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DER DÜRRE GOTT Sonettenkranz

Wie schlimm es sein muss, wenn man nicht darf. Wie schlimm es sein muss, nicht zuzugreifen. Träume fressen dich auf, wenn sie reifen. Träume sind kreischend und messerscharf.

Träume enthüllen den tiefsten Riss, den du geerbt hast vom Allerhöchsten. Dich wird kein Flug und kein Wunder trösten. wenn man dich eins aus dem Garten stieß.

Du suchst den Abgrund, – er dich zurück, und trefft ihr einst aufeinander, dann fällt dem Allvater von den Wangen

sein müdes Lächeln. Mit keinem Glück dieser Welt wirst du Licht erlangen. Wie schlimm es sein muss, wenn man nicht kann.

Wie schlimm es sein muss, wenn man nicht kann. Wenn nur Bücher in deinen Zimmern dich ans Leben der Lust erinnern; ans Gefühl, mit dem Welt begann.

Nie erreichst du den Gipfelbrand, der dir zeigt, wie des Weltalls Wehen Tod und Leben als Einheit sehen, welche Küsse und Kunst verband.

Deine Haut ist verstaubt und fahl, und du lenkst nicht das Dreigespann: Du zerreißt es, und fühlst dich bluten.

Und du siehst, wie du acephal untergehst in den Großen Fluten irgendwo zwischen Mädchen und Mann. ________________

Wir wollen uns nach aller Ganzheit sehnen: wir wollen Klang.

Rainer Maria Rilke, 1900

III

Irgendwo zwischen Mädchen und Mann, auf der Hälfte zum Bald-Geboren hat sich eine Gestalt verloren, und erinnert sich nicht daran.

Und die Nächte sind taub und schwer wie verbundene Menschenhände. Was vererbe ich, wenn ich ende? Sinkt mein Geist in das Nebelmeer?

Frag nur, frag nur. Ich ahne schon: Ich erfasse, – das heißt: Ich darf. Sag, wie selten begreift ein Andrer

deinen wirklichen Seelen-Ton? – Meistens trifft dich ein blinder Wandrer, Ding, das sich selbst dem Verbot unterwarf.

Ding, das sich selbst dem Verbot unterwarf: Macht es glücklich, sich kleinzuhalten? In geschwungener Röcke Falten liegt noch eine, und dehnt sich straff,

darf nicht atmen, und scheut den Traum. Ach, wie sättigend. Keine Reime, – und wenn doch, dann nur strenggeheime, und am Ende: Geschirr und Zaum.

Ganz hervorragend! Alles sitzt, abends endend ihm Zucht-Gebot, und was innen liegt, fault und modert.

Denn man hat es dir eingeritzt: Was auch immer da in dir lodert, – Glaub an das Richtige. Sühne vor Gott.

Glaub an das Richtige. Sühne vor Gott. Keine Fehlschritte! – Wie beim Tanzen. Seele zu! – um dich fortzupflanzen: Bald schon trinkt dich das Abendrot

weingleich aus und du bist nur Luft, keine Hülle. Und dann? Die Tage antworten nicht auf die letzte Frage, weil die Frage nach Nächten ruft.

Doch die Nächte sind voll und leer vor den Menschen, die hundertfach dir nichts geben. Begreif doch bitte:

Deine Saite erwacht nicht mehr. … Dann verlier doch der Seele Mitte. Halt deinen Körper hungrig und schwach. ________________

Die Welt ist tief, Und tiefer als der Tag gedacht. Tief ist ihr Weh –, Lust – tiefer noch als Herzeleid: Weh spricht: Vergeh! Doch alle Lust will Ewigkeit –, – will tiefe, tiefe Ewigkeit!

Friedrich Nietzsche, 1883

Halt deinen Körper hungrig und schwach. Halt dich an Regeln. Und reiß dich zusammen. Einer gefräßigen Schlange entstammen deine verborgenen Dränge. – Erwach

endlich aus dieser verschrobenen Lüge! Das ist dein Körper: Er ist das Gefüge, welches dich trägt und vereint mit dem Geist. Schau, wie ihn deine Beherrschung zerreißt!

Schau, wie die Zeilen, von denen du dachtest, dass sie erscheinen, dich scheuen und meiden: Gleich einem Wunder, dem Gott widersprach.

Reicht dir das nicht als Verkündung? Du trachtest ewig nach Büße. – Du sollst nicht mehr leiden: Folg deinem flüsternden, lüsternen Bach. ________________

Weich keinem Glücke nicht, steh höher als der Neid, vergnüge dich an dir [..], nimm dein Verhängnis an. Laß alles unbereut. Tu, was getan sein muss. […] Schau alle Sachen an: dies alles ist in dir. […] Wer sein selbst Meister ist und sich beherrschen kann, dem ist die weite Welt und alles untertan.

Paul Fleming, 1636

VII

Folg deinem flüsternden, lüsternen Bach durch das Gebirge, und werde zur Flut. Schau, – wir bewirken: Die Dinge sind gut, seit uns die Brille der Sitte zerbrach.

Alles ist fließend, und alles ist rein: Nicht wie ein Kind, sondern rein wie ein Kern. Wasser und Eisen in einem: Verlern deine Notwendigkeit, sündig zu sein.

Sünde ist nur ein erfundener Schmäh. Geh deine Wege und fahre dein Boot, und du wirst sehen: Der Zweifel fällt nieder!

Tu nicht den Gräsern am Wegesrand weh, sprich deine Sprache, und kehre nie wieder zahm und gebrandmarkt zum alten Schafott.

VIII

Zahm und gebrandmarkt zum alten Schafott wie eine Kuh (bis zum Knochen gemolken) schleppte ein Volk sich, und sprach zu den Wolken, hoffnungsvoll glaubend, es spreche zu Gott.

Zweitausend Jahre und immer noch nicht einen Tag schlauer, verbüßten sie ihre schamvollen Träume. Nur Tränen und Tiere wussten es besser, und scheuten das Licht.

Und überm Land, das schon satt war von Last einer erfundenen Buß-Religion, hing nur ein Himmel, der schwieg und nichts wusste.

Wem du auch immer was angetan hast, was man auch immer dir anlasten musste: Zeig wie du leidest, und schreibe davon. ________________

Aber wahrhaftig, ich bin in keinem Augenblick mehr ein Mensch, als wenn ich mich mit hundertfacher Stärke leben fühle.

Hugo von Hofmannsthal, 1901

Zeig wie du leidest, und schreibe davon. Schreib und verzweifle am eigenen Schweigen. Dir wird kein Gott sich im Abendrock zeigen. Zeig deine Demut und sühne synchron.

Mensch könnte Wunder sein; Mensch ist zu bang. Mensch ist halb Schimmer; ich bin halb Wald. Mensch ist die einzige Richtergestalt. Mir aber scheint er nicht klug und nicht Klang.

Mensch ist verrostet an eigener Lust, weil seine Wünsche nur kreisgeformt schleichen. Mensch kann nicht schaffen. Mensch ist zu jung.

Mensch kniet und betet. Mein Wald aber fußt mitten in Gottes erzeugendem Sprung. : Friss wie ein Silberfisch Bücher und Zeichen. ________________

Glaube mir, ich habe es erfahren, du wirst ein Mehreres in den Wäldern finden als in den Büchern; Bäume und Steine werden dich lehren, was kein Lehrmeister dir zu hören gibt.

Bernhard von Clairvaux, ca. 1120

Friss wie ein Silberfisch Bücher und Zeichen, aber du findest darin nicht das Echte: Nur in dem Muster der fließenden Flechte, nur in dem Kriechen geglätteter Schleichen

liegt eine Ordnung: Die Ordnung der Nähte. Ordnung des Magischen. Ordnung der Welt, die deine Zeit in der Handfläche hält, seit sie aus Neugier das Menschenkorn säte.

Lies und verkleide dich. Stirb in die Leere, wartend darauf, dass die Nussschale bricht. Schleich um die Schränke und flüstre die Namen,

während ich Träume wie Licht überquere. Folg deinen Regeln und stütze die Rahmen bis zum Erbrechen: Das sättigt dich nicht.

Bis zum Erbrechen: Das sättigt dich nicht. Was ist der Sinn eines hungrigen Lebens? Du überzeugst dich und wartest vergebens auf die Erlösung. Doch Göttliches spricht

nicht deine Sprache der Tugend: Das sagen nur die Verbitterten. Mögen sie welken in ihren trocknen, gestellten Gebälken, die ihre Scham als Entschädigung tragen.

Gott! Wie ich fürchte den trieblosen Geist! Schlimmer ist jener nur, der sich Sanktion auferlegt, und seine Liebe als Lücke

nachtlang beschimpft. Denn er weiß doch: Er reißt irgendwann ein. Und er bricht sich in Stücke, stets auf der Jagd nach dem innersten Ton. ________________

Verzauberte: wie kann der Einklang zweier erwählter Worte je den Reim erreichen, der in dir kommt und geht, wie auf ein Zeichen.

Rainer Maria Rilke, 1907

XII

Stets auf der Jagd nach dem innersten Ton, ohne den Mut, Melodien zu schreiben. Ich bin gekommen, um einzuverleiben. Ich war gerufen, und komme davon.

Meine geöffnete, schlagende Brust sah mit libellen-verwandten Pupillen auf deinen himmelwärts deutenden Willen. Keine Erlaubnis, – ich sage: Du musst.

