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O Relógio Quebrado

Um conto filosófico sobre caos, injustiça e a ausência de equilíbrio na vida

Ele sempre acreditou que a vida fosse como um relógio: cada esforço, cada ato de bondade, um ponteiro se movendo na direção certa. Como se houvesse um mecanismo secreto que recompensasse quem mantivesse o coração limpo e fiel às regras. Só que os anos passaram, e ele percebeu que o relógio estava quebrado.

Um amigo morreu jovem, honesto, cheio de sonhos, como se o tempo tivesse se cansado dele cedo demais. Já um empresário cruel, ao contrário, parecia ganhar mais vigor a cada mentira, cada fraude, cada golpe. O relógio, se ainda existia, batia para uns e se calava para outros, sem ordem, sem lógica, como uma máquina que perdeu a função e nunca mais se preocupou em ser justa.

Numa noite, ele sonhou com esse relógio. Estava num salão vazio, onde uma peça gigante ocupava o centro, com engrenagens douradas e ponteiros tortos. Cada engrenagem girava em direções opostas, sem ritmo, como se zombasse da própria ideia de tempo. Ele tentou encaixar uma peça, mover um ponteiro, arrumar o que parecia desajustado. Mas a cada tentativa, o relógio cuspia fagulhas, como se rejeitasse qualquer conserto.

“Não há concerto para o caos”, murmurou uma voz invisível.

Ele caiu de joelhos, entendendo que não havia manual, que o relógio nunca prometeu justiça. Era apenas uma máquina surda, rodando peças ao acaso, esmagando uns, poupando outros, sem critério algum.

E, no entanto, havia algo hipnótico naquele tic-tac quebrado. Como se, apesar de tudo, ainda fosse necessário levantar todo dia e dar corda, mesmo sabendo que nunca marcaria a hora certa. Porque viver talvez não fosse sobre esperar justiça — mas sim caminhar ao som de um relógio que nunca funcionou.

por: LegendZilla.

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O Espelho Partido

Um conto sobre identidade, vazio e a sensação de que nada tem recompensa

Olhei para o espelho e, por um instante, a imagem não parecia minha. Não era só o cansaço, as olheiras fundas ou a boca sem expressão. Era algo além: como se o reflexo tivesse se cansado de fingir que valia a pena.

Passei anos acreditando que ser correto era como acumular pontos invisíveis, uma moeda secreta que mais cedo ou mais tarde se transformaria em justiça. Trabalhei em silêncio, evitei conflitos, cedi quando poderia ter lutado. Mas o espelho hoje me devolveu a conta: nada mudou, nada melhorou, ninguém apareceu para recompensar a paciência.

De repente, vi uma rachadura atravessar o vidro. Primeiro fina, depois mais larga, até cortar meu rosto em dois. De um lado, o eu que acreditava em sentido, que esperava do mundo uma ordem secreta. Do outro, o eu que apenas ria da própria ingenuidade, que via a vida como um jogo injusto onde os canalhas prosperam e os justos colecionam cicatrizes.

Toquei o vidro, mas a rachadura se multiplicou, espalhando linhas tortas como veias negras. Quanto mais tentava segurar, mais pedaços caíam no chão. Foi aí que percebi: o espelho não quebrou por acidente. Ele só refletiu o que eu já era por dentro — fragmentado, dividido entre acreditar e desistir.

Recolhi um dos cacos. Dentro dele, meu olho ainda me encarava, firme, quase desafiador. E nesse olhar havia uma verdade cruel: viver não é sobre ser recompensado, é sobre suportar. O espelho partido apenas revelou aquilo que o mundo nunca me contou: que talvez a recompensa nunca venha. E que ainda assim, eu teria que continuar.

Por: LegendZilla.

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A Cidade Sem Nome

Um conto filosófico sobre injustiça, caos e a sensação de caminhar sem rumo

Caminhei por ruas que não tinham nome, prédios que pareciam erguidos apenas para me lembrar do absurdo da vida. Cada esquina era uma repetição de dor: gente correndo atrás de poder, de dinheiro, de fama, enquanto outros caíam sem que ninguém notasse. Tentei acreditar que se fosse correto, se fosse bom, encontraria algum sentido, alguma luz no fim. Mas tudo que encontrei foram sombras longas e sussurros vazios.

