Villings.

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Fin de año, ¿fin de todo? De casi todo. Por ahora.

Les dejo una invitación a mis "nuevos" proyectos personales:

Epistemia (en español) y Epistemia (en inglés)

Pasen por allá y miren un poco, quizás encuentren algo que les guste.

Nos vemos al rato (un rato que nadie sabe cuánto durará).

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Allá lejos la luna brilla en pleno fulgor; allá el aire rezuma tibieza vespertina, allá la mar agita su manto de esplendor           bajo el azul del cielo.

Aleksandr Pushkin (via villings)

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En el aro ligero de la luna canta para mí solo un ruiseñor. A cada golpe de oro de su pico brota en el aire una constelación.

Canción de luna | Baldomero Fernández Moreno

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La piel de la memoria, la estrella de tus sexos. Fuimos los dos la vida dividida pero no separada. Somos ahora compañeros de viaje y seguiremos siempre en el polvo del tiempo. Agua. Luna. Silencio.

Renata Durán

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Blanca, blanca, blanca la melodía ardiendo de sus hojas. Nació la tierra enferma. Nació la luna con la sal del sueño. Llovió el asombro de mis ojos. Con el dolor la vida se filtraba. Enloquecida ya entre mis manos. Sola, sola, tán sólo sola.

Ricardo Peña

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¿Dónde estamos amor? ¿Sí es verdad que estamos? La luna se esconde cuando nos acercamos Al borde de los techos huecos de metal. Y el ojo blanco por las calles todavía Envidia el resplandor fijamente glacial Del astro que murió antes de abrir el día.

Marguerite Yourcenar

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El místico esplendor flota y se aleja: en mi lecho se apagan las luces de la luna y, cerrando los ojos fatigados, duermo hasta que el crepúsculo se sumerge en sus grises; y entonces sé que ya la bruma flota, como velo traslúcido, de ribera a ribera, y en el oscuro templo, al modo de un espíritu, centellea tu lápida a la aurora.

Alfred Tennyson

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La noche que aquí yace vaticina otra isla más menguante. El reino de la luna está fundado sobre una esponja. La puerta empieza a devanar sus hilos. Nadie saca la aguja del candado.

José-Miguel Ullán

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Me habita el mar, con desorden de estrella, precipitadamente rubia, y el aire de sus muertos me golpea, tiritando callada y sorda espuma.

–En los peldaños violetas del cielo, la noche va cerrando sus ventanas–.

Nada hará la tierra más amarga: ni el metal desvanecido en su abrazo de invierno, ni una vegetal, terrible desnudez de luna y sangre

Beatriz Hernanz

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Qué vemos aquí, en las dunas arenosas de la luna blanca,        a solas con nuestros pensamientos, Bill, a solas con nuestros sueños, Bill, suaves como las mujeres        que se atan una pañoleta a la cabeza al bailar, a solas con una imagen y una imagen tras otra, imágenes        de todos los muertos, más muertos que todos esos granos de arena apilados        uno a uno aquí, en la luna[.]

Dunas | Carl Sandburg

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(…) Junto al agua, partiendo nuestras vidas, cortándonos las manos al coger los cristales, tú dijiste: –La poesía es todo lo que hay entre un disparo y el animal herido. Parecías tan lejos, tan a salvo de ti y de mí; distinta igual que siempre, rota y vuelta a armar de una manera nueva. El sol se fue. La noche se acercaba y yo dije: –¿Recuerdas que jugábamos a poner nuestros años al lado de la Historia? Por ejemplo: aprobaste Latín y Armstrong llegó a la luna… Y tú dijiste: –El fuego          de los días,                    la suma de las horas, las letras de “Armstrong llegó a la luna”… Estábamos tan solos, tan cansados, como perros perdidos en medio de la lluvia, como hombres mirando la noche desde una casa vacía.

Benjamín Prado

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¿Dónde ciñen ahora tus manos acostumbradas al asombro del tilo mi carne desamparada? Una ligera sombra corrige nuestro llanto, y la víspera del naufragio es bendecida por el mar y por las rocas y por el gozo de ser en tu hermosura un lirio sin fondo.

Las flores de nuestro jardín nocturno no son sino memoria y lejanía, y bajo la luna silvestre, el olvido tiembla como un álamo sin raíces.

Han arraigado en nuestra piel las primeras luces del alba, y el mar con su oleaje salobre abraza nuestro anhelo, y todo en nosotros vibra y canta y se abandona al grito.

El amor y el paisaje | Germán Bleiberg

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Todo en mí se ilumina al contemplarte, y, arrobado en tu faz, pienso que alguna noche la luna te nevó al mirarte,   o que por rara y singular fortuna, sintiéndose mujer, quiso imitarte y osó tomar tu palidez la luna.

“Tu palidez”, Miguel Rash-Isla. (via villings)

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La gente tiende a identificar su mente con el lugar en el que lleva a cabo sus secretos pensamientos.

Gilbert Ryle

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Percibo de mí los sitios más secretos: la culpa, una tercera conciencia de las cosas, la dualidad del pensamiento, la ira pequeña por lo que ya ocurrió. Pero he vivido poco.

“Coreografía”, Mía Gallegos. (via villings)

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Lo descubrí hace años en Ibiza: no eres la que habla conmigo como las profesoras, la que dice palabras como estratigrafía, sobredimensionar y propósitos lúdicos, sino la que recorre mis recovecos tibios con una mano sabia y amable siempre húmeda, la que impregna mi lengua con sus zumos secretos, la que gime muy suave, la que grita muy fuerte.

No eres lo que dices | Iván Tubau

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(...) Mares hondos. Secretos. Azules. Desvelados y crueles. Voces extrañas. Cósmicos lebreles. Las olas como uñas ferales atacando seguido el litoral. Yo, deslumbrada y en mis lágrimas vivas, la sal y en sus yodos trementes, agotada, mezquina y las olas violentas arañando la costa diamantina como un gato furioso, endemoniado. (Yo le echo tierra a todo lo pasado)

“Mar cambiante”, Carmelina Soto Valencia. (via villings)