-

-

[tatopiedra]

[tatopiedra]

"Faith is a torment. It's like loving someone who is out there in the darkness but never appears, no matter how loudly you call." The Seventh Seal (1957) dir. #Bergman

[tatopiedra]

habría un par de cosas que decir/ que nadie lee mucho/ que esos nadie son pocos/ que todo el mundo está con el asunto de la crisis mundial/ y con el asunto de comer cada día/se trata de un asunto importante/recuerdo cuando murió de hambre el tío juan/ decía que ni se acordaba de comer y que no había problema/ pero el problema fue después/ no había plata para el cajón/ y cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo el tío juan parecía un pajarito/ los de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén/ murmuraban que siempre los están molestando/ que ellos eran hombres y enterraban hombres/y no pajaritos como el tío juan/especialmente porque el tío estuvo cantando pío-pío todo el viaje hasta el crematorio municipal/ y a ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos/ y cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca/ el pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que les hacía pío-pío en la cabeza/el tío juan era así/le gustaba cantar/ y no veía por qué la muerte era motivo para no cantar/ entró al horno cantando pío-pío/salieron sus cenizas y piaron un rato/ y los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de vergüenza/pero volviendo a la poesía/ los poetas ahora la pasan bastante mal/ nadie los lee mucho/esos nadie son pocos/ el oficio perdió prestigio/para un poeta es cada día más difícil conseguir el amor de una muchacha/ ser candidato a presidente/que algún almacenero le fíe/ que un guerrero haga hazañas para que él las cante/ que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro/ y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron las muchachas/los almaceneros/los guerreros/los reyes/ o simplemente los poetas/ o pasaron las dos cosas y es inútil romperse la cabeza pensando en la cuestión/ lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío en las más raras circunstancias/ tío juan después de muerto/yo ahora para que me quierás/

Sobre la poesía, Juan Gelmán (via tatopiedra)

[tatopiedra]

Boceto para una placenta

Tengo la prisa del insomne que una noche descubre que casi todo pasa sin su consentimiento ni participación estoy apresurado igual que un condenado a cadena perpetua hiervo como un muchacho solitario que pasea lentamente  por una ciudad numerosa en donde a nadie puede recurrir me urge concluir conversaciones que se pudren de espera tengo una prisa desaforada por conseguir serenidad precipitadamente añoro alcanzar el equilibrio despertar de este modo es excesivo y al izarme del lecho mi cráneo golpea el día y lo quiebra en cristales la vida aquí es muy frágil la vida aquí es esquirlas me falta tiempo o bien el tiempo aquí esta roto y agrupándolo me desgasto qué atroz subtarea tengo prisa por visitar despacio el este y el oeste la incitadora rosa de los vientos de desazón e insultos de esto puede enfermarse necesitaría otro teléfono  este humo no es razonable hay pocas ruedas en el mundo cuando reúno gente en casa y bajo la escalera corriendo y regreso con vino y pongo un disco y otro y leo machado a quienes ni siquiera lo desconocen no es amistad tan solo, es impaciencia, es amo los personajes de dostoviesky veloces humeantes majestuosos de urgencia, atropellándose  en una sociedad detenido, me conmueve me ilustran ese dinero apresurado igual que un vómito de sangre con mi dedos hago arpegios picados rasgueos a la guitarra entiéndase pues no se trata de pasión musical sino del embrión de esa pasión su origen si se trata de la prisa mis manos mis uñas mi poder de sonar es así ya no puedo asistir a la imagen de mi existencia si ésta se me detiene pues me asusto me enfermo tengo prisa lo repito mi vehemencia tartamudea el humo me rodea choco me resquebrajo demasiado es como ver el mundo dividido en pedazos desiguales  y pretender reunirlo según la forma esferica que la leyenda le atribuye con lenguaje sospechoso redondo mi bazo no soporta la lentitud de las mentiras sabe mi gran simpático que hay muchas situaciones quietas se empantana la realidad hiede a terreno pantanoso se nos hunden los pies chapoteamos ¿como llamar sosiego  o paz a lo que es sólo desasosiego extenuándose? chapoteamos con premura y nuestro cráneo gira como un trompo en su rejo de manera veloz vivimos grasos rodeados de placenta turbulentos

