PARIS-ZERO

Et vous, où serez vous?

[pariszero]

Nul ne sera épargné

Ce matin, j’ai trouvé un casque et un mp3 à l’étage du dessous. Je suis contente d’écouter enfin de la musique, après deux semaines au moins… Oui, peut-être plus. J’ai beaucoup travaillé, pendant ces deux semaines, pour les concours blancs ; et puis, depuis cinq jours… Quand ça a commencé, j’étais en train de travailler dans ma chambre – faut dire que j’y passe pas mal de temps ; il devait être près de dix heures. J’aime bien travailler le soir, ça a quelque chose de stimulant. Enfin, maintenant, ça n’a plus aucune importance… J’ai entendu des cris et du bruit dehors, au loin. Je me souviens que j’ai ouvert la fenêtre, pour écouter plus précisément ce tumulte indistinct ; c’était le bruit d’une grande foule qui s’agitait là-bas, comme pour une manifestation, ou un match de foot par exemple. J’en étais arrivée à cette conclusion, justement : un match de foot. J’ai refermé ma fenêtre, et continué ce que j’étais en train de faire, insouciante que j’étais. C’est seulement le lendemain que j’ai compris qu’il s’était passé quelque chose de grave. Les cours se sont déroulés dans une ambiance étrange ; les profs arrivaient en retard, partaient plus tôt, interrompaient le cours pour regarder leurs téléphones, et surtout nous regardaient avec un air triste et presque maternel. Je n’ai pas davantage compris la situation en demandant aux autres : leurs explications étaient totalement confuses. Les mots attentat, danger, guerre, fin ressortaient toujours de leurs discours flous, désordonnés et comme pâteux, où tout se mélangeait dans de vaines tentatives de me faire comprendre ce qui se passait. Je comprenais seulement que c’était grave. Tout le monde avait l’air traumatisé. Personne ne maîtrisait plus rien. Malgré cela, ou peut-être à cause de cela, j’ai continué à travailler comme d’habitude, en me concentrant peut-être même plus que d’habitude sur ce que j’avais à faire.

C’est le soir que c’est arrivé. Il était assez tard ; il devait être minuit. Des portes claquaient et des hurlements résonnaient à l’étage du bas. Je me suis réveillée rapidement. J’ai alors écouté avec attention. Les bruits se rapprochaient, des voix brutales d’hommes étaient entrecoupées de cris et de gémissements plus faibles. Ils devaient être beaucoup. J’entendais le vacarme progresser, ils prenaient tout le monde apparemment, au fur et à mesure de leur avancée, chambre par chambre. La peur me dévorait. Je la sentais monter lentement, du creux de mon ventre jusqu’à mon crâne… La première image qui m’est venue, à ce moment-là, était celle des moines de Tibhyrine ; je me suis souvenue de ce film que mes grands-parents m’avaient forcée à voir à l’époque.  Je me suis immédiatement planquée sous mon lit. La peur montait toujours et m’étouffait peu à peu, alors que les bruits se rapprochaient. Ils arrivent à mon étage. Ils sont à trois chambres. Ils prennent Sophie, Pierre… Ils sont à côté. Ils sont derrière la porte. Ils entrent… Trou noir.

Je me suis probablement évanouie quand ils sont rentrés. En tout cas, un grand silence régnait quand je me suis réveillée. J’étais toujours sous le lit, et j’y suis restée encore longtemps. J’avais peur. Quand je suis enfin sortie de ma chambre, tout était vide, personne dans le lycée ni dans l’internat. Depuis, je ne suis pas sortie dans Paris. Je passe le plus clair de mon temps à étudier – qu’est-ce que je pourrais faire d’autre ? Je voulais sortir, mais avant je me suis renseignée un peu, sur des réseaux sociaux et des sites d’information, avant que tout soit coupé. J’ai vite compris la situation, et qu’il fallait à tout prix que je reste cachée. Sortir maintenant, seule, alors que j’étais une fille en plus, c’eût été de la folie ! Quand on est un garçon encore, on peut essayer de se défendre, ou alors on est tué, et alors c’est simplement fini. Mais quand on est une fille, c’est autre chose. Ils ne rentrent pas en conflit, et te prennent sans même te permettre de te défendre, sans te laisser une seule chance. Et tu ne peux pas espérer être tuée, non. C’est pire, bien pire… Je ne suis pas sortie, donc. Pour la nourriture, je fouille au fur et à mesure dans les chambres - presque tout le monde planquait des gâteaux, des biscuits ou même des bouteilles dans le faux

plafond, c’était un peu devenu une tradition. (Initialement les gens faisaient ça pour éviter de se faire confisquer leurs victuailles, mais je pense que tout le monde était au courant.) Pour l’instant, j’ai ce qu’il faut. Je passe mes journées à lire ou à étudier, dans le plus grand silence. Enfin là, c’est pas vraiment silencieux, puisque je suis en train d’écouter une Danse Slave de Dvorak. Ça fait plaisir de voir que d’autres gens écoutent – enfin écoutaient – de la belle musique ici. C’est important, la musique, on ne s’en rend jamais vraiment compte pourtant. 

Attends, c’est quoi ce bruit dans le couloir ? Merde, merde… La porte s’ouvre. « Pas besoin de te cacher, hein, on t’a vue ! » Deux hommes se tiennent dans l’embrasure de la porte. L’un, plutôt jeune – il ne doit même pas avoir mon âge – a l’air menaçant malgré son apparente maigreur, et brandit un pistolet. L’autre est plus vieux, plus grand, plus imposant, et il a une barbe qui lui donne un air sûr de lui. Il est assez mignon d’ailleurs – putain, c’est vraiment pas le moment pour ce genre de considérations ! Ils me considèrent un moment en silence. Puis le plus grand l’adresse la parole avec un sourire narquois : « Bon, suis-nous, tu pourras peut-être nous être utile… » Oh non, j’espère quand même que c’est pas pour… « Vous êtes qui ? » je leur demande en essayant d’avoir un air confiant malgré ma voix tremblante. « Haha, tu le sauras bien assez tôt… » commence à faire le jeune. Toutefois, son acolyte reprend aussitôt : « On était le FRIC. Maintenant, on est juste des survivants. - Le... FRIC ? - Front de Résistance de l’Internationale Communiste. Enfin, ça n’a plus aucune importance maintenant. Est-ce qu’il y a de la bouffe et de l’eau quelque part ici ? » Je n’ai pas le choix, je ne peux rien faire ; je leur donne tout ce que j’ai, et je leur montre toutes les cachettes. En sortant, ils regardent à droite et à gauche, puis sortent en courant du lycée vers une rue plus petite. Le maigrichon me tient par le bras. « Faut se méfier des grandes avenues comme ça, me dit-il. On est facilement repérés, et puis la plupart des bastons ont lieu sur des boulevards, même si on peut vite se faire planter dans une ruelle aussi… ». Le grand l’approuve, et ils commencent à me raconter de nombreuses histoires de bagarres et de violences depuis le début du chaos. C’est pire que ce que je pensais/ On n’a croisé personne depuis qu’on est sortis, mais d’après ce qu’ils racontent, il faut toujours se méfier, les autres n’hésitent pas à violer, égorger, éventrer, ne serait-ce que pour un paquet de M&M’S, ou parfois moins… Enfin, on arrive devant une sorte de grande barricade. Un drapeau rouge flotte derrière. « Voilà notre bastion ! » me déclare fièrement le petit. Une jeune fille monte la garde dans une petite tour construite avec des planches, mais elle a dû reconnaître les deux hommes, car elle nous fait rapidement un geste amical, et nous nous faufilons dans un passage de la barricade presque invisible de l’extérieur. Ils rentrent ensuite dans l’immeuble le plus proche de la barricade, alors qu’une femme plus âgée me guide à travers les rues étroites dans lesquelles règne une agitation particulière ; beaucoup de gens vont et viennent, et qui plus est, ils affichent presque un air insouciant. On monte dans un immeuble, puis elle me fait rentrer dans un appartement, et m’indique un canapé dans lequel je m’effondre sans hésiter, harassée par cette marche mais crispée par l’angoisse. Elle revient après s’être absentée dans une pièce voisine, et me tend une canette de bière, fraîche. Fraîche. Je ne dis rien d’abord, stupéfaite. « Mais c’est froid ! - Bien sûr, c’était au frigo.