Mach, dass ich schreibe. Erzeuge das Wort. Bette den Reim in das bloße Gedicht. Hör, wie ich klinge: Mein Tonfall umfasst schon

zwei Galaxien und weht uns hinfort. Du folgst den flammenden Noten, und fast schon stellst du in Schatten dein eigenes Licht.

XIII

Stellst du in Schatten dein eigenes Licht, kommt es zurück wie ein Ruf in den Bergen. Nichts kann ein Ewiges Leuchten verbergen. Nichts überdeckt eine innere Sicht.

Aber du musst aus dir raus. Und du lässt deine verborgenen Züge nach außen dringen, als wären sie winzige Pausen zwischen dem Bühnen-Gesicht und dem Rest,

hoffend, dass jemand sie wiedererkennt, und deine Lücken den anderen gleichen, doch deine Angst macht dich hässlich. Du wirkst

ganz wie ein staubiges Zier-Pergament. Alle verstehn, was du krampfhaft verbirgst, durstig und wütend: Denn Wort wird nicht reichen.

XIV

Durstig und wütend: Denn Wort wird nicht reichen. Nichts wird dir reichen. – Du machst nichts daraus. Manch einer baut ein erhabenes Haus. Manch einer deutet gewaltige Zeichen.

Du aber klagst, und erlaubst es dir kaum, deine verschlingende Leere zu stillen. Ich aber folge dem äußersten Willen, der sich mir zeigte im innersten Traum.

Wald ist mein Zeuge. Ich sah meine Zeit, habe gesehn, wie die Eishand mich warf von meinem Sockel. Ich kann nicht mehr warten.

Ich war schon früh für das Feuer bereit (seit man mich stieß aus dem blühenden Garten). Wie schlimm es sein muss, wenn man nicht darf!

Wie schlimm es sein muss, wenn man nicht darf. Wie schlimm es sein muss, wenn man nicht kann. Irgendwo zwischen Mädchen und Mann: Ding, das sich selbst dem Verbot unterwarf.

Glaub an das Richtige. Sühne vor Gott. Halt deinen Körper hungrig und schwach. Folg deinem flüsternden, lüsternen Bach zahm und gebrandmarkt zum alten Schafott.

Zeig wie du leidest, und schreibe davon. Friss wie ein Silberfisch Bücher und Zeichen bis zum Erbrechen: Das sättigt dich nicht.

Stets auf der Jagd nach dem innersten Ton stellst du in Schatten dein eigenes Licht durstig und wütend: Denn Wort wird nicht reichen.

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* * * Zehn Sonette gehen auf die Reise. Fünf noch fehlen. Ihnen ist die Weise meiner rauen Worte nicht bekannt. Aber ich gebäre sie und gebe ihnen mit: die vollgesogne Rebe und die Große Lust aus meiner Hand.

#sonettenkranz #sonett #handflut #vollmund

DAS QUECKSILBERNE ZEITALTER Sonettenkranz

Ich will mich nicht entscheiden, was ich bin. Ich bin veränderbar. Ich bin verformbar. Und alles, was am Abend meine Form war, verliert sich Stunden später im Beginn

des nächsten Tages. Braucht es denn ein Wort, das zeigt, wie fest ich gehen darf? Die Schritte verstehen meine Wurzeln: Aus der Mitte des Großen Wandels kam und lauf ich fort.

Du kannst mich nennen, wie du willst. Ich weiß: Am Anfang war das Silber. Aber nun gibt es nichts festes mehr. Und wenn, dann wohne

ich fern von diesem starren Ordnungskreis. Ich wage, es den Winden gleichzutun: Mal bin ich voller Form, mal bin ich ohne.

Mal bin ich voller Form, mal bin ich ohne. Nur eines bleibt: Erinnerung. Ich weiß noch ganz genau: Es schmolz das erste Eis wie eine abgenutzte Kaiserkrone, –

der Welt zu groß. Die Dinge nahmen Lauf und schrieben sich in Felsen und in Rinden, damit wir irgendwann zu ihnen finden. Es gingen Türen zu und Blumen auf.

Und alles sollte irgendwann nochmal genommen und verstanden werden. Dann wär jedes Wort zur Säule, zur Kolonne

der Welt geworden. Und der hellste Strahl würde erleuchten, was nur wahr sein kann: Noch näher an der Sonne ist nur Sonne.

III

Noch näher an der Sonne ist nur Sonne. Die Wange, die beschienen wird, verbrennt unter dem Feuer, das dem Firmament als Schicksal prophezeit war, als Ikone

des Übergangs: Mal ist es heiß, mal Eis, und manchmal bist du irgendwo dazwischen (als ob zwischen Aquarius und Fischen noch etwas kommt, wovon nur Weltall weiß).

Ich merke es. Nur rufen geht noch nicht: Es hatte bis hieran noch keinen Namen. Nun weiß ich aber, dass ich’s selber bin.

Ich bin der Schatten zwischen Licht und Licht. Ich weiß, woher die Flüsse einmal kamen, und alles Wasser fließt davon und hin.

Und alles Wasser fließt davon und hin, – die Tropfen, auf der Suche nach dem Alten (als wären sie von Gottes Hand gehalten), ergeben erst zusammen einen Sinn.

Sie brauchen Bindung, doch sie klammern kaum: Was fließen kann, ist immer auf der Reise. Wenn Abend kommt, verstreuen sie sich leise, und treffen erst im frühen Morgentraum

schon wieder aufeinander, und die Form erinnert sich, als wäre nichts geschehen: Da gibt es nur das Sehnen, keine Sucht.

Dann zittern sie und spiegeln sich, und vorm vertrauten Blick will man sich eingestehen: Ich kenne keine Grenzen, nur die Flucht.

Ich kenne keine Grenzen, nur die Flucht vor ihnen wie vor langen Stacheldrähten. Die anderen entkernten sich. Wir säten. Wir haben nach dem Wurzelwerk gesucht.

Und immer, wenn wir gruben, folgten wir den Quellen, die im Tschernosem verschwanden. Fast kam uns dieses schwarze Wort abhanden, doch als wir riefen, war es plötzlich hier.

Und langsam fing ich an, das Fragewort nach Wann und Wo ein wenig anzugleichen ans Silberwasser; und die Flucht zu nennen

beim Namen, der den Fließenden gehört. Da glitzerte ein altbekanntes Zeichen, ... und wenn ich spiegle, wirst du es erkennen.

Und wenn ich spiegle, wirst du es erkennen: Es trägt so viel in sich, dass seine Haut (nach außen leise und nach innen laut) die Welt mit einem kurzen Wort verbrennen

und auferstehen lasse könnte. Dies ist der Beginn der Menschen und der Städte. Wenn ich nur einen Wunsch zu hegen hätte, dann wäre es: Ergebe dich und lies.

Es war einmal – schon alles, was du nur dir vor- und nach- und über-stellen kannst. Das Wort allein weiß, was es heißt, zu brennen.

Fast alle Zeiger fehlen dieser Uhr. Du wusstest es, bevor du selbst gerannst: Das Silber ist nur Schein, Gedächtnis, Rennen.

VII

Das Silber ist nur Schein, Gedächtnis, Rennen, und rennen kannst du gut. Das hast du schon gemacht, bevor du Beine hattest: Sohn des Wassers und des Silbers Tochter. Trennen

dich denn von ihrem Zustand überhaupt noch Zeiten oder Räume? Schau nach oben. Bevor sich deine eignen Augen hoben, hat einer schon an deinen Blick geglaubt.

Und alles war dir Gift und war es nicht, als hättest du ein Gegengift gefunden in deinem eignen Bild. Und mit der Wucht

eines gelösten Sternes schlug dein Licht, von fremdem Licht umgeben und umwunden, gegen die Zeit: Verwandlung einer Frucht.

VIII

Gegen die Zeit. Verwandlung einer Frucht in alles, was noch war und was schon käme. Ich hab sie mir gemerkt: die Kernphoneme, die Sternsysteme und die weite Schlucht

zwischen der Zeit, als es das Wort noch gab und jener, als es nur ein Bild vertreten und niederhalten sollte. Alphabeten verschwinden die Serifen. Apokarp

waren wir gestern. Doch da ist ein Fluss, der trägt Erinnerung wie kleine Wasserblüten, und schwemmt sie aus den Teichen in den Traum,

als ob er fühlt, dass er sie wecken muss. So finden Neumen, Milchstraßen und Mythen zurück zur Blüte, Knospe, hin zum Baum.

Zurück zur Blüte, Knospe, hin zum Baum. Das Urprinzip. Die Ursubstanz. Die Quelle. Wie eine schnelle, silberne Forelle, schneidet dein Geist den stummerstarrten Raum

entzwei, und folgt den Strömungen, die schon aus Karten und aus Logbüchern verschwanden. Doch sieh nur! Deine scharfen Sinne fanden den Kurs und übertrafen ihn im Ton.

Du mischtest alle Strömungen der Meere und Winde miteinander, und was blieb, war etwas Neues, etwas Ungewisses,

das du benannt hast, bis dann aus der Leere sich selbst belehrend ein Gebilde schrieb. Die Richtungen sind menscherfunden. Lies es.

Die Richtungen sind menscherfunden. Lies es: Es gibt ein Wort (ich weiß nicht, wie es klingt), das Welten trägt – und wenn es dir gelingt, am Beispiel eines guten Hindernisses,

die Welt nur kurz zu halten, kannst du dann aus allen Zeiten und aus allen Räumen, und aus den Himmeln, welche euch umsäumen, die Dinge greifen, wie sonst keiner kann.

