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IL DUOMO DI MONREALE IN UNA PUBLICAZIONE DI INIZIO SECOLO

In questo giornale di inizio 1900, la cattedrale di Monreale è rappresentata con i mezzi di allora e quindi le sue tessere d’oro e la sua luminosità solare si è persa  nel grigiore oscuro dell’inchiostro. Questa differenza tra la bellezza reale, dorata e luminosa, e quella rappresentata, buia e triste, mi ricorda la differenza tra la vita come dovrebbe essere e quella attuale. Tra la vita nella pace e quella delle guerre quando non è più il motivo per scrivere credendo nell’uomo. Troppe guerre, troppi morti, troppi orfani mutilati e madri senza più figli. Siamo tutte pedine mosse dal potere del male, illusi con motivazioni ridicole ad accettare, a donare sangue e speranze insieme ai nostri domani. È come se ogni cosa perdesse colore, come se i cieli si oscurassero e le primavere si vestissero a lutto e tutto, tutto quanto diventasse il grigiore che precede il buio. In questa nevicata oscura, scrivere d’amore e dei fiori della gioia, pare un insulto, come schiuma del mare  colorata di sangue. Il dolore non ha un passaporto, l’ingiustizia non ama nessuno e a tutti ruba tutto: alle vittime la vita, ai carnefici la loro umanità. I versi perciò sanno di fango, le parole non sono più tessere d’oro nella magnificenza di un mosaico, ma solo la fuliggine di un fuoco infernale, l’arsura degli assetati, l’impotenza amara dei padri, le lacrime acide delle madri. Le parole diventano bossoli vuoti, avanzi di vita, orme nella sabbia o nella neve di chi non c’è più. La luce abbandona ogni cuore e spegne le chiese, le anime, prosciuga la gola e spinge i poeti e i sognatori a nascondersi nel profondo della terra  per pagare anche loro il loro prezzo alla follia della storia.

In this OLD newspaper from the early 1900s, the Monreale cathedral is represented with the means of the time and therefore its gold tiles and its solar brightness have been lost in the dark grayness of the ink. This difference between the real beauty, golden and bright, and the represented one, dark and sad, reminds me of the difference between life as it should be and what it is now. Between life in peace and that of wars when it is no longer the reason to write believing in man. Too many wars, too many deaths, too many mutilated orphans and mothers with no more children. We are all pawns moved by the power of evil, deluded with ridiculous motivations to accept, to give blood and hopes together at our tomorrows. It's as if everything lost color, as if the skies darkened and the springs dressed in mourning and everything, everything became the grayness that precedes the darkness. In this dark snowfall, writing about love and the flowers of joy seems like an insult, like sea foam colored with blood. Pain does not have a passport, injustice loves no one and steals everything from everyone: the victims' life, the executioners' humanity. The verses therefore taste like mud, the words are no longer golden tiles in the magnificence of a mosaic, but only the soot of an infernal fire, the thirst of the thirsty, the bitter impotence of fathers, the acid tears of mothers. Words become empty shells, leftovers of life, footprints in the sand or snow of those who are no longer there. The light abandons every heart and extinguishes churches, souls, dries up the throat and pushes poets and dreamers to hide in the depths of the earth to also pay their price to the madness of history.

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Messina, Catania, Scicli,Agrigento, Palermo, Modica, Ragusa, Marsala

Le città racchiudono la felicità di quanti abitano le sue infinite case Per questo escono nel mattino grigio cercando la loro felicita Vanno su tram, taxi entrano ed escono da uffici tristi e anonimi Cercano senza sosta sorrisi ed abbracci nei negozi, di fronte uno spritz la rincorrono sempre dietro ad una “riga” nel fumo acre, denso di maria qualcuno nel lavoro in amori digitali accumulando case e gioielli. Ma non trovano mai quanto desiderano la felicità che ferma il tempo che gli riempie il cuore che è il tutto e il di più quello per cui sei nato e vissuto Le città nascondono la felicità che tutti cercano tra le strade ed i viali con affanno, e rabbia disperazione e follia fantasia e pura immaginazione. In fondo, infine, la città vive di questa ansia per questo nessuno sa dove è, la felicità.

