Tormenta Pasajera de Ideas @tormentapasajeradeideas - Tumblr Blog

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"Rocco y sus hermanos(Rocco e i suoli fratelli)" de Luchino Visconti La simpatía y el horror de ser una familia siciliana (Sur) que recala en Milán(Norte) . #Visconti #neorrealismo italiano #cine #movie https://www.instagram.com/p/B9u8Q4UFXoR/?igshid=j7jo3emxvry0

#visconti #neorrealismo #cine #movie

Acoplar (en Lago Puelo, Chubut) https://www.instagram.com/p/B3irRT_BVLn/?igshid=khq7g83kzovl

Intento de Romance https://www.instagram.com/p/BzMlf1FhABZ/?igshid=131ael3btuk5a

La inteligencia abandona sus pasos en el olvido (en Lago Puelo, Chubut) https://www.instagram.com/p/Bw56h6ihEAy/?igshid=p22qd3np6ahe

"Ya no sé muy bien que me pasa. Encontré el café y me olvidé dónde está mi taza" SOM #som #atr #raper #sótano #altotema (en Temperley) https://www.instagram.com/isma_mexican/p/Bvngjt_hX8updw_srvEJE8yn4T16E9wqblezEA0/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=jhlavs1tnfop

#som #atr #raper #sótano #altotema

Enunciado

Fugaz será este momento. Un corto inicio y un fin. Comienzo en este momento trayendo, invocando momentos La perderé en los pasos de los anónimos de la gente tan iguales a mí tan diferentes a ella. La buscaré en los andenes. Recorreré los vagones de un extremo al otro. Malgastaré las esperanzas al pasar por esa estación, al ver cerrar las puertas y no notar la estela de su cabellera

Será un día más un día menos.

#enunciado #malacalidad #versos

El pordiosero https://www.instagram.com/p/Bo9l57FHwJQ4xzw_pBw0W4Pm_dv3WHomp_yi_w0/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=f28doymo6pjx

Poema inoportuno

Estaría perfecto ser un poeta encerrado en un faro. Él, su soledad y el mar la tristeza como inspiración. Escuchar a las gaviotas sería la gloria y no a las inmundas palomas gordas, deformes, defecadoras seriales.

No tengo océano ni faro, ni descripciones estrambóticas ni sal que me seque la piel. No hay hipérboles, ni hipérbaton en las palabras. Solo tengo una ciudad la cual no me pertenece, unas palabras, un hilo conductor que se deshilacha cuando le busco (a la vez que le plagio una frase a una canción) sentido a todo esto.

#poemas en español #poema corto

Me parece que Scott me quiere decir algo.

Festejando el cumpleaños de Jazmín con gansos. (en Bosques de Palermo)

Vuelvo a cometer los mismos errores, una y otra vez.

31 de octubre

Querido padre:

Creo que esta carta te tomará por sorpresa. Ya me imagino tu cara de sorpresa en el momento que una de tus pacientes-discípulos te esté entregando esta carta. Me he obligado a hacerlo de esta manera ya que no sé dónde residís en estos momentos. Podría haberte mandado un email, pero creo que este formato de carta es el más apropiado para estas situaciones.

Te aviso con antelación, para no darte falsas esperanzas, que esta carta no tiene palabras lindas hacia ti. Esto es una respuesta de aquella carta que escribiste a máquina hacia finales de 1999. Aquellos meses en que mi mente infantil pensaba que vendría el fin del mundo producto de una hecatombe producido por algo que llamaban Y2K. Meses en que quería ser grande para votar a De la Rua como presidente. Meses en que tu querido Hugo Chávez comenzaba a gobernar a Venezuela.

No puedo especificar fielmente en que mes, en que día, fue que el cartero, cosa vetusta para estos días, le entrego a mi madre la carta, esa que mandaste con buen tino. Lo que sí puedo especificar fue la escena luego que ella la leyera. Ella se sentó en el sillón, comenzó a llorar unas lágrimas gordas y a sollozar por largo rato. En ese momento no entendí la razón de ese llanto hasta aquel día en que por casualidad o simple destino, o por alguna decisión inconsciente, o no, de mi madre encontré aquel sobre en el aparador del lavadero. La leí a escondidas, revisando que en ningún momento aparezca alguien. Me acuerdo de esas palabras que hablaban de sueños premonitorios, de no sé qué cosas místicas, etcéteras. Pero la palabra que más recuerdo era esa palabra, homosexual. Tal vez esa palabra sin un contexto que la acompañe no significa nada, incluso para un niño. Pero lamentablemente esa palabra estaba rodeada por otras. “Nicolás puede tener tendencias homosexuales cuando sea adulto sin la presencia de una figura paterna”. Al leer esto ya venía a mi cabeza la idea de yo de adulto vestido de rosa, con shorts de flores, besando a un hombre con un bigote a lo Freddie Mercury, o incluso vistiéndome por las noches, como el vecino de enfrente, en bombacha y corpiño. Yo no quería ser como esos seres amanerados, que aparecían en esos programas cómicos de la noche, yo no quería ser un trolo como ellos.

