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Ce que veulent les femmes

Ils sont là. Rien ne permet plus d'en douter. Le léger crissement de la porte a mis fin au dernier espoir de les voir partir comme ils sont venus. Impossible de savoir combien, au moins trois si je me réfère aux différents tons de voix. Le phrasé sonne français mais avec cet accent d'au delà du périph, entrecoupé de mots à consonance orientale et le bruit de raclement d'une machette sur les murs ne permettent pas le doute : c'est du pillards, c'est hostile. Je n'ose bouger d'un cil et c'est avec la plus grande des peines que je parviens à maîtriser mes tremblements. Il fait un froid terrible cette nuit et la lune offre une clarté suffisante aux intrus pour comprendre que le logement qu'ils viennent d'envahir est en bon état, qu'il a été préservé du pillage méthodique... qu'il est habité ou l'était il y a peu. Ma seule source de chaleur se trouve dans mon dos et elle semble avoir de plus en plus de mal à contenir ses hoquets sanglotants. Elle sait ce qui l'attend...

Elle, c'est Julie, une jeune ex-étudiante en psycho qui était venu de sa Normandie natale pour faire ses études à la capitale. Je l'avais croisé à une soirée sans but, le genre où l'on ne va que parce qu'il faut échapper à l'angoisse du samedi soir seul, bref une soirée de merde où les discussions consensuelles s'enchainent avec des mines faisant semblant de s'intéresser qui frôle le jeu d'acteur de série C. Elle m'avait abordé en me parlant de son absurde projet, avec ses camarades étudiants, d'aller « aux contacts des plus faibles », afin « d'éviter que des blessures irréparables ne naissent ». Autrement dit, il s'agissait d'aller aux devants des futurs pillards de Paris afin de leur expliquer que même si la police n'existait plus dans les faits, il ne fallait pas venir nous massacrer par ce que ce n'était franchement pas charlie. Sur le coup je ne saisissais pas l'immense vérité qu'elle m'annonçait, je préfèrerai relooker son décolleté, qu'elle avait de fort généreux, les « évènements » avait commencés et je ne l'avais pas compris.

Moi le « natio » de toujours, celui à qui on ne la ferait pas, j'allais crever comme un abruti parce que je n'avais pas réussi à quitter Paris à temps. Pourtant tout avait bien commencé, il faut dire qu'à Odéon j'avais un peu de marge et pas trop de voisins à craindre, tous des faibles. Avec mon fusil à pompe (cadeau de mon frère de l'ex-Police Nationale avant qu'il ne quitte Paris) je faisais ce que je voulais et je devais bien être le seul à ne pas manquer de bouffe et de réserve d'eau potable. Puis était venu les barbares, et pendant trois jours la mise à sac du Vème arrondissement de Paris. Trois jours terré dans ma chambre de bonne, le fusil braqué sur la porte à écouter les hurlements des femmes, les supplications des hommes et les gémissements déchirants des enfants. Je n'ai jamais compris pourquoi mon appartement avait été épargné parce que j'ai clairement entendu l'exécution de mes voisins, être les seuls africains du quartier ne les avaient pas sauvés. Durant la troisième nuit mon corps me lâchait et je sombrais dans un sommeil de plomb. Je me réveillais en sursaut le lendemain. Un silence: Profond. Mortifère. Total.

Quand enfin j'osais sortir à la quête d'une âme qui vive, je ne trouvais que scène de désolation et de pillage. Saint-Germain-Des-Prés ressemblait au Beyrouth des années 70, tout était fini. Et puis je l'avais trouvé là, accroupie aux pieds d'un cadavre à lunettes, le regard vide. C'est en m'approchant que je la reconnue. « Julie? ». Elle s'est levée et a marché jusqu'à moi avec une forme d'automatisme résigné. Elle ne me regardait pas pour autant et gardait la tête baissée. Je ne sais pas ce qu'elle voulait, ni même si elle attendait autre chose de ma part qu'une délivrance finale à ce cauchemar. Je me résolu à l'emmener chez moi, moins par charité que par peur de rester dans la rue. Jusqu'à la nuit nous avons attendu, puis mangé un peu, elle ne disait rien et ce n'est que l'apparition de la boite de raviolis qui fit germer dans

ces yeux un éclair de vie, ou plutôt de survie affamée. Et puis, des bruits dans la cage d'escaliers, un rire goguenard et gras, nous montions par l'échelle vers la mezzanine pour nous terrer en silence, ils arrivaient...

