#metafrasta

[freudexxplica-blog]

Recaídas

Não se culpe, nem se mate

Às vezes é pessoal

O poeta é fingidor mas constantemente isso é consensual

Você ainda sabe escrever?

Me diz se você ainda sabe andar

Se vai sempre precisar de uma mão ou ombro

Ou rima pra segurar

Me diz se é um jogo de palavras

De sedução

ou malandragem 

Se é um quebra-cabeças

Se é metalinguagem 

Se é uma coisa ou outra

Ou apenas uma recaída

Qual a sua essência?

Qual o sentido da sua vida?

Está na carreira certa? Qual a sua vocação?

É um riso, um choro perdido

Ser a saudade

Ser o vício, renegação

Só não se martirize

Ainda há tanto pra fazer

Tem por aí mais uns vinte anos

Uma vida inteira e nova pra viver

Resgata o contemporâneo

O dom maior de ser

Aprenda com as recaídas

Com as ameaças e as despedidas 

Que ainda é muito nova para deixar de ser

— maria clara beta (freudexxplica)

[metafrasta]

No ócio a gente se descobre. Descobre que se entedia, que se fadiga. No ócio de nós dois descobrimos o fastio, fadigados descobrimos a imperfeição. A imperfeição é o tédio. A imperfeição são 2 anos juntos, são 3 anos juntos, a imperfeição é a vida junto, a vida junta. Quando junta a vida, quando tá junto, a gente se descobre. E quando se descobre não se quer. Quando se descobre perde a fome, perde o apetite. Perde a fome de querer, a fome de amar, a fome da conversa, a fome de transar, a fome de se conhecer. Porque se conhece. E no fastio, a gente se decide. Nessa falta de apetite, a gente se escolhe. A gente se deixa, ou se reinventa. A gente vomita tudo pra sentir a fome de novo. Vomita escândalo, vomita logro, vomita desilusão. Se lubridia a vida toda, e se cospe depois. Se cospe pra sentir vontade de comer. Cospe recusa, cospe trapaça. Foge do ócio, e entra na merda. Só pra sentir fome de novo. E se reiventa, redescobre. Pra dar fome no outro, pra sentir vontade de comer. E sente. Mas se recorda do cuspe, do vomito, da recusa, e aí, finalmente, descobre que não é no ócio que se conhece. É na merda. E na merda a gente se conhece, e ai sim, descobre-se todo o egoísmo imperfeito do outro. E na procura eterna de sentir fome, as lembranças do cuspe, do vomito e da recusa assombram, e vem o enjôo. E sacia a fome de desprezo. Quando a gente se conhece, se enoja. Se sacia.

Metafrasta

[metafrasta]

Lembrar-te-ei como um vago rútilo, uma estrela que morre porém o teu brilho ainda ecoa em minha alma. Guardar-te-ei como um outono vindouro, uma ressurreição do sentir. Selar-te-ei com um silencioso adeus, um último afago e sem despedidas, uma saudação que nunca voltará. Debelar-te-ei e ironicamente o trancar-te-ei em mim, acorrentado em meu pretérito e arrastado para minha rotina, que renasce de um adeus e morre no mesmo. Tu és uma despedida jamais pronunciada, tu és apenas a perda sem conclusão, tu és o fim sem término, um apartado sem acabamento. Tu és apenas um prefácio que se estende por toda uma obra, somente uma introdução que se encaixa em um livro completo, um prelúdio de um abandono, que se estende até a última linha dos meus versos. Sinto-te todo o tempo. Tua aura ainda cintila mesmo que o teu brilho já não esteja mais aqui. Como o sol, que se for de falecer agora, ainda enxergaremos a tua luz por prolongados minutos. Como as estrelas, que transmitem a tua luz mesmo já partidas. Tu és meu astro. Tua luz invade-me a cada raio. Não almejo a tua volta, o silêncio intrépido talvez já me satisfaça. O que vale a tua volta se ela será para dar adeus? Mais vale as memórias de que essa separação perdida do que uma despedida impetuosa. Então fica a vaga memória, a súbita lembrança daquele verão apático que você fez o sol sorrir. Um até logo com gostinho de adeus e transcrito na saudação. Te escrevo mais tarde.

