#uncopernicomas

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en las últimas líneas de la dedicatoria de su trabajo de fin de grado escribió: ...a mis padres que me dieron la vida. A Enrique, a Philippe y a mis amigos de la carrera que me escucharon y aconsejaron largas horas. Con cariño, esto es vuestro. y debajo, una pequeña cita de un bailarín ruso que ya nadie recuerda, probablemente el mejor de la historia, pero eso ya al mundo no le concierne. Reza estas palabras: fui alguien.

[inteeno]

IG: nicole_zimmermann

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terminas dudando de tu propia letra que casi siempre se curva en la última vocal de su nombre. escribes desde hace años pero jamás habías escrito para ser un esgrimista una vez de niño un bolígrafo estalló en tu boca y tu saliva se tiñó de un azul oscuro tuviste una infancia bonita, recuerdas y es cuando empezaste a escribir el nombre equivocado en las hojas de tu camisa, en los sueños de tus horas muertas pasadas por un reloj que marcaba, de vez en cuando, los minutos. fue entonces cuando te volviste tinta; para dejarme sin aire.

el esgrimista 

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Alguien a quien tocar como un piano por primera vez: con la curiosidad de saber qué sonido tendrán sus teclas negras en concordancia con las blancas. Un pie encima de un pedal que alarga la última nota, la del sí.

Y yo pregunto, ¿quieres que te toque?

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Las piernas

las piernas que más

pesan

son habitualmente

las de uno mismo.

pero si en ellas

otras se posan

impidiendo su movilidad

su pataleo o su andar

si se posan con la

intención

ambición o deseo

de hacerlas inmóviles

así se petrifican las piernas.

así se las hace temblar.

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Jamás me cansaría de examinar tus labios. Y de cómo cambian cuando tienen frío.

[uncopernicomas]

¿Dónde estás cuando te abrazo? ¿Aquí? ¿Allí? ¿O quizá más cerca de mis sentimientos? Yo sí sé dónde​ estoy, aquí arriba contigo casi vestidos. ¿A dónde viajas cuando te beso? ¿A tus sueños o a los míos? ¿Al suelo, al eterno retorno de un presente o al pasado que ya no es hoy? Yo no sé de besos ni de cometas pero las estrellas brillan en recuerdo de todas las noches que les pedí que volvieses. ¿Cuántos años tendrías si tus pies tuviesen contador? ¿Dos mil millones? ¿O tres cientos cuarenta mil? En la esquina de una papelería llora el andaluz que ha perdido su chica porque en las calles de las ciudades con nombres de personas también llueven hombres. ¿Qué llevarías en la maleta si te invito a mi isla? ¿Una lancha con gasolina para volver? ¿Un mapa escrito en prosa? ¿O una rosa con pretensiones de turista? He perdido las directrices que me mandaron y ahora arrastro todo al consuelo de unas raíces, con cicatrices, en la esquina de una papelería de Andalucía, casi sin ropa.

¿Y tú? -

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