#quevenhamasasas

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Poesia disforme

Não gosto da poesia esculpida em mármore, Endurecida pelo tempo, Contida e polida pelos grandes rimadores.

Poesia gostosa é aquela com cheiro de café E gosto de manhã mal dormida. Poesia gelada de quem pega cedo no batente, De quem dorme tarde com sonhos nos olhos.

A verdadeira poesia é dos que sentem, não que rimam. Está em olhar o voo do pombo e ver nele mais Do que um bater de asas.

Em quebrar, Olavo me perdoe, as ferramentas do artista. Em ensiná-lo a pintar com as mãos.

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Thomás

Engasgo com teu nome nos lábios, Sufoco declarações. Não indecentes, não. Mas ainda assim íntimas.

Quero lavar a geladeira com você. Reclamar do preço do tomate, Te ensinar a cortar alho.

Quero dançar contigo na rua, Ao som de uma valsa imaginária Que de algum jeito combinamos sem falar.

Quero gravar atrás de minhas pálpebras As curvas de seus cachos, O canto de seu riso, e do sorriso.

Quero dividir contigo os dias incríveis, E os monótonos também. E pintar a vida com cores fortes, Só enxergadas por aqueles que tem um mundo inteiro Numa cama de solteiro.

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Perfemme

Senti o cheiro no ponto de ônibus, às seis. Na fila do banco, achei ser o perfume da moça ao lado. Na padaria, inspecionei os doces, não era. Foi só ao me deitar que percebi: você esqueceu seu cheiro em mim. Não no terno, não no travesseiro, não mais. Encontrou caminho até o meu cérebro, e ficou ali, pra perturbar. Estou aguardando que volte aqui, para buscá-lo pessoalmente.

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Se me falha a memória...

Sombras de canções,

semiesquecidas, assombram os corredores de meus pensamentos.

O temor pelo esquecimento faz parte da construção de minha memória.

Tantos gênios (des)conhecidos deixam para trás apenas o pó de seus ossos

a alimentar os vermes.

Somos canções, seremos os vermes.

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(Esse é bem velhinho. Acho que alguma música inspirou, mas não lembro.)

Estou pensando em criar uma página no face com os desenhos. Opiniões?

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Engrenagens

Quero escrever uma ode aos sonhadores de janelas Que com dias longos e noites mal dormidas, Em enferrujadas latas de sardinha, Seguem pelas ruas da cidade sem flores.

Espreitam com o focinho para fora Tentando recuperar o fôlego No eterno abatedouro dos dias

E torcem por campos verdes Sem cercas de arame Que rasgam o delicado Tecido do sonhar

Acorda, patife A vida segue A estação Chegou.

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Crise existencial de uma formiga

Que se explodam as cigarras! Sigo eu a passos de formiga Numa fila interminável de trabalho Levando pedaço a pedaço As folhas deste enorme carvalho Que se explodam as cigarras! Que muito cantam Suas belas canções, E pouco se esquentam Na mudança de estações Que se explodam as cigarras! Quanto vale um pedaço de pão? A fila da vida segue sofrida Pelas mudanças de estação. Que se explodam as cigarras! E as formigas também, Pois antes ter a música E não ter um vintém. ~~~~~~~ (Na vida real, nem sempre a 'cigarra' morre de frio, e nem sempre a 'formiga' tem a barriga cheia. Mas aposto que as duas tem crises existenciais.)

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Amaresia

Sua pele cheirava a mar

Seu sorriso me dava uma eterna vontade de cantar

Vou te dizer meu bem, feliz é quem tem alguém

Alguém que cheire amar