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Nasce il movimento artistico “No Mask!”: la vera opera d’arte è il viso di un uomo, qualcosa di umano

Tra maschera e mascherina la differenza è in etti d’anima. La maschera ammette il sacrificio del volto perché un altro volto, più appropriato, appaia. Non tutti possono indossare la maschera; non tutti possono forgiarla: soltanto alcuni volti sono adatti a quella maschera. Maneggiare una maschera è pericoloso: l’idolo che raffigura potrebbe impossessarsi di colui che si permette di imitarlo. La mascherina, invece – simulazione sacrilega della maschera, depravazione dell’altare – è per tutti, è d’obbligo. Sfacciatamente, siamo obbligati a obliare la faccia. Chi l’ha divorata?

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Secondo Rudolf Kassner, non abbiamo altro che il viso: tra l’equatore dello sguardo e il meridiano del setto nasale si canonizza il nostro destino. La faccia rispecchia chi siamo e dove andremo – essa è un lascito, un passaporto. “Fu un’epoca difficile, aprii stanco il libro e lessi, fra gli aforismi di Rudolf Kassner questo: La via del fervore alla grandezza passa attraverso il sacrificio. Mi trapassò l’anima. Come un pugnale che venga affilato contro di te, e che poi l’assassino porti per un anno sotto il mantello, sempre stretto nella mano in agguato: come poi questo pugnale si levi infine e si tenda e entri nel petto vero: così colpì dentro di me”, scrive Rainer Maria Rilke. Si trovava in Egitto, era il 1910, e anche una tazza gli pareva una sfinge.

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La maschera, in realtà, svela – il rito si compie mascherati, altrimenti il corpo divamperebbe, trapasso di falò. La mascherina, invece, cancella, è una cella: fa scempio del coraggio, ci inghiotte.

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I banditi si mascherano con una benda per avviare l’impresa, mettono in conto la morte e nell’anonimato – o nello pseudonimo, maschera verbale – si cela il gesto irredento che qualifica una vita. L’officiante evoca il dio con la maschera sapendo che potrà essere falciato, uncinato, ucciso. Con la mascherina, speriamo, vagamente, di aver salva la vita – dissipando la vitalità, morenti.

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Il sacro agisce sempre sul corpo, lo segna, lo altera.

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L’abbellimento delle mascherine è un tentativo di ossigenare l’identità perduta. Inevitabile, increscioso iato tra mascherata e carnevale. Da una parte, il mondo è travolto, impoverito per una agghiacciante ipotesi di ‘felicità’; dall’altra è capovolto. Capovolgere il mondo è come spalancare i sepolcri: la mascherina è la pietra tombale della persona; il sepolcro è pietra focaia, che accende la vita nuova. L’uomo travestito da folle cammina a testa in giù, in verticale, annunciando il sottosopra, il paradiso in terra, il riscatto; l’uomo in mascherina è sottomesso al ricatto.

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“Dove si sono dati convegno i sogni dell’infanzia; dove tronchi secolari cantano e parlano; dove oggetti indefinibili spiano il visitatore con la fissità ansiosa dei visi umani; dove animali d’una grazia squisita congiungono le zampine come in preghiera, per ottenere il privilegio di costruire per l’eletto il palazzo del castoro, di fargli da guida al regno delle foche, o di insegnargli in un mistico bacio il linguaggio della ranocchia o del martin pescatore… Agli spettatori dei riti d’iniziazione, queste maschere da danza che ad un tratto si aprono come in due battenti mettendo in mostra un secondo viso, e talvolta un terzo dietro il secondo, tutti segnati dall’importanza del mistero e dell’austerità, attestavano l’onnipresenza del sovrannaturale ed il pullulare dei miti”: questo è Claude Lévi-Strauss, La via delle maschere. La mascherina ulcera il viso, fa del viso una cicatrice, una cancellatura, la maschera ne rivela altri, due, tre, molteplici.

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Chi osa mostrare il proprio viso, smascherato, oggi, è l’autentica opera d’arte, sintomo di una leggiadra leggenda. Vogliamo qualcosa di umano – qualcuno che sappia vivere, che sappia morire. La mascherina mette il viso in conserva, sotto l’aceto del rancore – lo irrancidisce. Ma noi crediamo nel miracolo: Assarabas è un’ascesi nel gioco, nell’inconsueto.

