zumbisrussos

[weltenwellen]

Mary Oliver, from “Green, Green is My Sister's House”, A Thousand Mornings

[bitesizedpoetry]

Sylvia Plath, "Three Women"

[zumbisrussos]

não é que eu tenha desistido do amor romântico, mas talvez essa seja a forma mais simples de te explicar que você não vai me encontrar nos aplicativos e se me ver pelo rio de janeiro a noite provavelmente vai ser gargalhando da bobagem de alguma amiga ou com a boca cheia de alguma comida ou de olhos fechados porque tem alguma música boa tocando

talvez seja a forma mais simples de te explicar que não vai ter um texto avassalador escrito numa quarta-feira desesperada e que eu não vou surgir do nada com o nome de um homem aleatório e uma história que eu não precisava adquirir

eu ainda vou experienciar a cidade e as coisas e morar nesse mundo do mesmo jeito ou quase idêntico exceto o coração partido quer dizer amigos também partem seu coração mas nesses quase 34 anos eu posso te dizer que escolhi bem, não posso?

são mais de dez anos com a amiga que me vê no meu pior numa sala de emergência e são mais de cinco com o amigo que anda metros e metros comigo meio sem rumo só pra passar o tempo

ainda tem aquela poesia implicante nas coisas mais banais porque nada nunca precisou do amor, só foi mais interessante com ele

é óbvio que eu sou mais interessante quando tô apaixonada

mas ainda sou eu e tudo bem não precisar disso, não querer, não procurar

você pode achar que sei lá vai aparecer alguém enquanto sigo desavisada e meio que pode, a gente nunca sabe, mas eu não quero vê-lo assim e é esse o ponto

se o amor da minha vida existe e não sou eu, não sei se quero reconhece-lo assim

vai ser ótimo mais alguém me amar, eu acho

mas não vai ser nada novo. eu sou absurdamente amada

e quando me dei conta, eu pude "desistir"

no fim das contas a gente não tem nada a perder

[zumbisrussos]

fazendo janta ouvindo esquinas do djavan outra terça mais uma tem uma lagartixa na parede do meu quarto e tudo tá com cheiro de limão porque eu continuo com isso de velas e cheiros cítricos e fez calor e eu saí pra pegar sol, ir no mercado, andar

porque o inverno e o luto e o presente de aniversário que eu preciso comprar a vida movendo e moendo e você também não sente falta de falar de coisas bonitas poéticas e apoteóticas? às vezes eu sinto

mas a versão de mim que vivia tudo isso era a que sofria mais

você já se deu conta? que a gente tende a olhar pras nossas ex idades como se elas fossem retratos por vezes mais honestos de nós?

mas eu continuo sendo de verdade, por deus

adoro a acidez do molho de tomate e sempre erro na porção de macarrão pra um

não tenho pra quem cantar "teus sinais me confundem da cabeça aos pés"

essa é a última semana de julho e eu sou uma versão inteira minha

não uma presa a uma história a um homem a um trabalho

mas a reunião de hobbies e humor e idas ao maracanã e voltas por aí

devoro a mim mesma, nada sobra

[mournfulroses]

Anaïs Nin, from a diary entry featured in Trapeze: The Unexpurgated Diary of Anais Nin, 1947-1955

[blackcontemporaryart]

“That’s the best thing about language: every time you use a word you are summoning so many other things—all the times that word has ever been used. I know this sounds a little psychedelic, but maybe I have an ancestor one hundred years ago who used this word that I choose to write now. What does it mean that everything that we are writing is recycled? Words are full of ghosts. Poetry is full of ghosts.”

— Morgan Parker

[mournfulroses]

Ada Limón, , from a poem titled "Thirteen Feral Cats," featured in Startlement: New and Selected Poems

[zumbisrussos]

numa das vezes que o nosso pé de jasmim floresceu, eu disse pra minha mãe que não deveríamos nunca colher flores porque presas nas árvores elas viveriam mais.

e você sabe o que ela me disse?

"mas elas vão morrer de qualquer jeito"

porque o tempo vai continuar passando

e as coisas vão continuar no seu ciclo de vida e morte

como nós

como todo conceito de início que precisa do término pra ter sentido

você não sabe, mas minha tia morreu há uma semana. ela adorava violetas.

quando eu era criança, lembro de sempre ver um vasinho de flores na sacada da janela do quarto dela.

na manhã de sua partida, eu tinha comprado margaridas

a gente tinha planejado visita-la pela semana. ela tinha 87 anos e um coração mais delicado do que uma pétala

minha tia sempre foi devota a nossa família, não se casou, não teve filhos, cuidou da minha avó, dos meus primos, de mim

uma flor que nunca se desgrudou da árvore

morreu, como todas as outras

é difícil ter que lembrar que tão necessários quanto os começos

são os fins

[mournfulroses]

Hélène Cixous, from her novel titled "Inside," originally published in 1986

[mournfulroses]

Fyodor Dostoevsky, from a letter featured in Letters of Fyodor Michailovitch Dostoevsky to his Family & Friends

[zumbisrussos]

botafogo, voluntários da pátria 46. vinho e sanduíche e vinho e água

olha essa lua

mais uma tacinha

a gente tá torcendo pra cabo verde e eu coloquei o nome do messi no congelador

eu sou só uma garota

e sim, meu deus, uma mulher

mas ainda uma garota

vivendo esses momentos cintilantes

a vida tão boa, tão bonita

e eu sou só uma garota

caçando

perdendo

[petaltexturedskies]

Margaret Atwood, from "The Woman Who Could Not Live With Her Faulty Heart" in Selected Poems II: 1976-1986

[petaltexturedskies]

Louisa May Alcott, Little Women

[zumbisrussos]

damn the dark, damn the light

[zumbisrussos]

i can still hear you saying we would never break the chain

a minha versão com vinte e poucos anos não sabia ler os sinais.

você disse

e quantas vezes você disse

que não saberia ficar. que estava quebrado. que não era capaz de amar ninguém.

quantas vezes eu ignorei porque confiei: o meu amor tão puro tão incandescente tão feroz

como? como o universo seria capaz de triturar um coração assim? como você seria capaz de me consumir assim?

acreditei que nosso encontro tinha sido escrito e ditado por algo maior que nossos diagnósticos, algo maior que nossas escolhas ruins

uma profecia? uma revelação?

e acabou do jeito que tu disse que acabaria e eu voltei milhares de outras vezes como tu disse que eu voltaria e tu me puxou e quis de volta como sempre disse que aceitaria

porque éramos cruéis, porque sempre fomos cruéis

e quando você não me amou e quando eu me dei conta de que nunca me amaria e quando eu pensei que teria um filho seu e tive medo dele acabar assombrado como você terminou, num casamento amaldiçoado como o do seus pais

quantas vezes escrevi que acreditava no seu amor

que ninguém além de você foi capaz de me amar

eu menti

damn your love damn your lies

eu tive tanto medo de acabar presa a você por todos os motivos que eu nunca quis. eu estava tão apavorada de ter que te entregar de novo algo que você jamais deveria ter de mim

nas minhas noites mais sufocantes ainda consigo ouvir sua voz

e é por isso que sigo correndo

nunca vou parar de fugir de você

[nixscriptum]

[mournfulroses]

Rainer Maria Rilke, from "Letters to a Young Poet," originally published in 1929