#borisvarisa

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Viaje a Laos

Después de Bajar del avión, salir del aeropuerto, ir a la ciudad, ir al hotel, ir a comer, ir a dormir (si el jet lag me deja), despertarme (sin dormir). Me paseo por las calles, tiendas, gente que habla, gritos, olores, aroma, y ruido, y movimiento, Ginsberg vete.

Empecemos, cojo un taxi, o una moto, o una mini van, o una bici, no sé, no he estado ahí, es lo que dicen los blogs de viajes. Me dirijo al templo, Pha That Luang, donde está la gran escultura del Buda tumbado, la Estatua del Descanso de Buda, no sé si es eso realmente, es lo que dice Google. Lo siento Thibault. Vaya pedazo de estatua, que calor hacer, malditos judíos, pero es oro de verdad, putos budistas son ricos, como el ISIS, Galaboda Athethe Gnanasara, es broma. Lo siento Thibault. Me he equivocado, voy a Xien Khuan, a ver las esculturas, esto es la puta hostia, la verdad es que viajar solo mola Miguel, da miedo, pero igualmente ¿siempre estamos solos no? Realmente no he ido a ningún sitio Pessoa Mulet Barbott. Las esculturas son el pasado, el presente, el puente, yo soy el puente, yo soy Die Brüke, yo soy el Übermench, yo soy Zoroastro, yo soy la nada, yo soy la existencia de la nada, yo soy la libertad.

Dios que calor hace aquí y en Laos como me dice Google y el blog de viajes. Voy a Vang Vieng. Esto es la hostia, el super río Nam Song. No es el Ganges, pero hay muertos igual, todos los ríos son el Leteo. Me paseo un rato, me baño, ando, duermo y como. Por el camino veo pescadores, y veo pescado, y veo barcos y casa, y niños y animales. Yo busco la paz pero la paz no es algo que esté en Laos, en Nam Song, en Vang Vieng, la paz está en mí, eso es el atmán y eso eres tú. Realmente estos lugares no son los que crearon a Buda, son animista, lo fueron, el gobierno lo niega, Buda no. Per han modificado su tierra, la ha Budeizado, la han transformado y la han recreado, han creado al nirvana. No es el paraíso, el paraíso está en mi como diría otra vez mi amigo Pessoa Mulet Barbott.

Ellos viven en paz, o no. Les hemos fastidiado la vida, yo no, mis jefes, mis patrones, mis creadores, y ahora también a nosotros. Antes teníamos monasterios, Montserrat, ahora tienen scooters y nosotros tenemos Rayanair. Nadie tendría que habitar en sus templos, ni visitantes ni ellos-nosotros. Esos lugares esta habitados por el tiempo, por la memoria, por la historia, por la tradición, ya lo he dicho ellos son Die Brüke, al igual que yo. Son la historia y juntos somos el presente, el ejemplo y la prueba del pasado y el indicio del futuro. En ellos vive la paz, en ellos vive el bien, en ellos vive la vida, y en ellos hay muerte.

Veo varios templos en diferentes zonas del país, veo diferentes personas rezando, haciendo ofrendas a sus Budas, o dioses, o piedras talladas en el siglo XIV, pintadas de oro y vestidas con ropas color azafrán. Los unos dan y los otros no se mueven, los primeros no reciben y los otros sí. Es su atmán quien se lo da, es su cogito, es su sistema inconsciente libre de censura, reciben la nada y con la nada crean, con la nada existen y con ella son.

Finalmente me paseo por Vat Phou, las grandes llanuras verdes son mi vacío, mi vacío per personalizándolo, ¿verdad Nishitani? Lo siento Thibault. Pienso en todo, ¿Qué es todo? En vivir, en morir, en el amor, en el odio, y en la felicidad, y en la depresión, pienso en los niños que cada mañana se ríen al verme pasar cuando desayuno, tú me comprendes Miguel. Realmente todo esto es verdad, ¿Qué es verdad? La verdad es lo que es y no lo que no es, como dirían San Agustín, o Santo Tomás. Ellos saben lo que es y lo que no es. Nosotros no sabemos nada, pero no importa. Me encuentro en la pradera frente al templo, en la naturaleza, en el templo, pero a la vez me siento fuera de él. ¿Cuál es la diferencia?, la roca esta fuera, pero aquí esta ordenada. Fuera también esta ordenada, simplemente con otro orden.