- Au frigo ? Vous avez de l’électricité ? - Oui, il y a quelques petits débrouillards chez nous. Enfin, pour l’instant, seuls deux immeubles ont l’électricité. Mais on y travaille. » Je bois cette bière – ignoble au demeurant, sans rien dire. « Bon, reprend-elle, tu faisais quoi avant ?  - J’étais en khâgne. En prépa, enfin j’étudiais, quoi. - Je vois. En gros tu ne dois pas être conne. Mais je vais être honnête avec toi : tu ne nous sers à rien et on n’a vraiment pas besoin d’une bouche supplémentaire à nourrir. Bon. En revanche, je peux peut-être t’aider quand même. J’imagine que tu n’as pas entendu parler du Carré Français. Il y a deux semaines encore, ils étaient nos pires ennemis ; nos membres se battaient souvent, pour des choses qui, en si peu de temps, sont devenues peu importantes. On a passé un accord avec eux. On n’a pas le choix ; on s’entraide. Bref, ils sont en train de monter une école là-bas, ils vont sûrement avoir besoin de gens comme toi. C’est ta seule chance, en fait. Tu la saisis, ou tu repars. » Je ne sais pas vraiment quoi lui répondre ; ma réponse va de soi. D’ailleurs, elle ne l’attendait pas. « Redescends et demande Sacha en bas. Explique lui tout, dis-lui que tu viens de ma part, il t’emmènera. Compris ? - Oui, madame… Merci. » Et je descends les marches, encore intérieurement harcelée de questions qui resteront sûrement sans réponse.

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In Principio

La foule gronde, chauffée à blanc. Je sers dans mon blouson ma disqueuse. Depuis le début de l’après-midi, l’ambiance est électrique. Charges et contre-charges se succèdent. Nous sommes restés en retrait. L’objectif est le pont de l’Alma. Là-bas, à dix ou vingt mètres, on distingue à travers la fumée des lacrymogène, l’épaisse ligne de crs… Soudain le signal, un simple sifflet, qui passe inaperçu au milieu de la foule. La disqueuse sortie du blouson, une dizaine de comparses autour de moi je m’agenouille et meule les protections des arbres. Je soulève la grille en fonte, déjà nous voilà en ligne au coude à coude, nous dirigeant vers la ligne de CRS, à nos côtés les camarades nous protègent des flics en civils qui commencent à détecter notre mouvement…mais trop tard. Mon coeur tape contre ma poitrine à exploser, l’adrénaline monte, me rendant presque sourd. Je sens à gauche et à droite des bras puissants me soutenir et me pousser. Impossible de parler avec nos masques, mais un simple regard suffit.

Nous voilà face à face, nous ne nous arrêtons pas, la première ligne qui s’était formée devant nous pour masquer notre manœuvre s’ouvre soudain, trois mètres… trois petit mètres, à la fois courts et très longs. En face l’armure de boucliers. Nos bras se détachent, agrippant ma fonte à deux mains je m’élance dans un nuage de gaz, face à face avec un CRS, j’envoie ma fonte en plein visage sous le menton, le sang gicle, l’odeur m’enivre soudain, excité par l’odeur de la poudre et du gaz, je sens enfin le goût du sang. Le corps bascule, je sens  la rancœur et la haine de tout un peuple monter en moi et m’envahir. Passent soudain derrière moi toutes les rages des peuples ayant vécus sur cette terre de France, les frondeurs de Paris, les sangs culottes attaquant les tuileries et les chouans se battant en Vendée, les communards luttant pour une vie en rose et les parisiens de quarante-quatre, les bourgeois de soixante-huit...  Repasse soudain la phrase prononcée à la dernière réunion, «  il faut que nous fassions un mort, une victime expiatoire… une icône qui déclenchera les hostilités» On a tiré celui qui tuerai à la courte paille et j’ai perdu…. Je lève la fonte au-dessus de moi et l’abat sur son visage, je cris à travers mon masque et frappe, encore, encore, aveugle au monde qui m’entoure jusqu’à ce que sa tête ne soit plus que bouillie méconnaissable.

Autour de moi, la foule maintenant m’a rejoint. Je me relève, sur le bord du pont un CRS passe par-dessus le parapet, entrainé par sa lourde combinaison il coule à pic. Devant nous la troupe recule en désordre, interloquée par la violence de la charge. Eux ils ont déjà compris qu’un cap vient d’être franchi. Je vois le capitaine rattrapé par un pavé qui le fauche à mi-cuisse, il s’écroule, un groupe se rue sur lui, une lame brille, l’air se remplit de sang. Au bout du pont une nouvelle ligne s’est formée derrière les grilles des camions. Les grenades dispersantes fusent mais la nature n’a plus droit de citée, la foule ne réagit plus à rien de ce qui devrait l’arrêter normalement. Nous sommes des surhommes. Mon regard croise soudain celui de mon binôme. Il s’est affublé d’un des casques de CRS. La visières est fendue de haut en bas et est maculée de sang. Il me sourit et me faisant un clin d’œil, il repart à l’assaut. Je le suis. Soudain nous entendons des coups de feu brisant la foule, quasiment instantanément, une boule de feu me traverse la poitrine, je sens mon corps quitter terre et retomber lourdement. Ma vue se brouille, du sang plein la bouche j’aimerai arriver à penser… mes idées se brouillent….Victime expiatoire….Héro…. Révolution….. révolution…. révolution……ré…………

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Ce que veulent les femmes

Ils sont là. Rien ne permet plus d'en douter. Le léger crissement de la porte a mis fin au dernier espoir de les voir partir comme ils sont venus. Impossible de savoir combien, au moins trois si je me réfère aux différents tons de voix. Le phrasé sonne français mais avec cet accent d'au delà du périph, entrecoupé de mots à consonance orientale et le bruit de raclement d'une machette sur les murs ne permettent pas le doute : c'est du pillards, c'est hostile. Je n'ose bouger d'un cil et c'est avec la plus grande des peines que je parviens à maîtriser mes tremblements. Il fait un froid terrible cette nuit et la lune offre une clarté suffisante aux intrus pour comprendre que le logement qu'ils viennent d'envahir est en bon état, qu'il a été préservé du pillage méthodique... qu'il est habité ou l'était il y a peu. Ma seule source de chaleur se trouve dans mon dos et elle semble avoir de plus en plus de mal à contenir ses hoquets sanglotants. Elle sait ce qui l'attend...