Ils ont finis d'inspecter la pièce en dessous, ils ont rempli leurs sacs de mes boîtes de conserves et rechargé leurs gourdes de mon eau. Pour prendre autant leurs aises ils doivent se croire seul finalement. Ils doivent penser, à juste titre, que seul un fou serait resté dans un appartement aussi voyant après ce qui c'était passé dans le quartier. Un craquement, le premier barreau de l'échelle, l'un d'entre eux est en train de monter!

Soudain, c'est le branle-bas-le-combat dans ma tête. Et si je leur dit de partir d'un ton menaçant? Si je me rends, peut être voudront-ils de moi? Et si je leur offre Julie en échange? Après tout, c'est à cause de gens comme elle qu'on en est là!

Malgré mes pérégrinations mentales, mon corps à pris ses dispositions, en position de tir vers l'endroit présumé où va apparaître la tête du gonze qui monte. J'inspire. Enlève la sureté. Trop tard pour reculer. Une ombre dans l'obscurité. Le coup part, sec, net mais pas propre, le mur est repeint.

« Fils de pute! » s'exclame l'un des type resté en bas. Le corps de leur collègue n'est pas encore tombé que déjà je bondis hors de ma cachette. Ils courent hors de l'appartement en faisant tomber leur lampe électrique. C'est la déroute. Avec un bruit sourd suivi d'un son de corps qui s'écroule, je comprends que l'un d'eux vient de se taper la poutre. Cette putain de poutre trop basse qui m'a tant fait chier les soirs de biture où je ne pouvais la rater, elle allait finalement me sauver la vie! Arrivé à sa hauteur je vois que le mec ne bouge plus, je l'enjambe et continu ma course, j'entends, il en reste un. Rapide l'enfoiré! Il est presque en bas. Sans perdre plus de temps je m'accoude à la rambarde de l'escalier et vise le rez de chaussé, je sais qu'il va passer par là et un reflet d'éclair de lune dans la glace intact de l'entrée me permet d'y voir suffisamment. Ca ne manque pas, il passe et trépasse. Aucun doute, le sang se répand sur les dernières marchent à une vitesse qui ne trompe pas. En remontant  je vérifie l'état de l'assommé, il émerge difficilement. Poussé par une soif de violence que je ne me connaissais pas je le relève et le dirige vers l'appartement. Il proteste à peine, étourdi et conscient d'avoir perdu. La fenêtre est ouverte, je l'y précipite. Sans un cri, sans un geste désespéré, il s'évapore dans la noirceur de la rue, et seul le bruit de son écrasement contre un pare-brise me confirme que je ne risque pas de le revoir.

Le calme est revenu, le grand silence de la mort. Je suis assis sur mon canapé depuis un bon quart d'heure et je ne peux me résoudre à lâcher mon fusil. J'essaye de décortiquer ce qui vient de se passer, cette rage qui est apparue et que j'essaye de condamner. Pourtant rien, aucune once de remords, au contraire je me sens presque apaisé. J'en suis donc capable aussi. C'est l'apparition de Julie qui me sort de mes pensées, son regard à changé, elle me fixe avec intensité. D'un geste, elle enlève son pull-over et fait glisser son jean le long de ses jambes. Elle est nue devant moi et je remarque qu'elle est étonnement bien conservé malgré les privations alimentaires. Sa poitrine, toujours aussi imposante, devrait me ravir, pourtant c'est son regard qui m'obsède. J'essaye de dire quelque chose mais elle me fait signe de me taire.

La nuit touche à sa fin. Et quelle nuit! Elle dort a côté de moi d'un sommeil qu'elle semble ne pas avoir eu depuis longtemps. Moi qui croyait être devenue la mort je me découvre être en réalité celui qui appelle à la vie. Une résurrection en moins d'une nuit, pas mal...  

