lentamente, os dias e os minutos vão se arrastando, mas para você os dias não existem, o tempo é apenas um lugar onde seu corpo permanece parado, observando as horas passarem. sozinho e em lugar algum, você permanece, nenhum sinal de afeto chega até você e ninguém se interessa por você também, mas isso te conforta: o orgulho de se manter sozinho como um animal superior ao rebanho que precisa de contato.
porém, nada que você faz tem sentido, toda a sua esperança é em vão, porque sua solidão é o seu único palco, e bater palma para si mesmo o tempo todo acaba perdendo a graça.
você lembra daqueles sorrisos, dos beijos e das bocetas, das bebedeiras e das pessoas que hoje você evita. deitado no seu mundo de fantasias, você observa cada pássaro, cada estranho, cada linha do seu teto como se fossem obras de arte. andas de lá pra cá sem pensar em nada, seu corpo já não abriga desejos e seus pés pesados já não sabem onde ir. não há para onde ir, não há esperança, porque a esperança é para quem sente falta de algo, e você não se sente assim, você tem tudo o que precisa. pensar em desistir é algo que reina nos fins dos dias.
a massa cinzenta de nuvens do céu te alegra um pouco, não o suficiente para sentir alegria. o suicídio é uma ideia atrativa, que talvez te empolgue as vezes, mas não tens tanta vontade disto e nem impulsos o suficiente para tal: nada chega até você. a indiferença cobre sua pele tanto quanto suas roupas.
a solidão só é verdadeira quando aceita e confrontada.
um chiado dentro de seu peito chamado angústia vive contigo, e nesta noite você irá dormir sentindo-a novamente, se perguntando o porquê deste incomodo silencioso, você não sabe, não sente desespero e nem poderia sentir. você pensa que deveria morrer, mas espera que algo aconteça, espera que seus livros acabem. espera que as coisas passem, espera…
h.
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