Elle, c'est Julie, une jeune ex-étudiante en psycho qui était venu de sa Normandie natale pour faire ses études à la capitale. Je l'avais croisé à une soirée sans but, le genre où l'on ne va que parce qu'il faut échapper à l'angoisse du samedi soir seul, bref une soirée de merde où les discussions consensuelles s'enchainent avec des mines faisant semblant de s'intéresser qui frôle le jeu d'acteur de série C. Elle m'avait abordé en me parlant de son absurde projet, avec ses camarades étudiants, d'aller « aux contacts des plus faibles », afin « d'éviter que des blessures irréparables ne naissent ». Autrement dit, il s'agissait d'aller aux devants des futurs pillards de Paris afin de leur expliquer que même si la police n'existait plus dans les faits, il ne fallait pas venir nous massacrer par ce que ce n'était franchement pas charlie. Sur le coup je ne saisissais pas l'immense vérité qu'elle m'annonçait, je préfèrerai relooker son décolleté, qu'elle avait de fort généreux, les « évènements » avait commencés et je ne l'avais pas compris.

Moi le « natio » de toujours, celui à qui on ne la ferait pas, j'allais crever comme un abruti parce que je n'avais pas réussi à quitter Paris à temps. Pourtant tout avait bien commencé, il faut dire qu'à Odéon j'avais un peu de marge et pas trop de voisins à craindre, tous des faibles. Avec mon fusil à pompe (cadeau de mon frère de l'ex-Police Nationale avant qu'il ne quitte Paris) je faisais ce que je voulais et je devais bien être le seul à ne pas manquer de bouffe et de réserve d'eau potable. Puis était venu les barbares, et pendant trois jours la mise à sac du Vème arrondissement de Paris. Trois jours terré dans ma chambre de bonne, le fusil braqué sur la porte à écouter les hurlements des femmes, les supplications des hommes et les gémissements déchirants des enfants. Je n'ai jamais compris pourquoi mon appartement avait été épargné parce que j'ai clairement entendu l'exécution de mes voisins, être les seuls africains du quartier ne les avaient pas sauvés. Durant la troisième nuit mon corps me lâchait et je sombrais dans un sommeil de plomb. Je me réveillais en sursaut le lendemain. Un silence: Profond. Mortifère. Total.

Quand enfin j'osais sortir à la quête d'une âme qui vive, je ne trouvais que scène de désolation et de pillage. Saint-Germain-Des-Prés ressemblait au Beyrouth des années 70, tout était fini. Et puis je l'avais trouvé là, accroupie aux pieds d'un cadavre à lunettes, le regard vide. C'est en m'approchant que je la reconnue. « Julie? ». Elle s'est levée et a marché jusqu'à moi avec une forme d'automatisme résigné. Elle ne me regardait pas pour autant et gardait la tête baissée. Je ne sais pas ce qu'elle voulait, ni même si elle attendait autre chose de ma part qu'une délivrance finale à ce cauchemar. Je me résolu à l'emmener chez moi, moins par charité que par peur de rester dans la rue. Jusqu'à la nuit nous avons attendu, puis mangé un peu, elle ne disait rien et ce n'est que l'apparition de la boite de raviolis qui fit germer dans

ces yeux un éclair de vie, ou plutôt de survie affamée. Et puis, des bruits dans la cage d'escaliers, un rire goguenard et gras, nous montions par l'échelle vers la mezzanine pour nous terrer en silence, ils arrivaient...

Ils ont finis d'inspecter la pièce en dessous, ils ont rempli leurs sacs de mes boîtes de conserves et rechargé leurs gourdes de mon eau. Pour prendre autant leurs aises ils doivent se croire seul finalement. Ils doivent penser, à juste titre, que seul un fou serait resté dans un appartement aussi voyant après ce qui c'était passé dans le quartier. Un craquement, le premier barreau de l'échelle, l'un d'entre eux est en train de monter!

Soudain, c'est le branle-bas-le-combat dans ma tête. Et si je leur dit de partir d'un ton menaçant? Si je me rends, peut être voudront-ils de moi? Et si je leur offre Julie en échange? Après tout, c'est à cause de gens comme elle qu'on en est là!

Malgré mes pérégrinations mentales, mon corps à pris ses dispositions, en position de tir vers l'endroit présumé où va apparaître la tête du gonze qui monte. J'inspire. Enlève la sureté. Trop tard pour reculer. Une ombre dans l'obscurité. Le coup part, sec, net mais pas propre, le mur est repeint.

« Fils de pute! » s'exclame l'un des type resté en bas. Le corps de leur collègue n'est pas encore tombé que déjà je bondis hors de ma cachette. Ils courent hors de l'appartement en faisant tomber leur lampe électrique. C'est la déroute. Avec un bruit sourd suivi d'un son de corps qui s'écroule, je comprends que l'un d'eux vient de se taper la poutre. Cette putain de poutre trop basse qui m'a tant fait chier les soirs de biture où je ne pouvais la rater, elle allait finalement me sauver la vie! Arrivé à sa hauteur je vois que le mec ne bouge plus, je l'enjambe et continu ma course, j'entends, il en reste un. Rapide l'enfoiré! Il est presque en bas. Sans perdre plus de temps je m'accoude à la rambarde de l'escalier et vise le rez de chaussé, je sais qu'il va passer par là et un reflet d'éclair de lune dans la glace intact de l'entrée me permet d'y voir suffisamment. Ca ne manque pas, il passe et trépasse. Aucun doute, le sang se répand sur les dernières marchent à une vitesse qui ne trompe pas. En remontant  je vérifie l'état de l'assommé, il émerge difficilement. Poussé par une soif de violence que je ne me connaissais pas je le relève et le dirige vers l'appartement. Il proteste à peine, étourdi et conscient d'avoir perdu. La fenêtre est ouverte, je l'y précipite. Sans un cri, sans un geste désespéré, il s'évapore dans la noirceur de la rue, et seul le bruit de son écrasement contre un pare-brise me confirme que je ne risque pas de le revoir.

Le calme est revenu, le grand silence de la mort. Je suis assis sur mon canapé depuis un bon quart d'heure et je ne peux me résoudre à lâcher mon fusil. J'essaye de décortiquer ce qui vient de se passer, cette rage qui est apparue et que j'essaye de condamner. Pourtant rien, aucune once de remords, au contraire je me sens presque apaisé. J'en suis donc capable aussi. C'est l'apparition de Julie qui me sort de mes pensées, son regard à changé, elle me fixe avec intensité. D'un geste, elle enlève son pull-over et fait glisser son jean le long de ses jambes. Elle est nue devant moi et je remarque qu'elle est étonnement bien conservé malgré les privations alimentaires. Sa poitrine, toujours aussi imposante, devrait me ravir, pourtant c'est son regard qui m'obsède. J'essaye de dire quelque chose mais elle me fait signe de me taire.