C'est décidé, demain je l'emmène avec moi, nous devons quitter Paris.

[pariszero]

O Crux...

Ma main droite…elle est bloquée…

Une douleur vive me saisie au creux de celle-ci. Mes yeux restent clos. Les ouvrir me semble une immense peine. Le vent souffle à en rabattre mes longs cheveux sur ma nuque, j’esquisse un léger frisson lorsque sur mon front des perles humides et froides déferlent.

Un bruit…

Un bruit sourd et métallique claque. Un cri m’échappe…Une sensation de froid se fait ressentir au centre de ma main gauche. Mes yeux si lourds auparavant sont désormais écarquillés. J’incline légèrement la tête sur le côté et aperçois tout près une masse sombre aux cheveux crépus; vêtu d’un maillot de football bleu foncé, l’homme tient fermement en main un imposant marteau. Il frappe sur un épais clou; sec, précis, efficace, chaque coup pénètre un peu plus ma chair, éclate un peu plus mes os. Ce fier ouvrier met du cœur à son ouvrage.

Le même bruit sourd se répète, même sensation de froid, même douleur…Ma tête roule doucement vers le bas. Une nouvelle silhouette fait son apparition, agenouillée et vêtue d’une longue pièce d’étoffe blanche partant des épaules jusqu’à des chevilles nues. Cet homme dont le menton est chaussé d’une grande barbe drue, manie d’une comme son comparse avec dextérité l’outil mortifère. Minutieux, cet orfèvre prend son temps pour fixer mes deux pieds sur mon épaisse colonne vertébrale de bois. Cette délicate tâche achevée, il entour mes chevilles d’une corde robuste.

Je relève ma lourde tête et tombe nez à nez avec une majestueuse bâtisse dont les deux colonnes verticales en pierre s’élancent vers les cieux, mon regard se pose sur cette rosace; épicentre divin, abritant la Vierge aux deux enfants, je reconnais Notre-Dame. Sa façade est recouverte de banderoles géantes à l’écriture blanche et exotique sur fond noir.

Tous ces mouvements de crâne m’ont épuisés, ce corps m’abandonne lentement, mon sang suinte sur le parvis depuis mes nouveaux orifices. Le jour faibli. Mon esprit aussi. Quel jour sommes-nous? A cette question je revois l’image de Marie, déchirant de ses petites mains l’emballage des cadeaux posés au pied de notre crèche miniature.

La douleur…La réalité…

Je suis en croix en ce jour Saint. Cette vie désormais accomplie me quitte peu à peu. Je ne peux rêver mieux pour achever mon destin, que de mourir dans l’imitation du Seigneur. Tout ceci grâce à mes deux anges, s’éloignant de leur œuvre fignolée, marteaux et bras ballants, vers d’autres âmes à libérer.

Je rassemble mon peu de salive; salée par le sang, pour leur crier : “Merci”.

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Fin de tour

Dans  une succession d’explosions, la tour Montparnasse s’effondre dans un immense nuage de poussière. Les restes de vitrages explosent à chaque étage dans une synchronisation parfaite, pendant que le bâtiment sapé à sa base tombe comme un immense  séquoia et s’écrase dans un vacarme inimaginable sur l’ancienne gare TGV. Le bruit du choc est assourdissant et se répercute en écho dans tout Paris. La poussière et la fumée extrêmement denses et acres noircissent l’ensemble des habitations et des rues alentour. Lorsque la fumée après une demi-heure commence à se dissiper, jaillissant d’un immeuble, deux silhouettes grimpent sur les gravats. Les deux hommes noirs de crasse scrutent l’horizon obscurci et se lancent bientôt dans une gigue effrénée. De la tour et de la gare, il ne reste qu’un tas de gravats, amoncellement de béton, de verre et de métal tordu. Impossible de deviner qu’avant il y eu pu avoir un immense immeuble et une gigantesque gare séparés par une grande esplanade. De tout ceci il ne reste strictement rien.

