#lamythe

[cimhon]

L’amour occupe le temps comme terre de forteresse assiégée. 

Hiver nouveau à la rigueur impitoyable, 

il glace les secondes, affame l’heure pour la tenir tranquille et l’ennui muselé. 

Son règne n’est que conquête et ne s’achève jamais tant qu’il avance silencieux.

Son royaume impassible

« sera clos par tous côtés, 

poissons par corbeilles, oiseaux emplumés du ciel… »,

De tous les animaux, c’est l’arche,

Car vers l’ouvert lui aussi avance sans regarder.

Il menace à chaque instant la vie dès qu’il se dit. 

Et dès qu’il se dit, il meurt et la vie qu’il abritait avec lui.

Sous la râpe ancienne du mot, rouillée par des années de vaisselles et d’usages,

Rien ne survit, ni amour ni rien, au mot qui le dit.

Seules quelques secondes laissées là

Froides comme cadavres, 

Habillent après lui le paysage d’une guerre perdue 

Mais qui figea d'horreur le temps.

[cimhon]

Cette année j’ai perdu un tour de ceinture et des amis peut-être. 

J’en ai rien à foutre. J’en ai rien à foutre de rien.

Je vois les gens dans la rue, dans le métro, partout. 

Des fils de pute méchants. 

Pourquoi je sortirais de chez moi?

Déjà, j’ai un chez moi.Je suis un fils de pute de nanti. 

Tout ce qu’on m’a donné, je me suis exercé à le perdre. 

Tout ce que j’ai pris j’ai tout fait pour le perdre. De quoi me plaindrais-je? 

Tous les mots sont des mots de fils de pute.

Des mots rien. 

Mes os charpentent une pièce vide. 

Une carcasse qui siffle sourde sous un vent de février qui a oublié d’être froid, 

Bordurée du ciel obscur que  crève par endroit la lumière basse de l’hiver finissant. 

Cette année j’ai maigri. 

Le monde ne me dit rien. 

J’écris 

Sans rien dire, j’écris

Mots morts vertèbrent mon corps. 

Mort vivant tête fissurée.

La traine dans la rue grasse de pluie

Baskets blanches salies.

Je sais que tu connais.

Deux fois

Je sais que tu connais

Les lèvres loin du vent caressées ne manquent rien ni le vol ni la chance.

Lorgne le temps

L’amour tu

Meurs comme les tiens.

[cimhon]

CHAPITRE 2:

PARS.

Enfant il avait désiré longtemps pouvoir parcourir.  Parcourir  un monde au temps arrêté, aux individus statufiés, dont  on pourrait aisément traverser les frontières pourtant figées. Pourquoi? Pour explorer sans risque peut-être, faire de sa solitude au milieu des autres une solitude réelle, libérée des autres. Se libérer du temps qui tue quand on est seul,  qui n’a de sens que si on est à deux. Pour étudier l’être sans qu’il ne bouge ni ne se soustraie. Pour éviter de souffrir. Il se tenait donc là et maintenant, projeté  dans son fantasme d’enfant qui avait remplacé la réalité. Pars donc! Maintenant pourquoi rester? Mais oui! Et avant? Pourquoi être resté? L’espoir d’un récupération? La force de l’habitude? Oui, les deux mon neveu, double aveu de faiblesse et de lâcheté. Nique! Et il le savait: l’espoir, l’habitude, l’attente…. EHA. Un virus. PARS, le vaccin? WAR FOR TERRITORY. Sans ennemi, sans armes. 

Il marchait en direction de Saint-Ouen, comme par habitude, c’est rue des rosiers qu’ils échangeaient le chien comme un objet précieux. Lorna habitait au bout de la rue. Au bout de la rue mon pote, au bout de le rue. Au bout de la rue. 10 fois au bout de la rue. Ils étaient

 restés sept ans ensemble. Cela faisait 3 ans qu’ils étaient séparés. 10 ans. 11 coups de cloches il n’en entendit que 10. Il avançait il continuait d’avancer. Vers où?

Rue des rosiers. Lorna, son chien. Loin devant tout le reste. Une urgence maintenant. Il était sûr d’être seul dans la rue. Peu importait. Mais il fallait que eux soient encore là. Loin de lui, d’accord, peut-être, pourquoi pas. Mais Lorna devait être heureuse. Son chien, devait la rendre heureuse. Et elle devait le rendre heureux. Son petit chien, con comme une branche, ne méritait pas d’avoir disparu dans le 10. Il se rendait compte que cette expression validait la réalité du moment. Non, le 10, le hasard de la solitude et de la rue déserte. Non… Il allait retrouver Blues. L’échange avec Lorna serait toujours aussi couvert de l’âpreté de la protection qu’il s’imposait à ne plus l’aimer. Oui. 