La nuit touche à sa fin. Et quelle nuit! Elle dort a côté de moi d'un sommeil qu'elle semble ne pas avoir eu depuis longtemps. Moi qui croyait être devenue la mort je me découvre être en réalité celui qui appelle à la vie. Une résurrection en moins d'une nuit, pas mal...  

C'est décidé, demain je l'emmène avec moi, nous devons quitter Paris.

[pariszero]

O Crux...

Ma main droite…elle est bloquée…

Une douleur vive me saisie au creux de celle-ci. Mes yeux restent clos. Les ouvrir me semble une immense peine. Le vent souffle à en rabattre mes longs cheveux sur ma nuque, j’esquisse un léger frisson lorsque sur mon front des perles humides et froides déferlent.

Un bruit…

Un bruit sourd et métallique claque. Un cri m’échappe…Une sensation de froid se fait ressentir au centre de ma main gauche. Mes yeux si lourds auparavant sont désormais écarquillés. J’incline légèrement la tête sur le côté et aperçois tout près une masse sombre aux cheveux crépus; vêtu d’un maillot de football bleu foncé, l’homme tient fermement en main un imposant marteau. Il frappe sur un épais clou; sec, précis, efficace, chaque coup pénètre un peu plus ma chair, éclate un peu plus mes os. Ce fier ouvrier met du cœur à son ouvrage.

Le même bruit sourd se répète, même sensation de froid, même douleur…Ma tête roule doucement vers le bas. Une nouvelle silhouette fait son apparition, agenouillée et vêtue d’une longue pièce d’étoffe blanche partant des épaules jusqu’à des chevilles nues. Cet homme dont le menton est chaussé d’une grande barbe drue, manie d’une comme son comparse avec dextérité l’outil mortifère. Minutieux, cet orfèvre prend son temps pour fixer mes deux pieds sur mon épaisse colonne vertébrale de bois. Cette délicate tâche achevée, il entour mes chevilles d’une corde robuste.

Je relève ma lourde tête et tombe nez à nez avec une majestueuse bâtisse dont les deux colonnes verticales en pierre s’élancent vers les cieux, mon regard se pose sur cette rosace; épicentre divin, abritant la Vierge aux deux enfants, je reconnais Notre-Dame. Sa façade est recouverte de banderoles géantes à l’écriture blanche et exotique sur fond noir.

Tous ces mouvements de crâne m’ont épuisés, ce corps m’abandonne lentement, mon sang suinte sur le parvis depuis mes nouveaux orifices. Le jour faibli. Mon esprit aussi. Quel jour sommes-nous? A cette question je revois l’image de Marie, déchirant de ses petites mains l’emballage des cadeaux posés au pied de notre crèche miniature.

La douleur…La réalité…

Je suis en croix en ce jour Saint. Cette vie désormais accomplie me quitte peu à peu. Je ne peux rêver mieux pour achever mon destin, que de mourir dans l’imitation du Seigneur. Tout ceci grâce à mes deux anges, s’éloignant de leur œuvre fignolée, marteaux et bras ballants, vers d’autres âmes à libérer.

Je rassemble mon peu de salive; salée par le sang, pour leur crier : “Merci”.

[pariszero]

Paris Zero a fait l’objet d’une émission sur la web radio de Fréquence Orage d’Acier.

Où l’on en apprend un peu plus sur le projet Paris Zero.

Bonne écoute

[pariszero]

Fin de tour

Dans  une succession d’explosions, la tour Montparnasse s’effondre dans un immense nuage de poussière. Les restes de vitrages explosent à chaque étage dans une synchronisation parfaite, pendant que le bâtiment sapé à sa base tombe comme un immense  séquoia et s’écrase dans un vacarme inimaginable sur l’ancienne gare TGV. Le bruit du choc est assourdissant et se répercute en écho dans tout Paris. La poussière et la fumée extrêmement denses et acres noircissent l’ensemble des habitations et des rues alentour. Lorsque la fumée après une demi-heure commence à se dissiper, jaillissant d’un immeuble, deux silhouettes grimpent sur les gravats. Les deux hommes noirs de crasse scrutent l’horizon obscurci et se lancent bientôt dans une gigue effrénée. De la tour et de la gare, il ne reste qu’un tas de gravats, amoncellement de béton, de verre et de métal tordu. Impossible de deviner qu’avant il y eu pu avoir un immense immeuble et une gigantesque gare séparés par une grande esplanade. De tout ceci il ne reste strictement rien.

 « On a réussi, on a réussi ! C’était beau comme un onze septembre ! » Jubile celui qui semble le plus vieux

 « Badaboum boum » répète sans cesse l’adolescent mimant de ses mains l’effondrement de la tour.

 « Soldat, je suis content de vous ! » pinçant affectueusement la joue du garçon, l’homme se retourne face aux ruines comme s’il s’adressait à une armée vaincue et entame un discours.

 « Aujourd’hui, c’est une grande victoire pour la Beauté de la capitale. Paris humiliée et enlaidie par cette excroissance affreuse, libère enfin sa ligne d’horizon après tant d’années de vilainie. Le combat fut rude et l’adversaire coriace, nous dûmes faire preuve de la plus grande minutie dans les calculs et de la plus grande précision dans la pose de nos charges. Que soit salué ici l’efficacité du soldat Boumboum qui avec abnégation et dévouement monta et descendit sans cesse les marches de cette tour infernale pour la miner inlassablement d’étage en étage. Cette bataille gagnée, continuons le combat pour la grâce de Paris retrouvée. Rappelons ici quelques-unes de nos victoires : la pulvérisation de l’affreux Beaubourg, la déconstruction minutieuse de l’horrible faculté d’Assas, la disparition de la non moins affreuse  fac de Jussieu... Soldat quel sera notre prochaine destination ? Le forum des halles ? La tour triangle ? Le palais de Justice ? La porte d’Italie ? Ah il nous en reste des chantiers à mener, heureusement que la fourniture est abondante. Alors, à toi de choisir.»

 « Mitterand, Mitterand ! » Scanda avec gourmandise l’adolescent voyant déjà devant ses yeux se dresser les horribles tours face à la Seine.

 « Excellent choix mon garçon, alors allons-y ! »

 Descendant de l’amoncellement de gravats, chacun attrapa un caddie rempli à ras-bord de pains de plastique et les voilà partis pour de nouvelles aventures.

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Qu'est-ce que Paris-zero

Paris- zero est un projet littéraire et artistique participatif, ouvert à tous. Il a pour cadre Paris dans un avenir pas trop lointain où l’Etat a totalement disparu. Le projet se veut complètement libre quoi que réaliste, notamment dans les descriptions des espaces et des individus

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La chasse

AVERTISSEMENT: Nous rappelons que les propos tenus dans le texte qui suit n'engage en aucun cas ni l'écrivain ni l'hébergeur du site et ne peut à ce titre être perçu comme une incitation à la haine raciale ou au rejet de l'autre. Ce texte, partei d'un ensemble littéraire a pour vocation d'illustrer les conséquences possibles d'un univers où l'ordre ne serait plus là pour tempérer les haines et les passions des hommes.