Alles ist fließend. Alles gab es schon. Du wurdest noch vor der Geburt erfunden, genäht mit Weltallgarn und Weidengras.

Du bist Akkord. Dein tiefster Seelenton ist in dem Lärm der Außenwelt verschwunden. Das fasst zusammen deiner Ära Maß.

Das fasst zusammen deiner Ära Maß: Vereinfachung. Die Rückkehr zu den Streiten. Und zwischen den Errettungen entgleiten dir Wort und Wunder (das dich auch vergaß).

Nun sieh doch endlich! Du kannst gehn, wohin du willst. Ich fasste zärtlich in die Erde, – und sah: Egal wo lang ich laufen werde, die Wurzeln sagen, dass ich dort schon bin.

Ich sammle mich zusammen: Klang für Klang und Wort für Wort, und schlängle mich durch Sprachen, die wuchsen auf dem großen Weltenbaum.

Ich werde niemals fertig: Lebenslang werde ich täglich neugeformt erwachen. Atme ruhig ein. Wir treffen uns im Traum.

XII

Atme ruhig ein. Wir treffen uns im Traum. Der Spiegel hilft dem treuen Grenzen-gänger. Das Silber zittert lang. Das Wasser – länger. Mit dir fangen die Richtungen an. Kaum

erkennt man noch, woher du einmal kamst. War es von dieser oder jener Seite? Ist das denn wichtig? Auch die Abendweite des Sternbilds zeigt nur an, wie du es rahmst.

Und wenn du flüchtig bist, und deine Hände nach Nebeln greifen wie nach Kaffeemilch, dann hab ich ein Prinzip für dich. Nur dieses:

Komm mit dem Silber und dem Fluss, und wende nicht deinen Blick ab. Fließ und finde mich. Dann schreiben wir das Lied des Paradieses.

XIII

Dann schreiben wir das Lied des Paradieses, – wie damals, als der Klang noch tagelang im Garten hing, und ein Zusammenhang zwischen den Dingen klar war. Als türkises

und gelbes Licht sich legte auf die Wiesen, und alles atmete, und alles dankbar war. Da war das Wasser – Wasser: leicht und klar, und Silber war dem Mondschein zugewiesen.

Das ist schon lange her. Das Lied ist still. Und keiner blieb, der sich noch gut erinnern und daran weiterflechten könnte. Was

einst war, ist fast verloren. Doch ich will es wecken. Und ich trage es im Innern: Aus fließendem Metall und weichem Glas.

XIV

Aus fließendem Metall und weichem Glas sind wir gemacht. Wir sind die Wandelbaren, die Noch-zu-füllenden, seit vielen Jahren noch immer auf der Jagd nach einem Maß,

das niemals feststehn wird. Das soll es nicht. Wir sollen splittern, um uns zu vereinen. Dem Felsen und dem Erz, den Edelsteinen liegt das nicht inne: Ihre Grenze bricht.

Ich aber fühle, dass ich fließen muss. Ich lüge nicht, ich bin nur mehr geworden. Die Sinne aller Zeiten sind mein Sinn.

Wir fließen durch die Welt als Silberfluss. Wir schreiben in Zitaten und Akkorden. Ich will mich nicht entscheiden, was ich bin.

Ich will mich nicht entscheiden, was ich bin. Mal bin ich voller Form, mal bin ich ohne. Noch näher an der Sonne ist nur Sonne, und alles Wasser fließt davon und hin.

Ich kenne keine Grenzen, nur die Flucht. Und wenn ich spiegle, wirst du es erkennen: Das Silber ist nur Schein, Gedächtnis, Rennen gegen die Zeit, Verwandlung einer Frucht

zurück zur Blüte, Knospe, hin zum Baum. Die Richtungen sind menscherfunden. Lies es: Das fasst zusammen deiner Ära Maß.

Atme ruhig ein. Wir treffen uns im Traum. Dann schreiben wir das Lied des Paradieses aus fließendem Metall und weichem Glas.

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LETHE Sonettenkranz

Mit den Winden verwehen die Dinge, an denen du hängst wie vergessene Kleider an einer erschlaffenden Schnur. Das Archiv der Erinnerung schläft und verstaubt. Sieh doch: Längst sind die Bücher zu schwer, und du hast deine flüsternde Uhr

lang nicht aufziehen können. Du brauchst deine Zimmer nicht mehr. Du verkaufst deine Möbel. Wer braucht einen knarzenden Tisch? Eingesessene Stühle? Zwei Lampen? Die Wände: Schon leer. Aus dem Garten erreicht deinen Geist ein verwirrtes Gemisch

vieler Sprachen. Wie viele davon sind dir nah oder fremd? Welche Namen, nach denen du rufst, waren niemals erfunden? Sag, wann ist es geschehen, dass dir dieses Nachtfirmament

näher wurde als das, was du warst? Wie ein trocknender Strauß sind die Hände geworden. Du greifst nach den flüchtenden Stunden. Deine Zahlen und deine Gewohnheiten dehnen sich aus.

Deine Zahlen und deine Gewohnheiten dehnen sich aus. Keins der Wunder war echt. Und wenn doch? Dieses eine: Der Klang aufeinandergetroffener Seelen inmitten des Blaus eines Tages, um den sich das Sonnenlicht frauenhaft schlang;

dieses eine: Das Kommen der Dämmerung, wie aus dem Nichts, wie aus einem von Kindern erfundenen, unwahren Land (Überdenk deine Weisheit: Erst fällt’s auf die Berge, dann bricht’s, wenn es keine gemessenen Täler zum Dableiben fand.);

dieses eine: Sein rastloser Blick auf der festen Kontur deiner Schultern, auf denen nach Ewigkeit suchende Tage kurz verharren, solang du sie aushältst, dann fliegen sie zur

nächsten Stätte. Da drehen die Sanduhren sich, und du denkst zu viel nach, doch verdrängst immer wieder die wichtigste Frage. Morgens ernten die Frauen, worin du die Nächte ertränkst.

III

Morgens ernten die Frauen, worin du die Nächte ertränkst. Großgewachsen und blond: Sie entstammen dem Goldenen Strand und sie tragen das uralte Salz in den Adern. Du lenkst sie nicht ab: Dafür fehlt deiner Hülle die führende Hand

und der Seele die Leichtigkeit. Nimm ihren Trotz nicht zum Maß deiner eigenen Tage. Sie spielen nicht, glaub mir. Es fehlt ihnen nichts, was du geben kannst. Denk an den Mond: Er vergaß wie das Wasser ihn liebte. Nun ist er entrückt und beseelt.

Willst du werden wie sie? Oder fürchtest du dich vor dem Frost, der dich einhüllt, sobald deine unreifen Wunden sich schließen? Weißt du noch, was du einst an der Kreuzung getan hast? Du flohst

ohne Scham und Bedauern. Du starbst und du lerntest daraus. Noch ein Scheideweg wartet darauf, in dem Rauch zu zerfließen. Du verbrennst deine Bücher und gehst aus dem lodernden Haus.

Du verbrennst deine Bücher und gehst aus dem lodernden Haus. Wer hat all das geschrieben? Wer hat deine Seiten gefüllt? Einmal gab es Gewissheit: Im Ursprung des pochenden Blaus hat ein werdender Gott deinen leuchtenden Namen enthüllt

wie ein elftes Gebot. Seine Augen: Verliebt und verbrieft deiner endlosen Freiheit. Er wusste, woraus er dich baut, als er schwang seinen goldenen, unüberschreibbaren Stift, welcher Linien malte in seine verrinnende Haut

und den Anfang des Endes bedeutete. Wusste er da, was er tat? Sag mir dieses nur: Konnte er wissen, dass auch er nur ein Name, nur eine Erinnerung war

an die Zeit, die noch kommt? Und du wachtest noch hungrig und blind in der Dunkelheit auf und sahst zu, wie ihm Fäden zerrissen, in den Händen die Asche der Tage, im Brustkorb nur Wind.

In den Händen die Asche der Tage, im Brustkorb nur Wind, wie ein Falke im Krieg, wie ein weinender Engel im Fall: Du hast immer gedacht, dass wir irgendwo glücklicher sind. Doch die einzige Wahrheit ist diese: Wir sind überall,

aber nirgendwo (auch nicht am silbernen, gotthohen Berg, der die Wolken zerschneidet und Zeiten, als wären sie nichts), sind wir ewig wie hier: Denn wir leben im Namen des Werks aus Magenta geflochten, am Beispiel des hungrigen Lichts,

das mit Liebe zum Handwerk die Traumwelten deutete; das zwischen Weltall und Meer keinen Unterschied sah; dem luzider jede Wirklichkeit vorkam als dir deine Spieglung im Glas.

Wenn du fliegen willst, lege dich rechtzeitig hin, denn es schwingt eine zitternde Note im Raum. Du erkennst sie, und wieder übersetzt du den Fluss, der woanders nach Sommerzeit klingt.

Übersetzt du den Fluss, der woanders nach Sommerzeit klingt, musst du wieder erlernen, wie lieben und festhalten geht. Wer erfand diese Regeln? Wer lebte sie vor? Dir misslingt dein Bestreben nach Kälte: Schon wieder erscheint ein Prophet,

der dich schicksalhaft einnimmt und bannt. Und du planst deinen Tag, ganz als ob du das kannst. Sieh doch ein: Wind allein kann das tun. Als dein Geist nur ein Tropfen war, welcher am Weltallstrand lag, war er eigen und frei und den weltlichen Drängen immun,

aber nun ist ein Hunger in ihm, der dich menschennah färbt, und du leuchtest und willst alle Klänge der Welt in dir scharen, dass die kommende Hülle die Töne und Färbungen erbt.

