#elysee2022

[leonnidasdurandallove]

[dworaczek-bendome]

France, 1er tour des élections présidentielles. 12 candidats, 48,7 millions d'électeurs, dont 1, 4 million hors de France. Bonne chance à toutes les candidates et à tous les candidats. Bon vote à tous. #Elysee2022 #Presidentielle2022 #1erTour #vote2022 https://www.instagram.com/p/CcKmvtrsiyM/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[quinaquehaineetcanon]

#8- L’armée de lumière

C’était un long tunnel, et glacial et opaque Étroit et calme, comme un égout sous sa plaque.

On vit des lucioles percer du soupirail

Sorties de nulle part, éloignées du sérail Sous le ciel de novembre à la belle hébergée Une étoile est tombée, c’est celle du berger Ne sont pas nés sous la bonne, elle lâche du lest

 Elle a greffé la nuit à tout leur corps céleste

Sur la carte du ciel, brillent aux quatre coins, On ne voit que leur dos fluo qui ne rompt point.

La clameur des bottines, le calme des chaumières

L’armée des ombres a des habits de lumières

Ils, ont le souffle au corps, elles, le diable au cœur.

Malgré le sifflement de cet oiseau moqueur,

Les dames divorcent donc de leurs deux patrons.

(L’un est à l’usine ; l’autre dans leur maison)

Que tous les porcs brûlent au bûcher sans aveu

À l’ombre grise des jeunes filles en feu

Pénélope n’attend ni mari ni Ulysse

Puis crée son pays sans les merveilles d’Alice.

Dans chaque Cosette sommeillait un Gavroche

La France profonde non gravée dans la roche

                                                 *

Il n’y a pas qu’à Paris que l’époque est pourrie

La chair se paye au prix, main invisible prie

Que les peaux périssent puis se paupérisent

Les paumes non lisses où les poils se hérissent

Que les poilus ont nos sales gueules d’emplois

Ancêtre entêté et réfractaire gaulois

La survie quotidienne est une lutte intime

Qu’un jour est une vie, qu’un sou est un centime

Vue d’en haut, la France est cet îlot provincial Ce village où un ch’ti égale un provençal

D’une pointe d’accent, l’élite se délecte

De cette langue d’or qu’elle appelle dialecte

Voit le territoire comme un meuble à tiroirs

Du Midi jusqu’au Nord ouvrant grand ses terroirs

Aux brèves d’un comptoir quelque peu trop disert

Chuchotant le secret d’un médical désert

Tous ces bourgs, ces hameaux, ces cités, ces communes

Aux cent mille causes, soudain ne font plus qu’une

Où la joie, la peine se lient dans l’amitié Sous le maillot, soudain, font ce même métier

 D’ouvriers, paysans, d’employés, d’artisans

« Ahou ! » « Ahou ! » « Ahou ! » Un chant de partisans

Ils sont donc revenus, pied de guerre, de grue

Fondent sur la ville et ont traversé la rue

Viennent des montagnes, des vallées abattues De contrées lointaines, qu’on a trop longtemps tues

De ces temps oubliés où vivre c’est attendre,

Que le bus ou la mort viennent enfin vous prendre

Où au soleil couchant, tous les nuages saignent

Sur le seuil des grilles des anciennes enseignes

De vallées lointaines où aucun train ne siffle

Ils gèlent et jeûnent, lorsque le givre gifle, Tels leurs paysages : désolés. Morgue pleine,

L’homme qui rit... jaune, le Joker ou Gwynplaine !

[quinaquehaineetcanon]

#6 - A la fin de l’envoi...

 Que ce juvénile s’attire un Juvénal

Sans duper ni tricher à ce grand jeu vénal

Qu’on lui trouve un bouffon, rimeur, écrivaillon

Pour se mettre dans les pieds d’un François… Villon

Non un de ces cire-noms, de plumitifs sans plaies,

Dithyrambe à tyrans, courtisans appelés

Encenseur de censeurs, laudateur idolâtre

Coiffeur de crinière de chevelure en quatre,

Ni batteur de croupe, lécheurs de queues-de-pie,

Jupe-à-terre, robe courte et pisse-copie.

