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[franceschett]

Declarações póstumas

   Antes de tudo, eu te amo. Sei que falei poucas vezes enquanto podia, mas também sei que todas foram especiais. E mesmo depois de tudo, e especialmente depois de tudo, eu ainda te amo.

   Agora parece um pouco tarde mas preciso dizer o quanto você foi, e o quanto ainda é, especial. Com você ganhei coisas únicas, como uma nova visão do antigo mundo e os, vá lá, dois anos que tivemos um para o outro.

   Ainda ganhei carinho, atenção, risadas... até mesmo uma priminha inquieta, que acho que perdi junto de todo o resto. Pois é, você faz muita falta, e eu não posso dizer que não sabia que isso aconteceria.

   Assim, sofrendo, eu peço perdão por tudo que te fiz sofrer também, todas as vezes que eu soube e que não soube. Saiba que quando pude sofri junto, e quando não, quis. Sofro inclusive por ter te feito sofrer.

   Antes, agora, depois, sempre desejei sua felicidade acima de tudo, até mesmo da minha própria. Perdoa, de novo, as poucas vezes que falhei em consegui-la ou as poucas vezes que, fora de mim, não soube agir para tal. por mais drásticas as consequências dessas ocasiões.

   Aliás, uma delas que me traz aqui, te escrevendo essa carta por ser alguma forma de , talvez, te alcançar. Não alcançar sua mão e te puxar para um abraço, como tantas vezes, mas, talvez de alguma forma, te dizer o que quero.

   Com ela, trago minha vontade de, um dia, onde quer que você esteja, e onde quer que eu esteja, nós estejamos bem, bem com nós mesmos, bem um com o outro, bem um sem o outro, um com o outro, bem. Só quero, na verdade, que você fique bem. Porque, com a licença de um pequeno egoísmo, só assim eu ficarei bem também.

Com todo o amor que sempre carregarei no peito,

   Eu.

[franceschett]

Vai dormir aí?

   Já era tarde, mas não tanto assim. O tempo melhorara, mas não tanto assim. Ele já estava sóbrio, mas não tanto assim. Pelo menos o suficiente para notar que a chuva agora era só uma poça na varanda, e na varanda era também só a menina que ele sonhava a tanto tempo.

   Estava apoiado no portal, observando a garota apoiada no peitoril, com tantas cenas passando pela sua memória que o passado já se confundia com o presente. Ela olhava na direção oposta e aquela visão lhe lembrava as tantas vezes que a vira passar pelo corredor, as tantas vezes que não tivera coragem de colocar uma palavra entre ele e começar o que tanto queria. Mas, apesar de não trocarem voz, olhares ele não medira, e não medira também se ela os devolvia. Culpa daqueles olhos. Aqueles olhos que brilhavam com o reflexo de todas as coisas que ela pensava e isso o fascinava de tal maneira que se tornava incapaz de enxergar, por mais que fitasse, se ele era um daqueles reflexos. Talvez esse brilho só se comparasse à luz que os fios loiros emanavam, ou à pele clara que lhe permeava a imaginação, ou à aura do sorriso que nunca faltava naquele rosto. E essa mente tão cheia e tão fértil o empurrava degrau a degrau em direção a ela, apoiava a caneca quase vazia em um canto qualquer, e o colocava bem ao lado da clareza que iluminava aquela noite, em companhia à lua nova. Como se de propósito ela demorou alguns instante para virar, e ele não a apressou. Quando finalmente o encarou, mesmo os muitos copos de coragem que tomara não o fizeram rápido o suficiente, ela deu inicio a tudo:

 - Vai dormir aí?

   Já era mais tarde ainda, mas para os dois se tornara cedo. O tempo melhorara ainda mais, para os dois fazia até calor apesar da chuva ter voltado a cair. Ele já estava completamente sóbrio, mas resolvia a situação naquele momento, se embriagando com a mulher que lhe arrancava os cabelos. E assim ele terminou a noite, em um colchão no chão, bêbado do perfume que tantas vezes apenas passara, e agora não deixaria ir embora tão cedo.

[franceschett]

Ainda está aí?