 - Dommage Négro, fallait pas sourire comme ça…

Rejetant un œil dans ma lunette de visée, je vois au niveau où se trouvait le nègre à l’instant précédent une flaque rouge explosée sur le mur, mélange de sang, de morceaux de cervelles et de chicots. Les quelques types qui l’entouraient ont disparu, surement pétés de trouille, repartis se terrer dans quelque coin sombre. C’est bien leur tour d’avoir peur ! Des années à sillonner le quartier en rasant les murs. « On habite un quartier très cosmopolite, c’est cool », s’extasiait ma conne de copine à chaque fois qu’on parlait immobilier dans les dîners… Tu parles, le cosmopolitisme elle l’avait senti passer par tous les trous quand le chaos avait commencé, plus de police, plus de sécurité, mais des nègres toujours autant, au milieu des rues à t’apostropher et te chahuter pour un rien… Fermer sa gueule. Et puis un jour va savoir pourquoi ils lui avaient sauté dessus, Ah ! putain de cosmopolitisme, elle l’avait senti passer tellement qu’elle avait fini fendue en deux.

Au début ça m’avait fait bizarre, comme un vide, un peu comme quand tu vires un vieux canap’ Ikéa qui te fait chier depuis des années, mais que du coup tu ne sais plus où poser ton cul… Bref, autant dire qu’elle ne m’avait pas trop manqué mais que j’avais mis du temps à m’en rendre compte. Petit à petit le temps ne s’arrangeant pas et ma gonz’ n’étant plus là pour me couper les couilles, j’avais fini par me dire que peut être moi aussi je pourrais en profiter

un peu. Ce putain de chaos était enfin l’occasion de faire comme ces putains de singes en bas qui ne faisaient que ce qu’ils voulaient. Plus de codes, plus de règles. La liberté enfin…

En discutant j’ai rencontré un mec qui, s’étant senti pousser des couilles, avait récupéré un flingue comaque dignes des meilleurs Doomlike. Mais avec le temps, se sentant plutôt fille de l’air que mec de terrain il a voulu mettre les voiles… Je lui ai échangé ma meule que je planquais dans un garage avec un plein d’essence. Il a disparu et moi le jour même j’ai testé mon nouveau joujou.

Allongé sur le toit en zinc je scrute la rue, à travers la lunette, il n’y a pas grand monde. Le coup de feu de tout à l’heure et le maccab’ qui flotte maintenant dans un liquide bouillonnant leur a un peu passé l’envie de faire la fête à ces zoulous. De l’œil je remonte lentement la rue. Je devine au loin les ruines de la mairie.

- Tiens le mignon petit singe, souris-je en découvrant un négrillon courant le long du trottoir… Tu pourras faire une jolie affiche pour handicap international. PAN ! le coup part, le gamin s’écroule, son genou a fait un bond de trois mètre. Déjà une grande tige accourt, je m’apprête à le raccourcir un peu, mais au dernier moment je me ravise….Bah ! toi tu as une bonne tête, ça ira pour cette fois, je suis bon prince.

Roulant sur le côté, je remballe vite fait ma quincaillerie et à l’aide d’une corde, descend en rappel le long du pignon, je passe par une porte cochère défoncée à coups de haches et m’éloigne trois rues derrières mes cartons du matin. La vie est formidable, je me sens enfin vivant…

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Qu'est-ce que Paris-zero

Paris- zero est un projet littéraire et artistique participatif, ouvert à tous. Il a pour cadre Paris dans un avenir pas trop lointain où l’Etat a totalement disparu. Le projet se veut complètement libre quoi que réaliste, notamment dans les descriptions des espaces et des individus

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Une envie pressante

J’étais arrivé dans cette colonie du XVIe depuis quelques heures. Mon alimentation hasardeuse faite essentiellement de boites de conserve et de pigeons grillés a largement détraqué mon organisme. Je sens comme une immense bulle d’air circuler à vitesse grand V dans mon intestin. Il faut que je trouve un endroit pour me soulager et vite. Heureusement il fait beau et chaud et il y a du monde dans la rue pour me renseigner. Je m’apprête à demander où se trouvent les commodités collectives à quelqu’un lorsque j’avise une large flèche marquée à la bombe de peinture. Les deux lettres écrites d’une main hésitante en orange fluo, jurent avec la porte massive peinte en faux bois. Je m’engouffre sous le porche imposant, gravis quatre à quatre le prestigieux escalier  de pierre où le tapis rouge reste de rigueur même si la couleur a quelque peu passé.

 De loin en loin, une flèche du même orange indique qu’il faut monter encore, en même temps qu’une odeur sans équivoque monte de plus en plus fort. Enfin, au 3e étage, une porte ouverte, c’est là. Reprenant mon souffle et serrant les fesses, je m’avance dans la pénombre. Je pousse une porte. Une odeur atroce me saute à la gorge, des nuées de mouches virevoltent dans la pièce dans un immense brouhaha. J’entre dans leur royaume.

 M’acclimatant peu à peu à l’odeur pestilentielle, je découvre les lieux. Accroupis dans un coin contre un mur, un homme est tout à son affaire et me dévisage à peine. La pièce, anciennement parquetée a été défoncée en certains endroits le long des murs, laissant des trous béants par lesquels on peut déféquer aisément trois ou quatre étages en dessous.

 Je découvre au sol des dizaines de couvertures de livres arrachés et levant les yeux, je comprends pourquoi cette pièce a été choisie plus que tout autre. Nécessité faisant loi : les murs sont tapissés de milliers d’ouvrages, du sol au plafond. Déjà les rayonnages à  portée de main sont à moitiés vides. Ma réflexion est confirmée par mon compère qui, se redressant à demi attrape un ouvrage et sans même un regard sur l’auteur déchire précautionneusement plusieurs pages. J’ai un nouveau haut le cœur, d’effroi cette fois. Les livres ont toujours été mes amis et la vision même d’une simple annotation manuscrite sur un ouvrage me déchire le cœur…

 La nature se rappelle soudain à moi par un signe qui ne trompe pas. Défaisant ma ceinture, me voilà cul nu au milieu des grands auteurs. Je tente de déchiffrer les titres les plus proches de moi, essayant de trouver un ouvrage qui mériterait plus mon postérieur qu’un autre. Je dois malgré tout revenir à mon objectif principal. Je peux enfin me soulager librement et en sécurité. L’idée de finir abattu alors que j’ai la culotte baissée reste ma pire crainte. Dans un bruit de chambre à air percée, ma patience est enfin récompensée. J’entends une flaque de merde s’écraser trois étages plus bas. Je souris d’aise, mon plaisir est complet. De la main j’attrape un volume. Me passant la langue sur les lèvres de satisfaction, l’œil brillant de malice, j’arrache les premières pages et dépose précautionneusement  l’ouvrage sur l’étagère la plus accessible. Sur la tranche en lettre d’or, on peut y lire :

 J.J Rousseau   Emile

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Qu'est-ce que Paris-zero

Paris- zero est un projet littéraire et artistique participatif, ouvert à tous. Il a pour cadre Paris dans un avenir pas trop lointain où l’Etat a totalement disparu. Le projet se veut complètement libre quoi que réaliste, notamment dans les descriptions des espaces et des individus

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L'adieu

La pluie tombe. Serré contre le corps endormi de ma femme, j’entends les gouttes tomber sur le zinc du toit. Par la fenêtre ouverte, le tonnerre gronde au loin. Parfois une fugace lueur blanche éclaire la chambre et son pauvre mobilier, toujours le même depuis que nous sommes installés là… bien avant les événements. Je me remémore la dégradation des temps et la décision assez rapide prise à l’époque. Nulle part où partir, pas de rêves, pas de famille. L’expérience avait rapidement montré qu’afin d’éviter les pillages, mieux valait monter toujours plus haut. Notre chambre, perdue au 7e étage au bout d’un couloir sombre, avait au moins acquis cette qualité-là. A peine avais-je par précaution percé des trous de 50cm dans les cloisons entre les différents appartements afin d’avoir un moyen de s’exfiltrer rapidement si le besoin s’en faisait sentir.