Metafrasta

[metafrasta]

Dentre as noções mais insanas, dos versos mais chulos, a realidade o puxa para a poesia. Subitamente, chega um mocinho parecendo um vilão, que suga teu amor e te devolve com borboletas no estômago e palpites no coração. O filme corre, e se pausa, pela infeliz própria vontade, nas cenas de mais dor. Subitamente, esse mocinho tira o teu espaço para construir um novo com você, te dá anseios de dormir abraçadinho e o teu dia só termina sorridente após um “eu te amo” de despedida. Subitamente, o teu sonho vira pertencer, o teu almejo maior é o acorrentar da alma, e não importa quantos “boa noite” você ganhe da plagiada educação das pessoas, a noite só vai ser boa, se terminar com ele. E tu sempre duvidarás do infindável amor que possuem, nunca se contentarás com ele não apenas na tua vida, e sim, o quererá também em teus sonhos e devaneios mais profundos. E a visão mais bonita que já haverá visto será o sol cruzando os olhos dele. E assim, o mocinho do teu filme que mais parecia vilão, terminarás teu filme com as reticências mais bonitas, com a frase de efeito, que apesar de dita diversas vezes durante o romance ali mostrado, será sempre incansável de ouvir. Ele sussurra que ama-te, e quando o teu coração sorrir, poderás ter a plena e incerta certeza: você o ama de volta. E que este filme, por favor, nunca termine. (...)

Metafrasta, Maria Clara Beta.

[metafrasta]

Dentre todos os planos mal acabados, as multidões de bussolas quebradas, os olhares desviados, as fotos desfocadas, os amores sem linha de chegada, os trens sem data de partida, os precipícios sentimentais, os descasos humanitários, surgiu você. Dentre todas as datas marcadas, os carnavais acabados, as férias de mim, as paixões com seus fins, os bocejos de tédio, as semanas inacabáveis, os sorrisos escondidos, a beleza oculta da alma, a poesia de cada olhar e o amargo gosto do chorar, surgiu você. Dentre todos os conceitos ditados, os casais predestinados, o mundo parado, o olhar cansado, a rotina infeliz, o término gris. Dentre a humanidade desumana e o amor que ironicamente esgota-se de tanto amar, surgiu você. Com o esboço da perfeição e o rascunho dos defeitos mais comuns, que me pareciam mais os adjetivos mais incríveis, as virtudes mais apuradas e os olhos mais sorridentes. Com a aparência intimidadora, feito um diamante, que não se quebra, não se risca... Entretanto, valioso e límpido, diáfano e translúcido. Iluminador a cada meio sorriso, a cada olhar direcionado. Dentre todos os pesares, justificativas, direção falha, sorrisos foscos, surgiu você. Mudando conceitos, invertendo caminhos, construindo novas estradas. Que ao invés de conceitos, concebia-me sentidos. Ao invés de explicações, concebia-me o coração que pulsa fortemente ao ver teu ar cruzar com o meu. Ao invés da razão, constante e tediosa, deu-me o sentir, inquebrável e transparente, como um diamante e tua alma.

Metafrasta, Maria Clara Beta.

[metafrasta]

Era gratificante observar. Apesar de narrador oculto, implícito em pensamentos obscuros de um personagem sonhador de vida própria – que mesmo fazendo parte da minha história, não havia manejo meu em suas ações pré-destinadas – e outras séries de pesares e fins, a visão era airosa. Tudo o que eu divisava era um casal juvenil enamorado, voejava em pensamentos, substituindo um dos amantes pelo meu eu carecido, mas não era semelhante ao fogo da paixão, que ardia e queimava lentamente, arrastava-os para os diversos céus e dimensões, e em um suspiro de alegria, consumiam-se nas palavras doces e na saudade que apertava no peito de cada um dos amantes. E eu não fazia parte disso. Entretanto, a beleza inconfundível da jovialidade coberta de vida do casal, ressarcia-me. Apesar da minha exclusão. Apesar de não entender fartamente tal sentimento. Apesar do fogo não ser em mim, e o júbilo incessante não ser suscitado pelo meu espírito amante descontente. Apesar da constante vontade de intervir em tal adorável situação e traze-la para meus versos nobres, onde além de oculta, seria personagem. Apesar da alacridade dele influenciar na falta da minha e provocar o regozijo dela. Apesar dos pesares infindáveis e da vontade que grita silenciosamente para percorrer tal calor que foge-me... Aqui estou, admirando, com a alma preenchida e a mente transbordando versos nobres. Sim, aqui estou, planificada em um pretérito amargo coberto pelo fogo que agora vejo. E por fim, aqui estou, observando o inicio do fim de um casal apaixonado, pois que há fim, há. E isto quem decide não é minha humilde mente, mas sim o injusto destino, pois a única lei que há na insana e desgovernada paixão é: ela é finita.

E em meu intelecto pestaneja o questionamento do por que do finito, da razão do extremo. Aquele casal amante e jovem, coberto e transbordante pelo almejo de viver e amar-se, um dia, será substituído por outro par, talvez, quase tão belo de observar quanto este me agrada a vista. Porém, ainda sim, serei narrador paralelo, oculta, implícita, com um milhão de almejos, entretanto, ainda a observar e nunca sentir tal quentura. Mas não me incomodo. Pois como já grafado em versos cobertos de desespero, sei que é finito. E tal fervor que aquece a alma e acalma o espírito, longo transformar-se-á no gélido adeus. Seja no romper do jovial casal, ou na morte de um singular. Entretanto, a beleza inconfundível da natureza apaixonada, nunca falecerá e perdurará em gelidez eterna, e é por isso, que os observo amar. 