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Il ritratto è una maschera, certo, l’indole di una identità – la storia dell’arte occidentale nasce facendo un ritratto all’irrappresentabile, il dio. L’arte nasce per dare forma e contorno al viso del dio, che sfugge. Tra le ganasce di una mascherina, il viso di un mortale muore – che possa salvarsi è un’opzione ipocrita.

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Parlarsi ‘viso-a-viso’ è come ricongiungere un simbolo, decretare l’anello. Forse questo terrorizza: un patto tra gli uomini, occhi che s’insinuano a spirale, labbra aperte alla rivolta.

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Rito e riso, sacro e profano, scena e osceno, guarigione e provocazione si fondono. Lo sciamano si altera il viso, una contraffazione che gli permette di vagare tra i mondi; oppure si traduce, per tramite della maschera, in animale – nostalgia di ciò che fummo. “Gli sciamani si annerivano il volto con la fuliggine per viaggiare nel mondo infero; più frequentemente, tuttavia, era l’uso di pezzuole di pelliccia, di pelle o di stoffa e di veli sfrangiati, che ricoprivano tutto il volto o soltanto gli occhi. Gli sciamani li usavano sia per non essere riconosciuti dagli spiriti maligni, sia perché velandosi il volto riuscivano a concentrarsi meglio” (Klaus E. Müller, Sciamanismo).

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La maschera è l’ingresso del bosco, del boschivo nella città – la mascherina è l’emblema di una vita metropolitana, distorta. A volte la maschera è ‘teatrale’: riproduce eventi perduti nella geologia della storia, fondanti. Altre volte marca il passaggio della stagione: qualcosa è sacrificato, arso, perché la luce riesca a spaccare la tenebra. La preghiera si sfrangia in urlo, il pane spezzato in gozzoviglia: la maschera protegge l’uomo per rivelarne gli eccessi, la natura di serpe, di lupo, di re degli alberi. “E allora è facile riandare col pensiero ai ‘bei tempi’, quando c’era tanta miseria ma anche tanta serenità, e insieme, per le strade del vecchio paese, è possibile penetrare consapevolmente nella pace conturbante della montagna, in un’intensa partecipazione emotiva al grande mistero della natura e della vita” (Luciano Gallo Pecca, Le maschere, il Carnevale e le feste per l’avvento della Primavera in Piemonte e nella Valle d’Aosta).

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La maschera mortuaria ricalca le fattezze di un viso, crudo come una legge, ambito come un’opera. Alcuni addestrano il proprio volto perché riproduca quello del morto: come se un corpo fosse un inno, un canto e la memoria una disciplina. Di certo, un viso ha ritmo. Se la mascherina lo dilania, la maschera mortuaria sbandiera, di un viso, l’immortale.

Alicia Sander

*Si riproduce per gentile concessione il testo di Alicia Sander che celebra la nuova avventura estetica del gruppo Assarabas, “No Mask”. Le azioni del gruppo si possono vedere su Instagram, qui. Altre informazioni si trovano qui

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Nuovo Vocabolario del Virus: “Patria”. Sacrificare se stessi per il futuro di figli sconosciuti. Anche se abbiamo massacrato tutti i padri siamo tutti padri della patria. E Petrarca è il nostro antidoto

Patria: Patria è la terra dei padri, che scoperta, Vaterland – noi italiani, di fatto, i padri li abbiamo decapitati, evirati – come Crono taglia le palle a Urano – per questo il nostro istinto patrio è nullo. Sull’Altare della Patria, la patria è stata dissanguata, sacrificata alla divinizzazione dello Stato. Non ci piace l’autorità: se non balugina un poco di grandezza è perché non sappiamo riconoscerla. Il virus, secondo i pubblicitari di regime, avrebbe dovuto consolidare l’istinto patrio: alle partite della Nazionale – collante patriottico primario – si è sostituito lo svolazzare delle Frecce Tricolori. Che il Tricolore sia legato all’epica napoleonica e che la prima Repubblica Italiana sia nata nel 1802 con Napoleone Bonaparte presidente, sotto tacco di Francia, è un dettaglio che occorre ricordare. Divisi su tutto, c’è chi il 2 giugno, al posto di inneggiare alla Repubblica, rimpiange la monarchia sabauda.

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Ciascuno, in Italia, fa patria a sé, la sala di casa è il Parlamento, il bagno il Gabinetto, l’erba del vicino, verde di rabbia, il campo del nemico, da eliminare. Non per forza è inesatta questa ostinata individualità, se conciliata con il culto dei morti – l’elmo del passato – e l’obbedienza verso i grandi. Patria, ancora, è sempre un discorso sul Padre – chi ti è padre?, da quale paternità ti elevi? Qui, piuttosto, si usa dire uomo delle istituzioni come una minaccia, come un’appartenenza a un ordine sacro – giustificato di per sé – senza pensare che l’istituzione può essere una costrizione, mera norma che si convalida divorando.

