ende die Wiederholungen. Klar, es ist realistisch, dass bestimmte Gedanken immer wiederkehren und es passt zur Bewusstseinsstromschilderung, aber literarisch ist das ein bisschen fad.

Insgesamt gute Unterhaltung, vor allem als Hörbuch, und es ist schön, mal einen Roman zu haben, in dem ältere Erwachsene entgegen den Konventionen in einer WG zusammenleben. Reicht allerdings nicht an Bogdans Vorgänger heran.

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Fantastisches Potenzial in unausgereifter Umsetzung

Meine Erfahrung mit R. F. Kuangs Babel in drei Akten

Akt I: Überladene Einleitung (London/Hampstead)

Babel wird vom Verlag als “a thematic response to The Secret History and a tonal response to Jonathan Strange & Mr. Norrell” gehandelt, es ist kurzum ein Dark Academia Roman in historischem Setting und mit fantastischen Untertönen. Kein bescheidenes Unterfangen und obwohl Babel all das erfüllt, ist es sich dessen oft viel zu bewusst. Obgleich Schreibstil und Inhalt durchaus anspruchsvoll wirken, werden immer wieder Sachverhalte nacherklärt, wie um sicherzugehen, dass Lesende jetzt auch wirklich verstanden haben, dass es hier um Kolonialismus geht und dass dieser vielen Menschen schadet und wie schlimm das ist. Das passiert sowohl bei zwischenmenschlichen Momenten als auch bei größeren historischen oder politischen Zusammenhängen. Diese Erklärungen finden häufig in den Fußnoten statt, wo zahlreiche reale Quellen angeführt werden. Das ergibt eine seltsame Mischung aus fiktivem Roman und real-historischer Grundlage, wobei letztere nicht in diesem Ausmaß nötig wäre, um Kuangs Botschaft glaubhaft rüberzubringen. Was eine clevere Kritik hätte sein können, wirkt leider unraffiniert und oft didaktisch, besonders im ersten Drittel des Romans.

Was hingegen bei Laune hält, ist der flüssige Schreibstil. Die Seiten lesen sich locker weg und entwickeln schnell einen Sog, der den Roman immer wieder in die Hände zurückwandern lässt. Der Waisenjunge Robin wird in Canton von einem gutbetuchten Engländer namens Professor Lovell eingesammelt und mit nach England genommen. Von Lovell erhält Robin anstatt emotionaler Zuneigung Essen, Unterkunft und Bildung. Streng und gezielt wird er auf ein Studium der Übersetzung am renommierten Royal Institute of Translation, kurz Babel, in Oxford vorbereitet und darf sich keinerlei Fehltritte erlauben. Erst später gerät Robin in den inneren Konflikt zwischen Loyalität zu einem Heimatland, das er kaum kennt und tiefer Verbundenheit zu einem Land, das andere Kulturen schamlos ausnutzt.

Akt II: Magischer Höhepunkt (Oxford)

Die sogartige Wirkung setzt sich im zweiten Drittel fort, denn dort gelangen wir endlich ins sagenumwobene Oxford. Es ist noch wunderbarer, als Robin es sich erträumt hat. Hier hat er neue Freiheiten, kann Freundschaften schließen und sich in Gesellschaft den lohnenden Herausforderungen des Studiums widmen. Dieser Part ist es, der Babel zu einem Dark Academia Roman par ex­cel­lence macht: die gemütliche Atmosphäre zwischen alten Büchern, englischen Scones und schwarzem Tee; die Diskussionen zu Übersetzungstheorien, Sprache und Etymologie, die Liebe und Leidenschaften für das Lernen und Studieren, der Zusammenhalt in harten Prüfungsphasen.