 « On a réussi, on a réussi ! C’était beau comme un onze septembre ! » Jubile celui qui semble le plus vieux

 « Badaboum boum » répète sans cesse l’adolescent mimant de ses mains l’effondrement de la tour.

 « Soldat, je suis content de vous ! » pinçant affectueusement la joue du garçon, l’homme se retourne face aux ruines comme s’il s’adressait à une armée vaincue et entame un discours.

 « Aujourd’hui, c’est une grande victoire pour la Beauté de la capitale. Paris humiliée et enlaidie par cette excroissance affreuse, libère enfin sa ligne d’horizon après tant d’années de vilainie. Le combat fut rude et l’adversaire coriace, nous dûmes faire preuve de la plus grande minutie dans les calculs et de la plus grande précision dans la pose de nos charges. Que soit salué ici l’efficacité du soldat Boumboum qui avec abnégation et dévouement monta et descendit sans cesse les marches de cette tour infernale pour la miner inlassablement d’étage en étage. Cette bataille gagnée, continuons le combat pour la grâce de Paris retrouvée. Rappelons ici quelques-unes de nos victoires : la pulvérisation de l’affreux Beaubourg, la déconstruction minutieuse de l’horrible faculté d’Assas, la disparition de la non moins affreuse  fac de Jussieu... Soldat quel sera notre prochaine destination ? Le forum des halles ? La tour triangle ? Le palais de Justice ? La porte d’Italie ? Ah il nous en reste des chantiers à mener, heureusement que la fourniture est abondante. Alors, à toi de choisir.»

 « Mitterand, Mitterand ! » Scanda avec gourmandise l’adolescent voyant déjà devant ses yeux se dresser les horribles tours face à la Seine.

 « Excellent choix mon garçon, alors allons-y ! »

 Descendant de l’amoncellement de gravats, chacun attrapa un caddie rempli à ras-bord de pains de plastique et les voilà partis pour de nouvelles aventures.

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La chasse

AVERTISSEMENT: Nous rappelons que les propos tenus dans le texte qui suit n'engage en aucun cas ni l'écrivain ni l'hébergeur du site et ne peut à ce titre être perçu comme une incitation à la haine raciale ou au rejet de l'autre. Ce texte, partei d'un ensemble littéraire a pour vocation d'illustrer les conséquences possibles d'un univers où l'ordre ne serait plus là pour tempérer les haines et les passions des hommes.

 - Dommage Négro, fallait pas sourire comme ça…

Rejetant un œil dans ma lunette de visée, je vois au niveau où se trouvait le nègre à l’instant précédent une flaque rouge explosée sur le mur, mélange de sang, de morceaux de cervelles et de chicots. Les quelques types qui l’entouraient ont disparu, surement pétés de trouille, repartis se terrer dans quelque coin sombre. C’est bien leur tour d’avoir peur ! Des années à sillonner le quartier en rasant les murs. « On habite un quartier très cosmopolite, c’est cool », s’extasiait ma conne de copine à chaque fois qu’on parlait immobilier dans les dîners… Tu parles, le cosmopolitisme elle l’avait senti passer par tous les trous quand le chaos avait commencé, plus de police, plus de sécurité, mais des nègres toujours autant, au milieu des rues à t’apostropher et te chahuter pour un rien… Fermer sa gueule. Et puis un jour va savoir pourquoi ils lui avaient sauté dessus, Ah ! putain de cosmopolitisme, elle l’avait senti passer tellement qu’elle avait fini fendue en deux.