Il marcha.

Aucune rue ne menait plus à la rue des Rosiers. Les rues n’avaient plus de nom. 

Un soir, peu après son déménagement, un soir où il avait bu, mais pas plus que d’habitude, au lieu de rentrer à ChâteauRouge, son nouvel appartement, il avait pris machinalement la route de la rue de Crimée, son ancienne adresse. Il faisait nuit noire. Il avait erré. Il s’était retrouvé porte d’Aubervilliers. Loin de l’ancien appartement. Loin du nouveau. Sans angoisse. Il ne voyait rien. Il avait pris en photo le nom des rues avec son vieux téléphone et avait agrandi l’image pour pouvoir lire les noms des rues. Longtemps qu’il n’y voyait rien. Mais les noms des rues ne lui disaient rien. Il marcha cette nuit là longtemps. Jusqu’à trouver une station de métro. Il attendit qu’elle ouvre. Il rentra chez lui. 

C’était là la même impression de relâchement nocturne hormis le fait qu’on était en journée, sans avoir bu, qu’il était quelque chose comme 11H10 ou 12H10, enfin, une heure quelconque de la journée du jour plus 10 . Subitement sans avertissement et sûrement sans constance, enfin le ciel lui apparut ouvert et la rue disponible à autre chose qu’à la rencontre. Rien ne marchait, rien ne volait, rien n’était obstacle ni occasion. Il était seul.

[cimhon]

CHAPITRE 10: 10 moins 1

« Mon pauvre ami! ».  Le général De Gaulle c’est « levons nous et marchez » . Les bras du tire bouchon en plus là! Ses mémés aux chapeaux chinois sur la vieille photo qui avait tournée sépia . Son aïeul qui s’appelait Amant. Son arrière grand-mère qui avait passé sa vie à faire de la couture pour les riches de Dordogne. De la couture? De la dentelle oui! Un vrai savoir-faire perdu! Ses gaufres elles étaient pareil: de la dentelle dure et fine et craquante! Et quand elle avait annoncé qu’elle allait être grand mère à ses patrons, de Dordogne, comme elle, et quand ils lui lui ont demandé: « comment va-t-elle s’appeller? » « Véronique » « c’est bien trop bourgeois pour vous, vous devriez l’appeler Niquette ». Légende familiale ou non, qui emploie le conditionnel à l’oral pour réduire les autres au silence? Son arrière grand père métayer mort saoul et que son âne avait remonté depuis le village de Saint-Cyprien jusqu’à sa cahutte. Vrai? Faux? L’autre, anarchiste, qui avait fui à pied la mobilisation de 14, se cachant dans les bois, pour être repris et se faire réformer grâce à une malformation de la hanche qui l’avait toujours fait boiter et qui avait été ouvrier à la poudrerie de Bergerac,  chef de gare, chef d’orchestre de cinéma muet… Son arrière grand-mère édentée qui mâchouillait des mouillettes de pain trempées de soupe épaisse et qui répétait « le plus beau métier du monde c’est rrrrrrrrentier » alors qu’elle aussi était anarchiste jusqu’au bout de ses gencives nues. Vous ne l’entendez pas la musique de l’accent? Vous n’entendez rien. Vous n’entendez que votre vie qui vous parait être un métier, ce dont vous avez besoin, le besoin que les autres vous imposent, vous croyez. A la fin, forcément, il n’y a plus de musique. Tous les sons doux ou bruts, le froissement du déplacement des autres, qui n’est parfois qu’un souffle, le commencement d’un son. Mais si tu ne l’entends pas? Alors, où est l’orchestre du monde? Si personne ne perçoit dans la discrète apnée de celui qui se laisse mourir sans rien dire, la conscience qu’il a de gêner les autres, même en se laissant crever, comment mais comment le monde peut compter jusqu’à dix? NONNONONONONONONON AD LIB enculé, je suis sûr que tu les as comptés pour savoir si y’en avait 10 des NON. 

Un livre dont vous êtes le héros. 

Sa grand-mère. 

Ce qui ressemblait à son grand-père spectral lui avait dit tout à l’heure: « il faudrait pas qu’elle traine trop. ». Sa grand-mère. 104 ans. Un bout de bois dur, comme le bois roulé par l’Atlantique, pour finir échoué dans un mouroir. Sa grand mère au corps rabougri et à la peau qui desquamait de vieillesse. 

Sa dernière carte postale: trois lignes. Trois lignes écrites d’une écriture fine aux lettres qu’une vie d’institutrice de la république avait rendues… hmmm… parfaites? Trois lignes:

« j’espère que tu vas bien.