Hier erfahren wir auch am meisten über das Magiesystem: Die Bedeutung, die bei der Übersetzung zwischen zwei Wörtern unterschiedlicher Sprachen verloren geht, erzeugt Magie. Diese kann in Silberbarren gespeichert und von Verständigen der Sprache aktiviert werden. Die Magie agiert je nachdem um welches Wortpaar es sich handelt und kann z. B. Licht erzeugen oder Krankheiten heilen. Durch die zunehmende Globalisierung und die Übernahme von Fremdwörtern in andere gängige Sprachen sind Muttersprachler*innen von, im europäischen Raum weniger verbreiteten, Sprachen wie Chinesisch für Babel äußerst kostbar. Dieses komplexe Magiesystem wird allerdings nur wenig ausgeschöpft. Es ist eine geniale Idee auf diese Art zu verbildlichen, dass auch Sprache ein Gut sein kann, das Kolonialmächte sich aneignen, aber es hätte noch mehr daraus gemacht werden können. Was ist z. B. mit der wechselseitigen Wirkung: Wie verändert die Existenz von Magie Sprache? Wie beeinflusst Sprache die Wahrnehmung von Magie? Aber da es im Kern um das Übersetzen geht, führen solche Fragen, so spannend ich sie persönlich auch finde, vielleicht zu weit weg vom Thema.

Akt III: Emotionslose Katastrophe (Canton)

Sobald die Handlung sich nach Canton bewegt, ist es vorbei mit der gemütlichen Lernatmosphäre. Das braucht der Roman, um seine Botschaft zu unterstreichen, aber leider werden dabei seine anderen Makel überdeutlich. Bis hier fällt während des Lesens kaum negativ auf, wie passiv Protagonist Robin ist und wie blass die Charaktere um ihn herum gezeichnet sind, selbst seine engsten Freund*innen. Nun, wo der Fokus plötzlich auf ihnen und ihrer emotionalen Entwicklung liegt, sticht dieser Makel grell hervor. Robin und Co. stolpern von einer Tragödie in die nächste, leiden, werden verraten und müssen harte Entscheidungen treffen, aber kaum etwas geht nahe. Gerade die Person, die bis zum Ende an Robins Seite steht, wirkt gesichtslos und unbekannt. Dadurch lesen sich die letzten 200 Seiten zäh, was die vielen Wiederholungen nicht besser machen. Dadurch bleibt auch die eigentlich interessante Diskussion um Gewalt und ihre Wirksam- bzw. Notwendigkeit nur lauwarm.

Fazit

Wenn mich das letzte Drittel nicht so unbefriedigt zurückgelassen hätte, wäre ich geneigt, den Roman gnädiger zu bewerten. R. F. Kuang ist eine intelligente Schriftstellerin mit tollen Ideen, die ich definitiv im Auge behalten werde. Für die Zukunft wünsche ich mir allerdings, dass sie den kognitivten Fähigkeiten ihrer Leser*innen mehr zutraut und an ihrer Figurencharakterisierung arbeitet. Zu sagen hat sie definitiv einiges.

Babel von R. F. Kuang erschien erstmals 2022 bei Harper Voyager.

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Anthropomorphisierte Tiere mit Herz

Gorilla Ivan und Elefantin Stella werden in einem amerikanischen Einkaufscenter als Attraktion gehalten und vegetieren in alles andere als artgerechten Gehegen vor sich hin. Als eines Tages die Babyelefantin Ruby zu ihnen stößt, hält Ivan die Gefangenschaft nicht mehr länger aus und versucht, wenigstens Ruby ein neues Leben zu ermöglichen.

Obwohl ich nicht-menschliche Tiere liebe, sind Affen so gar nicht mein Fall. Als ich dieses Hörbuch aus der Perspektive eines Gorillas begann, war ich also kurz davor, es mir noch mal anders zu überlegen, vor allem weil unser haariger Erzähler Ivan so extrem anthropomorphisiert worden ist. Ich kann akzeptieren, dass er sich der menschlichen Sprache bedient, um seine Geschichte zu erzählen, aber muss er dafür auch so extrem menschliche Werte/Bewertungen an den Tag legen? Es gibt sogar Momente, in denen er Selbstzweifel hegt. Mir kommt das für ein nicht-menschliches Tier nicht authentisch vor und ich hätte mir an dieser Stelle gewünscht, dass er sich neutraler oder von der Norm abweichend ausdrückt, was natürlich meine anthropozentrischer Perspektive enthüllt und sich ebenfalls kritisieren ließe.