Au début ça m’avait fait bizarre, comme un vide, un peu comme quand tu vires un vieux canap’ Ikéa qui te fait chier depuis des années, mais que du coup tu ne sais plus où poser ton cul… Bref, autant dire qu’elle ne m’avait pas trop manqué mais que j’avais mis du temps à m’en rendre compte. Petit à petit le temps ne s’arrangeant pas et ma gonz’ n’étant plus là pour me couper les couilles, j’avais fini par me dire que peut être moi aussi je pourrais en profiter

un peu. Ce putain de chaos était enfin l’occasion de faire comme ces putains de singes en bas qui ne faisaient que ce qu’ils voulaient. Plus de codes, plus de règles. La liberté enfin…

En discutant j’ai rencontré un mec qui, s’étant senti pousser des couilles, avait récupéré un flingue comaque dignes des meilleurs Doomlike. Mais avec le temps, se sentant plutôt fille de l’air que mec de terrain il a voulu mettre les voiles… Je lui ai échangé ma meule que je planquais dans un garage avec un plein d’essence. Il a disparu et moi le jour même j’ai testé mon nouveau joujou.

Allongé sur le toit en zinc je scrute la rue, à travers la lunette, il n’y a pas grand monde. Le coup de feu de tout à l’heure et le maccab’ qui flotte maintenant dans un liquide bouillonnant leur a un peu passé l’envie de faire la fête à ces zoulous. De l’œil je remonte lentement la rue. Je devine au loin les ruines de la mairie.

- Tiens le mignon petit singe, souris-je en découvrant un négrillon courant le long du trottoir… Tu pourras faire une jolie affiche pour handicap international. PAN ! le coup part, le gamin s’écroule, son genou a fait un bond de trois mètre. Déjà une grande tige accourt, je m’apprête à le raccourcir un peu, mais au dernier moment je me ravise….Bah ! toi tu as une bonne tête, ça ira pour cette fois, je suis bon prince.

Roulant sur le côté, je remballe vite fait ma quincaillerie et à l’aide d’une corde, descend en rappel le long du pignon, je passe par une porte cochère défoncée à coups de haches et m’éloigne trois rues derrières mes cartons du matin. La vie est formidable, je me sens enfin vivant…

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Une envie pressante

J’étais arrivé dans cette colonie du XVIe depuis quelques heures. Mon alimentation hasardeuse faite essentiellement de boites de conserve et de pigeons grillés a largement détraqué mon organisme. Je sens comme une immense bulle d’air circuler à vitesse grand V dans mon intestin. Il faut que je trouve un endroit pour me soulager et vite. Heureusement il fait beau et chaud et il y a du monde dans la rue pour me renseigner. Je m’apprête à demander où se trouvent les commodités collectives à quelqu’un lorsque j’avise une large flèche marquée à la bombe de peinture. Les deux lettres écrites d’une main hésitante en orange fluo, jurent avec la porte massive peinte en faux bois. Je m’engouffre sous le porche imposant, gravis quatre à quatre le prestigieux escalier  de pierre où le tapis rouge reste de rigueur même si la couleur a quelque peu passé.

 De loin en loin, une flèche du même orange indique qu’il faut monter encore, en même temps qu’une odeur sans équivoque monte de plus en plus fort. Enfin, au 3e étage, une porte ouverte, c’est là. Reprenant mon souffle et serrant les fesses, je m’avance dans la pénombre. Je pousse une porte. Une odeur atroce me saute à la gorge, des nuées de mouches virevoltent dans la pièce dans un immense brouhaha. J’entre dans leur royaume.

 M’acclimatant peu à peu à l’odeur pestilentielle, je découvre les lieux. Accroupis dans un coin contre un mur, un homme est tout à son affaire et me dévisage à peine. La pièce, anciennement parquetée a été défoncée en certains endroits le long des murs, laissant des trous béants par lesquels on peut déféquer aisément trois ou quatre étages en dessous.

 Je découvre au sol des dizaines de couvertures de livres arrachés et levant les yeux, je comprends pourquoi cette pièce a été choisie plus que tout autre. Nécessité faisant loi : les murs sont tapissés de milliers d’ouvrages, du sol au plafond. Déjà les rayonnages à  portée de main sont à moitiés vides. Ma réflexion est confirmée par mon compère qui, se redressant à demi attrape un ouvrage et sans même un regard sur l’auteur déchire précautionneusement plusieurs pages. J’ai un nouveau haut le cœur, d’effroi cette fois. Les livres ont toujours été mes amis et la vision même d’une simple annotation manuscrite sur un ouvrage me déchire le cœur…