Ca fait un petit moment que je n’ai pas de tes nouvelles.

Moi j’ai failli mourir. »

Elle n’avait pas failli mourir, elle s’était cassé la gueule, en jardinant, sur un tuteur de pied de tomates et s’était écorché la joue. Mais il avait compris, bien sûr, la demande. Chez lui, c’est comme ça qu’on demandait. Et on restait attentif aux froissements subtils de ceux qui, comme eux, ne disaient pas ce qu’ils voulaient et aux autres, qui ne disaient même rien. Les lèvres serrées. Les visages bas. Les sourire à l’envers. Wesh! Comment ne pas les voir. 

Sa grand mère gardait les chiens de vieux mecs qui les laissaient dans leurs camions. Elle était allé les voir. Elle leur avait dit: « moi, je vous les garde. Pourquoi vous les laissez dans le camion? » Sans intérêt. Sans jugement. Elle était là. Les chiens étaient là. Les connos qui laissaient leurs chiens dans leurs camions pendant qu’ils bossaient étaient là. Le bruissement du monde. Le monde c’était simple. Il suffisait d’écouter. De parler. De donner. De rendre. Sans attendre la petite monnaie de la course. Tu te rappelles de la course? :« Dédé, va me chercher du saucisson à l’ail! » « t’en veux combien? » Qu’il répond l’autre, mètre jaune déplié à la main. Ma grand-mère le regarde en feignant d’être surprise et excédée. « Mon pauvre ami! ». Fin de l’histoire. Bien sûr qu’il y est pas allé le chercher le saucisson à l’ail, ça devait l’emmerder ce jour là d’y aller. Et il avait joué avec sa femme la comédie du couple qui s’arrange de tout en riant et qui s’aime je crois. Je sais ce que tu veux. Je sais ce que tu veux. Je sais que tu sais que ce qui est important c’est que tu sais que j’ai compris ce que tu voulais. On s’aime. Pour la vie! Pas une entourloupe à l’horizon. Pas un seul corbeau à noircir ce ciel blanc-bleu sans nuage. Non. Une entente. Comme si… Comme si le monde était entendu comme étant le monde. Et nous, je tu il elle mon cul, c’est après. Dedans. Dans le monde absorbé ensemble. Mais quel amour!

Kaya l’album entier en boucle au Walkman à cassette dans la vieille Ritmo qui sentait l’odeur du tabac froid qui le faisait dégueuler enfant Dans la bagnole. Faiblesse. Honte. 

« Oh mocking bird have you ever heard 

Words that I have never heard. ».

Putain l’amour perdu.

Sorti subitement de ce mesclun de souvenirs par son chien qui jappait contre le vide et les hypothétiques dangers qui l’habitaient, il regarda autour de lui. De la mélasse noire partout de la mélasse. Comme si son chien et lui erraient dans un paysage qu’un enfant aurait raturé rageusement à l’aide d’un vieux bic fatigué. Plus de rue, plus de bâtiments. D’encre gluante les alentours  recouverts. Il n’y avait plus d’amour perdu. Il n’y avait plus personne. Il n’y avait plus rien. Lui et son chien. Et l’encre épaisse qui les collait à l’absence de sol.

[cimhon]

Chapitre 11: 20 = 2+0

L’absence de sol, l’absence de i. A une lettre près de l’absence de soi. L’absence… Bon… On aura compris que pris dans cette noire mélasse, ce monde à l’horizon avalé, ils ne pouvaient continuer à espérer retrouver Lorna. Dès le départ de toute façon, qu’avait-il espéré lui tout seul? Quelle idée saugrenue! Il s’était laisser allé à penser que… Pour le chien… Pour elle… Mais non… C’était pour lui avant tout, bien sûr…  Etait-ce un ultime essai de récupération, style le sauveur: blabla j’arrive, t’as vu je pense à toi, y’a toi y’a moi le chien et caetera?  A dégueuler alors. Si c’était ça. A dégueuler. Et cette projection sur le chien… Cet alibi dont on affuble le tiers aimé. Quelle horreur alors! ouais. On arrête ces délires.

Bref, en premier lieu… sortir de la mélasse. Peut-être, en continuant à progresser en sortiraient-ils… Et alors. Et alors encore. Les expressions élimées se répétaient… Aller à l’île de Ré? Oui. Ca paraissait être une meilleure idée que d’essayer de retrouver Lorna. Comment iraient-ils là-bas? Comment, avant d’envisager rejoindre l’île, pourrait-il, lui tout seul, retrouver un quelconque chemin? Pas de boussole, pas de rue, pas de direction. Mais le chien… Blues savait peut-être où il allait. Il n’y avait qu’à le suivre. Le mec était incapable de débusquer les friandises qu’il lui cachait lors de sortes de jeux d’éveil improvisés. Mais que faire de mieux de toute façon?