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Siamo un paese di condottieri. Di traditori, insomma – la patria si instaura nel tradimento, dacché non esiste una patria (per farne una devi sopprimerne molte) come non esiste una lingua e il patriottismo è un’area semantica del sentimento – per natura, transitorio, capriccioso. Il figlio non può capire le intenzioni del padre, deve disfarle, a volte, dissuaderle: il padre deve essere superato, massacrato. L’Italia è stata fatta – diciamo così, per vezzo agiografico – da Giuseppe Garibaldi, un avventuriero, nato nella Nizza francese, massone, rivoluzionario, che ha combattuto nel Rio Grande, nelle guerre italiane d’indipendenza, in quelle francesi. Dove c’era da menare, menava, partigiano di una idea più che campione di una nazione. La legione d’artisti “Assarabas” usa la celebre fotografia garibaldina di Gustave Le Gray, griffata “Maison Assarabas Paris”, per festeggiare la Repubblica. L’indole è chiara: non si tratta di dare omaggio a Garibaldi, ma di stimolare l’eroismo sopito nel petto degli italiani. Disprezziamo gli eroi, i santi, gli “uomini soli al comando”, ma infine è sempre un individuo a saltare la trincea del rancore, dell’ovvio, delle piccole cose di pessimo gusto, e a lanciare la carica. Rischiando la morte.

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Ma questo è un paese che con pervicacia ammazza i grandi e gli eroi, in favore del ‘bene pubblico’, esiliando il talento a un orpello, berciando di ‘meritocrazia’ dopo aver stilato enciclopediche tabelle e termometri che misurino il merito – commisurato, va da sé, all’utile. Un paese che ha bisogno di testimonial e non di testimonianze, di slogan e non di simboli.

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Ogni balbettio sull’Italia è “indarno”, d’altronde, inutile, invano, lo sapeva anche Petrarca. Nel canto 128 del Canzoniere, è assemblata la bellezza del nostro paese (“Ben provide Natura al nostro stato”) e l’autoritaria debolezza dei suoi governanti, la cupidigia dei potenti (“Vostre voglie divise/ guastan del mondo la piú bella parte”), la violenza, lo sperpero dei migliori (“Or dentro ad una gabbia/ fiere selvagge et mansüete gregge/ s’annidan sí che sempre il miglior geme”). È come se gli italiani avessero una congenita incapacità ad accudire l’Italia, più vasta delle proprie peculiari passioni. La memoria della morte dovrebbe convertire la ferocia dei potenti in atti di bene, in slancio alla sapienza (“Al passar questa valle/ piacciavi porre giú l’odio et lo sdegno,/ vènti contrari a la vita serena;/ et quel che ’n altrui pena/ tempo si spende, in qualche acto piú degno/ o di mano o d’ingegno,/ in qualche bella lode,/ in qualche honesto studio si converta”), ma l’urlo di Petrarca (“I’ vo gridando: Pace, pace, pace”, che pare la chiusa della Terra desolata di Thomas Eliot) è sgozzato. Uomo che ha varcato la peste nera, smorzando il male in lirica, Petrarca potrebbe farci da antidoto, ma cosa lo dico a fare.

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D’altronde, il discorso sulla patria ha a che fare con la morte. Per cosa sei disposto a morire? Per quale vita sei pronto alla morte? Patria significa sacrificare se stessi per il futuro dei figli, sconosciuti – in questo senso, siamo tutti padri della patria.  (d.b.)

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Nuovo Vocabolario del Virus: “Movida”. Ridatemi il Carnevale, Eleusi, le Baccanti, Tertulliano e la comunione agli appestati rispetto alla non vita della movida

“Movida”: Movida è l’emblema della non-vita, del moto privo di motivazioni; desunta dallo spagnolo mover, muovere, è un muoversi di massa verso la stasi dell’essere, una siesta del destino e del desiderio. Destinata a identificare – mi rivolgo alla Treccani – “il clima sociale e culturale tornato vivace dopo la fine del regime franchista”, la movida è diventata, a sua volta, un regime. L’irreggimentazione di flotte fluttuanti di ragazzi nei ranghi del divertimento continuo, dello svacco a pagamento, epica della strisciante frustrazione, dello struscio privo di eros. Incapaci di predare la felicità – ma dove sta? – ci concediamo l’happy hour permanente, l’ora d’aria dal carcere del vivere. La movida sventolata contro l’egida del virus – tra lo scandalo e il rogo di improperi degli amministratori della nostra esistenza – è idolatria dell’effimero, amuleto inefficace, non vita.