Dann zieht wieder ein Sturm auf und du unterstellst dich dem Wind, der dich trägt, wenn die nebligen Schiffe ins Weltallmeer fahren. An dem anderen Ufer erahnst du dich selber als Kind.

VII

An dem anderen Ufer erahnst du dich selber als Kind. Die Spiralen sind reif und verflechten sich zu einem Kranz. In der Mitte der Zweige erstreckt sich ein Klang-Labyrinth: Du allein machst es sinnvoll, dein Kommen allein macht es ganz.

Du hast alles gegeben; man nahm dir das Nötigste ab. In der letzten Sekunde des Daseins begreifst du Beginn. Wind versteht sich von selber, — und du überwindest ihn knapp, und begibst dich ins perlende Knäuel aus Weltallgarn hin.

Winde dich wie du willst, aber binde dich, Ewigkeit, ein. Sonst fällt alles entzwei und entdrei, und entfacht kein Verlangen, zu verstehn, was es heißt, auf der zitternden Erde zu sein.

Was ist alles in dir, wenn es niemals nach außen hin dringt? Du versuchst durch die Zeiten den Blick eines Kindes zu fangen, und du winkst ihm zurück, als es hell und erwartungsvoll winkt.

VIII

Und du winkst ihm zurück, als es hell und erwartungsvoll winkt: Sag, erkennst du dich wieder? Das alles (sie alle) bist du! Folg den leuchtenden Brotkrümeln wie einem alten Instinkt. Öffne langsam die Augen und halt deine Ohren nicht zu:

Du hast Spuren gelegt, weil du wusstest — einst kommst du zurück, und du rufst nach dir selbst, um zu fragen, wohin alles rinnt, und woher es geflossen kam. Hör besser hin. Unterdrück deine Angst, zu erfahren, dass Dinge Bedingungen sind.

Nichts wird wieder so sein, wie es wäre, und niemals vergeht dieser Kreislauf der Zeiten, in dem jede kleine Bewegung wie ein keimender Samen sich legt in das wartende Beet.

Sei dir sicher: Das winkende Kind hat dir lang schon verziehn. Deine pochenden Zellen verletzen sich selbst vor Erregung. Dann fängt alles von neu an. Du! Uhrwerk mit kleinem Rubin!

Dann fängt alles von neu an. Du! Uhrwerk mit kleinem Rubin! Wie viel Gott liegt dir inne? Bereifst du die Frage im Kern? Wie lang wird dieses Steinchen der Abreibung sicher entfliehn? Ist dein Leib nur ein Nebel um einen gigantischen Stern?

Aus der Mitte des Traums kommt ein Rauschen. Du drehst dich nicht um. Keiner soll sich erinnern; du tust so, als könntest du's nicht. Man befragt dich im Fall; doch dein Mund bleibt geschlossen und stumm. Du verbirgst dein Bewusstsein und dimmst dein gewaltiges Licht.

Einer nur auf der Welt könnte dieses Versteckspiel entlarven, doch es scheint, er verschwand, — oder aber er war noch nicht da. Du warst nie überzeugt von dem Ansatz des Choreografen.

Keiner kann dir beantworten: Kommt er in Kreisen? Wie heißt er? Ist er einfach entstanden, weil er eine Möglichkeit sah? Sag, wie lang ist es her, dass du wusstest: Du kennst diesen Meister.

Sag, wie lang ist es her, dass du wusstest: Du kennst diesen Meister. Die Regale aus biegsamem Holz atmen goldenen Staub. Abgedunkelter Raum, Schwergardinen. Darin: Ein verwaister Ledersessel auf widderhorn-schraubigen Füßen. Erlaub

deinem Blick zu verharren. Erinnere dich an den Anfang und das vorletzte Ende, bevor du das Zentrum vergaßt: Deine zeitliche Form als der zeitlosen zaghafter Anhang, der du lebenslang zu viel Bedeutungswert angemaßt hast.

Der orangene Lampenschirm zittert und wird plötzlich wach, und du fühlst (beinah mehr als du hörst) seine eiligen Schritte, und den Schlüssel im Schloss, als die Hände ihn drehen. Danach

sollst du wieder vergessen. Du nimmst das Vergessen in Kauf, fokussierst dich aufs rhythmische Pochen der eigenen Mitte. Eingefahrene Hände (wie viele nur?) ziehen dich auf.

Eingefahrene Hände (wie viele nur?) ziehen dich auf. Ich erinnere mich! Ich erinnere mich an den Klang, den mein Mund von sich gab, als ich schrie in den Himmel hinauf: "Nein! Nicht noch einmal! Bitte! Ich habe jahrtausendelang

nur gelebt und gelebt, ohne Halt, ohne Anrecht auf Tod!" Doch man hielt mir den Mund zu, und schubste mich raus in die Welt. Und ich lebte. Und lebte. Und lebte. Als sei das Gebot "sei und schweig", bis der Meister die stockenden Zeiger verstellt.

Doch den Brotkrümeln folgend, begreife ich erstmals: Da ist so viel Licht, das die anderen (ich) stets umgingen und scheuten. Sag doch: Gibt es ein Messgerät, welches Unendlichkeit misst?

Wer auch immer uns baute, hat uns seine Kräfte verliehn, als ihn windende Böen im flackernden Weltall zerstreuten. Du bekommst einen Körper und pflanzt einen Garten um ihn.

XII

Du bekommst einen Körper und pflanzt einen Garten um ihn. Tulpen, Lilien schmücken dein Grün. Helle Stimmen im Flur. Wenn du Heim kommst, erwartet dich immer dein warmer Kamin und zwei Hände begrüßen dich. Und deine sichere Spur,

der du früher so oft bis ins Morgengrau folgest, verschwimmt, so als ob jemand will, dass du dankbar und still wirst. Du bist nur ein wenig zermürbt von der Fülle der Tage. Dich nimmt deine Arbeit und deine Geborgenheit ein. Du vergisst

deine Ahnungen. Was sollen Ahnungen überhaupt bringen? Endlich bist du erwachsen: Jetzt kannst du entscheiden, was zählt. Du verschreibst dich den echten, den unübersehbaren Dingen.

Alles hat einen Namen und eine Beständigkeit. Weiß der, der dem Ziel hinterher ist, woher seine Ausdauer quellt? Du vergisst jenen Fluss und erfindest dir eigene Geister.

XIII

Du vergisst jenen Fluss und erfindest dir eigene Geister. Alle tragen sie Masken und riechen nach Staub und Papier. Deine innere Welt fühlt sich an wie ein häufig bereister, von den Kennern gemiedener Kurort. Was willst du noch hier?

Sag mir: Was es das wert? Achtzig Jahre, — und keines von ihnen war der Frage verschrieben: Der Frage, die nächtelang brennt! Sag mir: Was es das wert, dem erfundenen Nutzen zu dienen? Schau hinauf. Da erfindet sich wieder das Nachtfirmament.

Neue Sternbilder stoßen die alten weg. Weißt du noch, als du zum letzten Mal sie, achtzigjährig, gezeichnet vom Leben, still beobachtet hast? — ein gewaltiger Klumpen im Hals,

grau und wissend, dass bald alles losgeht. Doch sag mir: Worauf hat dein Geist denn gehofft? … Du versuchst zu den Träumen zu schweben, doch das Wasser läuft fort, und du folgst seinem ewigen Lauf.

XIV

Doch das Wasser läuft fort, und du folgst seinem ewigen Lauf: Schritt für Schritt Richtung Licht und Unendlichkeit, die dich gebar, oder du sie? Wer weiß das schon, nach all den Jahren, dem Rauf und dem Runter der Weltraum- und Allzeit-Spiralen. Was war,

wird noch kommen, und das, was noch kommt, hast du, Überklang, schon in den Träumen gesehen, und schon in den Nächten verweint. Du wirst immer zurückkehren zu deinem innersten Ton, der dich ewig mit dem, wo du herkommst, im Mittelpunkt eint.

Das ist alles, was stimmt. Es gibt keinen, der mehr davon weiß. Aber falls du mich triffst, dann versprich mir: Du wirst danach fragen. Keins der Wunder war echt. Und wenn doch? Vielleicht ist der Beweis

dieser Quelle – die Angst, zu erfahren, was echt ist. Du senkst deinen Blick. Schau nach oben. Wir sind, was die Ewigen tragen. Mit den Winden verwehen die Dinge, an denen du hängst.

Mit den Winden verwehen die Dinge, an denen du hängst. Deine Zahlen und deine Gewohnheiten dehnen sich aus. Morgens ernten die Frauen, worin du die Nächte ertränkst. Du verbrennst deine Bücher und gehst aus dem lodernden Haus.

In den Händen die Asche der Tage, im Brustkorb nur Wind, übersetzt du den Fluss, der woanders nach Sommerzeit klingt. An dem anderen Ufer erahnst du dich selber als Kind, und du winkst ihm zurück, als es hell und erwartungsvoll winkt.

Dann fängt alles von neu an. Du! Uhrwerk mit kleinem Rubin! Sag, wie lang ist es her, dass du wusstest: Du kennst diesen Meister. Eingefahrene Hände (wie viele nur?) ziehen dich auf.