Je sens contre moi ma femme, le corps relâché, à peine secoué parfois de quelques soupirs. Soudain, à travers le bruit de la pluie et le doux grondement de l’orage, un son différent apparait et s’amplifie. Le bruit d’une corde qu’on frotte. Une note déchire la nuit, puis deux, puis trois. Une mélodie se joue soudain, irréelle, incroyable. Combien cela fait-il de temps que je n’ai pas entendu de musique ? Depuis qu’il n’y a plus d’électricité, plus de chaine Hi-fi pour écouter la radio, certains sons ont totalement disparu de la vie. Attiré par la musique, comme par un aimant, je m’approche de la fenêtre, à moitié baissé de peur d’être vu, la prudence restant mère de sureté. Les notes s’égrènent toujours, discutant avec la pluie, parfois

plus fortes, parfois moins…. Le tonnerre de la partie y apporte sa touche. Je risque un œil. Sur le balcon d’en face, à peine séparé de nous par la rue d’une dizaine de mètres, un homme joue à la fenêtre, vêtu d’une simple chemise blanche trempée d’eau. Face au ciel, il semble jouer pour lui seul, comme un pied de nez à la barbarie. L’archet glisse sur les cordes du violon – instrument de la civilisation s’il en est– libérant toujours les notes qui s’envolent dans la nuit, rebondissant de toit en toit, glissant sur les façades éventrées, sautant sur les cadavres pourrissant dans les rues, accompagnant les scènes de viols et de pillages se déroulant ici ou là, à l’abri d’une cave ou d’une carcasse de voiture. Les notes montent vers le ciel. Un éclair me dévoile les traits du musicien. Il ne sourit pas, les gouttes glissent sur son visage, il a le teint pâle et semble pénétré par sa mission civilisatrice. J’observe la main vibrante sur le crin exprimant tant de choses malgré le peu de moyens, des corps qui tombent, un monde qui meurt… Pourquoi tant d’images me sautent au visage à l’écoute de cette mélodie ? Je tente de trouver au fond de ma mémoire d’où cette musique peut bien provenir.

La mélodie continue, solitaire, gratuite, n’existant que par et que pour elle-même. Je sens derrière moi du mouvement. Doucement, je l’entends qui approche. Me posant la main sur l’épaule, elle me murmure - Qu’est-ce qu’il joue ?

La révélation est là et je comprends enfin pourquoi ce morceau m’évoque tant de choses. Sur le même ton bas – je réponds, le Concerto de l’Adieu…

A ces mots, la dernière note s’éteint dans la nuit et le violoniste se fond dans l’ombre.

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la berceuse

C'est le froid qui me réveilla. Je frissonnais. En regardant ce qui me tenait lieu de sac de couchage, je me dis qu'il serait temps d'en trouver un autre, un qui ne serait pas troué par les mites. Lorsque je tournai la tête à ma droite, je vis qu'il était parti. Je n'avais pas besoin de me lever pour le savoir. Notre squat ne comportait qu'une seule pièce. Par terre traînaient des emballages de barres chocolatées, périmées depuis des lustres ; mon seul autre tee shirt ; des pages à moitié déchirées de vieux journaux qui évoquaient l'Evenement. Me vint alors à l'esprit une vague de souvenirs, par flash : mon ancien appartement si cosy du Xve arrondissement où je vivais en colocation, les journées de shopping avec les copines à débriffer sur nos histoires de mecs ; les fêtes où l' alcool coulait à flot et où, le temps d'une soirée, nous goûtions à l'illusion d'immortalité. Je chassais au plus vite ces images de ma mémoire. Cela faisait trop mal. La plupart des protagonistes de mon film imaginaire étaient déjà tous disparus – ce qui, on le savait tous, voulait dire morts. 

La chaire de poule me repris. Mais mes habitudes de jeune princesse branchée avaient depuis longtemps laissé la place à des réflexes de survis. Il fallait que je trouve à manger. Mais d'abord, il fallait que je LE retrouve. Je savais que chacune de ses sorties pouvait être la dernière. Soudain, j'entendis un cri : ma fille ! J'avais réussi à oublier le bébé qui reposait dans le berceau de fortune qu'il nous avait construit avec des tôles de voitures usagées ! Je n'eut pas le temps de m’apitoyer sur mon statut de mère indigne, il fallait que je trouve de quoi nourrir la petite. J'avais tellement maigri que je n'étais plus capable de produire du lait. Je me trouvais alors face à un dilemme : je ne pouvais pas la laisser seule ici ; les pillards ou les bandes armées pouvaient débarquer à tout moment et Dieu sait ce qu'ils lui feraient ; mais l'emmener avec moi semblait être tout aussi risqué. Mon regard traversa la fenêtre cassé pour se poser sur le paysage dévasté de l'ancienne capitale. Comme j'avais aimé Paris ! Mon Paris ! Ma terre promise, ma chance de construire une nouvelle vie, de prendre d'assaut le monde avec pour seul bagage mon ambition. J'avais rêvé de l'Opéra, du dôme du Sacré-Coeur ; je m'étais imaginé descendant telle une jeune et belle actrice l'avenue des Champs-Elysées pour dilapider un héritage qui ne me faisait pas rougir. Sous mes yeux se trouvaient maintenant les ruines d'un grand Magasin ; le square Boucicaut avait brûlé depuis longtemps. Pourtant, on pouvait encore sentir ce parfum d'un mélange de cendres et de chaires carbonisées.

Ma fille se remit à pleurer. Après avoir fouillé les maigres tiroirs présents dans la pièce à la recherche de quelque chose pour la sustenter, je décidais de la prendre dans mes bras et d'essayer de la calmer par une berceuse. Une berceuse, la seule chose qui me restait désormais de mon enfance confortable et heureuse.