estamos resistiendo la precipitación de lo que nace

Félix Grande

[tatopiedra]

habría un par de cosas que decir/ que nadie lee mucho/ que esos nadie son pocos/ que todo el mundo está con el asunto de la crisis mundial/ y con el asunto de comer cada día/se trata de un asunto importante/recuerdo cuando murió de hambre el tío juan/ decía que ni se acordaba de comer y que no había problema/ pero el problema fue después/ no había plata para el cajón/ y cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo el tío juan parecía un pajarito/ los de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén/ murmuraban que siempre los están molestando/ que ellos eran hombres y enterraban hombres/y no pajaritos como el tío juan/especialmente porque el tío estuvo cantando pío-pío todo el viaje hasta el crematorio municipal/ y a ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos/ y cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca/ el pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que les hacía pío-pío en la cabeza/el tío juan era así/le gustaba cantar/ y no veía por qué la muerte era motivo para no cantar/ entró al horno cantando pío-pío/salieron sus cenizas y piaron un rato/ y los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de vergüenza/pero volviendo a la poesía/ los poetas ahora la pasan bastante mal/ nadie los lee mucho/esos nadie son pocos/ el oficio perdió prestigio/para un poeta es cada día más difícil conseguir el amor de una muchacha/ ser candidato a presidente/que algún almacenero le fíe/ que un guerrero haga hazañas para que él las cante/ que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro/ y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron las muchachas/los almaceneros/los guerreros/los reyes/ o simplemente los poetas/ o pasaron las dos cosas y es inútil romperse la cabeza pensando en la cuestión/ lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío en las más raras circunstancias/ tío juan después de muerto/yo ahora para que me quierás/

Sobre la poesía, Juan Gelmán

[gypsyastronaut]

[tatopiedra]

IX, Diario de odio, Felipe Granados.

[tatopiedra]

"Dostovyesky me dio más que cualquier científico." -Albert Einstein

[tatopiedra]

Las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenian una segunda oportunidad sobre la tierra.

Final de Cien años de soledad, García Márquez

[tatopiedra]

боль и страдания всегда неизбежны для большого интеллекта и глубокой сердце //// el dolor y el sufrimiento son siempre inevitables para una inteligencia grande y un corazón profundo.

Fiodor Dostoviesky, Crimen y Castigo

[tatopiedra]

Después de un momento de silencio, musito que yo era raro, que sin duda ella me quería por eso, pero que tal vez algún día yo le repugnaría por la misma razón.

El extranjero, Albert Camus

[tatopiedra]

Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo. Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando. Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuyes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar. Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca. Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Llorar a lágrima viva, Oliveiro Girondo

[metomentodo]

Después reflexioné que todas las cosas le suceden a uno precisamente, precisamente ahora. Siglos de siglos y sólo en el presente ocurren los hechos; innumerables hombres en el aire, en la tierra y el mar, y todo lo que realmente pasa me pasa a mí…

Jorge Luis Borges. El jardín de senderos que se bifurcan. Ficciones. (via queremoshablardelibros)

[adespertaraunmundodormido-blog]

En el cielo estaran

[tatopiedra]

[tatopiedra]

Seguro que habías nacido para que otros abrieran los ojos.

Fragmento de Como escupir Fuego, Luis Chaves.

[tatopiedra]

Cansado de lidiar Con todos esos rostros Que no sos Regreso a casa Pongo música triste (Nina, siempre, Nina) me gasto unos papeles para escribirte todo, me fumo unos cigarros que compre para vos y vuelvo a ser el hombre que detesto.

Felipe Granados, él sabía.