Du bekommst einen Körper und pflanzt einen Garten um ihn. Du vergisst jenen Fluss und erfindest dir eigene Geister. Doch das Wasser läuft fort, und du folgst seinem ewigen Lauf.

#sonettenkranz #sonett #anapäst #welttraum #handflut #sicheresdickichtbetretend

LEERE WEINE Sonettenkranz

Woher kommt die Leere, die ich spüre? Liebling… Hast du sie mir eingenäht? Iss ein wenig von der gelben Farbe: Sie wird helfen, wenn der Mond erwacht.

Dies ist nur die erste Ouvertüre. Vorhang auf, wenn sie vorübergeht. Alles, was ich darzustellen habe, hab ich aus dem Zwecklosen gemacht.

Alle meine Enden zittern seiden. Immer runder wird der heiße Mond. Deine Träume scheinen den Idyllen

meiner eignen gleich zu sein, es sei denn dass in meinem Kopf ein Spiegel wohnt. … können diese Weine mich nicht füllen?

Können diese Weine mich nicht füllen? Schluck um Schluck – so geht der Tag vorbei. Ich hab einen neuen Freund gefunden. Er hat seinen Namen nicht genannt.

Aber das ist gut: Denn was wir fühlen, kennt kein Wort; und in der Raserei geht den Märchen keiner auf den Grund, denn Märchen sind mit Kinderspiel verwandt.

Aber ich bin sicher: Nur die Bäche weißer Trauben lügen mich nicht an. Alles kommt zurück: In Intervallen,

ohne Trübnis; ohne Seelenschwäche, wenn ich mich vor dieser retten kann. Alles, was geflogen ist, wird fallen.

III

Alles, was geflogen ist, wird fallen. Alles, was ich schreibe, lacht mich aus. Mit der blauen Nacht ist mir englitten das, woraus ich Reimgirlanden band.

Folgenschwere Wirklichkeit: Uns allen reicht nach dem Elysium kein Haus. Ich ließ meinen Geist zurück: Inmitten deiner ungewohnt vertrauten Hand.

Und was nun? Wie soll ich wiederfinden, was mich in der Träumerei verließ? Wird der Schleier jemals angehoben?

Will ich diesen Hunger überwinden? Moor, das mir dem Meer zusammenstieß … Dreh die Welten um – wir landen oben.

Dreh die Welten um – wir landen oben. Dreh zu mir, Geliebter, dein Gesicht. Heute willst du ihr die Frage stellen, und ich will der Stern sein, der dich führt.

Alle meine falschen Garderoben leg ich ab vor dir. Ich kann dich nicht hinters Licht führn. Keine leeren Stellen habe ich vor dir. Dein Blick berührt

mehr als tausend Hände es vermögen. Und die Hände … Gott! Nun frag sie schon. Spinnentier, Verfolger: Ich verschnüre

Schicksale in mir wie Bücherbögen. Doch aus meinem Herzen klingt dein Ton, wenn ich mich im Kern zusammenführe.

Wenn ich mich im Kern zusammenführe, bricht der Tag wie altes, trocknes Holz, und erweckt mein Feuer: Aus den Nüstern kommt es, und ertränkt die blaue Welt.

Dann ist alles Feuer. Ich erküre mich zum Gott und werde groß und stolz. Und ich höre meine Lippen flüstern: Das hab ich alleine angestellt.

Und der Himmel brennt und läuft in Strömen, will ins Meer, aber das Meer ist Brand, dem die roten Brandungs-Wellen brüllen:

Halt die Luft an! – Und den wunderschönen Engeln brennt das Federkleid. Dem Land fahren alle Splitter aus den Hüllen.

Fahren: alle Splitter aus den Hüllen, alle Schiffe aus den Häfen, die niemals wiederkommen sollen, alle Sonnen über den gewölbten Äther,

alle Ängste, die sich nicht erfüllen, jede ungeborne Melodie, alle Kinder, alle Worte – alle werden fahren, früher oder später.

Doch noch laufen sie entlang der Grenzen zwischen dem was kommt und dem was bleibt, auf der Jagd nach ihren Todesfallen.

Und ihr Durst ist groß. Die Augen glänzen. Rechte Hand fühlt vor, die linke schreibt. Atme nicht. Der Himmel schmeckt metallen.

VII

Atme nicht. Der Himmel schmeckt metallen. Gelb-orange der Wind. Die Wolken – rot, aufgehäuft und ohne klare Grenze. Dieser Abend bleibt dir lang im Kopf.

Deiner Seele langgezogne Hallen kühlen ab. In Häusern bricht man Brot, Frauenlippen flechten Märchenkränze, während sie entflechten ihren Zopf.

Und dazwischen, im Gebälk der Räume sitzen große Wesen, starr und still, Augen zu, die Köpfe angehoben, –

für die enge Welt zu weite Träume. Wir sind das, was keiner tragen will. Wir sind, was die Umgekommnen woben.

VIII

Wir sind, was die Umgekommnen woben, als sie fielen in das Spinnennetz, das sich unter ihnen ausgebreitet und genährt hat. Wir sind ihre Brut,

Ernte ihrer schwarzen Bodenproben. Schau nur auf die Schwielen. Unterschätz nicht das Wurzelwunder, das dich leitet. Was soll das bedeuten: „Es ist gut.“?

Gut, dass du genesen bist; und besser, dass du nicht verloren hast, woran du erkrankt bist. Weder Raum noch Uhren

können das vermessen. Nur Gewässer wissen, dass die Zahl nicht retten kann. Finde in den Worten gute Spuren.

Finde in den Worten gute Spuren. Frag sie nach dem Alter. Namenslos ist in mancher Höhe auch ein Name. Leg dich in den Wind und halt ihn fest.

Alles schloss sich auf, als wir erfuhren, dass wir auf dem Großen, Goldnen Floß Richtung Sonne fahren. Unsre Arme waren braun und stark: Das Schicksal lässt

keine Fehler zu. Die Ufer trieben still vorbei. Die Klänge schälten sich aus der alten Haut. Die Welten-Breiten

kannten ihre Längen. Und wir schrieben mit den Fingern in den Küstenstrich: „Spring nicht über Wurzeln, die sich weiten.“

Spring nicht über Wurzeln, die sich weiten. Vorwärtsfallen ist noch kein Beweis dafür, dass du fliegen kannst. Uns wachsen Flügel nur im jungen Alter, und

wer bis dahin seine Fertigkeiten nicht im Griff hat, wird dem Riss im Eis nicht entfliehen können. Auch den Lachsen nützt das Schwimmen nichts: Sie ruft der Grund.

Dich aber ruft Abgrund. Dich ruft Ursprung, Ahnung, dass im Herzen jener Welt, die dich aushält, tausend Welten enden.

Gib dem Pendel einen letzten Umschwung, und schau zu, wie alles vorwärts fällt … Wende nicht nach Mittag. Trau den Händen.

Wende nicht nach Mittag. Trau den Händen, aber nicht der Glut der Fingerspitzen. Alle Menschenkinder möchten spielen. Alle Menschenkinder brauchen Schlaf.

Alle sie verstecken in den Wänden filzstifttief die Kindheit. Sie besitzen nur die eine. Wie die Würfel fielen, weiß man nur im Nachhinein. Ich traf

keine ohne Angst und ohne Wunde. Alle Menschenkinder haben einst Angst gehabt, als die davon erfuhren,

wie die Welt sich dreht zur Geisterstunde. Denk an diese Wahrheit, wenn du weinst, und vergiss nicht: alle Kreaturen …

XII

Und vergiss nicht: Alle Kreaturen tragen es. Uns allen liegt im Blut Feuer, das die Haut verbrennt und Angst macht. … Manche aber haben keine Angst.

Manche fürchten nichts. Ihre Konturen zeigen sich bei Ebbe. Kommt die Flut, wissen sie, dass dies allein sie ganz macht. Innen sind sie es. Aber dem Glanz

außen fehlt ein ganzes Stück. Sie suchen lang danach, bis sie begreifen, dass sie perfekt sind. Ihre scharfen Saiten

klingen sanft für die, die sie versuchen einzufangen. Und doch stehn sie blass, weinen voller Furcht vor Jahreszeiten.

XIII

Weinen voller Furcht … Vor Jahreszeiten gibt es kein Entkommen. Alles fällt vorwärts, doch erinnre dich: Kein Fliegen. Nur der Mond bleibt treu an seinem Platz.

Stimmen, die uns unwillkürlich weihten, sind verklungen. Nur der Ursturm hält ihre Namen, die zerbrochen liegen. Schau nicht in den Kern des Zifferblatts:

Seine Mitte ist nicht deine Mitte. Seine Dauer ist dir viel zu kurz. Hast du, Niemand, je gelernt, zu enden?

Fragst auch du dich manchmal: „Welche Schritte spült das Meer nicht fort? Wann ist mein Sturz? Woher kommt der Tau auf meinen Lenden?“

XIV

Woher kommt der Tau auf meinen Lenden? Gott! Wie bin ich klein vor deinem Nichts, und wie bin ich stumm vor deinem Alles. Gib mir Kraft, dass ich mich halten kann.

Besser an den Winden als den Wänden zu verenden, und des Nie-Gedichts Sinn zu kennen als des Immer-Falles, der aus reiner Dunkelheit begann.

