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El lodazal de la campiña.

Otrora las vastas campiñas que separaban el Río Negro de Torre Ezno teñían de esmeralda y ocre la vista de los campesinos, los señores, los criados, o los visitantes de otras tierras que las estuviesen cruzando. Hoy la lluvia martilleaba los pozos que se habían formado en las vegas del río, dando lugar a un lodazal que emanaba olor a miedo y desesperanza en lo que antaño habían sido la envidia de los pastos de la región. Poco les importaban nuestras cosechas a los miles de hombres armados que se encontraban frente a los muros del castillo, cuyo único propósito e interés era hundir su acero en el vientre de nuestros compañeros.

Yo sujetaba con firmeza la espada de mi casa, que llevaba dos generaciones sin ser blandida, allá en la muralla exterior de la fortaleza. Observaba compungido cómo donde antes no había más que vacas, cabras, mulas y demás animales domésticos, sólo se hallaban ahora soldados valientes que no tardarían mucho en arremeter contra nosotros.

Tintineaban las gotas de lluvia sobre los yelmos enemigos, incesantes, cuando un destello cayó del cielo en forma de trueno y cuyo relámpago resonó en todo el valle. Un enorme sauce se desplomó sobre el suelo, y el sordo sonido de éste se entremezcló en el húmedo aire del anochecer otoñal con el del cuerno de guerra que daba inicio a la batalla.

Supe entonces tres cosas que ya no olvidaría: que ya no era un muchacho asustado, sino un hombre más fiero que ninguno; que no le tenía miedo a la muerte y que ningún dios se interpondría entre el filo, la punta o el cuerpo del arma de mis enemigos y yo.

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