 Ne cherchant tape au dos, ni bravo, ni bourse

Je taris mon éloge aussitôt à la source

Tire vers du nez au Pinocchio du pinacle,

Ce salaud de salon, cynique de Cénacle

 Menteur sans talent d’un acteur aquilin

(Le rôle de sa vie qu’a joué Coquelin)

 Me voici… Cyrano ? ... D’occasion, bas étage

Même art, autre rime, même passion, autre âge

Murmure au pied du mur, presqu’en rez-de-jardin

Je versifie comme prose Monsieur Jourdain

Dans l’ombre à tâtons, je recherche sa nuque

J’ôte son masque, son air niais, sa perruque

Et j’ôte mes gants puis le mouche du coude

A la fin du convoi solennel, je le boude…

 (Ses joues ? Des monts roses, tant de fois dardées)

A Edmond Rostand, révérences gardées

Si je suis Cyrano, il est mon Montfleury

Lui vomis juste en vrac mes mots fleuris

Et si ces vers valent bien mieux que les miens,

Ces simples mirlitons sont unis par mes liens

Mes rimes riches sont appauvries mais bien libres

Et ne sont pas prêtes à plier sous leurs chibres

 Ma plume est tirée de chouette de Minerve.

D’homme de Bergerac, j’ai le nez, pas la verve

Ni feutre, ni cape, - qu’y puis-je ? - peine seul

À noircir ma feuille blanche comme un linceul

À lueur d’un néon, mon néant insomniaque

Que je noie dans mon encrier d’ammoniaque

D’où je sors mon fusain sous ma côte de maille

Le jour je ferraille quand la nuit je rimaille

 Alexandrin Le Grand ? Mes vers sont des épées

Mes épitres percent, dans le cœur des poupées

Romain de la rime, César de la césure

Je l’aurai d’un seul tir, je l’aurai à l’usure

Ma plume raye d’un seul trait pour trait

Décoche et décroche, balance son portrait

Il faut la remuer car elle s’engourdit

(Tout ce qu’on entend n’est pas encore dit)

L’ai laissée dans le cœur de son prédécesseur,

Délinquant détenu, un autre dépeceur…,

Mes initiales sont gravées sur sa peau cible

J’étends cette rime au domaine du passible

 Non qu’il m’intéresse ou même me fascine.

Je dois tuer l’ennui, ma vengeance assassine

 Ma plume et moi rimons à son tout premier jet

Tous se moquent de vous, car c’est notre rejet !

À pointe d’encre, à pointe de fleuret,

Brise votre glace pour mirer mon reflet

                                   *

A l’assaut d’un édifice, fils de rien ou presque

J’écris avec mes pieds, esprit chevaleresque,

Mille mesures, cent quatrains ou dix sonnets

Gardien de montagne n’atteint pas les sommets

C’est une péninsule, un cap, son fort de Brégançon

Habité d’un enfant, que dis-je, un grand garçon

Pille son pavillon puis vide la corbeille

Vole le papillon, pique et pique l’abeille,

Abeille royale ? Non, sa majesté de mouche

À merde, s’enfuit à la première escarmouche

 Drôle de d’Artagnan tout en délicatesse

Je lèse-majesté et darde son altesse

Tirer révérence ? Plutôt mon espadon

Le fait rendre gorge, qu’il implore pardon,

Se repente et rampe, mais surtout qu’il se taise

Lui qui fait d’un exemple, une loi, une thèse.

Avec ma rapière, je tiens ce jeune éphèbe

Le traine devant l’histoire, le rejette à la plèbe

Je le tance par cette salve de stance

Et ne le dispense d’aucune autre sentence

Le tag, le spam, le troll, le skip, le scroll, le stalk,  

Qu’il mange sa purée, qu’il en sniffe son talc

 J’étrille, disperse puis je porte estocade

A ce vaniteux, fier, gâté, plein de tocade

Ce gosse se gausse, se rehausse du col

Rabaisse sa fonction, déjà éclatée au sol,

Ne touche plus terre, plus le monde ; il l’évite.

Sa tête enfle et monte. Qu’il se dégonfle, et vite !

