#mes morts

[clement-d-nocto]

Le respect rare dans un grand merdier : Je revenais du tabac Après avoir pris une cuite En versant le fond D'alcool sur le sol Pour nos morts. Moi et un pote C'est comme ça qu'on fête Halloween Même si mon nom breton Pourrait faire mieux que cela... Bon... La banlieue française Ne tatoue pas au crayon La peine et l'ennui La violence Les regards... Trop fumé de sèches Ce jour là. En pensant aux meilleurs Morts. Aussi mon existence antithèse Par rapport à mes proches six pieds En bas. J'ai fait donc l'aller-retour. En marchant de travers La haine, Dans la peine. De la peine dans, Ma haine. Machinalement je me rentre Les nerfs au vent. Tout ça C'était déjà pas mal De quoi avoir la gueule pâle. A une rue de chez moi je passe, Insultes et jets de bonbons Par des mouftons. " y'a un problème " disais-je en me dirigeant sur le plus gueulard. " Tu veux qu'on s'tape ? " me dit-il d'une voix même pas muée " ta quel âge toi ? j'tape pas les mini-gens qui sont nés en même temps que je cuitais " ... Moi qui à cet âge, respectais les anciens du quartier, Que j'ai du citer. Changement de température chez les mioches, Je connais les grands frères qui tiennent la cité. Et voilà qu'on me donne du "pardon monsieur " En voilà un autre qui s’approche, il veut quoi Ce p'tit con putain .... " On a juste cru t'étais bourré " me dit-il " Ouais je suis grave plein de re-biè et alors " Dis-je blasé. Les bonbons...même jetés... C'est quoi ce chantier ?! Pendant que je ressors mes êtres morts de mon passé. Dans ce genre de fêtes faut pas me chercher. " Ta une clope surenchérit-t-il ? " Je sors mon paquet. Je m'en allume une. J'expire la fumée, je sort mon flash De vodka de ma poche intérieure en lui disant, l'air rieur " Je ne fume pas p'tit connard, va faire tes devoirs " Le respect n'est plus naturel, le respect a régressé dans la carte chance. Cette époque, sans faire l'aigri déjà crevé, je le dis : Quel merdier ! Clément Dugast (Nocto) -Photographie de l'artiste : Mohamed Bourouissa-

[iconophage]

MES MORTS- SOPHIE CALLE

Il y a chez moi prés d’une centaine d’animaux naturalisés auxquels j’ai donné les noms de ceux me qui me sont proches. Entre temps, onze sont morts.

Hérvé, le singe vert, parce que le sida. Manolo, le chien parce que l’amour inconditionnel. Dennis, le taureau miniature, parce que la corrida et l’étrangeté. Mon chat souris, le bébé zèbre parce que le noir et le blanc et la grâce. Jean-Marie, la chouette, parce que lorsqu’il était ivre, il grimpait dans un arbre et s’endormait sur une branche. Louis, le crapaud, juste parce que ce crapaud là tiens un micro. David, le paon, parce qu’il était flamboyant. Jean, le chat, parce qu’il les adorait et que je lui refilais les miens quand je ne pouvais pas les garder. Olivier la corneille, parce que c’est l’animal qu’il s’était choisi, et pour plus de sécurité, il m’en avait fait cadeau.

Monique la girafe, parce qu’il y a dans son regard l’ironie et la tristesse qu’il y avait dans les yeux de ma mère et qu’elle veille sur moi de là-haut. Bob, mon père, le tigre parce que c’était mon père. 

Dans mon testament, je lègue à chacun de mes amis son animal en héritage. Seulement, à qui confier les morts?