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Mi conejillo de indias murió. ¿Debería hacerle un funeral?
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Uhm…
Mi conejillo de indias murió. ¿Debería hacerle un funeral?
--Parado frente a una de las paredes del refugio se puso a pensar. ¿Y si no salían nunca de ahí? ¿Si nunca más veía a las personas que él quería?-- Espero que en algún momento nos dejen salir. Necesito sentir el sol --dijo en voz alta, para nadie en especial--
...
No comprendo cómo la gente puede escribir sus sentimientos o pensamientos en una hoja de papel, es imposible —murmuró frustrada Isabella, quien se hallaba sentada en uno de los pasillos del recinto. En sus manos se encontraba una pequeña libreta en la cual intentaba escribir lo que pasaba por su cabeza, pero le era complicado, casi como si le hubieran borrado la capacidad de conectar su cerebro con el resto de las partes de su cuerpo—.
¡Auch!
¿Sabes? sigo siendo una princesa, no deberías golpear tan fuerte...
No entiendo,
Se supone que los videos de Ellie ¿Me hagan recordar o me mantengan al tanto? Porque aún así esto me parece...horroroso.
¡Jeremías! ¡Jeremías!
--Gritaba mientras buscaba al animal-- ¿Dónde te metiste, estúpido hurón?
Jamás creí que iba a decir esto
Pero extraño mis vestidos de gala. Eran molestos y complicados de poner, pero ahora que leo sobre personas en el 1800 me pongo melancólica.
Dios, éstas malas vibras me están matando... ─murmuró mientras se sentaba en medio de uno de los salones donde habían recorrido las sillas y mesas a las orillas, sobre una cobija que ella misma había traído. Cruzó las piernas y recargó los codos en sus rodillas mientras alzaba las manos cuyos dedos se tocaban, en una posición básica de meditación.─