Cities enclose the happiness of those who inhabit their infinite homes. That's why they go out, in the gray morning, looking for their happiness. They go on trams, taxis, go in and out, from sad and anonymous offices, they search tirelessly, for smiles and hugs, in the shops, in front of a spritz, they always chase it, behind a "line", in the acrid smoke, thick with maria, someone at work, in digital loves, accumulating houses and jewels. But they never find, as much as they wish, the happiness that stops time that fills his heart, which is everything and more, what you were born and lived for. Cities hide the happiness that everyone seeks among the streets and avenues, with pain and anger, desperation and madness, fantasy and pure imagination. Ultimately, finally, the city thrives on this anxiety, which is why no one knows where happiness is.

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Caldo sudario sciropposo che copre ogni angolo della pelle, sauna a cielo aperto strade sciroccose, soffocose, stordenti allucinate e afose. animali nascosti sotto ogni ombra aria calda che danza sull’asfalto bollente, creando a mezz’aria miraggi sahariani. Il sole è un martello infuocato il canto ossessivo delle cicale i suoi colpi impietosi. Estate siciliana: aria di fuoco deserto nei campi e nelle strade, follia nella testa Cielo come volta di un forno cardi rinsecchiti, felci arrugginite erba gialla come l’invidia limoni di cupo verde ulivi impassibili di glauco verde finchè non reagisco per disperazione: granita di caffè con montagna di panna granita salvifica al limone, granita dolcissima alle mandorle all’amato pistacchio alle more, al sublime gelso alle fragole, alla pesca, al cioccolato ma non alla menta, gusto volgare, continentale. Oppure gelato alla crema, nocciola, limone, zuppa inglese cioccolato, crema, liquirizia, gusto santo e dovuto di cassata mandorla, fragola, pesca, fiordilatte regale stracciatella, sensuale mango ma non menta, banale, continentale. Magari seltz, limone e sale o acqua tonica e granita al limone caffè caldo con granita al caffè, lasciva panna! Gelo al limone, al melone vino freddo gelato, grillo, inzolia, malvasia in un bicchiere appannato dall’afa e affanculo prosecco e daiquiri affanculo l’estate, l’afa, il caldo mi basta una birra Messina gelata un bagnasciuga infinito e tutto il resto, i l mondo, l’universo è solo il sogno di un folle una fiaba ridicola scritta su un rotolo di carta igienica.

Warm, syrupy shroud that covers every corner of the skin, open-air sauna, sirocco roads, suffocating, hallucinated and sultry stuns, animals hidden under every shadow, hot air dancing on the boiling asphalt, creating Saharan mirages in mid-air. The sun is a fiery hammer, the obsessive song of the cicadas its pitiless blows. Sicilian summer: air of fire, desert in the fields and streets, madness in the head. Sky like the vault of an oven, withered thistles, rusty ferns, yellow grass like envy, dark green lemons, impassive sea-green olive trees. until I don't react out of desperation: coffee granita with mountain of cream, saving lemon granita, very sweet almond granita to the beloved pistachio with blackberries, to the sublime mulberry with strawberries, peach, chocolate, but not mint, vulgar, continental taste. Or cream ice cream, hazelnut, lemon, trifle, chocolate, cream, licorice, holy and due taste of cassata, almond, strawberry, peach, fiordilatte, royal stracciatella, sensual mango, but not mint, banal, continental. Maybe seltzer, lemon and salt, or tonic water and lemon granita, hot coffee with coffee granita, lascivious cream! Gelo with lemon, melon, ice cold wine, grillo, inzolia, malvasia in a glass misted by the heat, and fuck prosecco and daiquiri, fuck the summer, the heat, the heat, a frozen Messina beer is enough for me an infinite shoreline, and all the rest, the world, the universe, is just a madman's dream, a ridiculous fairy tale, written on a roll of toilet paper

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Palazzolo Acreide -Festa di San Paolo, Licata -Festa di Sant'Antonio, Scicli- Festa di san Sebastiano, Piazza Armerina-Palio dei Normanni, Mondello - Festa in spiaggia, Ragusa-Festa San Giovanni, Castelbuono-festa Rock, Aci - Festa San Sebastiano, Trapani-I Misteri, Fiumedinisi-Festa della Vara

