#lesjeunes

[gerardbillet]

Expérience Goya : les deux chef-d’oeuvres du palais : Les Jeunes, Le Temps (les Vieilles). #lille #hautsdefrance #palaisdesbeauxartsdelille #experiencegoya #lesjeunes #letemps #lesvieilles #maisondusourd #instapic #photooftheday #lillemycity (à Palais des Beaux-Arts de Lille (page officielle)) https://www.instagram.com/p/CYCSYwxLG3L/?utm_medium=tumblr

[eagleatelier]

From the 22nd to the 29th of November you can save up to 50% of @_pourlesjeunes pieces. As an registered member you get 15% of the FUTURISTIC drop, 50% of the LOVE FOR SALE collection and on top you get free shipping. subscribe for more fashion content #blackfriday #blackfridaysale #fashion #lesjeunes https://www.instagram.com/p/CWoBFFBqq3b/?utm_medium=tumblr

[federicabettelli]

#lesjeunes @_les_jeunes_ (presso Rome, Italy) https://www.instagram.com/p/BnJp7dJnflT/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=pcwc603e40nz

[mumusefanny]

Vieux ”faire”, vieux “singes”, vieilles “machines à penser”...

Inquiétude.

Un thérapeute m'avoue recevoir bon nombre d'enseignants en consultation.

C'est déjà inquiétant en soi. Cela ne fait qu'amplifier l'impression de difficultés de vivre un métier qu'on aime pourtant.

Qu'on aime pourtant?

Le gars m'explique ceci: "Ils ont l'air tellement dégoûtés de leur métier qu'ils m'avouent ne plus vivre que pour leurs loisirs et vivre leur métier en fonctionnaire".

Et moi, je m'étonne tout haut: "Ils en ont encore le temps? Parce que, même fonctionnaire, tout de même...?"

Et lui de répondre que de toute façon, oui, une heure de cours, cela ne fait jamais qu'une heure de plus à la maison.

J'hallucine tout de même! Que sont-ils allés lui raconter? Il n’a en consultation que des croûtons en mi-temps de survie?

A la limite, s'il ne s'agissait que d'une heure en plus chez soi pour préparer ou corriger l'heure prestée, nous aurions alors une charge de 40 heures, de 44 heures, de 48 heures chez les instits. Il le trouve où le “bon” fonctionnaire son temps pour les loisirs? Quels loisirs déjà? Diamétralement opposés au contenu des cours? Ou en prolongation du cours, là où il va se nourrir et donc, finalement, encore en train de bosser? Et le passionné alors, il bosse combien d'heures? Et le jeune prof qui se retrouve avec quatre à cinq cours différents à préparer? Il lui compte comment ses heures? Parce que, lorsque je crée un nouveau cours, je compte en moyenne trois heures chez moi pour une prestée. On comprendra que je ne souhaite pas diversifier les cours!

Donc, je m'interroge, parce que, je tente de me ménager depuis que je me suis rendue compte que la vie était très courte, que j’en avais gaspillé une bonne moitié à pas grand-chose de sympa ni d’utile et que, tout compte fait, aimant tout de même ce foutu métier, il fallait bien chercher à y tenir le mieux du monde et le plus longtemps possible. En faire moins, mais en faire mieux. Etre heureuse dans mon job et dans ma vie, tout simplement. Me soulager un maximum, triant l’utile et l’inutile afin de me garantir le luxe du “temps pour moi”.

Mais vraiment!

Pourtant, je constate que malgré l’état d’esprit, même en diminuant la charge horaire, même en bossant durant les congés pour alléger la charge hebdomadaire sur le front, j'arrive à peine à respirer. Et, je n'ai pas quatre ou cinq cours... Et je n'ai plus -ou presque- de petits à la maison. Et je n'ai pas, miracle de l'année, un horaire gruyère.

Alors, oui, je suis inquiète. Comment les jeunes profs vivent-ils leur job? Non pas comment ils survivent, mais comment ils le vivent. Nuance!

D'autant que, mine de rien, un jeune, quel que soit son job, il se lance dans la vie, il lui faut remplir sa cuve à mazout, payer son loyer, trouver de quoi alimenter son véhicule nécessaire aux déplacements dont il se passe bien en vacances. Comme tout le monde. Mais, si tout a augmenté, le salaire du débutant, lui, n’a pas pris le même chemin. C'était déjà pénible pour moi à l'époque, mais pour eux, maintenant, qu'en est-il?