 La nature se rappelle soudain à moi par un signe qui ne trompe pas. Défaisant ma ceinture, me voilà cul nu au milieu des grands auteurs. Je tente de déchiffrer les titres les plus proches de moi, essayant de trouver un ouvrage qui mériterait plus mon postérieur qu’un autre. Je dois malgré tout revenir à mon objectif principal. Je peux enfin me soulager librement et en sécurité. L’idée de finir abattu alors que j’ai la culotte baissée reste ma pire crainte. Dans un bruit de chambre à air percée, ma patience est enfin récompensée. J’entends une flaque de merde s’écraser trois étages plus bas. Je souris d’aise, mon plaisir est complet. De la main j’attrape un volume. Me passant la langue sur les lèvres de satisfaction, l’œil brillant de malice, j’arrache les premières pages et dépose précautionneusement  l’ouvrage sur l’étagère la plus accessible. Sur la tranche en lettre d’or, on peut y lire :

 J.J Rousseau   Emile

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L'adieu

La pluie tombe. Serré contre le corps endormi de ma femme, j’entends les gouttes tomber sur le zinc du toit. Par la fenêtre ouverte, le tonnerre gronde au loin. Parfois une fugace lueur blanche éclaire la chambre et son pauvre mobilier, toujours le même depuis que nous sommes installés là… bien avant les événements. Je me remémore la dégradation des temps et la décision assez rapide prise à l’époque. Nulle part où partir, pas de rêves, pas de famille. L’expérience avait rapidement montré qu’afin d’éviter les pillages, mieux valait monter toujours plus haut. Notre chambre, perdue au 7e étage au bout d’un couloir sombre, avait au moins acquis cette qualité-là. A peine avais-je par précaution percé des trous de 50cm dans les cloisons entre les différents appartements afin d’avoir un moyen de s’exfiltrer rapidement si le besoin s’en faisait sentir.

Je sens contre moi ma femme, le corps relâché, à peine secoué parfois de quelques soupirs. Soudain, à travers le bruit de la pluie et le doux grondement de l’orage, un son différent apparait et s’amplifie. Le bruit d’une corde qu’on frotte. Une note déchire la nuit, puis deux, puis trois. Une mélodie se joue soudain, irréelle, incroyable. Combien cela fait-il de temps que je n’ai pas entendu de musique ? Depuis qu’il n’y a plus d’électricité, plus de chaine Hi-fi pour écouter la radio, certains sons ont totalement disparu de la vie. Attiré par la musique, comme par un aimant, je m’approche de la fenêtre, à moitié baissé de peur d’être vu, la prudence restant mère de sureté. Les notes s’égrènent toujours, discutant avec la pluie, parfois

plus fortes, parfois moins…. Le tonnerre de la partie y apporte sa touche. Je risque un œil. Sur le balcon d’en face, à peine séparé de nous par la rue d’une dizaine de mètres, un homme joue à la fenêtre, vêtu d’une simple chemise blanche trempée d’eau. Face au ciel, il semble jouer pour lui seul, comme un pied de nez à la barbarie. L’archet glisse sur les cordes du violon – instrument de la civilisation s’il en est– libérant toujours les notes qui s’envolent dans la nuit, rebondissant de toit en toit, glissant sur les façades éventrées, sautant sur les cadavres pourrissant dans les rues, accompagnant les scènes de viols et de pillages se déroulant ici ou là, à l’abri d’une cave ou d’une carcasse de voiture. Les notes montent vers le ciel. Un éclair me dévoile les traits du musicien. Il ne sourit pas, les gouttes glissent sur son visage, il a le teint pâle et semble pénétré par sa mission civilisatrice. J’observe la main vibrante sur le crin exprimant tant de choses malgré le peu de moyens, des corps qui tombent, un monde qui meurt… Pourquoi tant d’images me sautent au visage à l’écoute de cette mélodie ? Je tente de trouver au fond de ma mémoire d’où cette musique peut bien provenir.