Dans sa tête, il entendait ses pensées s’amenuiser. Des phrases de plus en plus concises dans lesquelles manquaient les mots essentiels au sens. Les sons choquaient contre les parois de son crâne  et les mots périssaient en guirlandes: il se sentait comme un général qui compte les soldats tomber sous ses yeux sans pouvoir en nommer aucun. Des mots, ça et là aussi (tiens, deux fois fois ça et là) comme des cadavres, jonchaient la terre de ses pensées. D’autres, çà et là (tiens trois fois çà et là) tenaient encore debout, ne voulaient pas quitter la bataille malgré l’imminence de la défaite.

Alors, cahin caha, ils cheminèrent encore. Longtemps? On ne sait. Le chien devant, langue à l’air pour humer l’air. Et. Réguler sa température corporelle. Le chien. Et  lui, tout pris qu’il était, empêtré dans sa tête qui lui hurlait la folie de ce monde fantasmagorique. Il n’y avait qu’à suivre le chien car ses rêves d’amour ici se concrétisaient: dans cette petite forme poilue. Pas plus pas moins. Eux s’aimaient. C’était vrai. Il n’y avait plus qu’eux deux. Mais depuis le début, le vrai début après le début un peu faux quoi, n’étaient-ils pas que deux? Depuis qu’ils s’étaient retrouvés seuls au 20 rue Baudélique. 20, deux fois dix. Deux et zéro. Deux seuls dans l’appartement vidé de la moitié des meubles, ceux qui n’étaient pas à lui. Deux seuls dans ce vide infect et goulu qui lui avait semblé, chaque jour qui passait, se remplir, toujours plus et sans satiété, avide de l’absence de l’amour, s’en remplir et s’en remplir encore. S’en remplir de cette absence. Et rester vide de ce vide. Lui aussi était resté vide, à n’en plus pouvoir être triste. Vide à n’en plus vouloir crever. Vide à en rester là vide comme le vide autour de lui.

Non! Il fallait arrêter d’y penser. Il fallait se recentrer. Trouver de l’eau et des croquettes pour le chien! Il ne pouvait plus penser à mourir jamais, parce que sans lui le chien mourrait et que le chien ne pouvait pas mourir. Deux, c’est deux. Les poils blancs du petit cul de son chien formaient un coeur qui se dandinait de manière saccadée mais convaincue, devant lui, un coeur au milieu de sa robe feu et brune. Rien ne semblait pouvoir dévier Blues de sa marche. Il semblait avoir un objectif, ce coeur. Ou ce cul qui ressemblait à un coeur. Ou l’inverse. Bref. On y allait. Là. 

Là, dans la mélasse. C’était quoi cette mélasse? Il pensait cendre donc os donc chair donc corps donc les autres morts. La mélasse était-ce tout ce qu’il restait du corps de tous les autres? Mais alors, y avait-il Lorna dedans? Ses amis? Ses parents? Le reste des gens? Ca collait mais pas assez pour qu’ils ne puissent pas la traverser. Donc ils la traversèrent mais il n’y avait pas d’au delà. Après la mélasse toujours plus de mélasse. Encore et encore. Encore ils traversèrent. Petit cul-coeur dandinant devant et lui derrière. Eux deux et personne d'autre. 2+0.

[cimhon]

CHAPITRE 9 (ON EST PRESQU’A 10): presqu’à 10

J’en étais là avec mon chien. Du son plein la tête. Du son plein la tête, ce son qui m’avait libéré quand j’étais enfant en Dordogne. Cyril Gouyou, le grand frère de ma copine qui l’avait chargée à l’anniversaire de mes 10 ans de m’offrir trois cassettes enregistrées: AUTHENTIK, KING OF BONGO, DE LA PLANETE MARS. Ah! Tiens! J’étais passé de « il » à « je » pour le récit. Tout était tellement flou. Géraldine Gouyou. Sans le savoir elle avait changé ma vie. Oui, le son, ça change la vie. Ensuite j’avais volé pour la première fois de ma vie, au Leclerc de Sarlat. Je ne volais que des magazines de musique. Je lisais L’Affiche, Rage, des trucs de métal dont j’ai oublié le nom. L’Affiche, c’est des potes de Paris qui m’avaient fait connaitre. L’époque Big Cheese Records, Lazoo, les prémices du rap: Dee Nasty, Lionel D, Démocrates D… Putain. J’étais qui? Il était qui, lui, qui parlait là? 

