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@tooimperfect
Enero 5:20 5:42
Hubo un tiempo en que nos fijábamos en las hojas secas en el muro de ceniza y en la noche descalza y en la luna pálida de tantas destrucciones y así apostábamos a la melancolía inconscientes de que ése no era aún nuestro percance faltaban temporadas de sistemática pobreza laberintos privados y tristezas de medio pelo
el calvario era ajeno y quedaba lejos el tamaño de la pena era tan módico como el deleite nuestros dientes de hambre y nuestras lenguas en celo funcionaban sin prisa pero funcionaban
las primaveras se nos iban de entre las manos mirábamos el horizonte sin saber qué pedirle el crepúsculo se henchía de gallos azules y el aire era enigmático como un viejo sabihondo
pero una madrugada forzaron las puertas nos allanaron el desván y la memoria decidieron por nosotros en mitad de la duda nos quitaron los fantasmas y los papeles levantaron un cepo de palabras y un corral de miedo donde abandonarnos
nos suspendieron el derecho a la tibieza borraron los presagios con el odio nos despojaron de la lluvia verde y del silencio gratis y del amor cribado nos cortaron en dos con un hacha de invierno
de ese modo tan turbio nos fue revelado que en realidad no habíamos trajinado por el tedio sino que éramos inadvertidamente felices no esplendorosa sino pasablemente ávidos de amparos lechos soledades perdones
de ese modo tan impropio nos fue dicho que cualquier otro quebranto era menos que este azote y tuvieron que aparecer túneles y máscaras y trampas para que echáramos de menos el letargo cotidiano las venas de los árboles el caballo a contraluz
¿habremos aprendido el catecismo del rencor o la rabia se nos irá cayendo como escamas? ¿recordaremos siempre no olvidar o las franjas de inquina se nos irán pudriendo? ¿almacenaremos para nunca los aborrecimientos y los sacaremos de la troya a perdonazos?
es claro que ni el rayo ni el rocío tienen prisa desahucios y bienvenidas esperan su turno por algo estamos listos para empezar desde cero y nadie se arrodilla sobre los pámpanos caídos
vamos a merecer cada centímetro de augurio vamos a abrir caminos a los sobrevivientes sin guirnaldas pero con respuestas flamantes y accesibles vamos a reponer lo mucho que perdimos vamos a aprovechar lo poco que nos queda
Me as a villian
The worst enemy to creativity is self-doubt
Sylvia Plath (via depression-and-literature)
via weheartit
"El dolor más puro es el de haber sido tan feliz."
by Peter Greenwood
― The Intervention (2016) Ruby: But what if we try and it doesn’t work? Lola: Well, maybe you’d regret not trying more.