J'observe et je constate: "Ben ils ont un autre job, forcément!" Là où le vieux prof usé devenu fonctionnaire "ne vit que pour ses loisirs", le jeune prof qui va bientôt être usé a un deuxième job. Sauf que, faut pas déconner, quand tu les entends, il y a bien les loisirs. Normal, faut bien qu'ils vivent vraiment. Faut pas déconner! Alors, vivre l’enseignement comme job principal? Sérieusement, ça doit coincer. Non?

Et là, je me dis: "Mais, t'es con ou t'es con toi? T’es le pigeon de service en somme?”

Je cherche là où j’en fais trop pour ne pas vivre assez. Je ne vois pas.

Et, petit à petit, j’en viens à m’avouer une vérité, suivie d’un vrai bon conseil: "Tu as un autre job! Assume-le totalement! Pose tes jours! Et ces jours-là, envoie-les tous se faire foutre! Cela coincera moins dans tes plis! A la vue des derniers résultats, faut te l’avouer, t’es pas forcément ni indispensable, ni franchement meilleure qu’un autre! Et, apprends à devenir encore un peu plus fonctionnaire ! Respire!”

Désabusée, alors? Est-ce que je pourrais tenir dans un état si déprimant?

Et après tout? Est-ce là s’afficher désabusée ou, au contraire, philosophe?

Peut-être est-ce là la question de survie du monde scolaire?

Peut-être que prendre en considération cette immense vérité obligerait l'école à se repenser socialement? A se réorganiser autrement?

Est-ce qu'enfin, ce n'est pas là, face au vide créé par le fonctionnarisé volontaire, que les structures scolaires vont enfin se mettre à valoriser les interventions extra-pédagogiques? Celles qui, tout compte fait, serait bien ce qui manque le plus cruellement si on veut récupérer, à temps, quelques marmots, chevaliers à former pour vaincre l’obscurité. Non pas l’obscurantisme, qui est une attitude volontaire, mais l’obscurité subite, la panne d’électricité. Pouf! Les plombs ont sauté!

Ne pourrait-on, enfin, responsabiliser davantage les étudiants? Mais pas en surplus du job habituel, pas en punition non plus, de manière intégrée. Un investissement personnel librement consenti parce que reconnu formatif. Une utopie? A l’état présent, sans doute!

Il faudra bien, pourtant, qu'on trouve des solutions pour amener un peu de lumière.

Le monde scolaire ne tourne plus rond. C’est bien ce constat qui nous amenait à en discuter, mon interlocuteur et moi.

Le cadre scolaire, ses exigences, ses contraintes, ses impératifs, ne correspond plus au mode de vie des familles, ni à celui des jeunes.

“Les jeunes eux-mêmes ne correspondent plus à leurs parents”, répondait notre amie parmi les oreilles attentives qui suivaient notre discussion. Il y a une rupture de repères incroyables! Ils se construisent dans un monde pour lequel nous avouons n'avoir aucun repère, aucune prise. Impossible de les ramener dans notre monde, c'est nous qui nous voyons contraints de plonger dans le leur dont nous ne voulons pas.

Une autre, qui avait bien eu le temps d’observer la vie, la sienne étant bien remplie et semée de rencontres nombreuses et bien riches, insistait pourtant en ce sens: “Mais leur monde est-il bon? Est-ce profitable ce qu’ils vivent? Sommes-nous obligés d’aller nous perdre tous ensemble dans cette dérive absurde? Pouvons-nous les laisser s’y perdre?”

Non! Mais, je ne peux pas, pourtant, m’aligner sur des mouvements rétrogrades tout autant absurdes, telle cette nouvelle lubie française d’interdire les GSM en espace scolaire. Et demain, on leur interdira les lunettes ou les montres à options informatisée? Elles sont déjà bel et bien là pourtant!

