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Original comic

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Le Réveil de la Reine

@ironist-lady SURPISE !! 🤗

Tu pensais vraiment que parce que tu as oublié de t’inscrire pour le ssk21 tu allais rien recevoir ? HA ! C’était sans compter sur la merveilleuse @yumeka-chan​ (qu’est ce que je ferais sans elle ?) et moi 💖

On t’a préparer quelques petites choses à lire qui devraient te plaire 😏

Joyeux Noël petit ange (ou ca va rester) et portes toi bien 🎄

Arthur/Guenièvre - Explicit Résumé :

Normalement il profite toujours de ce moment pour s'enfuir de peur qu'elle ne le surprenne et qu'elle comprenne à quel point elle est proche de lui faire briser sa vieille promesse. Alors il s'en va comme un voleur, sans même un regard derrière lui, avec le cœur lourd, chargé de son précieux secret mais le pas léger comme s'il marchait sur un nuage. Mais pas aujourd'hui. Aujourd'hui il va rester et goûter à la joie d'être la première chose qu'elle va voir en se réveillant.

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La Réveil de la Reine

La liste des décisions et des choix que Arthur Pendragon a mal fait durant sa vie est anormalement longue et étonnement lourdes de conséquences autant pour lui que pour les gens qui l'entourent. Il a été capricieux et égoïste, plus d'une fois. Il a été trop naïf et expéditif à plusieurs occasions, n'a pensé qu'à son gain personnel avant de penser au bien commun, plus rarement, mais ça lui est arrivé. Malgré tout cela, s'il fallait repasser par les cris et les larmes, s'il fallait revivre les coups et les chutes, s'il fallait réécouter les mêmes discours, s'il devait tout refaire, il n'y aurait aucun doute ni hésitation, il prendrait exactement les mêmes décisions. Parce que la peur que le moindre changement, aussi infime soit-il, dans l'Histoire de sa vie, change la vision de perfection de l'autre côté du lit, lui est insupportable. Parce que si un peu de malheur pour avoir Guenièvre paisiblement endormi à côté de lui est le prix à payer, alors il paiera autant de fois qu'il le faut.

Un coup d'œil rapide à la fenêtre, où les rayons du soleil percent difficilement l'épaisse brume de ce matin d'hiver, lui indique que le spectacle tant attendu va enfin commencer. Avec les années, c'était devenu son moment préféré de la journée, mais ce n'est que très récemment qu'il peut en profiter sans honte et sans se cacher. Arthur n'est pas un homme du matin. Malgré ses obligations et l'habitude née de son entraînement militaire, il déteste se lever aux aurores et peu de choses le rendent plus grognon qu'une nuit incomplète. Mais il y a de ça presque deux décennies, lors d'un matin comme celui-ci, il avait découvert un secret qui le faisait ouvrir les yeux tous les matins. Pas le genre de grande révélation qui change la raison de vivre d'un homme, ni une sombre vérité capable de renverser des empires, mais un instant volé qui ne lui était pas destiné. Un moment si simple, si pur et si beau qu'il attend encore de trouver quelque chose sur terre qui peut s'y mesurer.

Un rayon de soleil trop aventureux vient frôler le visage de Guenièvre, marquant le début du rituel. Arthur est perché au-dessus de sa belle, il connaît déjà chaque mouvement par cœur mais cette fois il est bien décidé d'en faire partie intégrante.

"Arthur... "

Son nom est le premier mot qu'elle prononce, sa voix toujours nimbé de la douceur du sommeil. Avant même d'ouvrir les yeux, sa petite main cherche la forme chaude dans le lit, elle l'appelle, il est sa première pensée, veut s'assurer qu'il est là, qu'il va bien. Son cœur se serre en pensant à toutes les fois où elle n'a rencontré que la fraîcheur des draps et un matelas vide. Il s'empresse d'attraper ses doigts, de les entrelacer aux siens, de les cajoler tendrement et de répondre à son appel.

Elle soupire, tourne tout son corps vers lui. Normalement son visage se heurte à son coussin mais Arthur a tout prévu et c'est son torse chaud qu'elle rencontre à la place. Elle se frotte contre lui, inconsciente du subtil changement, essaie de chasser les derniers vestiges de son sommeil mais, comme d'habitude, échoue lamentablement mais adorablement. Il étouffe un petit rire attendri avant de passer une main dans ses boucles brunes pour caresser son crâne.

Elle va se rendormir pour quelques minutes à peine, juste assez pour finir le rêve qu'elle a commencé hier. C'est le moment parfait, le moment de la vraie Guenièvre, sans le masque de la reine, sans le poids des responsabilités, sans la gêne des regards réprobateurs. Normalement il profite toujours de ce moment pour s'enfuir de peur qu'elle ne le surprenne et qu'elle comprenne à quel point elle est proche de lui faire briser sa vieille promesse. Alors il s'en va comme un voleur, sans même un regard derrière lui, avec le cœur lourd, chargé de son précieux secret mais le pas léger comme s'il marchait sur un nuage.

Mais pas aujourd'hui. Aujourd'hui il va rester et goûter à la joie d'être la première chose qu'elle va voir en se réveillant.