A Sarlat, il n’y avait qu’un disquaire. Le mec on allait le voir pour lui demander un skeud de Minister AMER ou de Downset, il nous répondait qu’il avait une exclusivité avec EMI et qu’il était sûr que ça n’existait pas. Nique! On l’savait que ça existait nous! On avait lu les chroniques dans des magazines pointus. Du coup on envoyait des « grands », ceux qui montaient à Bordeaux échanger la rachacha et l’héro contre du shit, avec notre argent de poche pour qu’ils nous achètent des CD à la FNAC. A l’aveugle, enfin… en nous basant uniquement sur les dires d’articles écrits par des journalistes musicaux qui, et nous ne voulions que ça, n’avaient jamais foutu les pieds en Dordogne, mais qui nous semblaient tout connaître de ce qu’il fallait écouter. Pas REM, pas SIMPLY RED, pas PHIL COLLINS. Même pas SCORPION ou IRON MAIDEN. Si ça se trouve il gardaient une partie de notre fraiche pour de payer de la came…

Ainsi un des premiers CD qu’on m’avait ramené fut BESTIAL DEVASTATION/MORBID VISION de SEPULTURA. Deux EP sur un CD. Ben je te raconte pas comment j’ai pas aimé. Je me suis forcé pourtant! J’ai compris après. Avec BENEATH THE REMAIN, ARISE, CHAOS AD et ROOTS. J’ai compris que c’était juste pas le bon opus de ce groupe. Que c’était le premier. J’ai compris après ce que c’était qu’un groupe.

J’étais tout seul à écouter les DEAD KENNEDYS en cinquième. Et ensuite à écouter DOGGYSTYLE.  Et j’en retirais pour moi même une sorte de fierté. La fierté d’être à part. Pas d’être incompris. J’écoutais les Dead K, je ne me prenais pour un poète maudit, loin de là, ça aurait été ne rien comprendre au Punk américain. Le vrai hein! Black Flag, Bad Brains, Minor Threat, les Melvins… ET le punk, c’était comme le rap. Juste: je savais que ça me plaisait. Rien à foutre si les autres connaissaient pas. J’étais tout seul. J’avais raison!

Bon bon bon. Je te la fais pas 10 fois. On s’éloigne du sujet. On continuait à marcher avec le chien, et… Je me disais… Oui, le monde ici correspondait à mes fantasmes d’enfant: plus rien, plus personne. Mais je n’étais plus un enfant et… Je me disais… Mais putain, ok, ça ressemble à la Liberté. Mais tout seul? Ca n’a aucun sens la liberté tout seul! Plus je marchais vers chez Lorna… Ah. Ouais… En fait…  je me rappelais bien de son immeuble, de l’avenue en face de la fin de la rue des Rosiers qui n’était plus la rue des Rosiers. Mais je ne connaissais pas le numéro, ni le code, et comme il n’y avait même plus de rue des Rosiers… Alors le code…