(metafrasta)

[metafrasta]

Uma prévia do amor.

Subitamente, ela chegou. Vestida de luto, com uma expressão teatral nos lábios, desfez-se da masca diária da exatidão do sentir, e posou o olhar na minha expressão terminal. Desde então, ela soube [...] soube que era o fim. O meu. Não o nosso. Encontrava-me segurando as laminas que levar-me-iam como ditam os religiosos escassos da sabedoria: a queimar na mais profunda infinidade. Mas eu não... Eu não...

— Não faça isso. — Ela disse, estranhamente, ainda fixada no mesmo ponto crucial no chão. Pois ela sabia, que mais um passo, e talvez fosse tarde demais para um adeus. E isso, ela havia de direito: o adeus.

— Há de se fazer, a escolha não foi minha, está na hora... Sinto que está. — Eu a disse, tentando explicar o porquê da minha partida. Mas ela não merecia porquês. A dor de uma traição foi cravada em mim, mas por amor, partirei. Por amor a mim. Amor a minha alma que será decomposta pelas fadigas do tempo. Amor pela paz que almejo, que ao lado dela, da traidora que possui todo o meu amor, não poderia ter. Por isso, partirei, por amor. Porém, não haveria de contá-la. E também, por puro amor. Amor ainda, a ela, que não merecia a dor de um adeus perpétuo com toda a culpa. Ou talvez merecesse... A questão é: o que sou? O covarde ou o demasiadamente forte?

— Só diga-me o porquê... — Ela clamava com os olhos, curvava-se diante do desespero, como uma alma perdida clamando pelo perdão... E por amor, eu concebia a mentira.

— Pois a vida é injusta e a paz está no submundo. É por amor... — Eu, desprovido da verdade e sem medo do que a mentira causaria ao meu julgamento onde quer que eu estivesse, provocava eufemismos para o bem da minha amada.

— Você ainda me ama? — Ela, sem medo, se aproximava e tocava meus pulsos que, já sangravam.

— Hoje, completa uma vida que eu te amo. — E uma verdade eu teria que dizer...

— Me leva junto contigo? — Ela clamou, desesperançosa.

— Tu és parte de mim, o nós continua a pulsar, mas agora, só por você. — E assim, parti por amor.

[...] e comigo, levei sua alma.

(Metafrasta)

[metafrasta]

Eu em eu.

A maior audácia do ser humano em si é querer definir o incerto, praticar vocábulos para descrever o indescritível. E a maior indefinição humana, é o próprio eu. Suas ações contraditórias que depõe contra si no julgamento final, se é que esse tal tribunal dos céus realmente existe; talvez apenas nós próprios nos julgaremos e decidiremos o fim. Pois a vida humana sempre comparada com um manuscrito de inicio, conteúdo – vasto ou não – e finalmente o fim. E quem escreve o fim? Quem nos projetou ou quem nos desenvolveu – ou seja, nós mesmos? E eu, como humana falha, fúnebre e lutuosa que sou, insisto em desenvolver meu ato exímio de definições. E arrisco-me a escrever o final de meu próprio manuscrito, dar o meu veredicto e traçar o meu infinito, até conduzir-me ao após fim. Assim escrevo meu manuscrito, eu própria em eu mesma. Duas matérias, corpo e espírito, fadigas e retalhos, unem-se em verbetes para ser eu em mim, descrevendo o que eu quero ser, querendo ser o que sou, sendo o que quero ser. E devoro-me neste tal ser vasto por metáforas e linguagem poética que apenas eu em mim desvendo este manuscrito. E me arrisco a afirmar que sou, sou o que restou do ontem, costuras do pretérito que recompõem-se em tecido novo para escrever o clamado fim que se aproxima a cada milésimo de segundo que o relógio dita. E insisto, insisto e reluto contra os sábios que de sábios nada tem, que ditam-nos o que é descritível e o que é apenas para observar, e eles sussurram-nos para não tentar definir o eu, pois tu não conheces teu amanhã. E reluto. Reluto e afirmo que conheço o meu ontem, meu instante anterior a esse, pois o anterior gerará o próximo, isto é: eu conheço o meu amanhã. Por isso defino-me: humana, retalhada, relutante e teima em definições. E esta sou eu, dentro de mim, ilusória e matéria, eu em mim, eu escritora de minha mais recente e exímia obra: eu. 

(metafrasta)