Nach kurzer Zeit tauchte dann die Babyelefantin Ruby in der Einkaufspassage auf und mein Herz ist in den Boden geflossen. Ihre Geschichte erweicht garantiert jedes Gorillaherz und hat mich dazu gebracht, doch wissen zu wollen, wie es weitergeht. Ab da konnte ich Ivan und wie er geschrieben ist auch ein bisschen mehr schätzen, vor allem die knappe Art, in der er erzählt. Durch diesen Stil klingt er ein bisschen stumpf und langsam, aber auch gutherzig und manchmal unfreiwillig amüsant. Ganz so, wie ich mir einen Gorilla dem Klischee nach vorstelle.

It's hard to put into words. Gorillas are not complainers. We're dreamers, poets, philosophers, nap takers.

Zum Schluss hab ich aber noch eine Beschwerde. Ivan träumt davon, dass Ruby eines Tages in einem Zoo mit anderen Elefanten leben kann. Das Bild des Zoos wird dabei glorifiziert und als ultimatives Ziel dargestellt, obwohl Ruby in Freiheit geboren wurde. Soweit ich weiß, ist ein artgerechter Zoo für nicht-menschliche Tiere, die lange oder sogar schon immer in Gefangenschaft leben, tatsächlich das einzige erstrebenswerte Ziel, denn in der Wildnis würden sie nicht überleben. Trotzdem  hätte ich mir gewünscht, dass das ganze kritischer dargestellt wird. Zoos müssen keine schlechte Lösung sein, aber der Roman hätte definitiv mehr darüber sprechen können, dass Tiere gar nicht erst eingefangen und eingesperrt werden sollten, vor allem da es sich an ein jüngeres Publikum richtet.

Insgesamt ein herzerwärmendes Buch mit süßen Tiercharakteren, bei dem es ein bis zwei Augen zuzudrücken gilt, wenn es um die Glorifizierung von Zoos und die Anthropomorphisierung der Figuren geht.

Realistische Tiergeschichte für Jüngere | erstmals 2012 erschienen Auf Deutsch: Der einzig wahre Ivan | goodreads | Verlagsseite

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Ein Denkmal der Schande für den Literaturbetrieb

Helene Schulze ist tot und plötzlich wieder in aller Munde, denn die Autorin wird posthum für den Deutschen Buchpreis nominiert. Bekannt ist sie aus den Siebzigern, da gelang ihr schon mal ein großer literarischer Wurf. Doch nach dem Erfolg kam die Ruhepause: Heiraten, Kinder und schon war es um Helenes Karriere geschehen. Ihre gute Freundin, Elvira Katzenschlager, soll sich nun um Helenes Nachlass kümmern. Elvira beschließt aber, erzürnt über das scheinheilige plötzliche Interesse des Literaturbetriebs, Helene lieber ein würdiges Denkmal zu setzen und zwar in Form von Protestinstallationen. So schnappt Elvira sich den blutjungen Kameraassistenten Adrian und begibt sich mit ihm in einem alten Camperbus  auf einen unterhaltsamen Roadtrip durch Österreich und Italien.