Este ha sido un gran viaje, no lo voy a olvidar, no olvido nada, tampoco recuero nada, lo tengo todo, todo es yo y yo soy todo.

Holy Laos! Holy Buda! Holy Vientian! Holy Pha That Luang! Holy Vang Vieng! HolyXieng Kuan! Holy Vat Phou! Holy Pak Oer! Holy Miguel! Holy Thibault! Holy Pessoa Mulet! Holy Holy! Holy Pluma!

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Una noche pasada por agua

Es tarde y a la salida del trabajo no nos esperan novias, madres, amigos o perros, solo la lluvia, y el viento, y la humedad. Hace tanto aire que los paraguas fabricados por un por un pobre niño en China se dan la vuelta. Su cigarrillo se apagada y ya solo le quedan dos en su paquete de Marlboro.

Ella ha salido antes que yo del trabajo. La situación es cómica, ella con su paraguas rosa, intentando luchar contra el tiempo que realmente no pasaba porque cada vez que se encendía de nuevo el cigarrillo la lluvia se lo apagaba. Parecía un documental de esos de la 2, el animal solo ante la fuerza de la naturaleza, y como los hijos siempre pierden frente a los padres ella también pierde.

Asqueado del día de mierda me dirijo hacia el coche, pero al trabajar hasta tarde me doy cuenta de que no tengo sueño, tengo el horario totalmente trastornado. Pienso que le puedo llevar a casa, como Noe cuando salva a los animales del castigo divino. Le hago señas desde dentro del coche y al verme tira el cigarrillo al suelo, aunque ya estaba empapado antes. Se sube y me pregunta si puedo fumar, a lo que le respondo que normalmente no pero hoy tampoco es un día normal, así que le dejo, por suerte para mí la lluvia había acabado con su paquete de Marlboro. ―Me cago en todo, puta lluvia, ya no te deja fumar ni el tiempo―. Arranco y poco a poco, ya que no veo una mierda por culpa de lo mismo que no le deja fumar. Sigo sus indicaciones hasta su piso. ―Déjame aquí, o si quieres puedes subir, por culpa de estos horarios de mierda se me ha pasado la hora del sueño así que te puedes quedar a tomar algo y ya te irás cuando te dé la gana―. Aparco dos calles atrás y ella se queda conmigo para que no pique y despierte a sus compañeros de piso. También se queda para que cuando salga me cubra con ese paraguas chino que por lo que ha sufrido antes ya no podrá proteger ni a un ratón.

Llegamos al portal y abre la puerta con cuidado de no hacer mucho ruido ya que el bloque tiene dos plantas. Subimos por la escalera y la única iluminación de los rellanos son esas pequeñas luces naranjas de emergencia. Es el último piso, entramos con cuidado y cierra de la misma manera que ha abierto la portería, y por la misma razón que me ha acompañado a aparcar.

―Siéntate en el sofá ahora vuelvo―. Enciende una pequeña cuerda de luce que sube verticalmente alrededor de una especie de tubo que parece una de esas lamparas chinas de papel, algo alargado. El sitio parece realmente dejado, las paredes blancas de fábrica, con algún poster que de tan caído que está no se reconoce ni de que es. No tienen tele simplemente un pequeño mueble de IKEA de esos formados por diferentes cubos que te llegan a la altura de las caderas. En esos cubículos hay diferentes objetos, pero en general es basura, no sirven para nada, no son ni decoración.

