Consegue escrever algo mais feliz?
"Numa psicanálise, descobre-se que a vida adulta é sempre menos adulta do que parece. Ela é pilotada por restos e rastros da infância".
Minha doce criança assustada pilota-me pelas estradas do crescer
Pulando calçadas e correndo
Tropeçando, caindo, ralando seu joelho
Minha pequena criança me guia, com medos bobos e sonhos mais altos que o céu
Minha vida não é tão adulta como parece
A minha criança segue cantarolando pelos cantos
Eu não ando reto pelas calçadas
Eu vejo os desenhos e riu
Eu como chocolate e me sujo
Minha amada criança me leva
Fico feliz de ainda poder andar com ela
Eu não sou tão adulta como as vezes pareço
Trilhando meu destino, por vezes chorando, outras rindo de coisas bobas