Je me suis toujours demandé si mes livres n’étaient pas incompréhensibles. Illisibles. Écrits d’eux-mêmes. Le tout exactement comme je voulais. Comme si je ne remarquais que maintenant à quel point il avait fait étroit et sombre, en moi, pendant ce long hiver. Étroit et sombre, pas assez d’air. Comme enterré, comme sous terre. Chaque jour. À étouffer et en moi, un silence de mort. Hier encore. Long. Un long hiver. Qui devrait finir maintenant, te dis-tu. Après le repas, café. Italie. Corse. Provence. Une heure et demie seulement. Café, cigarettes, biscuits italiens à l’amande, et comme en début d’après-midi dans le Sud, lent, le temps. Et puis tous deux partis, devaient s’en aller vite. Et moi avec les nouvelles clés, me parlant à moi-même en montant l’escalier. Peter Kurzeck, En invité, traduit par Cécile Wajsbrot, L’extrême contemporain, 2023