Notre amie commune, qui évoquait déjà l’ impossibilité de reconnecter les jeunes à la génération précédente, ne faisait que renforcer l’idée que, non seulement, il était indispensable de ne pas nous trouver en rupture avec le monde dans lequel les jeunes évoluaient, mais, surtout, qu’il nous fallait tenter de les reconnecter au nôtre dans ce qu’il avait de plus concret et de plus proche de l’essentiel. Sans doute était-il plus profitable d’admettre le GSM, mais d’imposer son silence lors des repas communs et de vivre ensemble, telle une nouvelle discipline familiale, un retour sporadique à la nature, que les jeunes et les vieux prennent réellement l’air, qu’ils retrouvent, complices, le bruit de leurs pas sur la terre, qu’ils s’émerveillent ensemble et sans crainte de leurs souffles embués qui traverseraient leurs écharpes.

Parce que les reconnecter à notre monde par un autre biais, en dehors du fait que c’est une cause perdue d’avance, ce serait pour leur en proposer quoi?

Sincèrement, en quoi sommes-nous crédibles? C’est quoi “notre” monde? Trump, Lepen, La NVA, le retour des armes nucléaires, les centrales nucléaires malades qu'on tient en vie malgré les perfusions qui sautent, les déchets qu'on ne parvient plus à évacuer, le scandale des éco-chèques à avaler de travers et par le fond, les djihadistes, les batailles de Saint-Nicolas avec ou sans croix, les semaines et les semaines à nous disséquer la mort de Johnny, les femmes qui avouent la maltraitance sexuelle sous tous les projecteurs même là où ça brille le plus fort, les pauvres qui ne peuvent même plus s'allonger dehors sur un banc hors du sol gelé, les clandestins refoulés là où on sait qu’ils seront esclaves, ...

C’est quoi le monde auquel on veut les reconnecter de force? Sommes-nous donc des adultes inconscients d’imaginer notre monde meilleur que leur avenir? Un avenir sans lequel ils ne veulent pas se projeter. On pourrait bien les comprendre non? Quel adulte honnête, doté de cervelle, est capable de s’y projeter volontairement et sereinement?

Alors, les obliger à entrer dans ce moule fêlé...

A toutes ces réflexions entendues, j’ai envie d’ajouter: “Et si en plus, en plus, c'est pour devenir enseignant”...

T'es con ou t'es con?

Ben voilà, c'est là que cela ne va pas.

Ce monde scolaire n’a aucun avenir!

On est déjà très, très, très loin de ceux pour lesquels on bosse. Optimisme, qui appelle rectification plus réaliste: “ Pour lesquels on croit bosser!”.

De chaque côté frustration et mal être.

Mai 68 a connu ses barricades et ses pavés.

Novembre 89, la chute d’un mur, en communion dans la joie entre générations. Quelle chance! Deux murs qui sautent, en somme!

Entre les vieux et les jeunes de 2018, au milieu, un fossé immense, imprévisible, instantané. Pouf!

L'école, le lieu du relais, un trou!

Avec des paravents rétrogrades érigés en exemple et que les jeunes n’escaladeront pas. Parce que, mine de rien, c’est au-delà de certaines possibilités, de plus en plus, soyons lucides, et parce que cela fait partie de leur mode d’opposition: “Je ne pense pas pour ne pas penser comme toi et donc, peut-être que j’existe, mais peut-être que je n’existerai pas comme toi”, “Je deviens con? Tant mieux! Tu t’es vu, toi qui dis posséder le savoir, la réflexion, le savoir-faire, la rigueur?”, “Tu t’es vu, toi avec tes passions? J’aime autant être une moule, c’est moins dangereux, les passionnés maintenant ce sont des radicalisés. Tu me préférerais radicalisé?”, “Ton orthographe -quand t’en as une!-, ça te sert à quoi si c’est de toute façon voter pour des crapules qui te tondent la laine sur le dos? Autant utiliser des mots de moins de trois syllabes. Non seulement je ne saignerai pas du nez après avoir cherché à les prononcer, mais mon “oui” et mon “non” sonneront plus forts!”, “Tu me proposes de chanter Imagine de ton Lennon, je te propose de fermer les yeux et, avec mon Soprano, d’imaginer si tu étais à la place de ceux que tu as fait semblant de voir”, ...

Un gouffre!

Un ravin!

Pas le choix...

L’école doit mourir et doit renaître.

Comment?

J'en sais rien.

Quand?

Après le chaos...

Cela prendra le temps qu’il faudra, probablement bien longtemps.

Tout ce qu'on fait maintenant, ce sera poser un sparadrap.