« Allô mon amour, je suis dans votre cour

Donnez-moi le code du bâtiment, mon amour

J'te ferai la cour, oui tous les jours

J'te ferai l'amour, mon amour, mon amour

C'est compliqué

J'aimerais m'inviter mais je n'ai pas pris d'clé

J't'ai fais de la peine donc t'as pas insisté

Ça fait des mois entre elle et moi, ah yeah

Ouais, j'le connaissais, l'code était compliqué

J't'avais fait la promesse de n'pas l'oublier

A36B, c'est pas ça

On le sait, on ne sait plus, eh

Un pied dans l'love, l'autre pied dans l'hall

J'essaye d'm'en rappeler, d'mettre les chiffres dans l'ordre

Un pied dans l'love, l'autre pied dans l'hall

J'essaye d'm'en rappeler, d'mettre les chiffres dans l'ordre

Allô mon amour, je suis dans votre cour

Donnez-moi le code du bâtiment, mon amour

J'te ferai la cour oui, tous les jours

J'te ferai l'amour, mon amour, mon amour

Y a ceux qui sont lég', ceux qui sont lourds

Peut-on se toucher jusqu'à en devenir sourd

Y a ceux qui sont contre, ceux qui sont pour

Et ceux qui s'en sortent, c'est ceux qui sont sourds

Tu veux mon code, tu veux ma clé

Tu veux mon password, tu veux monter, hey

Cœur de pierre, j'ai perdu l'ouïe

Cœur de pierre, j'ai perdu l'ouïe

Allô mon amour, je suis dans votre cour

Donnez-moi le code du bâtiment, mon amour

J'te ferai la cour oui, tous les jours

J'te ferai l'amour, mon amour, mon amour

Allô mon amour, je suis dans votre cour

Donnez-moi le code du bâtiment, mon amour

J'te ferai la cour oui, tous les jours

J'te ferai l'amour, mon amour, mon amour

Laisse-moi rêver que tu meures

Afin que personne d'autre ne tombe sous tes charmes

Laisse-moi rêver que tu pleures

Pour que jamais personne ne danse sur ton corps

Toi et moi on s'aime, toi et moi on saigne

Toi et moi on s'aime, mais toi et moi on saigne

Perds-moi dans les airs, même si toi et moi on sait déjà que les fleurs fanent

Fais ta douce discrète, je promets de jamais me lasser de tes charmes

Toi et moi on s'aime, mais toi et moi on saigne

Toi et moi on s'aime, mais toi et moi on saigne

Tu vas réveiller mes voisins, baisse le ton

On s'est dit au revoir, pourtant pour de bon

C'est bizarre, quand je me penche

Ça coule mieux, c'est étrange

Allô mon amour, je suis dans votre cour

Donnez-moi le code du bâtiment, mon amour

J'te ferai la cour oui, tous les jours

J'te ferai l'amour, mon amour, mon amour

Allô mon amour, je suis dans votre cour

Donnez-moi le code du bâtiment, mon amour

J'te ferai la cour oui, tous les jours

J'te ferai l'amour, mon amour, mon amour

Tu me suis chaque nuit, tu ne sais qui je suis

Je te fuis chaque nuit, j'ai perdu l'ouïe

Tu me suis chaque nuit, tu ne sais qui je suis

Je te fuis chaque nuit ».

Et allez… Un son de plus venu du fond de son cerveau malade. Comment allait-il pouvoir la retrouver. Sans le code. Sans la rue des Rosiers qui n’était plus… Bref, vous avez compris depuis. Et, tiens… On était revenu à la narration à la troisième personne. Qui était-il en fait? Il regarda son chien. Intensément. Son chien le regarda. Avec son regard de chien. Avec un air qui semblait lui dire: « mon pauvre ami… ».

[cimhon]

CHAPITRE 6

Le Papé 

L’ouvert, il le savait, son chien le voyait. Mais qu’était-ce? Il lui semblait que le 10 les avait « envoyés » dans l’ouvert, et comme pris dedans, il peinait à bien en saisir les bornes qui auraient pu l’aider à définir cet état. Il en était sûr, d’être dans l’ouvert. Il en était sûr que c’était un état d’être. Son chien ne semblait pas se poser la question et continuait à cheminer dans ce paysage dont les contours s’amenuisaient au fur et à mesure qu’ils avançaient. Il avait l’impression de marcher dans une maquette de ville construite à peu de choses près à l’échelle 1:1 et déposée dans la ville elle-même. Pas la ville. Presque la ville dans la ville. L’air devenait de plus en plus épais. D’une épaisseur qui léchait la peau et qui lui fit instantanément penser aux filaments sortis du non-sol qu’il avait observé juste avant. Oui. L’air aussi était filamenteux. Il put le vérifier sur ses bras. C’était encore en léger mais il les vit ces fines tentacules noires gluantes. Princesse Mononoké ma gueule. Non 10 fois, il ne put se résoudre à croire à ce qu’il voyait pourtant. Simplement, il arrêta de regarder ses bras. Et…

Ce fut comme une déchirure.

L’air sembla s’effondrer par pans entiers autour d’eux, et, comme après la pluie d’orage, il se sentit libéré du poids de la pègue. Un vacarme avait transpercé l’atmosphère du microcosme 3 fois de suite. Et pas 10. Du coin de son oeil, il lui avait semblé apercevoir des ombres fuir. Du coin droit, du coin gauche. Comme des bouloches de poussières s’envolent dans n’importe quel sens quand la porte du grenier claque.

Il connaissait cette détonation tripétée. Il la connaissait si bien qu’il l’avait faite sienne sans avoir à y penser jamais. Elle produisait les même effets: l’étonnement toujours, et les rires, le plus souvent. Un éternuement douloureux et libérateur. L’éternument de son grand-père qu’il avait fait sien. Il tourna la tête incrédule car cela ne pouvait être et en même temps en étant sûr de ce qu’il verrait. Son grand-père, le Papé, André AKA Dédé ou Louis… Se tenait bien là derrière lui. Petit short en jeans ras des couilles, plastiques bleues transparentes aux pieds, teintées par endroit de la rouille des attaches en métal qui avaient trop pris l’eau de mer - chaussures que d’autres auraient nommées méduses - tricot de peau sans manches et ajouré comme un vieux filet, casquette bleu-gris-sale, faite d’un coton serré comme l’est le tissu des vareuses, fichée sur sa tête avenante et rigolarde. Il le savait avant de se retourner que c’était lui. Personne d’autre qu’eux deux n’éternuait aussi fort.