Meine Hülle wird zu meiner Hölle: Tausend Fragen flammen in mir auf. Doch es ist die letzte Ouvertüre, –

blind wie eine leere Augenhöhle, nimmt mein tauber Körper seinen Lauf. Woher kommt die Leere, die ich spüre?

Woher kommt die Leere, die ich spüre? Können diese Weine mich nicht füllen? Alles, was geflogen ist, wird fallen. Dreh die Welten um – wir landen oben.

Wenn ich mich im Kern zusammenführe, fahren alle Splitter aus den Hüllen. Atme nicht. Der Himmel schmeckt metallen. Wir sind, was die Umgekommnen woben.

Finde in den Worten gute Spuren. Spring nicht über Wurzeln, die sich weiten. Wende nicht nach Mittag. Trau den Händen,

und vergiss nicht: Alle Kreaturen weinen voller Furcht vor Jahreszeiten. Woher kommt der Tau auf meinen Lenden?

#sonettenkranz #sonett #trochäus #wasvonhieranreimhat #sicheresdickichtbetretend #handflut #vollmund #zeitverzehrt

ICH SCHLAFE NICHT. ICH TRÄUME NUR. Sonettenkranz

Ich fühle, dass die Dinge müde sind. Die Schatten fallen ihnen aus den Händen, und ihre Grenzen scheinen nicht zu enden: Dies ist, wo alle Endlichkeit beginnt.

Die Pfützen im Asphalt sind tief und schwer. Geh vorsichtig! Der Mond ist reingefallen. Nur eines kann ihn retten: Rote Quallen, sobald die Sanduhr dreht das Himmelsmeer.

Du aber weißt um die Gefahr der Bläue: Sie ruft dich, seit du Lungenflügel hast, und lockt dich jede Nacht in ihren Hafen.

Sie giert wie eine Frau nach deiner Treue, bis morgens ihre Weiblichkeit verblasst. Die Straße schweigt, und die Platanen schlafen.

Die Straße schweigt, und die Platanen schlafen. Das Fell der Katzen sucht das Farbenwort. Die Nacht ist meine Lieblingsstadt – der Ort, in dem sich einst die Lichter-Väter trafen.

Sie sprachen zueinander, schmeckten Staub und zu viel Raum in dunklen Weltallwehen. Sie stolperten und brannten aus Versehen – da war das Sehen Wirklichkeit; und taub

von all dem Licht erfanden sie das Weltall; aus Leere Meere, Monde und Metall; bevor sie sich inmitten dessen trafen.

Und dort, wo kurz zuvor nur freier Fall gebräuchlich war, erwachte still der Erdball. Ein Schlag – und mein Verstand erreicht den Hafen.

III

Ein Schlag – und mein Verstand erreicht den Hafen. Die Samtuhrzeiger bleiben stehn, – und da erwache ich. Mein trüber Kopf ist klar, als würde er sich sträuben, einzuschlafen.

Die Eiskristalle schneiden in mein Glas die ersten Silben deines langen Namens wie Kies, wie Feder: Mein Begriff des Amens, das ich in deinen grünen Augen las.

Ich möchte noch nicht schlafengehn. Ich will nur diesen Wein, nur diesen Winterwind dir offenbarn, bis sie uns müde schleifen.

Dann fallen wir und liegen staunend still im Kreis der Nacht (wie einem blauen Reifen), in dem mir die Erinnerung entrinnt.

________________

„I don’t sleep. I just dream.“ – Rust Cohle, True Detective (2014)

Indem mir die Erinnerung entrinnt, bewahrt mein Geist die Festigkeit der Innen- und Außenhüllen vor vereisten Sinnen, die meiner Seele keine Freunde sind.

Ich schlafe nicht. Ich träume nur. Ich geh durch fremde Blicke, ohne meinen Namen und meinen Sinn zu nennen. Andre kamen mir längst zuvor: Ich spiegle bloß den See.

Ich bin das Himmelsblau, ich habe keine erteilte Macht; ich schütze nur das Eis der hohen Berge. Ich bin niemand mehr.

Und wenn ich aus den Wolken niederweine, dann falle ich bedeutungslos und leer. Im dunklen Raum sind alle Dinge weiß.

V (Der Architekt III)

Im dunklen Raum sind alle Dinge weiß. Die stumme Schwärze steht uns nicht. Ich lese aus deinen Worten eine Spätweinlese. Ich suche kein Gefühl, das ich nicht weiß.

Doch dieses kenn ich lang genug. Die Blicke verraten mehr, als du es dir erlaubst. Im dunklen Raum ist niemand wahr. Du glaubst, ich merk es nicht. Durch zigarettendicke,

verqualmte Luft hält mich ein Augenpaar. Ich halt mich daran fest. Zu leer, zu wenig – so fühlt sich meine Hülle an. Ich will

in deine Worte springen – nackt und klar: Ein glattes Objektiv. Die Nacht ist still; die Sterne leuchten märchenhaft und ewig.

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„Occasionally I drop a teacup to the floor just to see it shatter; I'm disappointed when it doesn't pick itself up and come back together. Someday, perhaps.“

– Hannibal (2014)

Die Sterne leuchten märchenhaft und ewig. Ich falle in den tiefen Spiegel – schau: Ich falle mir entgegen, bloß und blau, ein großer Narr im viel zu kleinen Käfig, –

und über mir zerbricht das Firmament gleich einer Tasse Tee am Küchenboden, mich quälend mit dem Bild von tausend Toden, an denen meine Schale niederbrennt.

Ich will sie alle. Jeden Hauch davon. Für diese letzten Brände, Liebling, leb ich, um mich zu vergewissern, dass im Spalt

zwischen den Lichtern etwas ist; ein Ton in all der Stille. Wieder ist mir kalt … Ich glaube, ich verliere mich ein wenig.

VII

Ich glaube, ich verliere mich ein wenig auf deiner Karte brauner Muttermale. In jedem deiner länglichen Vokale versteckt sich ein Geständnis – echt und ehrlich,

wie ich es nicht gewohnt bin. Doch mir scheint, wir fliegen durch die Zeit gleich Meteoren – und einer hat sich eines Nachts verloren in diesem Garten, der nach Nähe weint.

Und wir erfüllten ihm den letzten Willen wie einem müden Sterbenden, der weiß, dass alles endlich ist (macht es das besser?).

Wir bleiben in den Punkten, den Pupillen; dem Wort, dem Wind, im Innern der Gewässer; in dieser Nacht und ihrem Himmelskreis.

VIII

In dieser Nacht und ihrem Himmelskreis erwachten nicht nur gute Tierkreiszeichen. Dann blieben sie – in Wäldern und in Teichen, und fraßen sich in Mangold, Mehl und Mais.

Erinnerst du dich an den ersten Regen? Die neue Luft? Die Dehnbarkeit der Zeit? Wir haben ihren Deutern prophezeit, dass wir uns nur ein wenig schlafen legen.

Wach auf, mein Licht. Wach auf. Der Tag ist reif. Ich höre deinen Schall; das Nebelhorn. Was ist die erste Tat, die wir begehen?

In deinen Augen brennt der Sternenschweif – ein Andenken an alte Odysseen. Du bist die Mitte, Ringkern, Abendkorn.

Du bist die Mitte, Ringkern, Abendkorn und Morgentau. Du leitest meine Klänge wie Gold, wie Wasser. Sonnenuntergänge sind farblos, und die Winde zu verworrn

neben der klaren Absicht deiner Flächen, die ich um jeden Preis berühren muss. Du splitterst, und ich schaue bis zum Schluss. Ich muss dich schreiben, um nicht durchzubrechen.

Und wenn der Abend kommt, ziehst du mich an und aus, bis ich im Schwarz der Nacht ertrinke, die uns – zwei Mücken – fest im Bernstein hält.

Ich fließe, wie nur Milch zerfließen kann, und tropfe hoch ins blaue Sternenzelt. Du fällst in meine Augen, – und ich sinke …

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„Ich bin nicht ich – und das Pferd gehört mir nicht.“

– russisches Sprichwort

Du fällst in meine Augen, – und ich sinke mit dir hinein. Mir ist mein Auge fremd. Die Lichter flimmern frei und ungehemmt durch meine blinde Welt – wie wieselflinke,

verirrte Glühwürmchen. Wie soll ich bloß zu mir zurückkehrn? Und du ziehst mich weiter, bis ich mich nicht mehr wehren kann und scheiter … So legst du mich behutsam in das Moos

im Zentrum meiner ausgeschöpften Sinne und stellst mir eine Schale Wasser hin, damit ich nicht vergesse, wie Planeten

so glattgeschliffen wurden. Ich zerrinne, und bitte dich von neuem, einzutreten, bis ich am tiefsten Punkt des Atems bin.

Bis ich am tiefsten Punkt des Atems bin, ist noch viel Zeit. Die Jahre gehn und kommen in schneller Flut. Dann bin ich abgeglommen, und brenne auf die nächste Hülle hin.

Ich ziehe weg und neuen Träumen nach. Ich ziehe meinem Namen neue vor, und versuche meiner Seele alten Vormund zu finden, der in Zeichen zu mir sprach.

Das Weltall welkt, wird dünn und transparent, dann wird es raum- und zeitlos neugeborn, und ich entfalte meinen Geist dazwischen –

das fehlende, notwendige Fragment. Die Sterne überschlagen sich und zischen. Dann zeigt der spitze Kompasspfeil nach vorn …

XII

Dann zeigt der spitze Kompasspfeil nach vorn – die Stürme suchen immer ihren Norden. Gleich falschen, überheblichen Akkorden vertonen wir der Wanderwinde Zorn.