L'an prochain, je crois que je ne ferai pas d'examen tant que je n’y suis pas contrainte.

Pour examiner quoi? Pour poser un diagnostic que je connais déjà? C’est une forme d’acharnement inutile et coûteux. Sauf que, c’est le praticien qui paie, le patient est, de fait, insolvable.

Je tente, dès à présent, de survivre, artisan improbable, dans la nouvelle ère médiévale.

Après, il y aura bien la renaissance.

En attendant, apprendre la vannerie à celui qui veut, apprendre les gestes du potier, filer et tisser la laine, faire sécher un voile de papier, gratter et tendre une peau, tailler un crayon, tenir une plume, s’essayer au pinceau, cuire un pain, reconnaître une plante comestible, en prendre la graine, la faire germer, allumer un feu...

Oui, j’ai un autre métier, je suis un passeur, rémouleur des mémoires, je suis vitrier, opticien dans la brume, philosophe à deux balles, mais des balles magiques.

Profitez bien du passage dans votre espace commun.

Vieux “faire”, vieux “singe”, vieille “machine à penser”...

[ocanah-blog]

Truc 1 : Les jeunes

Ce n’est pas une tendance honteuse ou cachée, c’est même assez compliqué à ne pas remarquer : aujourd’hui (les mauvaises langues diront que cela date de la “nuit des temps”, je dirai peut-être mais cela n’invalide pas mon propos) on aime bien taper sur la jeunesse. On aime dire qu’elle part dans tous les sens, et tous les Laurent-Philippe-Christophe, toutes les Véronique-Stéphanie-Sandrine fraîchement débarqué.e.s des années 70 s’accorderont, à la vision de ce groupe de DJEUNS (eheheheheheh) un peu bruyants dans le tram, sur un soupir commun : “j’te jure...”

Les jeunes donc ? Personnellement, pour des personnes qui entendent à longueur de journée : 

• “les valeurs se perdent”

• “votre musique est nulle”

• “on était plus libres avant”

• “y’a des claques qui s’perdent”

• “quelle époque..”

• “ah si Coluche était encore là il en aurait des choses à dire”

• “le monde part en couilles”

• “la race humaine est le cancer de la Terre”

• “les politiques nous mentent”

• “les diplômes ça sert à rien vous finirez tous au chômage”

• “vous ? une retraite ? mdrrrrrrrrrrrrr”

Ben je trouve qu’ils s’en sortent pas mal !

Ma génération doit composer avec toutes ces petites mais aliénantes piques populaires au quotidien ; elle doit penser, étudier, créer, vivre tout en se faisant assommer par ces banalités recrachées par leurs darons, les darons de leurs amis ou des parfaits étrangers (des vieux pétés à la jupiler dans le métro ou tout simplement des gens relous). Ma génération doit vivre et garder espoir dans une époque qui a un mépris infini pour sa culture, sa décomplexion ou ses complexes, ses tentatives, ses doutes et ses peurs. Elle doit aller de l’avant dans un monde que vous n’aimez pas et dont vous dites de lui qu’il s’auto-détruit. C’est une situation délicate, alors s’il vous plait quand vous voyez un jeune qui écoute de la musique un peu fort, qui tire sur un spliff ou qui shoote dans une canette : FOUTEZ-LUI LA PAIX.

[leslourds-blog]

Hé Boss, C'est mon anniv ! Y'a un an j'étais là, quand vous m'avez recevu pour mon entretien...

Notre stagiaire renouvelé (à tort??) pour cette année...

[brainsandweed]

L'hypocrisie des bien-pensants

Parfois, j'ai envie de me taper la tête contre les murs, pour que tous ces songes se mêlent à la tapisserie et ainsi, ne plus former qu'un vaste amas de phrases décousues mais enfin posées en perpendiculaire, face au monde. Face à mes propres yeux. Parce que c'est relativement dur, physiquement, quand on y pense, de lire ses pensées bien retranchées derrière les globes oculaires. Mais je n'en suis pas encore arrivée au point où j'ai besoin de souffrir pour penser moins (la weed est suffisante ces temps-ci). Alors je prends mon courage à deux mains, ravale un peu de ma fierté et essaie de poser quelques mots avec une feuille et un stylo, comme ça ne m'est pas arrivé depuis longtemps, à cause de cette foutue ère numérique (et de mon écriture pattes de mouche proche du handicap psychomoteur).