Qu’il choit de sa chaise qu’il prend pour parapet

Par bien des aspects, lui impose le respect

Je lui inculque la politesse. Qu’il calque

Son piédestal sous la forme d’un catafalque

 Bref, mon cœur balance entre la craie et le glaive

Je suis ce cancre qui gifle le bon élève

                                  *

Si j’avais du courage - c’est à peine si j’ose -

J’eu pu dire une chose… Oui dire, bien de chose…

 Étonné : comment donc, d’un roi Mérovingien

La France passe à un écolier, collégien ?

Admiratif : qu’il en eut fallu du talent

Réussir à n’être rien en ayant autant

Lyrique : mignonne allons voir si la merde

A l’isoloir s’y dépose. Qu’elle s’y étale et s’y perde

Lucide : on n’a pas le cul sorti des ronces

Des trous de semences, des coups de semonces

Méritoire : quel franc-parler, quel franc-fief !

Il traite les français de sot... En devient chef.

Agressif : tous les cons sont braves ou méchant

Certains sont présidents, les deux, cas échéant

Béat : ose tout, à ça on le reconnaît

Gros comme au milieu de la figure… un nez ?

Enthousiaste : tant de vide remplit d’espoir

L’âne n’a jamais soif mais redemande à boir’

Optimiste : perdu pour perdu on y gagne

Fataliste : on a donc voté pour un beau bagne

C’est raté cette fois, espérons en se leurrant

La défaite en chantant, la victoire en pleurant

Pédant, Naïf, Gracieux, Curieux. Ou Indulgent :

Tant de bêtise rend peut-être intelligent

Suspicieux : de guerre lasse, pourquoi, de grâce,

Avoir élu, hélas ce délégué de classe ?

Du début à la fin : bâton, carotte, fane

Comme en son mandat, il passe du coq à l’âne

[quinaquehaineetcanon]

#1 - Le fabuleux destin du petit amiénois

De quel faiseur de rois, quel vendeur d’âme morte

De quel pauvre diable, quel suiveur de cohorte

De quel royaume créé, quelle contrée bannie De quel pays connu, quelle époque bénie

De quel réel renié, de quelle île perdue De quel néant nié, de quelle heure indue De quel conte ou fable, quelle farce tragique, De quel grand vent mauvais, quelle pensée magique

De quel rond-point fleuri, de quel lointain giratoire

De quelle officine, de quel laboratoire

De quel enfer, de quelle damnation De quelle émanation, maculé conception,

De quel chou pollué, cette poupée gigogne De quel bec malade, ce nourrisson cigogne, De quelle basse-cour, de quel miteux chapeau

Ce lapin blanc crétin, étiré par la peau

Ce chien-loup de berger, rabatteur de troupeau

Énième Hamelin, ce joueur de pipeau,

Nous est-il envoyé ?

                                 « Brav’gens, oyez oyez !! »

(La haine est obstacle qu’on n’ose tutoyer)

                                         *

Il est né le divin enfant, a le trait fin Il est niais ce devin, on le devine enfin, Le nez en trompette, bien joufflu et imberbe, Les yeux écarquillés, brasse l’air, hume herbe, Et huile essentielle, poudre à perlimpinpin Tout propret dans son lange, au langage poupin Les dents rayées, le dos rond, les mots toujours creux

Intrigue et fascine les idiots, les curieux,

Se laissant envouter par un si joli minois Ô fabuleux destin du petit amiénois Prêts à applaudir quand il fait son beau rot,

À tirer ce nouveau - serait-ce un vrai robot ? -,

Pavant l’enfer, la rue, d’intention qu’on vous prête

Dedans une fabrique, un bébé éprouvette

Font d’un simple accident un prodigieux miracle

Font d’un boursicoteur un inédit oracle,

Et d’un drame font un heureux événement ? Ou est-ce incitation à un avortement ?

Et le Saint apparaît : vierge et pur, un puceau. L’âne vient d’une crèche, un veau d’or, un pourceau

Les bonnes fées se sont penchées sur son berceau

Joue ses auréoles comme avec un cerceau

Jouissant, vautré dans son enfance au nord, normée,

Nargue notre espoir morne et mort-né, vie bornée.

Et l’autre vérité ne sort pas de sa bouche À cuillère d’argent. Dans sa culotte couche

C’est le petit prince ! Il gazouille et il babille.

Mis aux nues au printemps, l’hiver vient puis rhabille...

[leonnidasdurandallove]