La mélodie continue, solitaire, gratuite, n’existant que par et que pour elle-même. Je sens derrière moi du mouvement. Doucement, je l’entends qui approche. Me posant la main sur l’épaule, elle me murmure - Qu’est-ce qu’il joue ?

La révélation est là et je comprends enfin pourquoi ce morceau m’évoque tant de choses. Sur le même ton bas – je réponds, le Concerto de l’Adieu…

A ces mots, la dernière note s’éteint dans la nuit et le violoniste se fond dans l’ombre.

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la berceuse

C'est le froid qui me réveilla. Je frissonnais. En regardant ce qui me tenait lieu de sac de couchage, je me dis qu'il serait temps d'en trouver un autre, un qui ne serait pas troué par les mites. Lorsque je tournai la tête à ma droite, je vis qu'il était parti. Je n'avais pas besoin de me lever pour le savoir. Notre squat ne comportait qu'une seule pièce. Par terre traînaient des emballages de barres chocolatées, périmées depuis des lustres ; mon seul autre tee shirt ; des pages à moitié déchirées de vieux journaux qui évoquaient l'Evenement. Me vint alors à l'esprit une vague de souvenirs, par flash : mon ancien appartement si cosy du Xve arrondissement où je vivais en colocation, les journées de shopping avec les copines à débriffer sur nos histoires de mecs ; les fêtes où l' alcool coulait à flot et où, le temps d'une soirée, nous goûtions à l'illusion d'immortalité. Je chassais au plus vite ces images de ma mémoire. Cela faisait trop mal. La plupart des protagonistes de mon film imaginaire étaient déjà tous disparus – ce qui, on le savait tous, voulait dire morts. 

La chaire de poule me repris. Mais mes habitudes de jeune princesse branchée avaient depuis longtemps laissé la place à des réflexes de survis. Il fallait que je trouve à manger. Mais d'abord, il fallait que je LE retrouve. Je savais que chacune de ses sorties pouvait être la dernière. Soudain, j'entendis un cri : ma fille ! J'avais réussi à oublier le bébé qui reposait dans le berceau de fortune qu'il nous avait construit avec des tôles de voitures usagées ! Je n'eut pas le temps de m’apitoyer sur mon statut de mère indigne, il fallait que je trouve de quoi nourrir la petite. J'avais tellement maigri que je n'étais plus capable de produire du lait. Je me trouvais alors face à un dilemme : je ne pouvais pas la laisser seule ici ; les pillards ou les bandes armées pouvaient débarquer à tout moment et Dieu sait ce qu'ils lui feraient ; mais l'emmener avec moi semblait être tout aussi risqué. Mon regard traversa la fenêtre cassé pour se poser sur le paysage dévasté de l'ancienne capitale. Comme j'avais aimé Paris ! Mon Paris ! Ma terre promise, ma chance de construire une nouvelle vie, de prendre d'assaut le monde avec pour seul bagage mon ambition. J'avais rêvé de l'Opéra, du dôme du Sacré-Coeur ; je m'étais imaginé descendant telle une jeune et belle actrice l'avenue des Champs-Elysées pour dilapider un héritage qui ne me faisait pas rougir. Sous mes yeux se trouvaient maintenant les ruines d'un grand Magasin ; le square Boucicaut avait brûlé depuis longtemps. Pourtant, on pouvait encore sentir ce parfum d'un mélange de cendres et de chaires carbonisées.

Ma fille se remit à pleurer. Après avoir fouillé les maigres tiroirs présents dans la pièce à la recherche de quelque chose pour la sustenter, je décidais de la prendre dans mes bras et d'essayer de la calmer par une berceuse. Une berceuse, la seule chose qui me restait désormais de mon enfance confortable et heureuse.