Doch diese Wut ist mehr als nur ein Wind – sie hält nichts von verwirrten Wildereien. Ihr Kern will sich erkunden und gedeihen, weil alle Kerne ichbezogen sind.

Mir war das Ich Versteck und Feld zugleich. Ich jagte, um zu greifen, wer ich bin, dann fing ich einen Wolf mit nackten Händen.

Es ist so ruhig. Die Winde wogen weich. Ein Wimpernschlag – dann wird sich alles wenden, und Schwalben prophezeien den Beginn.

XIII

… und Schwalben prophezeien den Beginn wie Zeichendeuter, ohne ihre Gabe zu hinterfragen. Wusstest du? – Ich habe auch ein Talent: Zu wandeln, wer ich bin.

Ich fing mit meiner Schrift an. Finger stritten, doch ich versprach den Händen neuen Halt, und hatte in die Knochenbrüche bald den neuen Namen mittig eingeschnitten.

Das Lachen ist geübt, das Kleid geklaut. Ich male meine Launen auf – ich schminke die Räume und die Frau darin. Es fühlt

sich schon vertraut an. Jede neue Haut sitzt fest und gut. Die Nächte sind erfüllt von kommenden Gewittern, die ich trinke.

XIV

Von kommenden Gewittern, die ich trinke, stammt eine trübe Früherinnrung ab. Seitdem ich keine Zeitempfindung hab, sind Raum und Zeit verzerrt. Und meine linke

und rechte Hand erkennen sich im Spiegel, doch nicht im Traum. Der Abend schwankt und fällt. Ich schlafe nicht. Ich träume nur. Mir fehlt die Kraft: Ich schaffe kaum, das Bernsteinsiegel

der Ruhe aufzubrechen. Leg die Zweige um meine Last. Ein neuer Tag beginnt. Ich möchte mich von ihm verschlingen lassen,

da ist er schon verbraucht und geht zur Neige. Die Schattensamen keimen in den Gassen. Ich fühle, dass die Dinge müde sind.

Ich fühle, dass die Dinge müde sind. Die Straße schweigt, und die Platanen schlafen. Ein Schlag – und mein Verstand erreicht den Hafen, in dem mir die Erinnerung entrinnt.

Im dunklen Raum sind alle Dinge weiß. Die Sterne leuchten märchenhaft und ewig. Ich glaube, ich verliere mich ein wenig in dieser Nacht und ihrem Himmelskreis.

Du bist die Mitte, Ringkern, Abendkorn. Du fällst in meine Augen, – und ich sinke, bis ich am tiefsten Punkt des Atems bin.

Dann zeigt der spitze Kompasspfeil nach vorn, und Schwalben prophezeien den Beginn von kommenden Gewittern, die ich trinke.

#sonettenkranz #sicheresdickichtbetretend #sonett #unterlaub #jambus #handflut #zeitverzehrt #Welttraum #wassererbe

WALDWAHRHEIT Sonettenkranz

Meine Welt ist echt. Und jeder Wald, den sie fasst, ist dunkelgrün und feucht. Ein Geräusch in seinem Dickicht scheucht eine Amsel auf. Ihr Lied verhallt.

Du hast deine Neugier nicht im Griff. Sagte ich dir nicht – „Verfolg mich nicht.“? Deiner Taschenlampe schwaches Licht stirbt. Dann ist dein Körper wie ein Schiff,

blind im dunklen Ozean aus Farn, fremden Spuren im getränkten Moos und gelähmt vom festen Seemannsgarn,

das du vor Befangenheit erschufst. Jede deiner Ängste – riesengroß; jeder Stein im Innern – echt. Du rufst …

Jeder Stein im Innern – echt. Du rufst durch die Äste und erschreckst dich vor deinem eignen Klang. Ein Fichtenchor antwortet. Ganz gleich, was du hier tust:

Diese Welt ist nicht für dich gedacht. Ich bin auf der Suche nach dem Rot altvertrauter Augen. Deine Not hat den Durst des Walds hervorgebracht.

Birken tränen. Flechten leuchten auf. Stille Schritte treten durch die längst neuen Formen treue Strauchschicht. Lauf!

Dieser Wald ist wie ein Trennungsstrich zwischen Sein und Anderssein. Du denkst, alles dies sei ausgedacht … Und ich?

III

Alles dies sei ausgedacht und ich nur ein Traum – wie einfach wäre das? Wie ein Paar Gardinen – dünn und blass – schließt du deine Lider. Ich entwich

wieder deiner Welt, die unecht ist; deinem Scheinwunsch, der dir nicht entsprang. Wieder ist die Nacht erhitzt und lang (wenn man ihren Raum in Lüsten misst).

Neben dir liegt eine Schattenhaut, atmet in ihr Blumenkissen, tritt in den dunklen Wald hinein und taut.

Kommt sie morgens wieder, geht die Nacht. Wenn du wieder spürst, dass sie entglitt, sage dir: Es ist nichts ausgedacht.

Sage dir: Es ist nichts ausgedacht. Doch die Wahrheit ist dir viel zu groß; formenfremd, unfassbar, grenzenlos; viel zu dunkel ist die Neumondnacht.

Klänge, die du nicht verorten kannst spielen miteinander wie das Licht mit den Wellen spielt. Du kennst es nicht; fürchtest die Verflochtenheit und langst

nach dem Ausgang. Doch es ist zu spät. Wurzeln pochen hungrig und obszön, wenn Er über ihre Körper geht.

Wenn selbst Zitterpappeln reglos sind, ist Er dir ganz nah … Es wäre schön, würde ich dich trügen wollen, Kind.

Würde ich dich trügen wollen, Kind, wäre es das Einfachste der Welt. Kaum hat man die Zahlen umgestellt, fallen sie wie Dünengras im Wind.

Und der Wind ist stark und angstbefreit. Glaubst du, dass du ihm entfliehen kannst? Anders als der Wind kennst du die Angst. Anders als der Wind kennst du die Zeit,

hältst dich an den Grenzen fest und raunst, dass ich dich nicht überzeugen kann. Ging es mir darum, dass du mir glaubst,

schrieb ich dann vom grünen Nebelmeer? Würde ich dich trügen wollen, dann wäre jede Lüge flach und leer.

Wäre jede Lüge flach und leer, gäb es keinen Edelstein darin. Doch die Menschheit bat seit Anbeginn neben dem Erklärten um ein Mehr.

Also fingen jene, die sie sahn, mit der Sammlung trüber Sagen an, bis das Buch von selbst Geschichten spann, welche schon im Kern der Seiten warn.

Manches aber schloss man lieber ein hinter dreizehn Siegeln und verbat ihnen, Teil der Sammlungen zu sein.

Schlüssellochbestohlen lässt das Schloss jenen ein, der nächtelang beharrt. Alles ist gewöhnlich bis aufs Moos.

VII

Alles ist gewöhnlich bis aufs Moos und die dünne Spur darin. Ich lief durch die wilden Pfade – knöcheltief in dem Bann des Waldes; barfuß, bloß,

betend, dass Er antwortet; den Mund voll mit Seinem Namen. Kam die Nacht, rollte ich mich ein und schlief. Erwacht setzte ich den Weg fort – wie ein Hund

der noch keine Hand kennt, die sein Fell streichelt und von Staub befreit. Da rann Tau aus meinen Augen – klar und hell,

bis ich eine Höhle vor mir sah – Flechten auf den Felsenwänden, dann das Geschöpf darin: Verstört und wahr.

VIII

Das Geschöpf darin: Verstört und wahr. Schau hinein – mein Traum empfängt dich sanft. Spuren-Sporen führen dich. Es dampft aus den Mooren und das Birkenhaar

schlängelt sich um deinen dünnen Hals. Was es das, was du gesucht hast? Das, was du in der Nacht vermutet hast? Stille Stimmen rufen aus des Walds

Dickicht deinen Namen. Ruf zurück, folge ihrem Klang, wenn du dich traust, ihre Form zu sehen. Stück für Stück

atmen dich der Wald ein. Du erschließt deinen Weg, dem du dich anvertraust – wahrer als das Leben, das du siehst.

Wahrer als das Leben, das du siehst, ist der Nebel über meinem Wald, den kein Licht entzweit. Es dämmert bald – doch der Tag verändert nichts. Es fließt

Zeit in einem Ring um diesen Ort. Endlosschleifen knittern und das Grün weigert sich, in Gänze zu erblühn, da es auch nicht restlos niederdorrt.

Du bist diesem Ort ein blinder Fleck. Jeder Waldweg, den dein Fuß betritt, scheint zu sagen: „Wanderer, geh weg!“

Doch du hast die Zeichen nicht erkannt – bald wirst du geteilt vom goldnen Schnitt, wahrer als die Kälte meiner Hand …

Wahrer als die Kälte meiner Hand ist die treue Endlichkeit. Die Stadt – die, in der dein Sein begonnen hat, taut wie eine Wolke überm Land.

Gab es sie? Wer weiß das schon … Es zieht dichter Nebel auf und nimmt dich mit in den dunklen Wald. Dein scheuer Schritt passt sich an das monotone Lied

trüber Tropfen an. Das Moos verspricht, deinem Körper Hort und Honigtau. Es ist seicht und hungrig. Trau ihm nicht,

wenn du an dem Leben hängst. Es gleicht einer gar verdächtig schönen Frau, wenn sie über deine Wangen streicht.