Geschildert wird die Errichtung der Installationen abwechselnd aus Elviras und Adrians Sicht. Adrians Perspektive scheint oft überspitzt und einseitig, denn vordergründig dreht sich in seinem Kopf alles um seinen Schwarm, Geldsorgen und Sexfantasien. Es macht nicht immer Spaß diesen Gedankengängen zu folgen, vor allem zu Beginn sind seine Ansichten zu Genderrollen geradezu plakativ konservativ. Dadurch wirkt die Gegenüberstellung der beiden Perspektiven dichotomisch und flach. Adrian: männlich, jung und ahnungslos. Elvira: weiblich, älter und Feministin. Adrian scheint oft lediglich die Projektionsfläche zu sein, um Elviras feministische Denke zu verdeutlichen; vorhanden, um ihr den naiven Konsens der breiten Massen gegenüberzustellen, an dem sie sich abarbeitet. Möglicherweise ist genau das jedoch die umgekehrte Objektifizierung, die wir bei Frauen tagtäglich beobachten.

Während der Reise entwickeln Elvira und Adrian eine ungewöhnliche Freundschaft, die Altersgrenzen gekonnt infrage stellt. Elvira tauscht ihrer Erfahrungen als Aktivistin der 68er-Bewegung gegen Adrians Wissen über Technik und Digitalisierung. Dabei gerät Adrians Weltbild ins Wanken ohne mit viel Dramatik komplett niedergerissen zu werden. Elvira zeigt sich wiederum fasziniert von den Möglichkeiten der neuen Medien. Allerdings geht es nie über eine Faszination hinaus und Elvira beschäftigt sich nie näher mit dem in sozialen Netzwerken präsenten Feminismus der jungen Generation.

Dennoch legt der Roman schonungslos die patriarchalen Strukturen des Literaturbetriebs offen. Kaum Frauen im Feuilleton, weder als Kritisierende noch als Kritisierte. Weniger Chancen bei Stipendien und Preisen. Selten eine Ehrung in Form von Straßennamen oder gar opulenten Statuen. Stattdessen stets eine überkritische Meinung zu und wenig Interesse an von Frauen verfasster Literatur – und das nicht nur von den Männern der Branche. Die Ideen für Elviras Protestaktionen sind vielfältig, witzig und bereiten allein in ihrer fiktiven Ausführung eine gewisse Befriedigung. Nur die Menge, zwölf an der Zahl, führt früher oder später zu Ermüdungserscheinungen.

Bei all dieser berechtigten Kritik bleibt der Roman leider in den Idealen der Siebziger stecken, von Intersektionalität keine Spur. Es geht um Frauen und Männer, Binarität bis zum Umkippen. Kein Wort über die Weißheit oder Heteronormativität des Literaturbetriebs. Fraglich ist außerdem, wieso ein Buch über die ungleiche Verteilung von Frauen im Literaturbetrieb die Hälfte seiner Kapitel einer männlichen Perspektive widmet und darüber hinaus keinen geschickten Weg findet, das generische Maskulinum konstant zu vermeiden. Möglicherweise gehört auch das zu jenem modernen Feminismus, den Elvira ahnungslos als „Sexismus mit Hashtag“ abtut.

Hippocampus ist eine Geschichte über Freundschaft, Rache, Ungerechtigkeit und die Brücke zwischen nicht nur den Geschlechtern sondern auch den Generationen. Es ist womöglich ein hoffnungsvoller Blick darauf, dass die Chance auf eine Veränderung besteht solange es willige Zuhörer:innen und Dazulernende wie Adrian gibt.

Feministischer Protest-Roadtrip für Erwachsene | erstmals 2019 erschienen goodreads | Verlagsseite

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Wie eine Neuerzählung ihre eigene Protagonistin zum Schweigen bringt

Die letzten Zeilen des Romans lauten: “Once, not so long ago, I tried to walk out of Achilles’ story – and failed. Now, my own story can begin.” und sie bringen genau auf den Punkt, was mich an diesem Buch gestört hat. Der Roman versucht die Achilles Storyline während des Trojanischen Krieges aus Briseis Sicht zu erzählen. Briseis, eine trojanische Frau, wurde von den Griechen versklavt und Achilles als Preis für seine glorreichen Taten in der Schlacht überreicht. In den antiken Legenden werden die beiden oft als Liebende dargestellt, im Roman wird jedoch deutlich, dass Briseis versklavt wurde und selten frei über ihr Handeln (inklusive körperlicher Liebe) entscheiden konnte.