[pariszero]

Putain d'macchab

Ça fait trois jours que ce putain de cadavre est sous ma fenêtre. Ça pue ! Faut bien avouer, le pauvre type à qui on a fait ça, c’était une proie facile. Il se baladait un soir. Il avait sûrement la dalle. De toute façon y a plus rien à bouffer à Paris. Quand il a vu les rôdeurs, il a compris. Il a rien fait, juste fermé les yeux. Le genre de type sans intérêt. Avant tout cette merde sa ligne de conduite ça devait être la pub et les injonctions moralisatrices du gouvernement. Liquéfié de l’intérieur, le type ! Rétrogradé à l’état d’un poulpe. Forcément quand ça disparaît d’un coup, ça fait tout drôle pour ce genre de gars ! ça a pas été long. Deux-trois droites, des coups de pieds, comme ça, pour le fun ! Et ça riait ! ça braillait ! une vraie fête foraine, putain. Les mecs étaient à la fête foraine ! Le plus galbé portait une espèce de tunique noire, soutane déchirée, ouverte sur un calbut’ à fleurs. Il a sorti une lame. En professionnel. Un vrai boucher. Il l’a passé sous la gorge du pauvre gars. Le sang a jailli. Les types ont hurlé de plus belle, des putains de possédés ! Il s’est écroulé sans un cri. Et maintenant j’ai un putain de cadavre sous ma fenêtre. Raide, les bras tendus le long du corps, les jambes légèrement fléchies. Quelques tâches vertes sur son ventre. Deux plaies béantes et noires, à la gorge et à l’entrejambe, dévoré par des chiens. Et ça pue ! jamais senti une odeur pareille... une odeur de viande pourrie qui t’prend à la gorge, au nez. Pas moyen de s’en débarrasser. T’as l’impression d’pourrir de l’intérieur rien qu’en sentant cette putain d’odeur ! Et ce pauvre type n’avait rien demandé. Tout ce qu’il avait sur lui, c’est ces fringues sales. A croire que ces putains de rôdeurs surinent des types pour le plaisir !

Quand je détache mon regard de ce macchabée, je vois ce qui reste des magasins. Sur le trottoir d’en face, des ruines, des cendres. Toutes les vitres explosées. A peine que l’système s’écroule, et tout est déjà pillé. Puis ils ont tout cramé. Sûr qu’il devait s’emmerder. Ou alors ils étaient déçus de plus rien trouver, les suivants. Plus à droite y a le carrefour. Deux carcasses de voiture posées au milieu. Les types au volant se sont fait agressés. J’sais pas bien si eux aussi pourrissent plus loin ou s’ils ont pu se tirer. Ils ont siphonné l’essence. Ils sont partis avec les sièges. Là, y a plus que la carrosserie. Y en a même qui sont partis avec les portières. J’sais pas bien c’qu’ils peuvent en foutre...

En journée quelques types traversent la ville. Tu les vois trembler, t’as l’impression qu’ils vont s’évanouir de peur. Si t’as de la chance, t’as un fusil de chasse et une chance de t’en sortir en un seul morceau. Sinon une machette, une batte, un truc plus sportif, quoi. Les rôdeurs, c’est toujours en bande. Ça braille. Ça porte des colliers d’oreille, de dents. Et là c’est des machettes qu’ils ont. Pleines de sang le plus souvent. Le pire, c’est la nuit. J’ai rien connu d’aussi flippant avant. Les lampadaires, ils servent à rien. T’as pas de lumière dans toute cette putain de « ville-lumière ». Des lueurs de torche parfois. Et des hurlements. A te glacer le sang. J’sais même pas si j’ai envie de savoir ce qui les fait brailler comme ça.

Depuis trois putains de jours j’suis à ma fenêtre. Je guette. J’ai rien trouvé de mieux qu’un pauv’ couteau de cuisine. J’ai vraiment été trop con. Jamais passé le permis de chasse... Je m’écroule de sommeil. Ma femme me relaie, je pionce. Ma fille ne dit rien. J’ose à peine la regarder. Elle est calme. J’vois bien qu’elle s’rend compte. Résignée. Elle sourit timidement.

On dirait qu’elle m’excuse de rien pouvoir faire. Je maîtrise pas tout, mais putain, on s’en crèvera pas !

Il reste quelques conserves. On les bouffe froides. Pas de cuisine, pas d’odeur. Pas se faire repérer. On est comme des bêtes dans un terrier. Mais un jour de chasse à courre ! Et bientôt on va manquer de bouffe, de flotte...