    O orvalho de chuva ainda molhava as folhas e flores que os cercavam. Ele e a menina passavam por corredores e galerias de árvores, por caminhos de cascalho e areia, por cenas e paisagens de contos e sonhos de fada. Toda essa magia sempre a cercava, e talvez fosse por isso que gostava tanto de acompanhá-la, por isso ou por ela  estar sempre falando.

   E como sempre a garota falava, sobre os filmes que o ensinara a gostar, sobre a poesia a qual ele ainda não havia se rendido e talvez sobre toda a energia que os cercava, assunto que encontrava seu tempo em todas as conversas que tinham. E como sempre ele escutava, caindo cada vez mais no redemoinho de encantos que ela tinha: A pele de mármore, o corpo esculpido e, a maior joia que vira nos últimos anos, seus olhos. Cada olhar tinha um poder imenso sobre sua mente e alma, o brilho radiante de um semblante bobo e feliz tornava leve qualquer nuvem escura e assopravam-na para longe juntos, enquanto quando carregava de malícia o par de pedras claras e lhe dava um rosto sério e certeiro algo se acendia dentro dele. Era tão fácil se perder ali que a situação era frequente, ela parava de falar, esperando uma resposta ou confirmação, e ele ainda não nadara para fora daquele oceano, fazendo-o ter que se desculpar assim que conseguisse chegar na praia. Mas talvez a culpa fosse dela, de ser tão forte, profunda e misteriosa como o mar, afinal, niguém é obrigado a ter força para fugir desse turbilhão, e muitos não querem ter. Ele era um desses muitos.

 - Ainda está aí?

   Só quando a mulher deixou sua voz voltar ao ar que conseguiu reparar que tudo se repetira, Pediu desculpas mais uma vez enquanto sentavam sobre a raiz de uma grande árvore e beijou-a. Apesar de ser algo que também se repetia com frequência, não se desculpou pelo beijo.

[franceschett]

A culpa é do vinho

   A chuva podia continuar caindo à vontade, isso era a última coisa com que ele se importaria.  Aquela menina, ainda um mistério, era a primeira. Leu mais uma vez as curvas do corpo dela e repetiu seu movimento mecânico: dar o último gole, tirar a rolha, encher a taça, oferecer a ela. O vinho acabou antes que ele sequer sentisse seus efeitos.

   O silêncio se prolongava enquanto os olhos se examinavam, ali já começava a disputa de forças. Apenas o gato traçando seus caminhos e as taças às bocas eram sinais de movimento. No olhar dele a vontade ainda contida mas já à beira da ação, no da garota o fogo que já queimava pela meia garrafa tomada. Novamente um último gole, depois o outro, e então o calor começou a se manifestar: camisa, cinto, calça, vestido, beijo, mordida. os mais poéticos diriam que as gotas de chuva que pingavam na janela evaporavam e que a luz que dali emanava não era de lâmpadas mas sim da paixão dos dois. Paixão quase batalha, era uma briga com dentes e unhas, uma dança com mais força que leveza, uma guerra de giros e suspiros. Como uma estrela, após um clarão, a calma. Como vencedor apenas o felino, único que ainda tinha fôlego para se mover, então os olhos se desafiaram novamente e a certeza de um novo duelo surgiu, ainda que sem data ou local. Ela foi a primeira a recobrar a fala:

   - A culpa é do vinho.

   Então ele riu, na dúvida se aquilo era verdade, na dúvida do que aquela mulher ainda guardava, se ele conseguiria ganhar a próxima e de onde estaria o bichano naquele momento. De fato, a única coisa de que ele não duvidava era que voltaria, e de que o próximo vinho seria ainda mais doce.

[franceschett]

Lego®

   “Poucas coisas podem ser comparadas à sensação de prazer que invade nosso corpo ao derrubar montes e montes de peças de lego® pelo chão. Aquela montanha de pequenos tijolos coloridos já excita nossa imaginação e já começamos a fazer os planos de tudo o que construiremos, as possibilidades são virtualmente infinitas, a liberdade é quase esmagadora e a ideia de não encontrar a peça necessária está distante.