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Putain d'macchab

Ça fait trois jours que ce putain de cadavre est sous ma fenêtre. Ça pue ! Faut bien avouer, le pauvre type à qui on a fait ça, c’était une proie facile. Il se baladait un soir. Il avait sûrement la dalle. De toute façon y a plus rien à bouffer à Paris. Quand il a vu les rôdeurs, il a compris. Il a rien fait, juste fermé les yeux. Le genre de type sans intérêt. Avant tout cette merde sa ligne de conduite ça devait être la pub et les injonctions moralisatrices du gouvernement. Liquéfié de l’intérieur, le type ! Rétrogradé à l’état d’un poulpe. Forcément quand ça disparaît d’un coup, ça fait tout drôle pour ce genre de gars ! ça a pas été long. Deux-trois droites, des coups de pieds, comme ça, pour le fun ! Et ça riait ! ça braillait ! une vraie fête foraine, putain. Les mecs étaient à la fête foraine ! Le plus galbé portait une espèce de tunique noire, soutane déchirée, ouverte sur un calbut’ à fleurs. Il a sorti une lame. En professionnel. Un vrai boucher. Il l’a passé sous la gorge du pauvre gars. Le sang a jailli. Les types ont hurlé de plus belle, des putains de possédés ! Il s’est écroulé sans un cri. Et maintenant j’ai un putain de cadavre sous ma fenêtre. Raide, les bras tendus le long du corps, les jambes légèrement fléchies. Quelques tâches vertes sur son ventre. Deux plaies béantes et noires, à la gorge et à l’entrejambe, dévoré par des chiens. Et ça pue ! jamais senti une odeur pareille... une odeur de viande pourrie qui t’prend à la gorge, au nez. Pas moyen de s’en débarrasser. T’as l’impression d’pourrir de l’intérieur rien qu’en sentant cette putain d’odeur ! Et ce pauvre type n’avait rien demandé. Tout ce qu’il avait sur lui, c’est ces fringues sales. A croire que ces putains de rôdeurs surinent des types pour le plaisir !

Quand je détache mon regard de ce macchabée, je vois ce qui reste des magasins. Sur le trottoir d’en face, des ruines, des cendres. Toutes les vitres explosées. A peine que l’système s’écroule, et tout est déjà pillé. Puis ils ont tout cramé. Sûr qu’il devait s’emmerder. Ou alors ils étaient déçus de plus rien trouver, les suivants. Plus à droite y a le carrefour. Deux carcasses de voiture posées au milieu. Les types au volant se sont fait agressés. J’sais pas bien si eux aussi pourrissent plus loin ou s’ils ont pu se tirer. Ils ont siphonné l’essence. Ils sont partis avec les sièges. Là, y a plus que la carrosserie. Y en a même qui sont partis avec les portières. J’sais pas bien c’qu’ils peuvent en foutre...

En journée quelques types traversent la ville. Tu les vois trembler, t’as l’impression qu’ils vont s’évanouir de peur. Si t’as de la chance, t’as un fusil de chasse et une chance de t’en sortir en un seul morceau. Sinon une machette, une batte, un truc plus sportif, quoi. Les rôdeurs, c’est toujours en bande. Ça braille. Ça porte des colliers d’oreille, de dents. Et là c’est des machettes qu’ils ont. Pleines de sang le plus souvent. Le pire, c’est la nuit. J’ai rien connu d’aussi flippant avant. Les lampadaires, ils servent à rien. T’as pas de lumière dans toute cette putain de « ville-lumière ». Des lueurs de torche parfois. Et des hurlements. A te glacer le sang. J’sais même pas si j’ai envie de savoir ce qui les fait brailler comme ça.

Depuis trois putains de jours j’suis à ma fenêtre. Je guette. J’ai rien trouvé de mieux qu’un pauv’ couteau de cuisine. J’ai vraiment été trop con. Jamais passé le permis de chasse... Je m’écroule de sommeil. Ma femme me relaie, je pionce. Ma fille ne dit rien. J’ose à peine la regarder. Elle est calme. J’vois bien qu’elle s’rend compte. Résignée. Elle sourit timidement.

On dirait qu’elle m’excuse de rien pouvoir faire. Je maîtrise pas tout, mais putain, on s’en crèvera pas !

Il reste quelques conserves. On les bouffe froides. Pas de cuisine, pas d’odeur. Pas se faire repérer. On est comme des bêtes dans un terrier. Mais un jour de chasse à courre ! Et bientôt on va manquer de bouffe, de flotte...

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Le provincial

Découvrir Paris, c’était un rêve de gosse : « Monter à la capitale ». Et puis il y a eu les évènements, il a fallu défendre la ferme contre les pillards, retourner aux champs, au potager. Tirer l’eau au puits, retrouver l’ennui de nos pères, plus de télé, plus d’écran, plus d’essence pour la bagnole. Tout ce qui avait fait les deux derniers siècles avait disparu en quelques mois. Mes vieux sont morts, l’un après l’autre, je me suis retrouvé seul, sans famille. Comme rien ne me retenait plus dans mon trou, je suis parti un matin sac au dos, fusil à la main.

 Je marche maintenant depuis plusieurs jours, faisant halte pour quelques heures dans les maisons que je trouve. Enfin, Paris se dévoile à mes yeux. Je découvre à l’horizon la tour Eiffel et de multiples dômes dont je ne connais pas les noms. La ville a l’air si calme et si paisible. N’était le silence et le fait que je marche paisiblement à pied au milieu d’une autoroute, on pourrait imaginer que rien n’a changé.

Après trois heures de marches où je me suis fait discret, devinant parfois un regard ou un mouvement derrière une fenêtre, me voilà à la porte de Paris. Une bande d’herbe haute verte et jaune en friche où passait l’ancien tram semble marquer une frontière invisible. Je rase maintenant les murs, fusil chargé et près à faire feux si besoin. Les quelques personnes croisées sur le chemin m’ont raconté que Paris était devenu un coupe-gorge aux mains de bandes armées. Je longe un boulevard de porche en porche, je prends peu à peu conscience que mon rêve de gosse de voir la tour Eiffel sera peut-être mon dernier souhait et qu’il sera peut-être plus compliqué à réaliser que prévu. D’un œil je regarde la plaque émaillée bleue sur le mur : Avenue du général Leclerc. Mon regard scrute les alentours, à chaque coin de rue il peut y avoir un danger. Derrière chacune des centaines de fenêtres qui sont sur cette artère peu partir un coup de feu arrêtant là mon aventure. Derrière chacune de ces voitures retournée ou brulée peu jaillir quelqu’un qui me fera la peau.

J’avance encore, marchant sur les gravats d’une façade qui a dû s’écrouler après un incendie. Au loin je devine une barricade, faite d’un empilement de voitures et de meubles disparates. Pris d’une intuition soudaine, je lève mon fusil bien haut et je marche résolument en vue. Je commence à deviner du mouvement derrière la chicane. Arriver à dix mètre, je me rends compte que ce qui m’avait paru être un simple amas de voitures se révèle en réalité un véritable petit fortin. Certaines voitures ont été en parties découpées et doublées de plaques d’acier pouvant arrêter des tirs de petits calibres. Des jambes de forces ont été fixées dans le sol à partir de tubes d’échafaudages. Même une voiture lancée à pleine vitesse s’écraserait comme sur un mur de béton. Sans doute un magasin de bricolage à proximité et quelques militaires de carrières ont dû permettre une telle sophistication dans la ligne de défense.

- Halte !

Un garçon, un fusil de chasse à la main se découvre légèrement et me braque.

- Tu es seul ? Interroge t’il suspicieux.

- Oui

- Donnes ton fusil !