Tout se mélange : moi, les autres, le monde, les gens, les idées, les sentiments, les problèmes, les théories, le mouvement, les jours, les idéologies, la rage. Je ne sais plus par où commencer, dans quelle direction mener la danse, et pour une fois, ça ne me rend pas si folle. Je fais de mon mieux pour me concentrer sur une chose à la fois, même si ça ne paie qu'à moitié. (Attention, le torrent de mots qui va suivre ne sera pas nécessairement constructif.)

Je suis en conflit avec le monde, avec les gens, c'est une certitude avérée. J'adore le monde, j'aime les gens, mais putain, le décalage, le fossé, ça me ronge parfois. Ça me fait même bouillonner, je me sens pleine de colère, la moutarde me monte au nez, toussa. J'ai envie de hurler sur tous ces inconnus, leur démontrer à quel point ils font tourner les choses de façon illogique, qu'ils se contredisent eux-même (your argument is invalid and stuff), que leurs paradoxes m'épuisent. Je pense avoir quelques exemples relativement simples en réserve, sur les contradictions de tout(s) ce(ux) qui nous entoure(nt).

Les gens disent qu'on ne vit qu'une fois (yolo bitches and shit) comme si c'était le pire châtiment auquel l'homme doive faire face. Honnêtement, je trouve qu'une fois c'est déjà bien. Peut-être que si le temps n'était pas considéré comme de l'argent, on pourrait l'éprouver dans toute sa longueur, sans peser sans cesse le pour et le contre afin de savoir comment le rentabiliser et ne pas regretter. Mais regretter quoi ? D'avoir gagné moins, vu moins, appris moins, avancé moins, vécu moins ? Qu'est-ce qu'ils cherchent ? J'ai entendu dire que c'était le bonheur, mais le bonheur est hors du temps. Ça ne s'éprouve pas dans une durée prédéfinie. M'aurait-on menti ? Alors quoi, on est manipulés ? Les médias ? Les politiques ? L'information est pourrie ? L'argent aussi ? À qui la faute ? La poignée de tyrans ou la masse de moutons ? Les gens ne cessent de se plaindre, voire de s'insurger contre le système, comme si c'était le seul obstacle à leur accomplissement personnel. À quoi bon si c'est pour retourner, au volant de sa 306, acheter ses produits OGM dans son Auchan de banlieue vingt minutes après la manif' des Verts ? De qui on se moque et qui se moque de qui, au fond ? Je reste persuadée que ça fonctionne dans les deux sens, toujours. Pas du noir ni du blanc : du gris, toujours. Des cons et des muets. Un système bancal et des rouages fainéants. Nous scions l'arbre sur lequel nous sommes assis.

L'hypocrisie me hante souvent. Tous ces faux embourgeoisés qui prétendent se soucier du sort des pays en guerre, des enfants qui meurent de faim, et qui, face au clochard du quartier, s'enfuient lâchement sans laisser tomber la moindre miette de pain. Tous ces connards qui font des donations à des associations caritatives sans être fichus d'appeler le 15 ou le 18 quand ils voient un jeune saoul allongé sur le trottoir un vendredi soir, de peur de réveiller le côté obscure du délinquant. Ils veulent aider leur prochain mais n'arrivent pas à tendre la main à leur voisin. Tous ces menteurs soixante-huitards qui font leurs courses à La Vie Claire, trient leurs déchets, inscrivent leurs enfants dans des écoles Montessori, sont abonnés à Yogume, possèdent une télévision exclusivement pour Arte et National Geographic, s'affirment cyclistes invétérés, prônent la non-violence et disent tout comprendre à l'art contemporain. Tous ces putain d'élitistes de merde qui ne jurent que par leur propre doctrine sans jamais prendre le temps de comprendre foncièrement celles des autres. Ils ne lèveraient pas le petit doigt dans un combat de pouces.

