No podía escribir mas, ni versos, ni melodías hechas palabras. Estaba quieto, quieto como quien ha visto a alguien fallecer, como quien va por la calle sin saludar a los demás, porque realmente no conoce a los demás. Nadie. Ahora era un nadie, nadie de vacíos y momentos largos, de esperanzas cortas y promesas pasadas de fe, tan cargada de inocencia, de estar mejor, de credulidad. Pobre fe, murió tan pronto, tan joven, agarro un impulso tan fuerte que se le hizo un hueco en la sien, se le desparramo la vida por toda la sala, unto las paredes, las cortinas, el mueble del gato, hasta la cocina se vino a pintar de fe. Ojala exista el limbo, para que los perdidos que se encuentren puedan estar menos solos, para dejar los amigos imaginarios y borrar a los ensimismados. Supongo que algún día me llegará el día, ahora estoy sin fe, ahora se llama existencia, pero no existo. No siento. Se me hace humo alegrarme, o estar triste, o pensar en algo más, yo que suelo pensar de mas ahora no pienso. No vivo. Si pudiera ponerle un nombre a esto -se llama "esto"- sería un yo, un juego de palabras, de amontonar centenas de días buenos, malos, fáciles, pensados, lamentados, de juntar personas, muchas de ellas no las conocí pero pasaron frente de mí, me hablaron, me besaron, me tocaron, me hicieron dibujos en la piel, se rieron a las ocho de la noche en un parque, conmigo, de mi. Ninguna de ellas me conoció, les daba miedo. Hablo de mí como si me conociera, como si me amara demasiado, todo termina siempre hablando de mi, pero de quien más podría hablar, soy yo la que esta adentro con este enredo de mente, con este vaivén de corazón. Músculo. En ese pedazo de carne la sangre vuela, se pone turbia, cálida, se sataniza. El amor. Como si fuera un coágulo, una bolita de sangre que se puso densa, que se extravío volviendo a casa y termino jugando quemados en algún lugar de mi pecho, se la llevo el mal, le corto en pedazos pequeños luego los incendió. Resurrección. Como si fuera posible creer en el regurgitar de un día, en la oportunidad, en levantar un caído. Aun sueño, allí me hablan cosas que no comprendo, de otros mundos, de los que dejaron de vivir, me cuentan que debo dejar de soñar, me obligan a tornarme a mí mismo, a sentir como cuando se es niño, donde demasiado no importa, donde menos no aflige, donde existir carece de premura, de prejuicios, de pre concebir la vida, de ser un embrión, gestarse, volver a nacer.
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