Avec une extrême douceur, il pose ses lèvres sur la peau de son cou et effleure ses épaules nues du bout des doigts. Cette femme n'a jamais eu conscience à quelle point elle était belle et désirable, comment il avait lutté contre lui-même pendant des années. Elle n'avait jamais relevé les regards brûlant des chefs de clans, ni les tentatives de séduction maladroite des émissaires venus de loin. Son esprit était trop pur pour envisager les pensées obscènes de tous ces hommes. Mais c'est lui son être aimé, c'est lui dont elle rêve chaque matin en soupirant.

Il lèche la veine de son cou, savourant son goût et son odeur et il la sent onduler contre lui. Son corps épouse parfaitement le sien et se fond dans le creux de ses bras. Il la touche à peine et déjà elle miaule et gémit sous ses caresses. Il s'enivre des bruits divins qui s'échappent de sa fine bouche, c'est une mélodie sans pareil qui le transperce et le rend presque fou. Entre rêve et réalité, elle savoure les mains qui glissent sur ses hanches, descendent sur ses fesses et écartent ses cuisses. Des doigts agiles glissent sous sa chemise de nuit, dansant et jouant sur la peau sensible de ses seins.

Quand une langue experte dessine les recoins de son intimité à la recherche de trésors perdus, elle n'a pas d'autre choix que de poser une main sur sa bouche pour étouffer ses propres cris d'extase. Son corps se tend, se cambre et se soulève sous la force de son plaisir et elle ne peut rien faire d'autre à part s'incliner face à la puissance du ras de marée qui secoue son corps tout entier.

Émergeant de sous les draps, Arthur vient s'allonger à côté de sa femme toujours tremblante et l'invite à se reposer sur lui d'une petite tape sur son épaule, elle s'échoue volontiers sur son torse pour reprendre son souffle. Une volée de baisers est déposée sur la longue chevelure de soie. Après quelques instants elle lève un visage rayonnant vers lui et il ne peut pas s'empêcher un sourire goguenard.

"Bonjour."

Elle lui caresse la joue avant d'y poser ses lèvres.

"Oui, grâce à vous s'en est assurément un."

[jananabananawithnopeel]

@ironist-lady et @enez-sun ont écrit leur premier smut et du coup elle ont droit à leur magnifique SmutBadge qui leur donne le droit d’entrer dans le Smutland BRAVO A ELLES  🎊🥳🎉🎈

Du coup la prochaine c’est @cheryllollst 👀👀👀

[ztenzila]

Enter the #ironist and release the #lukecage ... I don't know wh #illustrated this but it makes a #lovelyimage of these two #dynamicduo #powermanandironfist are so cool 🤘👊👍✊👏#Netflix #ironfist #lukecage #lukecageseason2 #wutangclan #urbansuperheroes #marvelwarriors #2018

[jeremytreece]

#ironist #marvel sketchie

[andysuriano]

A quick and dirty Luke Cage Power Man and Iron Fist sketch for fun

[my-so-called-euphoria]

Irony tyrannizes us. The reason why our pervasive cultural irony is at once so powerful and so unsatisfying is that an ironist is impossible to pin down. All U.S. irony is based on an implicit "I don't really mean what I'm saying." So what does irony as a cultural norm mean to say? That it's impossible to mean what you say?... Anyone with the heretical gall to ask an ironist what he actually stands for ends up looking like a hysteric or a prig. And herein lies the oppressiveness of institutionalized irony, the too-successful rebel: the ability to interdict the question without attending to its subject is, when exercised, tyranny. It is the new junta, using the very tool that exposed its enemy to insulate itself. This is why our educated teleholic friends' use of weary cynicism to try to seem superior to TV is so pathetic. And this is why the fiction-writing citizen of our televised culture is in such very deep shit. What do you do when postmodern rebellion becomes a pop-cultural institution? For this of course is a second answer to why avant-garde irony and rebellion have become dilute and malign. They have been absorbed, emptied, and redeployed by the very televisual establishment they had originally set themselves to thwart. ... It's entirely possible that my plangent noises about the impossibility of rebelling against an aura that promotes and vitiates all rebellion say more about my residency inside that aura, my own lack of vision, than they do about any exhaustion of U.S. Fiction's possibilities. The next real literary 'rebels' in this country might well emerge as some weird bunch of anti-rebels, born oglers who dare somehow to back away from ironic watching, who have the childish gall actually to endorse and instantiate single-entendre principles. Who treat of plain old untrendy human troubles and emotions in U.S. life with reverence and conviction. Who eschews self-consciousness and hip fatigue. These anti-rebels would be outdated, of course, before they even started. Dead on the page. Too sincere. Clearly repressed. Backward, quaint, naive, anachronistic. Maybe that'll be the point. Maybe that's why they will be the next real rebels. Real rebels, as far as I can see, risk disapproval. The old postmodern insurgents risked the gasp and squeal: shock, disgust, outrage, censorship, accusations of socialism, anarchism, nihilism. Today's risks are different. The new rebels might be artists willing to risk the yawn, the rolled eyes, the cool smile, the nudged ribs, the parody of gifted ironists, the 'Oh how banal." To risk accusations of sentimentality, melodrama. Or overcredulity. Of softness. Of willingness to be suckered by a world of lurkers and starers who fear gaze and ridicule above imprisonment without law.

David Foster Wallace, "E Unibus Pluram: Television and U.S. Fiction" (1990)