Pourtant il m'arrive de me dire que les pires, finalement, ce sont les jeunes. Vous savez, ceux qui collent un poster du Che dans leur antre parce que c'est la base, recopient des citations d'Einstein, achètent la biographie de Gandhi, lisent les poèmes de Charles Baudelaire, bâtissent un autel pour leur star préférée. Ceux qui crachent sur la police mais se cachent quand la copmobile est au feu rouge, écoutent leur walkmans iPods à fond, se balancent sur leur chaise, ne connaissent Harry Potter que parce que Emma Watson est cher bonne, et pleurnichent parce qu'ils ont eu l'iPhone 4S au lieu du 5. Vous voyez de qui je parle : ceux pour qui l'amour, ça se fait à dix sur une banquette, qui ne jurent que par la cigarette et la rébellion, exigent la tolérance mais lynchent tous les grains de sable qu'ils croisent. Ils organisent des blocus dans leur école parce que les cours ça pue, font tourner leurs parents (qui ne comprennent rien à ce qui est primordial dans la vie, ça va de soi) en bourrique pour pouvoir aller boire de la vodka dans le square du coin, avec leurs copains harnachés de sneakers et de snapbacks. Attends, ils écoutent Drake et Lil' Wayne (tu te rends compte, de véritables gangsters modernes : l'un a fait un clip sur sa Bar Mitzvah et l'autre est allé en prison pour port d'arme illégal, FO-LIE).

Quelle que soit la génération, ils ont tous le crâne rempli de stéréotypes indémodables bien enracinés : la mère catho avec sa poussette MacLaren, le citadin hautain et froid (demande moi l'heure à l'arrêt de tramway à 7h du matin avec -3° aussi), le gay habillé comme un poney arc-en-ciel, l'intello binoclard boutonneux qui présente des problèmes d'élocution, les banlieusards qui brûlent des voitures pour contrer Babylone (ou pour les stats, allez savoir), le patron bourreau insensible tortionnaire ne jurant que par les heures sup', le turc misogyne tenant un Döner Kebab, le SDF crasseux (parce que les nomades ont tous une barbe de quinze jours et du jus de chaussette dans les oreilles, œuf corse), le banquier escroc, le juif stigmatisé par 39-45, l'informaticien pâlot avec la vie sociale d'une étoile de mer, les métisses héritiers de plusieurs cultures (ah non, ils peuvent pas être juste français, comme les autres), l'avocat véreux, les rappeurs analphabètes, le hippie bariolé qui habite en colocation dans une maison à deux pas de la ville et organise des orgies sponsorisées LSD parce qu'on ne vit qu'une fois (voir plus haut), les chanteurs millionnaires et imbus d'eux-mêmes, les croyants aveugles (adhérer à une religion veut évidemment dire faiblir devant l'immensité du monde), la cantinière obèse et antipathique avec son filet à cheveux, les érudits prétentieux en bas de la chaîne alimentaire des établissements scolaires, le cleptomane belliqueux profondément irrespectueux des lois, les travestis Dancing Queen (parce qu'ils rêvent forcément tous de vivre comme Hugo Weaving dans Priscilla Folle du Désert), les femmes qui portent le voile par pure soumission ancestrale à leur tyran de mari, les concierges portugais, le romantique de base prenant sa vie pour une tragédie grecque, les anti-mariage-pour-tous obligatoirement homophobes, le politicien manipulateur et menteur de surcroît (non chéri, on appelle ça de la comm', tu sais comme quand tu mets ta photo de profil photoshopée en noir et blanc ou quand tu dis à ta meuf qu'écouter Bruno Mars et Taylor Swift avec elle t'ouvre les portes d'une nouvelle sphère musicale).

Ouais, ce monde n'est pas le mien, même si je m'en sors bien. Je crois que j'ai presque tout sorti, mais ce serait trop négatif et trop limité que de m'arrêter là. J'ai encore un peu d'espoir pour nous tous. Je ne suis pas protégée de ces prisons cérébrales et j'en ai conscience. Je ne suis pas sûre de ce à quoi j'aspire pour les miens, probablement un peu de paix, un peu d'ordre, un peu d'harmonie, moins de jeux de lumière. Je ne suis pas une idéaliste, je suis une rageuse. Mais je continuerai de prier pour notre salut, de réfléchir à un moyen d'améliorer l'existence de ceux qui comptent, d'éviter autant que possible de me mettre des œillères, de minimiser l'égoïsme qui envahit chacun de nous de temps à autre, ne pas confondre vie et système pour l'apprécier comme elle vient, en faire ce que je souhaite, et par dessus tout : rester à la botte du karma.