   Assim uma tarde se transforma na eternidade, ou melhor, na madrugada e o dia seguinte chega, com o cansaço ou não, mas a montanha ainda está enorme e mal começamos o primeiro degrau da base de nossa obra-prima. Mais um dia se passa e o progresso é lento, ainda não temos sequer o primeiro nível completo, essa noite não varamos debruçados sobre as pecinhas, vamos dormir talvez um pouco chateados com tamanha demora. Então sonhamos, um sonho antigo, ou recente, ou completamente novo, sonhamos com aquela estrutura perfeita já montada e atingindo nuvens à nossa frente. Então acordamos.

   Olhando no canto do quarto o projeto recém iniciado temos apenas um dever, compreender que um dia aquele simples aglomerado se tornará uma perfeita construção. Devemos enxergar que isso não acontecerá instantaneamente e muito menos espontaneamente, que isso será fruto do nosso esforço, perseverança e habilidade. Com essa compreensão o fôlego, a vontade e a força virão, e o “concluir o que começamos” será um prazer e não uma obrigação.

   Claro, no caminho peças não encaixarão direito, múltiplos machucados surgirão em unhas, dedos e pés, aquela peça tão necessária sumirá e as leis da física inviabilizarão muitos ângulos. Claro, o resultado final não será idêntico ao plano inicial, mas apostaria que ele será tão perfeito quanto. Daremos três passos para trás e veremos uma base muito mais sólida do que pensamos, um corpo muito mais desenvolvido do que imaginamos e um topo muito mais impressionante do que sonhamos.

   A melhor parte? Nunca conseguiremos atingir esse objetivo sozinhos. Precisamos sempre de alguém ao nosso lado, seja para segurar alguma parte mais frágil enquanto tentamos montar um apoio, seja para mostrar e ensinar como construir tal forma, seja simplesmente para elogiar e nos renovar no final do dia. Essas pessoas também são um motivo das diferenças arquitetônicas da construção, todos deixam marcas naquilo que participam.

   Inclusive, nem todo dia gastaremos com nossa própria pilha de peças. Alguns, alguns vários, iremos ajudar nossos companheiros, seremos aquilo que um dia precisamos ou precisaremos. E também deixaremos nossas impressões em torres alheias, mudando um pouco por cada minuto que damos a esses outros sonhos.

   Então, no final de tudo, ou até mesmo antes, repararemos que nossas obras se encaixam com todas essas outras, de uma forma ou outra, por um ponto ou outro, mas todas se encaixam. E a verdadeira magia do lego® acontece, o feitiço de que o que deve encaixar, encaixa, o que não encaixa, não precisa se encaixar.

   Poucas coisas podem ser comparadas à sensação de prazer que invade nosso corpo ao descobrir que a vida se parece muito com um balde de peças lego®.”

 Rodrigo A. Franceschett 

[franceschett]

Desculpa, por tudo.

"Já estava sem forças, por isso deitara a cabeça na mesa da velha biblioteca. As bibliotecárias tinham ido almoçar e aproveitara essa chance para chamá-la, agora olhava para a porta, esperançosa de que no próximo segundo ela apareceria. Não demorou muito, claro que não, ela era a menina mais incrível que conhecera, não a deixaria esperando mais que o tempo de cruzar os corredores. Chegou com a mochila em um ombro só, a pressa no corpo todo e um sorriso lindo, um sorriso que costumava enchê-la de alegria mas que agora foi só mais uma dor para aguentar. Mas durou pouco, parada na porta os dentes se esconderam, ela veio devagar, sem saber o que fazer. Era a primeira vez que desistira de guardar seus sentimentos atrás de animados bom-dias, só não pensara que talvez fosse demais para segurar. Ela já havia deixado a mochila na ponta da mesa e se sentado ao seu lado, mas ainda não entendia. Os olhos desesperados foram a gota d’água e desabou, ou derramou, pois tudo o que conseguiu fazer foi chorar, mas foi tudo o que precisou fazer. Diante das lágrimas sua garota a abraçou, a protegeu de si mesma e despontou, aos poucos, um raio de sol na tempestade que a tomara. Ao custo das mangas do casaco dela seus olhos estavam secos e podia ver toda a luz que ela tentava passar. Um clarão que surgia de dentro e aparecia nos olhos castanhos. Aquele brilho só a tornava mais bela, mais irresistível, mais necessária para sua felicidade. Levantou o corpo. Se não fizesse aquilo agora nunca mais faria, passou as unhas pela pele macia do rosto dela:

