Du hast keinen scheiß Orden verdient!
Niemand ist so kritisch mir gegenüber wie ich selbst. Scheiße verdammt, ich würde mich gerne schütteln und alle meine Freundinnen, die sich alle Reihe nach immer wieder in die gleichen Muster schmeißen. Giftige "Beziehungen" zu narzistischen, verantwortungsscheuen Fuckboys oder Träumern.
Nein verflucht! Du bekommst keinen scheiß Orden dafür, zu schreiben dass du doch noch Gefühle für deine Ex hast, nachdem du mir alle deine Freunde vorgestellt hast und nach zwei Dates was von Beziehung und Liebe laberst. Wofür auch? Dafür das du mich getäuscht hast? Vögeln mit mir?; kein ding, denn du liebst ja die Frau in diesem Moment. Wer weiß schon was morgen kommt, häh?! Ja genau. Ich weiß ja auch nichts von übermorgen aber ich Interessiere mich auch nicht fürs Wahrsagen.
Okay, du hast schon etwas mehr Rückrad als Typ XY, der einfach nicht mehr antwortet oder halt sporadisch. Halt zum Ficken. Halt ohne Interesse an meinen Bedürfnissen. Triebbefriedigung. Abhängigkeiten schaffen, immer schön mit ner langen Leine. Als ich sie spüre wirds mir auch klar. Dreck. Ich trete mir selbst gegenüber. Treffe meinen Arsch nicht, beim zutreten. Sehe die riesen Schlucht, die da zwischen meinem Anspruch und der Realität ist. Sobald Emotionalitäten involviert sind, täusche ich mich ordentlich selbst, leg den eigenen Anspruch bei Seite. Um mich hinterher zufragen, was da nur wieder los war. Mensch, wach doch auf Kaki! Verdammt sieh doch bitte mal dieses sich immer wiederholende System von kack Verhalten. Krieg das doch mal hin: Abhängigkeit erkennen und machtvolle Beziehungen beenden wenns nicht zu weit gegangen ist, klar sagen was gar nicht geht, dazu stehen, drauf nen fick geben und Fabian eine schekeln. Keiner braucht son Stecher. Keiner. Ich nicht. Meine Freundinnen nicht. Alles Lutscher, wenig Schätze in der Grabbelkiste. Viel schäbiges billig Plaste. Geht gleich kaputt bei zweimal spielen und dabei schneidest du dir in die hand. Es entzündet sich und eitert. Mäp. Geil is anders.
Das sind nicht nur meine Geschichten, es sind die liebevoller Frauen, die sich immer wieder sone gequirlte Scheiße reinfahren, in Ermangelung an Schätzen. Drecks Alltag in Berlin, der schleimigen Grabbelkiste.