Antes que pasen 30 segundos sale ―toma estas chorreando ponte esto―. Esta vieja camiseta me hace sentir mejor, al menos ya no soy una fregona. Se vuelve a meter en su habitación y en un minuto sale simplemente con una camiseta vieja y grande, total no hace mucho frío y está en su propia casa. Pasa delante de mí sin mirarme y se dirige a un pequeño armario alargado y estrecho que recuerda a ese tipo de muebles “modernos” pero de mala calidad, hecho con conglomerado y chapado con algo que tiene dibujo de madera. De dentro entre diferentes bolsas y cajas saca un cartón de Marlboro y se coge un paquete. Abre la ventana y los dos vemos la lluvia que cae y las farolas amarillas que alumbran esta calle como cualquier otra del pueblo, desiertas a esta hora de la noche y con un tiempo como este. Abre el paquete de tabaco y saca un cigarro, se lo lleva a la boca y con el mechero de cocina, ese que tienen las madres, alargada para los fogones se lo enciende. Su cara se ilumina con el amarillo del fuego y el naranja del cigarro que ya que ha apagado la tira de luces para que nuestra presencia sea menos.

Como si no estuviese se sienta a mi lado y da una calada al cigarro porque se le está acumulando la ceniza en la punta y aún ni ha empezado a fumar. Por fin se gira y se sienta con las piernas cruzadas mirándome directamente. Frente a esto se me congela el corazón, y el cerebro, me convierto en piedra, y para rematarme ― ¿qué? ―. No sé qué contestarle, ha sido su idea invitarme, aunque no niego que al ofrecerme a llevarlo algo esperaba yo también de todo esto. Al ver que no respondo se levanta y va hacia la cocina que está justo a la izquierda y detrás del comedor, justo se entra por el mismo sitio en el que se sitúa la ventana por la que siguen entrando gotas de vez en cuando y en la que se ven aún las luces amarillas de las farolas. Escucho como coge dos vasos y les pone hielo, los apila, abre un armario y coge algo de cristal, miro a la izquierda y trae una botella de Ginebra mala. Nos sirve un par de dedos a cada uno, se va a la cocina, abre la nevera y trae una lata de tónica también mala, nos hace unos gin-tonics malos. Los dos bebemos y mientras hago caras de asco, yo no bebo y menos esa mierda, ella no se inmuta y da otra calada al cigarro. El tiempo para y poco a poco mis sentidos se van atontando, ella parece igual. Apaga la colilla en un cenicero de esos de cristal de los años setenta que parece que tengan mil caras como un diamante, situado encima de una mesita que está en el centro del salón, entre el mueblo de IKEA y el sofá en el que estamos sentados. Se enciende otro cigarro y vuelve a llenar los vasos, ahora ya no queda tónica y el hielo pare un iceberg que flota de lado a lado en un mar transparente. Fuera sigue lloviendo, y la única luz que nos ilumina es la de la farola amarilla de la calle y de vez en cuando el naranja de su cigarrillo cuando le da una calada. La tranquilidad es absoluta, parece que el tiempo se ha detenido y que la lluvia es como un giff en movimiento dentro de una conversación de whatsapp. Pero justo en ese momento ella me besa. Noto el sabor a tabaco, el sabor a ginebra y tónica mala, pero es como un rayo, un parpadeo de un fluorescente de la planta -2 de un parquin. Ahora sí que me quedo de piedra, miro fijamente enfrente, a la farola amarilla y a la lluvia. Ella se levanta y se mete en su habitación.

Después de eso, el alcohol hace su efecto y me quedo dormido en el sofá. Cuando me despierto es de día, la ventana está cerrada y en la mesita del cenicero veo un paquete de Marlboro deformado por la fuerza de su mano. El piso está vacío y mi ropa encima del mueble del IKEA ya casi seca. Su habitación está abierta pero no hay nadie, solo el rastro de su cuerpo entre las sabanas arrugadas de su cama, sus colillas retorcidas encima del escritorio lleno de libros. Me asomo por la ventana del comedor y la calle está ya seca, pero el cielo es gris. Me acabo de acordar ella sí que trabaja hoy.