Jusqu’à ses 80 ans peut-être, il rentrait dans l’eau de la plage de la Grange en saut périlleux arrière depuis la digue. Pour faire le malin, pour se prouver à lui-même qu’il en était encore capable, pour défier la vieillesse? Et qui s’en foutait? Il était content. Presqu’aveugle il avait continué à conduire longtemps, jusqu’à s’emplafonner à 40 km heures dans sa propre boîte aux lettres après 6 heures de route. « Ben la Mamé elle dormait, ça m’a donné envie de dormir. Eh! j'ai tenu longtemps! ». Le mec lui avait toujours semblé savoir tout faire mais il était infoutu de trouver ses chaussettes dans sa chambre sans l’aide de sa femme. En fait, ça devait tellement l’emmerder de chercher ses chaussettes qu’il ne faisait aucun effort. « Dédé, va me chercher du saucisson à l’ail chez le charcutier ». Le Dédé ne disait pas non. Il portait la main à la poche arrière de son mini short, en sortait son mètre jaune rigide, le dépliait… « T’en veux combien? » « Mon pauvre ami ». Il s’en sortait comme ça: en montrant que ça le faisait chier quand ça le faisait chier, mais jamais sans le dire vraiment. Sans violence. Et devant tant de désinvolture, l’ennui lui même abdiquait. On lui foutait la paix au Dédé. Il avait trouvé la formule pour.

Le Papé était bien là. Il était mort depuis quand? 2018? Bon… Déjà cela ne faisait pas encore 10 ans. Et L’étrangeté de la situation lui parut moins étrange, étrangement. 

Ils se faisaient face. Le Papé continua à marcher. Aucun filament noir sous ses pieds.

Il ouvrit les bras pour étreindre son grand père qui continua à marcher droit devant et qui le traversa sans paraître le voir en chantant le refrain qu’il lui avait si souvent entendu fredonner: 

« Heure exquise 

Qui nous grise Lentement

La caresse

La promesse

Du moment

L'ineffable étreinte De nos désirs fous Tout dit: 

Gardez-moi Puisque je suis à vous.

Sanglots profonds et longs Des tendres violons

Mon cœur chante avec vous

À casse-cœur, à casse-cou Brebis prends bien garde au loup 

Le gazon glisse et l'air est doux 

Et la brebis vous dit: Je t'aime loup.

L'ineffable étreinte

De nos désirs fous Tout dit: 

Gardez-moi Puisque je suis à vous. ». 

Il le traversa sans le voir, sans répondre à la demande de ses bras ouverts. Il le traversa: ectoplasme de son grand-père. Pas le Papé. Quelque chose comme. Mais pas le Papé. 

Incrédule toujours autant, pourtant, il le héla. Le Papé se retourna. Il lui sembla  alors qu’il le vit car il lui dit: « Je suis pas pressé comme un lavement, mais il faudrait pas qu’elle traine trop ».

Il disparut. Il ne disparut pas en s’effaçant, ni en volutes… Il disparut. Comme s’il n’avait jamais était là. Sous aucune forme.

[cimhon]

CHAPITRE 5

LE BIEN

Blues c’était fait. Bien sûr que la suite était évidente. Il ne s’était jamais accordé la permission de penser à cela avant…Il avait choisi de s’effacer. Mais là… Oui, il pensait à Lorna. Le Blues était sorti de chez elle. Et, lui, il l’aimait encore. Peu importait de quelle façon. Et peu lui importait comment, elle, l’aimait ou ne l’aimait plus. On n’en était vraiment plus là. Mais s’il y avait dans le 18eme étendu jusqu’à Saint-Ouen quelqu’un qui aurait mérité d’être sauvé du 10, c’était bien elle! Il continua donc, en désespoir d’autre cause, d’interroger son chien. « Wesh Bluesy-Blues, elle est où Lorna? » « t’es sorti comment de l’appartement? » « Vous étiez en train de promener avec Lorna? » « Pourquoi tu réponds pas? »

A chaque fois que le chien entendait « Lorna » il remuait la queue frénétiquement. Mais il ne répondait pas. Bien sûr. Et. Misère! Il n’était que ce qu’il était d’habitude. Un chien. Son chien. Leur chien. Rescapé lui aussi. Son être n’avait pas changé. Il ne se transformerait ni en Mélusine ni en Pégase, ni ne se mettrait à parler. Et c’était bien ainsi. Il le fixait en jappant et en frétillant fort à chaque « Lorna » prononcé. 