Das erste Drittel lang wird diese neue Perspektive auf die bekannte Geschichte durch Briseis Ich-Form gut umgesetzt, aber dann tauchen plötzlich immer wieder Kapitel auf, in denen eine auktoriale Erzählinstanz von Achilles und Patroklos berichtet. Ich hatte durch die distanzierte Perspektive nicht nur Schwierigkeiten, mich in die beiden hineinzufühlen, ich war auch irritiert davon, dass sie Briseis plötzlich so an den Rand drängen dürfen. Das Buch macht seinem Titel da alle Ehre. Briseis kommt zwar immer wieder in eigenen Kapiteln zu Wort, aber selbst in denen dreht sich meist alles um die Herren in ihrem Leben. Und dann am Ende die Ankündigung, dass nun ihre eigene Geschichte beginnen könne. Wieso haben wir die denn nicht serviert bekommen? Wenn ich mehr über Achilles und Patroklos hätte wissen wollen, hätte ich doch zu The Song of Achilles gegriffen. Mir erschließt sich beim besten Willen nicht, wieso der Roman so konzipiert wurde, wo doch Titel und Klappentext ebenfalls auf die Erhebung der bisher marginalisierten weiblichen Stimme pochen. Soll es die Unterdrückung zeigen, die den Frauen widerfährt? Die ist uns doch aus Homers und anderen Versionen längst bekannt. Sollte hier nicht endlich der Platz für einen Umschwung geschaffen werden?

Von diesem großen Problem abgesehen, erzeugt das Buch genau die trocken-heiße, ganz leicht übernatürliche, spannende Atmosphäre, die ich mir von Adaptionen alter griechischer Geschichten wünsche. Die Erzählart ist langsam und bedrückend, aber trotz der zahlreichen Gewalt- und Vergewaltigungsszenen durch ein gewisse Erzähldistanz nicht zu niederschmetternd. Einzig die Anachronismen hier und da, stören den Erzählfluss. Ich will niemandem vom Lesen abraten, würde aber der Autorin gern die Achilles-Kapitel zurückgeben und um eine Streichung Überarbeitung aus weiblicher Figurenperspektive bitten.

Alternative: Falls ihr sie tatsächlich noch nicht kennen solltet, lest lieber meine Lieblings-Retelling der griechischen Mythologie: Circe und The Penelopiad.

Griechische-Mythologie-Adaption für Erwachsene | erstmals 2018 erschienen goodreads | Verlagsseite

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Content Note: Im Folgenden geht es um Suizid. Bitte lest diesen Text nur, wenn ihr euch von dem Thema nicht getriggert fühlt. Wenn ihr Hilfe wegen Depressionen oder Suizidgedanken braucht, nehmt bitte den kostenlosen Dienst der deutschen Telefonseelsorge in Anspruch: 0800 1110111 (oder auch per Chat oder Mail). 

Eine melodramatische Fiktionalisierung realer Personen

Sylvia Plath und Ted Hughes gehören zu den bekanntesten literarischen Paaren der Welt. Der britische Dichter und die amerikanische Lyrikerin lernten sich 1956 kennen, heirateten 4 Monate später und bekamen zwei Kinder bis ihre Ehe 1962 in die Brüche ging, als Hughes eine Affäre begann und Plath sich im Folgejahr umbrachte. Über die Gründe lässt sich viel aus Plaths Nachlass herauslesen. Spekulationen gibt es noch und nöcher, bei denen Hughes oft äußerst schlecht bei wegkommt. Die niederländische Schriftstellerin Connie Palmen hat es sich deshalb zur Aufgabe gemacht, in einer fiktiven Biografie seine Sicht der Dinge zu schildern.