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Ridatemi l’estasi più che l’esaurimento della movida, il carnevale preparato dalla rinuncia, la festa che si adempie dopo il sacrificio, il rovesciamento di tutti i ruoli dopo averli interpretati con devota efficacia. Datemi il baccanale e il sesso stravolto dopo l’etica della fedeltà in diamante; l’ago del caos che dà ragione all’ordito dell’ordine; lo spirito per accattivare lo spirituale. Voglio uscire fuori di me per ritrovarmi altrove, disossato, non per svegliarmi il giorno dopo stordito, anonimo, ingrigito dal niente, ingordo di senso, di sensi. Voglio Eleusi, “l’intuizione dell’intuibile e del puro e del sacro che balena come una folgore attraverso l’anima, e concesse talvolta per una volta sola di toccare e di vedere” (Aristotele, Etica Eudemia); voglio le Baccanti, i riti orfici, i gargarismi gnostici, Tertulliano che dileggia il teatro, lo ‘spettacolo’, la spettacolarizzazione del corpo attraverso il riso sfrenato e il pianto dirotto; voglio la danza cabbalistica, la sobria ebrietas, la prova contro la bestia, la lotta per lo sterminio di sé, nell’inginocchiatoio ubriaco. Voglio, finalmente, non capire perché al cospetto dell’incomprensibile e non rabbuiato dalla nebbia alcolica della movida.

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Piuttosto, entrare in chiesa, in questo buco di silenzio, che imbucarsi nell’ostensione delle masse, sindone del disastro. Non occorre avere fede – a volte, la primizia è quella, essere infedeli e sfiduciati. Soltanto: assistere a qualcosa – ne sono impregnate le pietre – che è più vasto di te. E lì, curare la propria natura a quattro zampe. Il modo esatto per stare in chiesa è sdraiati sul pavimento, come quelli che mettono l’orecchio sulle rotaie, auscultando il treno; qui ti schianta il termine del sacro.

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Datemi i paraventi dietro cui, nell’arco di articolate poesie – rifratte dai fraintendimenti –, donne ineffabili, incardinate nella corte giapponese, sotto maree in kimono, velavano desideri e vendette elevando l’amore a pratica per samurai.

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Tanzio da Varallo, San Carlo Borromeo comunica gli appestati, ca. 1616, Domodossola

Datemi la comunione. A Domodossola, la potente pala di Tanzio da Varallo, San Carlo Borromeo comunica gli appestati, del 1616 (dietro i volti esterrefatti, il torbido blu, una violenta redenzione). Non c’è comunicazione senza ostia, questa scaglia di luce che trapassa la carne cariata, oblò verso la vertigine. Dove è l’appestato è la vita – mica la movida – comunicata dall’ostia. Che la Chiesa si sia ritirata durante il pericolo, è segno che la salute è più importante della salvezza; ma cosa ce ne facciamo della salute senza l’ipotesi, l’ipostasi, della salvezza?

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Il gruppo Assarabas, militanti dell’incredibile, alleati al contrasto, fa un passo in là. Diffonde la fotografia di una donna che imbraccia il fucile, in Irlanda. Difende le sue idee, più che se stessa, questo è il suo movimento, la movida. È di una eleganza efficace: così, Assarabas, storpia la Storia, mostrandocene le frattaglie. Intitolando l’immagine “Maison Assarabas Paris”. Come a dire: ecco l’autentica sfilata di moda, ecco una modella di peso, pericolosa, sulle sue caviglie si regge l’istinto patrio.

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Ma movida avvilisce la vita, la avvita nella viltà: il drink al posto del calice, l’effusione al posto della profusione, la scazzottata invece del duello, l’evasione rispetto all’invasione, musica caotica al posto del ritmo del rito, corpi senza carne rispetto alla carnalità presa a morsi, dialoghi annacquati al posto di spericolatezze linguistiche, blabla senza litania, gesticolare vuoto di liturgia. Assembramento che sembra calca, senza membra né la cura del segreto che di ciascuno serba la perversione e la gloria. (d.b.)