Il mondo è fatto di uomini soli di donne che nessuno ama di ragazze che non hanno amici di ragazzi messi da parte di vecchi che nessuno ascolta. Eppure gli uomini amano le feste grandi banchetti pieni di risate balli in piazza per tutta la notte cantare, con mille altri se stessi. Eppure gli uomini amano amare stringersi di notte con un cuore coprirsi con coperte di tenerezza per scambiarsi le anime in silenzio Allora di chi è la nera colpa? Chi costruisce i muri invisibili che nel silenzio ci imprigionano? Chi ci chiude in tombe senza fiori o in giorni senza sorrisi rendendoci fiumi senza acqua. Qual’è il male che ci infetta? quale morbo ci avvelena? quale virus ci distrugge chiudendoci in un angolo? chi nasconde i nostri domani chi ci fa odiare ogni voce ci fa fuggire ogni sguardo Senza essere poi salvati da un piccolo lieto fine da un semplice amore da una rima baciata? Il mondo è fatto da uomini soli li vedi camminare in silenzio scrivere versi sui muri sbrecciati sognare nelle notti senza stelle danzare soli nelle piazze vuote, amare senza sapere chi e come senza sapere fino a quando solo perché amare è l’unica salvezza che conoscono

The world is made up of lonely men, of women that no one loves, of girls who have no friends, of boys pushed aside, of old men that no one listens to. Yet men love parties, big banquets filled with laughter, all-night square dancing, singing, with a thousand other selves. Yet men love to love, hug each other at night with a heart, cover themselves with blankets of tenderness, to exchange souls in silence. So whose black fault is it? Who builds the invisible walls that imprison us in silence? Who closes us in tombs without flowers, or in days without smiles, making us rivers without water. What is the evil that infects us? what disease poisons us? which virus destroys us by locking us in a corner? who hides our tomorrows who makes us hate every voice, makes us flee every glance. Without being saved, by a little happy ending, by a simple love, by a rhyming couplet? The world is made up of lonely men, you see them walking in silence, writing verses on chipped walls, dreaming in starless nights, dancing alone in empty squares, loving without knowing who and how, without knowing until when, just because loving is the only salvation they know

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Foto dei viaggi in Sicilia: Milazzo, Eolie, Marsala, Catania

IRMAK - Dice la scienza che nulla si crea e nulla si distrugge o come disse un vecchio filosofo greco, tutto scorre, diventando altro, trasformandosi. Allora se è così, la morte non esiste e noi non moriamo ma diventiamo altro, senza esserne coscienti, iniziamo un altro viaggio, tra le nuvole o nei torrenti, dentro un arcobaleno o nel colore sgargiante di una buganvillea attaccata al muro. Cosi intorno a noi, resta chi amiamo, unito a chi ha amato prima di noi e che ora è grano, o ragno, corteccia o solo una brezza, o un cristallo di neve, una spiaggia, un’onda o il suo sale. Così come fummo un sole o una stella, un pianeta o una lontana cometa, saremo una foglia o un profumo, un raggio di sole o una goccia nel mare, il vento d’agosto o un luminoso diamante, saremo stagioni e chicchi di uva, sogni innocenti di altri uomini lontani ed ameremo ancora, come oggi, ieri o domani, perché amare è lo scopo, che ogni atomo in sé porta come dono e destino, come guida e ragione. Per questo, sarai con me per sempre, per sempre insieme, nel vento e nell’onda, nel colore dei petali di una rosa, nella punta delle sue spine, nel profumo di un’alba, nel frusciare di una foresta, nel canto di un torrente, scorreremo di forma in forma restando eternamente essenza, felici, eternamente.

IRMAK - Science says that nothing is created and nothing is destroyed or as an old Greek philosopher said, everything flows, becoming something else, transforming itself. So if that's the case, death doesn't exist and we don't die but we become something else, without being aware of it, we begin another journey, in the clouds or in the streams, inside a rainbow or in the bright color of a bougainvillea attached to the wall. So around us, those we love remain, united with those who loved before us and who are now wheat, or spider, bark or just a breeze, or a crystal of snow, a beach, a wave or its salt. Just as we were a sun or a star, a planet or a distant comet, we will be a leaf or a perfume, a ray of sunshine or a drop in the sea, the August wind or a bright diamond, we will be seasons and grapes, innocent dreams of other distant men and we will love again, like today, yesterday or tomorrow, because loving is the purpose, which every atom carries as gift and destiny, as guide and reason. For this, you will be with me forever, forever together, in the wind and wave, in the color of a rose's petals, in the tip of its thorns, in the scent of a dawn, in the rustle of a forest, in the song of a torrent, we will flow from shape to shape remaining eternally essence, happy, eternally.

