#teatralidad

[ficcionalar]

Espacios teatrales

El teatro independiente de nuestros días exige una dinámica que incorpore sin cesar ideas, replanteos, perspectivas singulares y experiencias para amantes del teatro en todos sus aspectos. Los espacios teatrales favorecen la inclusión que la realidad actual exige. Texto, actores y público ya no son suficientes para perfeccionar con amplitud el hecho teatral. La vieja tríada no deja de ser…

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[ochoislas]

Al bajar a la cocina Noriko seguía sopesando qué ponerse al día siguiente, cuando saliera de casa por última vez. Estaba decidida a morir de un modo que dejara patente su deseo de vivir. Aún más resuelta estaba a dejar marcas de la más atroz de las agonías. Lo mejor sería arrojar sangre, con tal de que quedaran manchas horripilantes. Lucharía hasta su último aliento, debatiéndose espantosamente con brazos y piernas, revolcándose y resbalándose en su propia sangre, embadurnándolo todo… Pensándolo bien, la sangre no destacaría nada en el quimono negro que llevaba aquella mañana. Menos mal que no tenía por qué ir vestida así.

Noriko recordó un conjunto blanco que se había hecho dos años antes. La tela había amarilleado un poco; aquel año no se lo había puesto todavía. Pero seguía siendo blanco a fin de cuentas. La sangre resaltaría estupendamente. Pero luego cayó: el blanco era el color de la muerte. Si se le hubiera pasado, habría acabado con lo que menos quería. Bueno, entonces la única ropa que cuadraba, teniendo en cuenta la estación, era su traje sastre beige. Una sencilla chaqueta y falda de punto, que raramente se ponía. Sabía que el traje estaba en el armario, pero lo abrió de todos modos, para asegurarse.

Sí, allí estaba: contrastaría de forma impactante con la sangre. También había allí colgado un traje de invierno morado, una gabardina, un abrigo, un traje de primavera verde claro y una blusa plisada compartiendo percha con un cárdigan. Nada de eso se había limpiado desde la última vez que lo usó; habría que tirarlo todo también. Además —le vino entonces a la cabeza— estaba también el zapatero de la entrada: sólo necesitaría un par ya; pero los demás zapatos, sandalias, y chanclos de agua estaban tirados dentro de cualquier manera. No quería dejarlos así. Pero Asari también usaba el armario y el zapatero, y podría extrañarse si los vaciaba demasiado pronto.

Noriko se dirigió a la cocina: había que añadir armario y zapatero a la lista en la lata de arenques secos. Pero a medio camino se detuvo. «No puedo olvidar —se dijo— que yo fui la señora de esta casa. Si me deshiciera de todo, parecería una hija que salió corriendo para casarse, o la criada que se escapa tras desvalijar la casa.» Volvió atrás, colocó un collar de carey sobre el traje beige en su percha y cerró el armario. Luego, al pasar ante la entrada, echó una mirada al zapatero. Dentro estaban sus zapatos marrones y varios pares de Asari, todos bastante limpios.

Despachar algunas de sus tareas pendientes era un alivio, pero luego pensó que nada aquello se le habría pasado nunca por la cabeza si no hubiera empezado a preparar su vestimenta del día siguiente. Si no estaba atenta, pensó ansiosa, iba a olvidar tantas cosas… moriría sin cumplir importantes tareas… Cuanto más se agobiaba más difícil le resultaba ser consciente de donde terminaba un asunto y empezaba otro.

Y ya eran casi las tres. Estaban justo abriendo la puerta de los baños de enfrente. Noriko se imaginó eligiendo uno de los barreños de madera apilados en el baño; escuchó el eco huero que hacía al ponerlo en el suelo ante la desierta hilera de grifos. El sol de la tarde entraría por los montantes blancos reflejándose en el fondo de la pila… Su último baño, pensó Noriko. Deseaba oír el baquetazo del balde de madera; ver el sol dando en la pila.

Kōno Taeko

[placapetri]

¿Es que no hay amor por lo colectivo, por una comunidad, por un conjunto? ¿No es el teatro portador de un amor que dependería del orden de la fraternidad? 

Sí, ese amor existe, ¡por supuesto! El teatro es lo colectivo, es la forma estética de la fraternidad. Pienso en esos momentos totalmente singulares, desgarradores, en que la comunidad se deshace: se ha hecho una gira, se ha vivido en conjunto durante un mes y medio y después, en un momento dado, uno se separa. El teatro es, igualmente, esta prueba de la separación. Hay una gran melancolía en esos momentos en que la fraternidad en el acto de interpretar y sus entornos se deshace. “Toma mi número de móvil. Llámame sin falta ¿eh?”: todos conocemos ese rito. Pero no se llamará, o no verdaderamente. Es el fin, uno se separa. Ahora bien, la cuestión de la separación es tan importante en el amor que casi se puede definir el amor como una exitosa lucha contra la separación. La comunidad amorosa es también precaria, y para mantenerla y desplegarla es necesario mucho más que un número de teléfono

[placapetri]

¿Cuál es la naturaleza de ese amor indefectible que tiene usted por el teatro?

 En mí, el amor por el teatro es un amor muy complicado, y absolutamente original. Probablemente sea más poderoso que el amor por la filosofía. El amor por la filosofía llegó mucho más tarde, más lenta y más difícilmente. Creo que lo que me fascinó en el teatro, cuando era joven y porque había estado en escena, es el sentimiento inmediato de que algo de la lengua y del poema, de manera casi inexplicable, está ligado al cuerpo. En el fondo, el teatro quizás ya era para mí una figura de lo que sería el amor más tarde, porque ese momento en que el pensamiento y el cuerpo son de algún modo indiscernibles. Están expuestos a lo otro de manera tal que uno no puede decir: “eso es un cuerpo” o “eso es una idea”. Hay una mezcla de los dos, una aprehensión del cuerpo por el lenguaje, exactamente como cuando se dice a alguien “te amo”: se lo decimos a él o a ella, vivos, ante nosotros, pero se dirige también a algo que no es reducible a esa presencia material, algo que está más allá y en ella, al mismo tiempo, absolutamente. Ahora bien, eso es el teatro y de una manera muy original: el teatro es el pensamiento como cuerpo, el-pensamiento-en-cuerpo. O, se podría añadir en otro sentido: el pensamiento una vez más. Porque, y lo sabemos, en el teatro hay repeticiones: “ Retomemos una vez más”, “volvamos a hacerlo una vez más”, etc., dice siempre el director de escena. El pensamiento no llega al cuerpo fácilmente. Es complicada la relación de un pensamiento con el espacio y con los gestos. Hace falta que a la vez sea inmediato y calculado. Y también es lo que sucede en el amor. El deseo es una potencia inmediata, pero el amor además pide cuidados, reanudaciones. El amor conoce el régimen de las repeticiones. “Dime otra vez que me amas”, y también muy a menudo: “dímelo mejor”. Y el deseo siempre recomienza. Bajo la caricia se puede escuchar, si está encantada por el amor, “¡Más! ¡Una vez más!”, punto en que la exigencia del gesto se sostiene por la insistencia de la palabra, de una declaración siempre nueva. Se sabe bien que en teatro la cuestión del juego amoroso es decisiva, y que todo el asunto está, justamente, en la declaración. Y es también porque hay ese teatro del amor, ese juego de amor y de azar, por lo que es tan poderoso, al menos para mí, el amor por el teatro.

[pasajeroblanco]

[teatro-antropos]

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[teatro-antropos]

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