*In copertina: William-Adolphe Bouguereau, “Oreste perseguitato dalle Erinni”, 1862

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L’opera d’arte della Fase 2 rischia di essere il deretano di Asia Argento. Torna il fenomeno “Assarabas” a salvarci: la maschera di un demone (e la Preparazione H) nel frigorifero vuoto. Quasi un avvertimento…

Il deretano di Asia Argento rischia di essere la prima opera d’arte della Fase 2. La diva, usa a ostentare la ferocia inferiore, in favore di Instagram, si fotografa il didietro, tonificato dalla clausura, con putiferio di tatuaggi, e, si legge, “perde 3mila follower” – che starebbe per seguaci, sudditi, insomma, fanatici e come tali umorali. Mai svelare le proprie doti remote: l’invidia – o il senso del giusto, del buon gusto – non perdona. D’altronde, se l’arte è ciò che allontana – non crea seguaci ma turbati, inghirlandati di pregiudizi – il lato altro di Asia Argento è la prima opera d’arte della Fase 2.

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Piuttosto, Rosario Flores. Rivista recentemente in Parla con lei di Almodóvar: la donna di inflessibile bellezza che gioca con il toro, belva che sbava ai suoi piedi la propria esigente potenza, massa nera, meteora, forza oscura, soggiogata dai gesti eleganti, nitidi, violenti, dalla danza della donna. Arte nuda, cruda: c’è più eros nel polso di Rosario che nel deretano di.

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Con il 25 aprile si è liberato – ecco l’evento – il gruppo artistico “Assarabas”, attraverso un gesto arcaico, a colpi di selce: una fotografia, d’ispirata provenienza, e la parola magica, vergata in spray, Assarabas. L’episodio, dal cronometro settimanale – di martedì, il secondo giorno, quello in cui viene eletto il firmamento –, è sporadico, ha evidenza di capriola. La Storia, reperita in fotografie d’archivio, viene sbugiardata nel suo gesto grottesco – oppure in corrucciato eroismo. “Assarabas”, va ricordato, ha origini tra il magico e il sogno – alla ragionata tracotanza greca preferisce i singulti di Tracia e le cavalcate in Scizia – ma si consolida, nel 2014, intorno a un libro anti-teorico, Il caso come tecnica dell’arte, firmato da Alicia Sander. Il ‘movimento’ – che poi è fluttuare organico, gargarismo di giaguaro – produce un film, L’Exploitant – che mostra alcune sequenze del funerale di un importante produttore di cinema – mostrato provocatoriamente a Cannes. Evocato dalla necessità, il gruppo svanisce, come il felino dopo l’assalto – è parso un vento, un fulgido odore. Ora, in tempi ulteriormente torbidi dove l’eroe è prezzolato e l’artista, ben stipendiato e cortigiano, si finge ribelle, “Assarabas” ritorna.

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Assarabas, piuttosto, è canto liberatorio, inno alle estremità, la formula che dischiude il principio dell’infanzia, l’inquietudine bianca. Bisogna urlarlo in mezzo alle piazze, Assarabas!, che pare il nome di una città esotica – Samarcanda – di un re incarognito in pietra – Assurbanipal – ed è sarabanda onirico ma anche grido di guerra, state attenti, sull’attenti. Assarabas è l’incontenibile del nonsenso, l’incontentabile, l’incontrastata esigenza di essere unici in un tempo che ci relega a numeri, a schedine elettorali e sanitarie, è la rivolta, l’eremitaggio e financo il pugnale. Assarabas è formula incantatoria più frugale ed efficace di Abracadabra, è il nome di tutti i nomi, l’esplosione grammaticale, il verbo che rabbonisce gli orsi e tramuta i feroci in pacifici, che placa le tempeste e saggia il desiderio dei boschi. Assarabas dovrebbe essere scritto, come formula di sanità e di spavalderia, sui muri delle case, per dare statura alla nostra barbarie.

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L’ultimo lavoro di “Assarabas” è una fotografia, appunto. Il frigorifero è spalancato, come un tabernacolo. Un uovo, mezzo limone, un tubetto di Preparazione H, giusto per aggiustare il didietro. Al centro, una maschera di fattura Walser, di un demone silvestre, al carnevale sciamanico. Come dire: ci avete ridotto alla fame, ma fate attenzione, perché nel refrigerio del nostro cuore si agita il demone ancestrale, e la follia è maestra della ragione. Un avvertimento. Un sovvertimento.

Giovanni Zimisce

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