Jamais elle ne l’aurait laissé sortir seul. Il se rappela ses recommandations exigeantes et répétées qui traduisaient l’amour qu’elle portait à leur animal: « pas trop de poulet, il a grossi. » « vous êtes allés en forêt? Regarde bien s’il n’a pas de tique » « je crois qu’il s’ennuie, il faudrait lui acheter un tapis de jeu » « il fait chaud, il faudrait lui acheter un tapis réfrigéré »… Jamais jamaisjamaisjamaisjamaisjamaisjamaisjamaisjamaisjamais elle n’aurait laissé Blues errer seul. Elle se serait foutu le sang à l’envers de le savoir seul dans la rue, et lui aussi. Ce ne serait arrivé même. Quelque chose avait du se passer. Comme tout ce qui se passait depuis qu’il s’était réveillé. Quelque chose.

Il avait pris son chien sur l’épaule comme il faisait souvent, ce qui faisait ressembler Blues à l’engeance d’un ragondin et d’un perroquet, et ce qui le faisait, lui, ressembler à une ramasse beaucoup plus qu’au noble pirate de roman d’aventure. Il se dit alors que tout était tellement absurde, que de toute façon, il n’avait effectivement qu’à chercher Lorna. Et ne pas chercher autre chose. Surtout pas de sens. Il se rassura et reposa le chien à terre. Allez, allez Blues! Lorna! Elle est où Lorna? Et le chien parti au trot convaincu, droit devant. 

Il remarqua que ses pattes non plus ne touchaient pas le sol. Cependant, des filaments noirs fins, longs et élastiques, s’étiraient entre le bitume et ses coussinets. Sous ses pieds… Il regarda. Pareil. Même constat. Par instinct, il ne voulut pas toucher cette matière collante qui ne les collait pas au sol puisqu’ils ne touchaient pas le sol. Cette matière collante qui ne sortait de rien, ne les collait à rien. Mais les reliait… A quoi? On verrait ça plus tard.

Il suivait son chien, comme son ombre. Non. Nouvelle observation: il n’y avait plus d’ombre. Ni pour lui, ni pour son chien, ni pour… Les bâtiments avaient disparus eux aussi. Il ne s’en était pas rendu compte avant, tant les retrouvailles avec son chien l’avaient absorbé! Ils n’avaient pas totalement disparu mais, c’était comme s’ils s’étaient aplatis,  comme si les volumes s’étaient tassés sur eux-même. Il se souvint de la représentation des fausses usines dans « Tintin chez les soviets ». Qu’avait-il fait hier soir? Etait-il sorti boire un verre? Un verre laissé sur le bar que quelqu’un aurait pu droguer à son insu? Mais alors… Quel trip! Il ne connaissait aucune substance qui aurait pu lui procurer de telles visions. Après-tout, c’était sans doute possible: le génie humain lui avait toujours paru exceller particulièrement dans les domaines de la chimie récréative et de la torture. Bon…Il fallait rester concentré sur l’objectif. Au diable ces vaines interrogations, il ne trouverait pas de réponse, là, immédiatement. Donc en avant Guingamp! Il régla son pas sur le balancement du petit cul de son chien trottinant devant lui. Droite. Gauche. 

Quelques semaines auparavant il s’était « écrasé un nerf », il ne le savait et ne le répétait ici que parce que c’était  le diagnostic de l’orthopédiste, ce qui avait  entrainé un steppage de la jambe droite. Ce récent handicap qui l’empêchait donc de relever le pied et affectait grandement sa démarche avait disparu lui aussi. Il lui faudrait faire la liste plus tard de tout ce que le 10 avait fait disparaitre. A peine cette pensée lui vint-elle à  l’esprit qu’il se rendit compte de sa folle formulation. « Sous le signe du 10 » « le jour du 10 » « le 10 ». Un putain de mauvais film sans budget aux décors cartons et aux acteurs … Ben… il n’y avait que lui et son chien.

Il « nageait en plein délire ». Et cette dernière expression élimée, tant de fois lue et entendue, finit de lui présenter cette situation « délirante » comme n’étant peut-être que  l’ubac de la réalité. Son versant sombre et humide, moins exposé au soleil, moins randonné, peu fréquenté mais qui néanmoins constituait tout de même la moitié de la vallée. Plus il avançait plus il sentait que son esprit s’égarait dans de telles ineptes circonvolutions. Il n’aurait voulu pouvoir que marcher. Sans penser. Marcher comme son chien. Dandinant droit devant. Vers l’ouvert. A quatre pattes et deux pieds ils allèrent vers le but qu’ils s’étaient fixés: Lorna. Blues et lui, déjà c'était bien.