¿Por qué te cuento todo esto? Te preguntaras. La respuesta es: para que seas consciente de la reacción que puede producir un papel con letras impregnadas que es enviada a un destino a miles de kilómetros. Para que tengas dimensión de las palabras que emitís. Para que evidencies que estas pueden afectar a alguien que en aquellos tiempos solo recordaba de su padre: los brazos velludos que lo habían agarrado cuando casi se ahoga en la playa; o esas manos que lo sostenían en aquel paseo por la calle Florida.

Aquí estoy dieciocho años, casi rozando la mayoría de edad, después respondiendo de alguna forma a esa carta. Podría contestarte, evidenciar si seguí esas tendencias o no, pero prefiero no hacerlo. Quisiera que te carcoma la incertidumbre. Que reflexiones un poco de tus más íntimos temores que ocultas tras tus mensajes de espiritualidad.

Me despido, con la calma más profunda, tal como vos expresas en algunas redes sociales “Desde que aprendí a oír a la voz de mi ser interno, siempre estoy en el lugar adecuado”. Este es mi lugar aquí redactando esto.

Saludos y que tus temores te lleven a sitios mejores.

#carta al padre #recuerdos infantiles

Cartas-diarios para seres en lejanía

Carta

Desearía el beso estancado en tus preciados labios, en su curvatura cuando sonreís. La fragancia de tu aroma cuando me atrapas con tus piernas.

Desearía el beso, la sortija de tus pelos al enredarse en mis manos. Desearía morir cuando el destello acabe, perecería en paz al obtener el reflejo de tu luz al inhalar el grito.

Desearía el sueño. Encontrarte en el lugar más recóndito de mi mente. Quisiera que fueras así, como esa en esa plaza Rayuela. Pero no. La dueña de tu cuerpo no besa como tú, no habla con tu voz. Solo respira en lugares lejanos a mí. Intento engañarme, intento, solo intento. Sé que no eres ella, lo que duele es que se le parezca. Duele e hiere. El cuchillo helado del “no sucederá jamás” se hunde más entre mis costillas. La herida sangra y no estas para curarlas, para vendarlas, para besarlas, para beber de ellas. Simplemente no estas. Para nada sirve escribirte. Solo vives en un lugar lejano e inaccesible, dentro mío.

Me despido sin querer decirte adiós. Solo dios, si por esas casualidades existe, sabe la forma de encontrarte.

Adiós, hasta siempre. Dolor, sangre, lágrimas de birome y errores de escritura son para ti.

Diario

El sueño aguarda a que yo entre en ella y me envuelva en sus garras. Que caiga en los mismos juegos que me juega ese ser que controla mis sueños. Ese ser que me da sus imágenes por unos instantes efímeros, el mismo que me impide ese contacto que tanto quisiera. La primera me la regala, la segunda me la vende. Me la vende a un precio que ni yo conozco. Me priva de los pocos segundos de lucidez en que me doy cuenta que esos instantes no son reales (pertenecientes a esta realidad en que yo en plena madrugada estoy escribiendo esto en vez de estar durmiendo como una persona civilizada) e intento conseguir ese indicio que me haga encontrarla en esta realidad.

Sí, otra vez escribiendo sobre vos, ustedes que habitan es esos sueños, no son mis sueños porque poca propiedad de ellos tengo. Allí están enfrankestaniadas con partes de mujeres de la realidad. En ella, ellas. se puede ver a esa chica de Antropología, la estudiante de Letras, la chica de rulos, la amiga de un amigo, la amiga de una amiga, la compañera de salida de campo, etcétera. Todas conjugadas en lo mismo, misma, sin ser una mezcla amorfa, sin ser esa mezcla de todos esos gustos de helado favoritos que producen ese monstruo del pantano dulce.

Son ellas las que llenan momentáneamente ese vacío, de amores en parques, en clases, en talleres, en recitales, en exposiciones, en colectivos vacíos, en imaginaciones fuera de esto, de un alguien que imagina sin construir, que le teme a la lejanía de lo ideado con lo posible.

Se vive y se muere en esos parques de ilusiones, de playlist hechas en Spotify, de comedias románticas, de hojas escritas para ese alguien. Fuck you, esas ideas. Fuck esa vida que me esquiva, me gambetea, haciéndome los caños más lujosos sin tocar el balón.

Flaca, no sé si estarás por algún lugar que no sea en estos sitios o con alguien que ni conozco (y ni quiero conocer), no sé qué decirte. Podría cerrar esto con un mensaje optimista, esperanzador, pero a la mierda todo esto, tú, yo, mi psiquis y esta playlist de mierda que entra por mis oídos.

#diario #carta #ella

La escena que veo al salir de cursar (en FADU (UBA))

Gente Sexy Lomas (en Lomas de Zamora, Buenos Aires)

Tecnópolis

Cuando uso una hoja borrador en clase y aparece cosas como estas

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