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[renaudbuenerd]

16 janvier 2023

emballage de fruits, rubans

Nos débuts sont aussi glorieux qu’héroïques. Il y a des ondes de joie, des cloches de toutes parts qui se déchaînent. Ces bonnes nouvelles sont un baume anesthésiant qui me ferait oublier les actualités alarmantes. Il y a les carillons des églises et des flûtes légères, des guitares, des friselis de xylophone, c’est une musique radieuse qui m’ouvre avec enthousiasme la porte de ce lundi. Je suis enchanté face à ce qu’il va falloir faire. Me voilà happé et consentant,  soumis à mon clavier, je rédige, j’échange et on reprend, je change, je corrige et je peaufine, on recommence, jamais ça ne finira et la joie s’étiole,  j’en ai même oublié d’aller musarder et je me suis noyé dans le fond de mon écran, englué à ma chaise. Ces préoccupations besogneuses ont fait une chausse-trape, et la journée a disparu en moins de temps qu’il ne faut pour le dire. Déjà le jour baisse, le ciel soudain semble s’éteindre, ce sont maintenant des trombes d’eau qui s’abattent sur la ville. La mélodie du bonheur n’est qu’un lointain souvenir et j’ai la sensation fâcheuse de m’être fait gruger dans le cours de cette histoire. J’entends les tambours et les cymbales, les bourdons assourdissants, le violoncelle et l’irritation des castagnettes. Ça joue très fort. La tromba all finale, la tromba allude sempre all apocalipse. Je regarde la pluie qui cingle la vitre et l’eau qui ruisselle, j’ai un peu envie d’en finir un peu envie de dormir. Dans chaque larme de pluie il y a,  à l’envers, le reflet de l’horizon, deux petites tours se répètent et puis s’en vont.  

[renaudbuenerd]

15 janvier 2023 pomme, bâtonnets de bois colorés

Le brouillard est revenu, tout va mieux. On ne voit plus ni les collines, ni les Alpes au loin. Le haut des tours est grisé de brume. La ville a repris sa mesure. Il y a une frontière qui délimite chaque chose, elle maintient la définition de l’objet dans sa forme propre, elle l’empêche de se répandre, en vertu de cela je peux la nommer et être assuré de son intégrité. La peau du fruit, mon épiderme, la surface du meuble que j’utilise ou de la terre que j’habite sont à la fois leur confins et leur achèvement. C’est dans tous les cas la seule réalité dont je puisse être assuré. Le reste, l’intérieur, le dedans qui est dans l’ombre, si je peux le connaître c’est au prix de son l’existence. Le fruit éventré est voué à disparaître, qu’il se corrompe ou que je m’en nourrisse, le meuble rompu n’est plus un meuble, le corps ouvert mourra. Pour bien connaître la cité, il faut en visiter les franges ; aller la voir de l’extérieur, là où elle ne porte plus vraiment son nom, là où l’histoire n’est plus écrite et laisse place aux affirmations moins péremptoires. J’arpente les zones périphériques, les longues rues bordées d’entrepôts, au-delà des gares où personne ne s’arrête, les friches, là où la sauvagerie reprend ses droits, les maisons écorchées comme des visages, les fenêtres aveugles , je pénètre au plus profond de la frontière pour comprendre, mais je me perds dans ces faubourgs identiques d’où aucune vision ne se révèle, j’ai beau m’enfoncer au long des cours d’eau ; la cité se dissout et glisse entre mes mains. Je reviens vers le centre. Je ne rapporte aucune autre preuve tangible que la sensation vague d’avoir pu un instant toucher au bord.

[renaudbuenerd]

12 janvier 2023 Bouchon de champagne, feuilles de magnolia, peinture acrylique

Ici, se sont de grands bâtiments couleur de briques, d’ocre ou de terre, portés comme par milles jambes en enfilades régulières, des alignements de colonnes qui couvrent les passages serpentant le long des rues. Je connais cette ville de hautes maisons dans une lumière morne. C’est ainsi que c’est beau,  massif sous un ciel gris. Les rues n’ouvrent sur aucune autre perspective que d’autres rues, le poids des bâtiments se dissout dans la brume qui l’efface. La clarté est ténue et les ombres étales, c’est un lieu fait avec de la pierre, de la terre cuite et de l’ombre et il en a l’obstination. Quand il pleut, la ville est plus heureuse encore, on se réfugie sous les corridors ombreux, on se retire dans les églises sombres que quelques chandelles éclairent, une poignée de piécettes ramène les saint en pleine lumière ; quand je sors ébloui, la nuit est tombée pour de vrai. La lueur verte des avertisseurs illumine les visages des passants qui chantent accrochés au fil de leur téléphone. Les pavés brillent comme des loutres. C’est vraiment le soir et la ville s’envole. La pluie cesse, il n’y a plus de brume. Il y a même des étoiles qui me veillent par le carré de la fenêtre. Le matin est miraculeux, un soleil radieux fait tout éclater, les murs d’ocre réfractent une lumière rousse. Tout brûle sous un ciel d’azur sans nuages. Je ne reconnais plus rien, les arcades sont envahies d’ombres noires qui contrastent trop fortement avec la clarté des rues. Le soleil efface les tendresses de pierres qui se font dures et menaçantes, les places n’ont plus de mystères, les passages ténébreux hier s’étalent sales et impudiques en pleine lumière, dans la trouée des rues on aperçoit des collines au loin, la hauteur des immeubles nous soumet. La luce violenta ha del funerio come il buio ,  le voile est tombé, la promise dénudée a perdu de ses charmes.

[renaudbuenerd]

11 janvier 2023 coquilles de moules, pâte à modeler

Elles sont douces les mains sur mon dos, nos souffles qui se confondent et ma bouche sur ses lèvres et les langues que l’on ne parle plus. Il n’y a plus de mots possibles, un tremolo me submerge qui me fait me redresser, ça va très haut, j’exulte et je serre plus fort, tout s’est perdu dans cet amalgame, j’ai tout oublié de la chair pour n’être qu’un seul être pétri de désir et convaincu de son éternité. Plus rien n’a d’existence, qu’une respiration commune et un cœur unique qui flotte bien au-delà d’ici. Au-dessus de nous il y a un pigeon qui roucoule, les modulations du vent et le bois de la charpente qui craque, travaillé par la montée du jour. C’est l’absence définitive de toute autre vie envisageable, il ne reste qu’un truc chaud comme un bloc de marbre. Dans ces veines bleutées coule un sang tiède, la blancheur de la pierre se corrompt à vue d’œil, de-ci de-là des taches bistre annoncent l’expiration fatidique, les yeux de l’amour sont des outres blanchâtres, gorgées d’humeurs visqueuses, aux  iris glauques, les membres qui étreignent une chair saignante bandée sur des bâtons d’os, nos halètements joyeux gonflent et dégonflent des éponges pourpres, les éclats de rire, des ouvertures béantes vers les tréfonds intestins,  le cœur en triperie n’est jamais qu’un bas morceau . Elles sont douces les langues que l’on oublie, les mots au bord des lèvres qui se confondent, et ton souffle sur mes mains qui sourit quand j’ai froid pour me réchauffer le cœur.