Passei por um beco e vi um garoto tentar ajudar um idoso a atravessar. O idoso tropeçou, caiu, e ninguém se aproximou para ajudar. Um homem ao lado, sorrindo por ter enganado outro, passou sem nem olhar. O mundo não distribuía justiça, não punia os errados, não recompensava os justos. Era só um ciclo infinito de escolhas e consequências aleatórias, indiferentes ao esforço humano.

Sentei no chão, encostado em uma parede fria, e percebi que a cidade não existia apenas lá fora. Ela existia dentro de mim, como um labirinto sem saída, um reflexo da própria vida: caótica, injusta e absurda. E ainda assim, mesmo sabendo que a recompensa talvez nunca chegasse, respirei fundo. Caminhar continuava sendo a única opção, mesmo que o destino fosse apenas mais uma rua sem nome.

Por: LegendZilla.

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Ela nunca foi casa, só abrigo temporário

Ela se deita na cama de solteiro com o ventilador girando no teto como uma hélice cansada, girando devagar, como se também já tivesse desistido de tudo. As paredes do quarto ainda guardam o cheiro dele — sabonete amadeirado, cigarro mentolado e café instantâneo mal dissolvido. O tipo de cheiro que gruda na alma, não só no lençol.

Ele não aparece há dias.

E ela não manda mensagem. Nunca foi dessas. Porque ele sempre voltava.

Até agora.

A cidade parece mais silenciosa hoje. O bar da esquina fechou cedo, o portão do vizinho nem rangia mais como antes. Só o som do ventilador e os próprios pensamentos batendo cabeça. Ela tenta escrever alguma coisa no caderno, mas as palavras escorrem como tinta diluída. Tudo que ela pensa em dizer já parece velho demais pra importar.

“Volta logo”, ela sussurra, mas nem ela acredita que quer isso de verdade.

Na primeira semana, ela ficou esperando ele vir com uma desculpa besta — talvez algo sobre um freela de última hora, ou que o celular quebrou, ou que tava surtando. Ela entendia surtos. Ele sabia disso.

Na segunda semana, ela começou a perceber que ele não via nela uma casa. Nunca viu. Ela era uma parada no meio da estrada, um quarto com colchão limpo, uma risada fácil, uma mulher que sabia quando calar e quando abrir as pernas. Mas nunca foi lar. Nunca foi “onde ele voltaria”.

E isso doía.

Não porque ela queria ser o fim da linha dele.

Mas porque ela se esforçou demais pra fingir que não queria.

O celular vibra. Uma mensagem. O coração dela salta sem permissão. Mas é só uma notificação idiota de app de entrega que ela nem usa.

Ela ri sozinha. Uma risada feia, seca, de quem entendeu tarde demais.

Levanta da cama, vai até o espelho do banheiro e encara os próprios olhos: inchados, fundos, vivos.

Ela pensa em raspar o cabelo. Ou talvez pintar de vermelho sangue. Algo drástico, pra marcar que essa fase morreu.

Abre a torneira. A água gelada escorre pelas mãos. Ela lava o rosto. Cada gota carrega um pedaço do que sobrou dele nela. De propósito.

Não quer esquecer. Quer lembrar até enjoar.

Porque esquecer rápido demais seria admitir que não foi nada.

E ela sabe que foi.

Mesmo que ele não tenha ficado, mesmo que ela não tenha sido lar. Foi um abrigo. E às vezes, só isso já salva alguém de desabar.

Mas quem salva quem abriga?

Ela seca o rosto, respira fundo e volta pro quarto. Senta na cama. Olha o ventilador girando. E decide que não vai mais esperar.

Não por ele.

Não por ninguém.

Ela pega o caderno de novo e escreve a primeira frase em dias:

“Eu fui teto, coberta e chão. E agora sou só vento, abrindo as janelas de quem nunca soube me fechar.”

Por: LegendZilla.

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