#textos aleatorios

[solo-luis]

Tú no hablas mucho para expresar lo que quieres, sientes, o piensas ¿Sabes? Lo he notado. Pero a la vez he notado que no necesitas hacerlo, por qué tus ojos se encargan de gritar todo eso y más cada vez que me miras.

Tu magia está ahí, pero también en tus letras, en cada oracion que haces con ellas...y al leerlo, ocurre algo mágico dentro de mi...

[limbopsicodelico]

Acordo pela manhã, o sol parece sair fraco as 06h, parece ter chovido a madrugada toda e o dia está todo cinza. Isso nunca me incomodou, mas sozinho no quarto ainda escuro e frio, percebo uma camada de inorganicidade que reveste a realidade e a sensação de solidão é avassaladora, o dia realmente parece ter acordado assim, cinza e inorgânico. Apenas essa sensação fria inflama o real, e não me movo de onde estou sentado. Ao ousar me mover então, me encontro em uma cama quente e com a melhor pessoa possível ao meu lado e tenho a sensação de ter acordado de novo nesse movimento, afinal já não são mais 06h da manhã. Fico aliviado de acordar assim, mas admito, me corrói a dúvida: Isso foi um sonho? Onde eu estive?

[limbopsicodelico]

O mundo lhe enfia toneladas de merda goela abaixo, pessoas que te amam, pessoas que te odeiam, pessoas que não se importam. “Sua hematita está muito pesada, você deveria limpá-la”. “Alguém deve ter colocado um trabalho em você.”. Hm... talvez seja culpa dos trabalhos. Talvez seja culpa da hematita... ironicamente... talvez. Por algum tempo se fez um esforço tão grande pra que aceitássemos que somos nós os responsáveis. Mas percebo que me enganei, para onde foi esse esforço? O esforço, me parece agora, era pra que aceitássemos que eu era responsável.

[limbopsicodelico]

Avistei o mais belo Doppelgänger, e ele ria olhando pra mim. Nosso sorriso era tão belo, e nossos olhos conquistadores não mentiram hora nenhuma, mas ao se encontrarem no reflexo causaram um certo tipo de paralisia. Ele me disse todas as coisas das quais estávamos cansados em nós mesmos e das quais gostaríamos de mudar. Eu disse “nós mesmos”?. “Esse reflexo ainda é nosso mas nós dois sabemos, nós sentimos, você não se encaixa mais nele”. Seria isso, uma expulsão? Nossos olhos não deixaram que eu terminasse a pergunta, e então eu me calei quase sentindo seu dedo tocar minha boca e dizer “shhhh, todos morremos inúmeras vezes durante a vida”.

Dizem que avistar um Doppelgänger é sinal de mal agouro. Problemas familiares, doenças, morte, etc. O tipo de coisa que não queremos para nós mesmos. Não é? Não sei, há tanta coisa a se tirar de renascimentos, e é simplesmente tão bom ver o sol nascer de novo, e perceber que o tempo passou, e que você se sente bem consigo e de novo ouve o som dos pássaros, ou se emociona ouvindo Cazuza. De novo esconde as lágrimas no fim daquele filme de comédia romântica que, com uma artimanha do destino, usa a única música que você não aguentaria ouvir sem chorar como trilha sonora. De novo deseja, de novo ama.

Me pego franzindo a testa. Nos estudos da linguagem do corpo, a testa franzida demonstra rancor, insatisfação, raiva. Disse a mim mesmo que não franziria a testa a todo momento mais, mas aqui estou. A testa franze, os olhos começam a se mexer de um lado para o outro cada vez mais rápido e de forma inconsciente: - Cale a boca, você não sabe o que fala - Minhas mãos começam a se apertar... - E por acaso Ele sabe? - Me falta ar, e deixo vazar um longo suspiro... - Não, e nem Eu, por quê não deixamos de ser hipócritas? - Não, eu não deveria começar de novo... - Essa é a Nossa natureza, não se lembra? Ser hipócrita - Não, eu não me odeio, eu não te ode... - A Sua, Meu papel aqui é outro. - Mas eu não consigo me acalm... - Então diga o que deveríamos fazer, gênio - Minha respiração se acelera, meu pulmão pede um cigarro, um arrepio me sobe a coluna - CALEM A BOCA -... uma lágrima me desce o olho. O ódio me enche a boca de sangue, e o reflexo me encara enquanto um filete desce pelo canto da boca. Respiro fundo, me permito chorar, me permito recrudescer, me permito descer até onde consigo e como um orgasmo, sou atacado por extrema apatia quando não tenho mais nada no estômago.

 Não sei consumir o ódio depressa, meu estômago é uma merda, preciso comê-lo aos pedaços. Também não é disso que quero me alimentar, por isso deixei de franzir a testa atoa. Mas enquanto mudo minha dieta sou obrigado a admitir: O assassinato deu certo. Não ouço os pássaros, não vejo as cores. Ainda ouço ao fundo “Do que que vocês estão rindo? O que que vocês estão olhando? Eu sei que estou fedendo, eu sei que estou apodrecendo..”. Continuo me esforçando em renascer, e tem dado certo, admito minhas vitórias, mas quem aqui guarda o ódio ri de escárnio de nós dois. Carrego em mim todos meus doppelgängers, e suas projeções me seguem nos reflexos das vidraças dos bancos, no reflexo da televisão, do computador, do espelho do banheiro e do meu quarto, até mesmo no escuro reflexo daquele colar de hematita. Alguns personagens subiram mortos ao palco, outros morreram lá, tente manter fixo os olhos nos que ainda permanecem em pé.

