#easter flowers

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Diptyque de printemps :

Dessin aux crayons de couleur d'un bouquet en déclin ;

Peinture acrylique pour un autoportrait sans visage.

J'ai l'esprit indisponible pour parler de quoi que ce soit. Ou plutôt : mes pensées sont si désordonnées que je ne saurais exprimer quoi que ce soit avec vigueur, et application. Et pourtant, cela démange le bout de mes doigts. Cette obstination à vouloir communiquer. Pour dire quoi ? Ça, je l'ignore tout à fait.

Je me pointe là, devant l'écran de l'ordinateur, solennelle, comme si j'allais entamer un nocturne sérieux sur un piano. Virtuosité de mise. À la place, les touches de ce clavier lettré. Caractères alphabétiques, et symboles en tous genres. Je blinde mes oreilles d'une musique aléatoire, comme cherchant l'appel d'une grâce céleste (il n'en est rien).

On pourrait dire que ces images se suffisent à elles-mêmes, qu'elles ne demandent en rien mes piaillements élucubrés. Mais j'aime. J'aime les mots, et peut-être m'aiment-ils aussi ? D'un amour profond. Intime. Souterrain.

Je descends.

Tâte le pouls de mon verbe – régressif.

Je tape.

Je tâte, le fond du moral – rien. Un grand vide. Une quiétude presque empêchante. Un silence.

C'est délicat. Comme le son de ma voix projetée à l'intérieur se camoufle, se fond, se déforme dans les mots.

J'ai cette fois la peau violette, amas froid d'une chair figurée en peinture. Le bouquet recourbe ses pétales, se laisse aller à un déclin nécessaire : il ne croît plus au soleil.

Il ne croit plus au soleil.

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Ben Pentreath Stories .. Easter flowers in the chapel at Westness, Orkney .. @benpentreath