Die ersten 70 Seiten sind schwierig, denn da reihen sich schwülstige Liebesbekundungen und pathetische Lebensphilosophien aneinander. Das Tempo ist schwerfällig und die Sätze vollkommen überladen von Vergleichen, Anspielungen und Metaphern. Einerseits soll das wohl die Liebe auf den ersten Blick verdeutlichen, andererseits versucht der Roman die Sprache aus Hughes' Lyrik aufzugreifen und so seine Gedankenwelt zu realisieren. Leider funktionieren die poetischen Sprachbilder in Prosaform so gar nicht, vielleicht klingen sie auch durch die Übersetzung (erst ins Niederländische, dann weiter ins Deutsche) plumper, aber von der Eleganz und Subtilität, die sowohl Hughes' als auch Plaths Werke durchziehen, fehlt hier jede Spur.

Hin- und hergerissen zwischen Bewunderung und Rührung – und auch von einer herrlichen Angst befangen, die ich nicht benennen konnte –, entging mir, dass sie mir schon in unserer ersten Nacht meinen größten Rivalen vorstellte, einen Gottvater, allmächtig abwesend im Tod, und dass der Tod mein Gegner im Kampf um ihre Seele sein würde. Und wer weiß, vielleicht begann ich damals schon, diesen Kampf zu verlieren. S. 22

Zur Mitte hin legt der Schreibstil die Schwülstigkeit und Pathetik langsam ab. Der Plot schreitet voran und ich konnte versinken in der komplizierten Beziehung zwischen Plath und Hughes, geprägt von Zuneigung, Leidenschaft, Eifersucht und Melancholie. Ich war richtig gefangen in diesem vertrackten Kokon der Zweisamkeit und konnte mich oft nur schwer von den Seiten lösen. Gegen Ende flaut das Gefühl dann wieder ab, wahrscheinlich da auch die Ehe in die Brüche geht. Hughes wendet sich einer anderen Frau zu und erklärt nahezu aus heiterem Himmel, dass er sich leider verliebt hätte. Hier hätte ich mir eine nachvollziehbarere Schilderung gewünscht und weniger Blauäugigkeit darüber, wie sehr das seine Frau verletzen würde.

Die gewählte Perspektive von Hughes ist hochinteressant, denn dieser Roman bietet ihm die fiktionale Bühne, die er im realen Leben nicht nutzen wollte, weil ihm seine Worte sowieso im Munde umgedreht worden wären. Plaths Fans werfen ihm oft vor, seine Affäre und sein Verhalten haben seine Frau in den Selbstmord getrieben. Die fiktive Perspektive stellt Plath hingegen, auf subtile Art und nicht ohne Liebe, als eifersüchtig, bockig und neurotisch, geradezu hysterisch dar. Hughes sieht darüber meist mit einem Lächeln hinweg, stellt sich selbst als den gutmütigen Lehrer dar, der seiner Frau etwas beibringt und Geduld mit ihr hat. Diese Szenen lesen sich unangenehm und überheblich und werfen die Frage auf, ob wir Hughes als Erzähler vertrauen wollen. Der Roman maßt sich nicht an, die ultimative Wahrheit darzulegen, vielmehr regt er dazu an, darüber nachzudenken, ob es eine wahre Sicht der Dinge gibt und ob nicht jede Schilderung, sei es von der realen Persönlichkeit oder einer späteren Fiktionalisierung, nur ein subjektiv gefärbtes Narrativ ist.

Auch wenn mich das Buch nur teilweise überzeugen konnte, hat es immerhin meine Neugierde an Plath und Hughes neu entfacht, so dass ich mir direkt eine Gedichtsammlung und Anthologie der beiden bestellt habe, um noch ein bisschen den Originalstimmen nachzuhorchen und mir mein eigenes Bild ihrer Beziehung zusammenzudichten.

Literarische Biografie für Erwachsene | erstmals 2015 erschienen goodreads | Verlagsseite