- Desculpa, por tudo

O beijo não foi tão longo quanto gostaria, se durasse dias não seria suficiente. Mas foi algo, teria seus lados bons e seus lados ruins, o importante é que teria lados. De qualquer forma, aquela seria a última e a primeira vez que mostraria seu amor àquela mulher."

[franceschett]

Ficou bom?

A primeira chuva do verão já lavava as calçadas naquela madrugada quente mas não molhava os dois, a horas debaixo daquela marquise. Ela finalmente decidira qual, da dezena de desenhos, ia colocar naquele muro e já começava a fazer os traços iniciais. Enquanto a menina ruiva lidava com os pincéis e as tintas, ele fazia seu passatempo favorito: se afundar mais e mais naquela paixão.

Os braços marcavam arcos de cores vibrantes na parede, o movimento o hipnotizava, a manga comprida descendo até o ombro o fazia subir às nuvens, por lembrar-lhe das sem-fim camas que compartilharam naquele romance. Os típicos três passos para trás, para analisar o andamento da arte, se confundiam com o vento, os primeiros traziam o perfume cítrico dela e o outro o cheiro da chuva, numa mistura mais mágica que os incensos que acendiam quando se amavam. Talvez esses dois odores se encaixassem tão bem por ser a garota e a tempestade parecidas, decididas e avassaladoras, quando resolviam cair só havia duas opções: fugir e se trancar em buracos escuros ou aceitar as carícias e marcas que as gotas e unhas lhe fariam. O braço ainda um pouco ardido facilmente entregaria qual das duas ele preferia. Mas não importava o corpo sensual, o rosto belo marcado por sardas ou as roupas da moda que usasse, os cabelos vermelhos sempre seriam o que mais lhe agitava o sangue, mais lhe aquecia o coração e mais tornava o seu amor rubro, igualando a aura dos dois. Suspiraram fundo ao mesmo tempo, ela por ter terminado sua pintura e ele por ter começado de novo a amá-la, como fazia todos os dias.

- Ficou bom?

Olhou-a com seus olhos de menino apaixonado e ela soube a resposta. Largou o pincel dentro de uma lata, juntou com os pés todo o material que usara num canto, pegou o violão folk que estava sobre as mochilas e se aninhou no peito dele. Ficariam assim até o sol nascer ou a chuva passar, ou para sempre. O tanto que amava aquela mulher tornaria fácil encarar a eternidade, especialmente com ela deitada sobre ele, embalado pelo som das cordas e olhando a obra-prima que se tornava aquele beco, na soma de tudo o que havia nele agora.

[franceschett]

Falta

   Claro que ia sentir falta. Isso não era novidade. O absurdo é que a saudade foi de mim mesmo.    Daquele eu que não tinha medo do amanhã, daquele eu que sorria por qualquer coisa e que fez seus dias mais felizes. Faz tempo que ele não aparece por aqui e da última vez que apareceu só disse que sentia falta. Mas não desse escuro que estou vivendo agora, a saudade era de brilhar e iluminar sua vida. O absurdo é que eu também sinto.    Quem não sentiria? Quem não gosta de viver um grande amor? Quem não adora deitar ao sol e aproveitar sua companhia? Quem jogaria tudo fora? Quem desistiria daquela vida perfeita? Quem sabia o que eu estava sentindo? O absurdo foi o que eu fiz?    Olha, faz falta. Sendo sincero, você faz falta, eu faço falta, qualquer coisa a essa altura faz falta. Mas eu tenho que me desculpar, de novo, não sei exatamente o que estou sentindo. Pode ser saudade, ou pode ser só falta. O absurdo é que deve ser os dois.    Claro que ia sentir saudade. Isso não era novidade. O absurdo é que estou começando tudo de novo…