#spogliando

[mikaboy77]

"The small gestures, the simplest ones, are love messages that come directly to the heart." -- Stefania Stortiero

"I piccoli gesti, quelli più semplici, sono messaggi d'amore che arrivano diretti al cuore."

💕 "She loves me, she loves me not." 💕 Daisy is so beautiful, you make me so happy. Daisy is the flower of love, a symbol of purity and simplicity. I keep all the joyful beautiful memories of my childhood, i like to think, at least once in our lives so many of us have lived the same things, for playing by ripping off one petal after another to know if your love was reciprocated. I enjoyed playing by reciting the refrain "He Loves Me... He Loves Me Not ", when the last remaining petal corresponded with the phrase "love me", then i closed my eyes and I was happy: It's the only thing that my heart desires. What good memories, I still laugh! 💕

💕 “M'ama non m'ama”... 💕 Resta un petalo ancora, sarà un finale piacevole o spiacevole. Le margherite sono così belle! Mi mettono allegria. La margherita è il fiore dell'amore, della purezza e della semplicità. Conservo i ricordi dei momenti più belli della mia infanzia, mi piace pensare, almeno una volta nella nostra vita tanti di noi abbiamo vissuto le stesse cose, spogliando i petali per sapere se il vostro amore era ricambiato. Mi divertivo giocando recitando il ritornello “m'ama non m'ama”, quando l'ultimo petalo rimasto corrispondeva con la frase "m'ama", allora chiudevo gli occhi ed ero felice: era tutto ciò che il mio cuore desiderava. Che bei ricordi, ancora sorrido! 💕

[fortezzabastiani]

Per prima, la mantellina di tulle, tolta dolcemente dalle sue spalle e posta sullo schienale di una sedia di legno.

E la cuffia, sciolto il nodo con una leggero tiro in avanti.

Poi il lungo vestito bianco, una faccenda più complicata con bottoni di madreperla giù per la schiena, così piccoli e numerosi che ci vuole l’eternità prima che le mie mani possano dividere il tessuto, come la separazione dell’acqua di un nuotatore, e scivolare dentro.

Avrete voglia di sapere che stava in piedi accanto a una finestra aperta in una stanza al piano di sopra, immobile, con gli occhi un po’attoniti, mentre guardava di sotto l’orto, con l’abito bianco in un mucchio ai suoi piedi, sul pavimento di legno a grandi riquadri.

La complessità degli indumenti intimi femminili nell’America del diciannovesimo secolo non è da sottovalutare, e io procedevo come un esploratore polare attraverso fibbie, fermagli, e ormeggi, ganci, nastri, e stecche di balena, mente navigavo verso l’iceberg della sua nudità.

Più tardi scrissi in un taccuino che era come cavalcare un cigno nella notte, ma naturalmente non posso dirvi tutto - il modo in cui ha smesso di guardare l’orto, come i suoi capelli si sono sciolti dalle forcine, come all’improvviso si inserivano dei trattini ogni volta che parlavamo.

Quello che posso dirvi è che ad Amherst c’era un’immensa quiete, quel Sabato pomeriggio, c’era solo una carrozza che è passata accanto alla casa, e una mosca che ronzava sul vetro di una finestra.

Così ho potuto udirla distintamente inspirare quando ho slacciato il primo gancio in alto del suo corsetto e l’ho sentita sospirare quando poi quello ha ceduto, al modo in cui alcuni lettori sospirano quando si accorgono che la Speranza ha piume, che la Ragione è una tavola, che la Vita è un fucile carico che guarda proprio te con un occhio giallo.

(Spogliando Emily Dickinson, Billy Collins)