#l.goncalves

[memoriasdecamaleones]

O mar

O mar, com sua respiração infinita, guarda em cada onda um pedaço do que fui.

Nos portos que deixei para trás, espalhei lembranças como conchas na areia, cada uma com a marca do sal e do tempo. Foram vozes, olhares, cheiros e cores que se misturaram ao vento, atravessando oceanos e se perdendo nos cantos do mundo.

O passado não retorna, como a maré que se despede da praia sabendo que não tocará a mesma pedra duas vezes. E ainda assim, carrego dentro de mim os mapas invisíveis desses lugares, as histórias que a memória não permite afundar.

Depois da tormenta, veio o silêncio. E nele, o despertar.

Entendi que o presente é a única âncora verdadeira. Que cada dia é um porto novo, e que viver agora é mais precioso do que qualquer saudade que tente me puxar para trás.

O mar me ensinou que recomeçar não é apagar, é seguir navegando, com o coração aberto e as velas prontas para qualquer vento.

[memoriasdecamaleones]

O lugar onde eu me caibo

No silêncio das folhas, eu mudo, não para fugir mas para ser mais inteiro.

As cores que vestem minha pele não mentem. São mapas do que sinto quando o mundo me pressiona demais. Tentei ser pedra. Tentei ser máquina. Tentei ser sempre pronto. Mas sou réptil de sonho. De chá. De presságios. Agora parto. Sem plano, sem pastas, com a mala leve e o peito em brasa.

Não fujo vagueio. Não corro fluo. Levo só o que me cabe nas mãos: um desejo de tempo, uma fome de céu, uma coragem tímida que ninguém vê mas me move. E se perguntarem onde vou, direi: "Vou onde me caibo inteiro." "Vou onde posso mudar de cor sem medo de desaparecer."

[memoriasdecamaleones]

Talvez esteja tudo começando agora.

Ainda caminho pelas beiradas meus sonhos não gritam mais. Eles respiram devagar… mas continuam aqui.

Não sou o que esperavam. Não cumpri os prazos. Mas aprendi a gostar do que cresce fora da linha.

Teve uma época em que tudo parecia muito longe. Minha voz sumia no meio dos dias, e a alma… andava meio cansada. Mas agora, quando coloco o café no fogo, tem um silêncio que me reconcilia com o tempo.

Não foi tudo em vão. Nem tudo se perdeu. Aqueles anos confusos foram o chão que agora eu piso.

Eu continuo. Não como antes, mas de um jeito mais meu.

Talvez a vida seja isso: um pouco de coragem, um tanto de espera, e uma esperança que volta devagarinho quando a gente para de lutar contra o que sente.

[memoriasdecamaleones]

Luta e Silêncio

Sigo lutando por sombras que dançam na beira dos sonhos. Não mergulho no que é firme. Fujo. É como estar preso numa década que nunca terminou. Tudo em volta mudou, mas eu… fiquei.

Queria cantar, mas perdi a alma pelo caminho. Queria gritar, mas a voz sumiu engolida por madrugadas em silêncio.

Minha vida ecoa vazia, cantando baixinho canções que já não me pertencem. Um drink não basta, uma lembrança não sustenta.

E o fracasso… ah, o fracasso chega fácil quando se olha pra trás e se vê um castelo construído com areia molhada, cinco anos varridos pelo vento.

Sigo. Mas não sei se vivo, ou se apenas flutuo em auroras frias, em areias que afundam, em mim mesmo.

[memoriasdecamaleones]

O desenvolvimento que mata o planeta é regressão disfarçada.

[memoriasdecamaleones]

Quase sentir

A loucura alheia me atravessa pelos ouvidos. Fico ali, no canto da conversa, como quem saiu por dentro dela e ninguém percebeu. Sair é verbo mudo, às vezes. Principalmente quando se sai sem levantar da cadeira.

Espero que alguém se preocupe, mas sei que é só o eco esperando eco. E quando falo de mim, todos ouvem outra coisa um reflexo borrado no espelho da sala.

Beber entre amigos é um ritual de distração. Cada riso um desvio. Cada gole um passo pra longe de onde dói. A felicidade é inócua, quase decorativa. Como quadro bonito pendurado em parede oca.

E o som do vazio… ah, o som do vazio tem timbre de abandono educado. É a ausência com modos, com mãos nos bolsos. O vazio mesmo - esse vem depois, quando a gente não sabe mais se quer sentir ou se só está esperando alguma coisa que nem nome tem.

Estar no meio do nada é ter corpo, mas não ter mapa. É querer. E logo depois: desquerer. Ou pior: odes-saber o que se quer, como se a própria vontade fosse um idioma esquecido.

No fim, é simplesmente o nada. Mas um nada cheio de pontas, cheio de perguntas que não mordem, mas coçam.

A incerteza de estar vivo não assusta tanto quanto a incerteza de ser notado. De ser aceito sem ter que pedir. De não estar triste, mas também… não estar.

[memoriasdecamaleones]

A mariposa que tentei salvar de mim

Ela entrou como quem foge de si. Me enfrentou com asas batendo desesperadas, tropeçando no vento que ela mesma criava. Era sombra em movimento, como uma ideia que não quer ser pensada.

Não era visita. Era invasão daquelas que fazem o peito apertar e a alma querer correr junto.

Rodou tudo. Deu voltas no teto, bateu nos cantos, caiu. E eu ali, sem saber se a acolhia ou se a deixava esgotar.

Acendi a luz, tentando clarear não o quarto, mas o que aquilo queria me dizer. Mas ela só girou mais rápido, como se a claridade a deixasse mais perdida.

Tentei abrir a janela. Falei com ela como quem fala com um pedaço da própria loucura. “Vai. Voa. Sai de mim.”

Foi difícil. Parecia que ela queria ficar ou que não sabia mais como sair. Mas depois de muito sacrifício, depois de mil tentativas, ela se foi.

E eu fiquei com as mãos vazias, mas com o peito mais leve. Como se ao libertá-la, tivesse libertado uma parte minha que já não cabia mais em mim.

A mariposa entrou louca. Mas saiu livre. E talvez, no fundo, esse seja o meu próprio caminho.

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[memoriasdecamaleones]

Será que devo partir?

Por mais que eu pense em futuros improváveis, trace rotas e imagine destinos que ainda nem conheço, algo me prende. Não é medo - já reconheci o medo muitas vezes, e ele tem outra textura. O que me segura é mais fino, mais íntimo, como uma linha costurada à minha pele sem que eu tenha percebido.

Penso que já fui embora em pensamento tantas vezes, que só o corpo ficou por hábito. Mas há uma força delicada que insiste: ainda não é hora. Não sei se é amor, ou se é dívida. Não sei se é apego, ou se é só o tempo demorando para soltar a mão. Sei apenas que meus pés ainda hesitam, mesmo quando meu coração já ensaia despedidas.

E enquanto isso, sigo aqui: meio pronto para partir, meio pertencendo ao que já não quero mais chamar de casa. Esperando o momento em que a âncora vai virar vento.