J’ai du mal  à me résoudre à abandonner mon arme, mais devinant des silhouettes derrière une fenêtre, je me dis qu’il ne sert à rien de résister. Je la lui abandonne de mauvaise grâce.

On m’emmène doucement mais fermement de l’autre côté de la barricade. Derrière, la rue est plus nette, on se croirait presque comme avant. Au mur, je découvre une fresque, il y est écrit, en lettres capitales « carré Français ». En dessous un smiley grimaçant un clin d’œil trône au milieu des trois couleurs…

- Allons me dis-je, j’aurais pu plus mal tomber.

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Perdu dans le noir

Stalingrad, sous le métro aérien. J’ai réussi à trouver dans un appartement, perdu au milieu des immondices, une boite de conserve. Il a dû servir d’abri pendant un temps. La porte a fini par être défoncée à coups de hache et le désordre qui règne ici laisse imaginer les trésors que cet abri recelait. Au sol des cartons d’emballages alimentaires, plusieurs récipients ayant visiblement servi pour de la cuisine. Dans un coin, quelques vieux meubles coupés en petit bois ; La prévoyance des locataires ne les a pas sauvée des hordes de pillards. Je rentre mon précieux trésor au fond de ma besace où se trouve toute ma vie : une couverture, une lampe torche et un jeu de piles- les dernières -, une machette et un couteau multifonctions, une feuille de papier et un crayon de bois, des fois que l’envie de rédiger mes  mémoires me vienne… Un vieux briquet inutilisable faute d’essence, mais sait–on jamais ?

Je descends sans bruit. L’artère autrefois passante est vide, déserte. Des voitures retournées au milieu de la rue, d’autres marquées d’une grande croix à la bombe de peinture signifiant qu’elles ont été siphonnées jusqu’au dernier litre. Le vent souffle et emmène des restes de rien, des morceaux de plastiques multicolores, quelques débris de papier…

Je me remémore ce quartier que j’ai bien connu avant… Le garagiste un peu plus haut où je faisais réparer mon scooter, ce métro après lequel je courrais quand je le voyais poindre  au-dessus de ma tête sur la ligne aérienne…

J’en suis là de mes rêveries quand sortant de nulle part une horde jaillit et m’entoure. Comme des rats sortant de égouts, ils semblent poindre de toutes les issus, des porches d’immeubles, de sous les voitures… Ils m’empoignent, on me tire à droite et à gauche. En peu de temps, me voilà dépouillé de mes seuls biens, ma sacoche, mes chaussures… Un coup sur la nuque m’assomme et m’envoie au pays des songes-peut être de la mort. Dans une dernière pensée, je me dis que c’est peut être mieux ainsi, plus simple… Tous ces mois à lutter pour sa survie et finir si bêtement pour quelques secondes d’inattentions, c’est trop con.

Alors qu’une seconde plus tôt j’étais prêt à m’abandonner à la fatalité, voilà que ma tête résiste de toutes ses forces à l’idée de la mort. Mon corps ne répond pas, je suis trainé au milieu de rires et des jurons. Soudain, le vide, je me sens jeté à pleine force, une seconde qui me parait une éternité. Je retombe lourdement contre des marches et dévale, tournant retournant. Tout tourne trop vite, une douleur de plus en plus intense qui se diffuse dans tout le corps… Ce putain d’escalier ne se termine jamais ? Se mettre en boule, protéger la nuque, surtout ne pas crier, tomber, tomber encore, rouler…. La fin….

Une douleur intense me réveille, il fait complètement noir. Je n’entends que ma respiration haletante, je sens quelque chose de poisseux couler de mon front et coller à mes cheveux. J’y porte mes doigts que je mets à la bouche. C’est bien du sang. Sans bruit je me traine, cherchant un mur ou un élément pour me repérer. Je suis dans le métro sans une once d’électricité ou de lumière. Là-haut, ils doivent roder et s’ils me retrouvent je suis mort. Encore sonné, les idées défilent dans ma tête sans arriver à s’assembler dans un ordre convenable. Rester ici c’est mourir. Remonter c’est mourir… Reste à trouver une autre sortie, mieux une autre station pour être sûr de ne pas retomber sur eux. Le tunnel du métro étant tout droit, une fois trouvé la voie, il suffira d’un peu de patience et de marche à pied.

Mes doigts cherchent un rebord où s’accrocher, je sens les carreaux métro aux multiples arrêtes. Je me redresse doucement. La station debout est moins pénible que ce que je ne craignais par contre l’obscurité est toujours aussi totale. Je tente de me remémorer la station à l’époque où je la sillonnais pour aller au boulot. Le grand escalier puis à gauche, donc à droite en descendant, ou alors… Allons garçon calme toi c’est important de bien se souvenir. Si à l’époque j’avais su que connaitre ce passage par cœur pourrait me sauver la vie…. J’essaye de recoller les souvenirs sans repaires sans lumière. J’avance doucement, longeant les murs tâtonnant des mains, sentant la crasse de dizaines d’années de métro me coller aux doigts. Un virage, puis deux, je suis maintenant loin de ma rampe de lancement. Encore descendre, d’autres escaliers. Je m’enfonce dans l’antre de la terre. Je n’entends que mon souffle, de plus en plus court au fur et à mesure que je réalise la folie que je suis en train d’accomplir. Heureusement il ne fait pas trop froid malgré ma tenue légère. Je ferme les yeux bien que cela soit inutile pour tenter de mieux me souvenir de  mon trajet de naguère. Ici devrait se trouver un escalator, plutôt prendre l’escalier dés fois qu’il manque une marche…. Enfin le quai. Je sens un courant d’air plus frais. Mais toujours pas de lumière. Je ferme les yeux pour tenter de me souvenir des quais bondés, de la bousculade pour s’empiler dans ces longs wagons à bestiaux, notre vie avait-elle plus de sens alors ? Métro-boulot-dodo est-ce moins absurde qu’aller à longueur de journée d’appartement vide en appartement vide pour essayer de trouver à manger ?

De mon pied nu je sonde le sol à la recherche de la bordure du quai. Les bras en croix pour garder l’équilibre, je finis par sentir sous mes orteils la bande rugueuse pour mal voyants. Les petites boules du revêtement s’incrustent dans mes chairs déjà bien entaillées par ma marche à l’aveugle. Je crie. De douleur, de rage de ne rien voir. Je m’accroupie, les pieds glissant dans le vide vers les voies. J’entends soudain des bruissements sous mes pieds… Des rats. Des milliers et des milliers de rats que je viens déranger dans leur royaume inviolé… Je crie de plus belle en me jetant sur la voie. Mon pied heurte le rail métallique et froid puis tombe dans une flaque malodorante. Je frôle quelque chose de mou et chaud qui s’enfuit. Si seulement je pouvais courir. Le cœur battant prés à rompre, je me dis que je pourrais chanter pour me donner du courage… J’ai beau me creuser la tête, rien ne viens…. Soudain déchirant la nuit, je me mets à hurler faute de mieux, va savoir pourquoi, un air oublié depuis des années… « Moi je m’appelle Lolitaaa… » L’écho se répercute de loin en loin dans le tunnel « LO LI TAAAAAA LO LI TAAAAA ». Je m’enfonce dans la nuit….