[limbopsicodelico]

Pelotão de fuzilamento

A execução por fuzilamento funciona da seguinte forma: o comandante de execução escolhe alguns soldados para participarem da execução. Desses soldados, apenas alguns recebem balas verdadeiras e o resto recebe balas de festim, sem que eles saibam o tipo de bala que receberam. Isso acontece para que a consciência dos soldados não pese frente ao fato de matarem alguém que nem sempre é um prisioneiro de guerra (as vezes os condenados são conhecidos dos soldados).

Pois bem, o condenado é colocado aonde será executado e, em alguns lugares, se pode escolher se terá seu rosto tapado com um gorro preto ou não. Imagino que em alguns lugares e situações o executado não pôde escolher isso, e que pena é, pois, temos de entrar, em alguma hora, em consenso sobre as vantagens de se estar de olhos abertos na hora da execução. 

Mas o gorro preto na face torna o executado impessoal, assim como a distância, e a marca preta no coração indicando aonde se atirar. O comandante então retira sua espada condecorada e golpeia o ar em um movimento de cima pra baixo, dando a ordem para o pelotão. Àqueles que com alguma bravura ou escárnio assistem a própria execução de olhos abertos, vêem apenas um pelotão inteiro de Joãos sem Braços. A culpa se dissolve, mas em seus olhares você ainda consegue perceber. Seus carrascos continuam se sentindo um monte de merda, apesar da marca no peito, do gorro na cara, apesar das balas de festim. Que te matem, que façam o que têm de fazer, mas no fundo sabemos, as balas de festim são tão responsáveis quanto as reais e não há consciência limpa embaixo do sol, quem dirá em tempos de guerra. 

“ ‘O sujeito se amola tanto’, murmurava o Coronel Aureliano Buendía. ‘O sujeito se amola tanto para depois ser morto por seis maricas sem poder fazer nada.’ Repetia isso com tanta raiva que quase parecia fervor, e o Capitão Roque Carnicero se comoveu porque pensou que ele estava rezando. Quando o pelotão apontou para ele, a raiva se tinha materializado numa substância viscosa e amarga que lhe adormeceu a língua e o obrigou a fechar os olhos.”

Cem Anos de Solidão - Gabriel Garcia Marquez - pag. 80.

[limbopsicodelico]

Como notas fantasmas.

A distância, o suposto silêncio e a ausência. Por um momento foi temido que tivesse acabado e de que não sairia mais sons dessa partitura, e, lendo assim, me assusto eu também. Mas um som veio preencher esses vazios, e ocupou de uma só vez todas as casas para apenas depois de todo o esforço perceber a frequência com que soavam aquelas características notas fantasmas. De repente ficou mais fácil perceber, não é? O momento não acabou, a música também não. E por outro lado, a distância e a ausência nunca deixaram de emitir som, todas aquelas notas fantasmas as quais se, por um momento você se distrair, acaba por esquecer de que elas existem mas que não mudam o fato de que sempre estiveram lá.

[whatever-for-mee-blog]

De que adianta transar com um monte de mulher e na hora de dormir ta sozinho? Do que adianta pegar várias e colocar em cima da moto ou dentro do carro se na hora que a moto ou o carro quebrar não vai ter nenhuma pra andar a pé com você... Do que adianta ter fama de pegador mais não ter nenhuma MULHER fiel?! Só acho que homem de verdade não precisa de várias mulheres e sim de uma que o complete de verdade… Como dizia Chorão: Ei mano da valor a tua namorada, sabe por que? Porque pra abrir as pernas pra você TEM VÁRIAS! Agora pra lutar e sofrer com você SÓ TEM UMA. E que te ama com todos os seus defeitos, é o que eu acho. Sexo não segura homem, se não as putas estariam todas comprometidas, o que segura o homem é como ele é tratado… Todo homem precisa de uma mulher, principalmente nas horas difíceis! Porque como num jogo de xadrez, a Rainha sempre protege o Rei!

Na rage

[limbopsicodelico]

Pedia-lhe nervosamente um favor: "por favor, não se esqueça de mandar o recado", ele consentia indiferentemente enquanto ia embora. Talvez tenha tido vontade de mandar que ela mesma desse o recado, talvez não. Bem provável que não, boa pessoa como era. Boa pessoa como era, provavelmente se perguntava quem ajudaria ele, quem mandaria recados por ele, quem não deixaria ele se cobrir novamente com sua capa lúcida e pessimista que é a falta de um amor quente pra nos criar esperanças as vezes. A verdade é que, birrento, negava essa capa já vestindo-a. E eu vendo me desiludia junto. O quanto ele merecia o que prediziam as previsões? O quanto ele precisava, e se esforçou para, que não acontecessem? Esse esforço havia sido em vão? O produto desse esforço talvez assim acusasse, mas a verdade é que nunca é em vão, ele cresceria em dor o que obteve forças para crescer em seu amor.