Wenn sie über deine Wangen streicht, ist es schon zu spät – du bist im Bann einer Nymphe, ungeübter Mann, die dich nicht mehr gehen lässt. Vielleicht

dachtest du, dich fand der erste Preis nach zehn Jahren schwarzer Strähnen, doch kurz darauf erwachtest du: Es kroch eine Ahnung hoch. Los, Adam, beiß

in den Apfel; fange ihren Blick, der dir sagt: „Du willst es doch.“ und fall tief in den Kaninchenbau – der Trick

ist es, nicht zu bremsen. Sprungbereit? Deine Wahrheit war nur Widerhall. Deine Welt ist tot wie deine Zeit.

XII

Deine Welt ist tot wie deine Zeit. Deine Welt … Ich lebte lang genug fest in ihren Grenzen und ertrug ihre flache Inhaltslosigkeit.

Und an einem Morgen schaute ich in den Spiegel und versprach mir still, dass ich diese Grenzen sprengen will und vermaß mit einem Spiegelstrich

den Beginn der neuen Welt. Darin war es warm und Steine baten um zähen Harz. Wenn du mich suchst: Ich bin

nie zurückgekehrt. Das Waldgeflecht fing mich ein. Du warst mir viel zu stumm. Meine Welt ist klangerfüllt und echt.

XIII

Meine Welt ist klangerfüllt und echt. Mittendrin in dem Geweih-Geäst hat sich ein verzweigtes Kuckucksnest eingenistet. Müde und geschwächt

wäre jeder Baum, der diese Last tragen müsste – doch das Gott-Geweih bricht unter der Schwere nicht entzwei, wie es selbst nur jenen Köpfen passt,

die in jedem Welten-Untergang, der sie peitschte, nicht zerbrachen; die Klagen übersteigerten zu Klang

wie ein traumverlorner Architekt. Meine Welt ist eine Melodie, seit sich meine Liebe drin versteckt.

XIV

Seit sich meine Liebe drin versteckt, halte ich es aus, mit mir allein in den Tiefen meiner Welt zu sein. Meine Haut ist kühl und moosbedeckt.

Ich bin Teil des Waldes; Wort und Wind seines leisen Flüsterns. Dämmerlicht deckt mich zu – doch ich bemerk es nicht; suche Ihn im Dunkeln. Finger sind

fühlerähnlich fein und ziehen Tau aus der trüben Luft. Da tritt Er sanft hinter einem Baum ins Königsblau

meines Traums hervor. Sein Atem wallt durch die Bäume und der Tag verdampft. Meine Welt ist echt und jeder Wald …

Meine Welt ist echt. Und jeder Wald, jeder Stein im Innern – echt. Du rufst, alles dies sei ausgedacht. Und ich sage dir: Es ist nichts ausgedacht.

Würde ich dich trügen wollen, Kind, wäre jede Lüge flach und leer. Alles ist gewöhnlich bis aufs Moos – das Geschöpf darin: Verstört und wahr.

Wahrer als das Leben, das du siehst. Wahrer als die Kälte meiner Hand, wenn sie über deine Wangen streicht.

Deine Welt ist tot wie deine Zeit. Meine Welt ist klangerfüllt und echt, seit sich meine Liebe drin versteckt.

#sonettenkranz #sonett #sicheresdickichtbetretend #unterlaub #trochäus #handflut #zeitverzehrt

Josef Weinheber: "Ich werde dichten, wenn ich nicht mehr dichte …"

Ich werde dichten, wenn ich nicht mehr dichte. Ich werde hier sein, wenn ich nicht mehr bin. Das Um und Auf, der Ablauf der "Geschichte" vollzieht sich ohne mich, das geht so hin,

ob ich auch nicht dabei bin. Hier zerlebe ich bloß die Welt in meiner Zeit. Ich kann die Laute schlagen. Singen. Ich enthebe was eifernd da ist, seinem blöden Plan.

Ich war vorüber, eh ich dies verhasste Geborenwordensein genossen hab, im Durchgang freilich weder taub noch blind –

Ich werde nicht mehr sein. Das Angemaßte geht rasch hinab. Doch Grab ist lang' nicht Grab. Ich werde wieder sein, wenn Menschen sind.

____________________ FAST SCHWEIGEND Sonettenkranz

[…]

»Ich werde hier sein, wenn ich nicht mehr bin.« – Das stimmt. Du schaust aus jeder meiner Zeilen hinauf und überschreibst der Worte Sinn. Wie soll sich eine Ewigkeit beeilen,

wenn sie die Zeiten faltet wie ein Blatt? … Ein Blick, ein Augenblick – wie viele darf ich behalten in der Bernstein-Stadt? Dein Schweigen ist keins: Nein, das instabile

Gerüst des Aufrechtgangs erlöst sich vom Gezwungenen, und taucht dich in den Wein, woraus ich meinen Blick entgegenrichte.

Dann flüstern meine stummen Lippen: »Komm, schweig mir die Wahrheit vor.« Wie soll es sein – das Um und Auf, der Ablauf der »Geschichte«?

[…]

Vollzieht sich ohne mich, das geht so hin: Die Reisen, die Entdeckungen, die Namen. Doch was ist mit dem Ewigen, dem Sinn hinter den Worten; dem, woher wir kamen?

Ich Ungeduld! Wenn du nur wüsstest, wie du Recht hast. Schau: Mir schmerzen alle Zellen, wenn ich erwäge, ich bekäme nie, was ich mir wünsche: Diese dunkelhellen

Empfindungen, wenn zwei Kometen sich berühren und erinnern: Einmal fing man in der Mitte an (als Sternenrebe),

bevor man wurde Punkt und Bindestrich. Ich wünschte, dass ich in dir weiterkling – ob ich auch nicht dabei bin, hier zerlebe …

[…]

Ich: bloß. Die Welt: In meiner Zeit. Ich kann mich nicht beklagen. Alles scheint hier richtig, doch viele Dinge fehlen mir, und an den Tagen, wenn es nicht mehr geht, da dicht ich

und wünsch mich weg. Viel lieber wär ich da, wo du jetzt bist. Nicht in der Stadt: Nein, ihre entseelten Straßen sind zu unnahbar. Es ist dein Wort, wo ich mich gern verliere.

In meinen Träumen leuchtete dein Haus, dein Blick darin; und deine Hände schrieben auf meinem überreizten Hautgewebe.

Ich weiß, du hältst die Nächte einsam aus. Doch ich bin hier gestrandet, um zu lieben; die Laute schlagen; singen. Ich enthebe …

[…]

VIII

Was eifernd da ist, seinem blöden Plan entreißen, dass es neue Formen annimmt. Der Abend wird zu einem Ozean, bis er uns (Sterne) beide in den Arm nimmt.

Dann geh ich unter (wie schon prophezeit) – und tropfe aus der Schwebe in die Schwere der Dämmerung, mit deren Ewigkeit ich meine junge Ungeduld belehre.

Du lässt den Falter landen. B und B verschmelzen: Grüner Tee in heißer Nässe, den eine Welle Lebenskraft erfasste.

Was kommen wird, war schon einmal. Ich seh: Zwei Falter-Flügel. Flut und Wellen-Bässe. Ich war vorüber (… eh ich dies ver-haste).

[…]

Geborenwordensein genossen … Hab ich das denn wirklich? Damals, als die Bäume noch höher waren, – offenbar mir: Gab es wirklich Tage, deren Sonnensäume

ich sehen wollte? Denn: Wie kann das sein, dass alles weg ist, wenn es meine Augen zum Strahlen brachte? Ist das wirklich mein Leben gewesen? … doch was soll es taugen,

sich das zu fragen? Hier, in dieser Klarheit, ist alles wirklich: Straßenlicht und Mond, und über ihnen träumt der Winterwind

(nicht mehr derselbe, seit er sich befreit hat, doch endlich ganz), von Licht und Lust bewohnt, im Durchgang freilich weder taub noch blind.

[…]

XII

»Ich werde nicht mehr sein das Angemaßte« … Du: So viel mehr, als Maß erfassen kann, du: Wort, du: Wert, du: Welt; das Sternennahste das ich erleben durfte. Mir entrann

der Sinn so oft (nun glaub mir doch!); ich meine es ernst: Ich bin gewachsen neben dir wie eine Ranke am Fassadensteine; wie Rinde um den Baum. Ich zirkulier

um deine Mitte wie der Mond im Äther: Ich schenke nur den Spiegel. Mein Ertrag ist ähnlich hoch wie deiner: Ich ergab

mich deinem Abend lang zuvor, – da weht er mir Ahnungen in meinen Geist. Der Tag geht rasch hinab … Doch Grab ist lang nicht Grab …

[…]

XIV

Ich werde wieder sein, wenn Menschen sind. Wie oft verschwanden wir, wie oft entstanden wir neu? Wie oft blies dieser Weltall-Wind uns Wachs und Weizen aus den Augen; banden

die Sterne uns zusammen? Sag, wie kann ich weiterziehn, wenn ich doch fühle: Diese geflochtnen Kränze zogen ihren Bann jahrtausendlang um uns wie Goldne Vliese,

und alles lief auf diese Nacht hinaus; die Schatten und ihr helles Gegenstück. So ist es stets gewesen: Die Geschichte

stand immer fest, im Fluss des ersten Blaus. Und alles, was vorbeigeht, kommt zurück. Ich werde dichten, wenn ich nicht mehr dichte.

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