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NOTO - Palazzo Di Lorenzo Marchesi di Castelluccio.

Quando lasciavamo qualche chicco di pastina nel piatto, mia nonna contrariata ci minacciava dicendo “l’abbondanza è un castigo di Dio”, cosa che mi buttava in uno stato angoscioso perché mi sembrava di aver sciupato un dono che mi era stato dato. Ma come poteva essere un castigo l’abbondanza? Quando mai avere il di più poteva essere un castigo? Questo non riuscivo a capirlo. Crescendo alla fine capii quello che mia nonna, e attraverso di lei, generazioni e generazione di nonni e nonnavi attanagliati dalla fame, mi voleva dire. L’abbondanza porta sempre a non considerare importante quanto ci viene dato in quantità superiore alla immediata necessità. Porta all’incuranza, al disprezzo, allo spreco, a non aver ne cura ne desiderio di quanto si ha e ci si illude che né il tempo, ne la natura possano toglierci quello che gratuitamente e senza sforzo abbiamo ricevuto e che alla fine, a causa della nostra incuranza, siamo destinati a perdere. Questo è il risultato di una incosciente abbondanza: la carestia, la perdita di quanto si ha, il desiderio di aver di nuovo quanto fino a ieri non consideravamo neanche. Se consideriamo l’arte in Sicilia, allora l’abbondanza è enorme. Dovunque ti volti vedi un pezzo di storia e bellezza riassunto in un’opera d’arte. Ce n’è tanta che a volte si spreca. Ad esempio, a Noto, il palazzo dei Nobili Di Lorenzo, marchesi di Castelluccio, una volta estinta la famiglia e scaduta la donazione all’ordine di Malta, era destinato a diventare un'altra opera d’arte dimenticata e abbandonata. Ovviamente le lunghe discussioni, i progetti, i piani di recupero si infrangevano contro gli scogli della mancanza di risorse, le secche delle approssimate capacità manageriali e imprenditrici delle istituzioni e delle figure da esse delegate. Ha risolto tutto un francese, monsieur Jean Louis Remilleux che, comprato il palazzo, lo ha restaurato riportandolo alla originale e scenografica bellezza, ridando colore agli affreschi, mobili preziosi ai grandi saloni e ricchi dettagli al suo arredamento. Ora le 105 stanze del palazzo sono tornate alla loro originaria nobiltà in cui l’abbondanza diventa nutrimento continuo, cultura, stimolo e necessità.

When we left a few grains of pasta on the plate, my disapointed grandmother threatened us by saying "Abundance is a punishment from God", which she threw me into a state of anguish because she seemed to have wasted a gift that had been given to me. But how could abundance be a punishment? When could having more be a punishment? This I could not understand. Growing up, I  understood what my grandmother, and through her, generations and generations of grandparents and grandmothers gripped by hunger, wanted to tell me. Abundance always leads to not considering as important what is given to us in quantities exceeding the immediate need. It leads to neglect, contempt, waste, not caring or desire for what you have and we are under the illusion that neither time nor nature can take away from us what we have received freely and without effort and that in the end, in view of our carelessness, we are destined to lose. This is the result of an unconscious abundance: famine, the loss of what we have, the desire to have again, what we did not even consider until yesterday. If we consider art in Sicily, then the abundance is enormous. Wherever you turn you see a piece of history and beauty summed up in a work of art. There is so much that sometimes it is wasted. For example, in Noto, the palace of the Nobili Di Lorenzo, marquises of Castelluccio, once the family was extinguished and the donation to the order of Malta expired, was destined to become another forgotten and abandoned work of art. Obviously the long discussions, the projects, the recovery plans crashed against the rocks of the lack of resources, the shoals of the approximate managerial and entrepreneurial skills of the institutions and of the figures delegated by them. It was solved by a Frenchman, Monsieur Jean Louis Remilleux who, having bought the building, restored it bringing it back to its original and scenographic beauty, giving color to the frescoes, precious furniture to the large halls and rich details to its furnishings. Now the 105 rooms of the palace have returned to their original nobility in which abundance becomes continuous nourishment, culture, stimulus and necessity.