Eu cresci no Brasil. Como muitos brasileiros, quando criança eu não entendia o significado de ser “latino”. Oh, não, não. Eu sei Geografia e sempre foi uma das minhas matérias favoritas; geograficamente eu sempre soube que o Brasil estava na América Latina, mas aprendi que América Latina eram todos os países abaixo dos Estados Unidos, a América do Norte. Até entender que a América do Norte é Estados Unidos da América, Canadá e México. E o México é um país latino.
Mas entender a América Latina, ah, isso só aconteceu quando fui pra faculdade. Eu estudei História, e apesar de não ter meu diploma (coisas da vida), eu cheguei no último semestre e por quatro anos eu fui compreendendo a América Latina. Não entendia porque tinha tanto alarde para que os latinos fossem levados a sério, ou porque sempre eram representados de maneira caricata ou como traficantes cruéis (ou burros) em filmes e séries. Mas na faculdade fui compreendendo.
Foram séculos de escravização, de violência, de atos hediondos que não quero dizer aqui (ou as plataformas podem derrubar) contra indígenas, povos originários e negros trazidos a força para trabalharem nas colônias subjugadas das Américas. Os Estados Unidos foram cruéis, e são até hoje, com seus povos originários. Mas ao longo da História, a América colonizada pelos espanhóis e portugueses, de origem latina, resistiram e persistiram.
Há uns bons vinte anos eu me enchia de orgulho para dizer que meu bisavô por parte de pai, o pai da minha avó paterna, tinha vindo da Espanha. E eu me orgulho dessa origem corajosa, de largar tudo numa cidadezinha na Espanha em 1918 e vir para o Brasil. Mas hoje, com tanta bagagem, eu gosto de dizer “ei, mas eu também tenho sangue indígena correndo nas minhas veias pelo lado nordestino da minha mãe”.
Hoje, se eu viajar para fora da América Latina, as pessoas vão apontar pra mim e dizer que sou latina. Há alguns anos eu provavelmente odiaria isso, porque eu não sabia nem metade das coisas que sei hoje. Ser latino é carregar marcas de um povo que sofreu ao longo dos séculos. Subjugadas, caçados, torturados… expulsos de nossas próprias terras por europeus. Que enfrenta sol, chuva, ventania, saques, revoltas, mas permanece em pé porque sabe que sem luta não se chega a lugar algum.
Tem muita luta pra se viver no Brasil, muita luta a ser vivida pelos nossos vizinhos — Colômbia, Bolívia, Paraguai que sofreu pelas mãos do Brasil nos séculos passados — e somos muito mais do que Hollywood insiste em esfregar na cara dos estadunidenses. Nós, latinos, sofremos, mas também superamos nossas dores. Somos cores, somos música alegre, somos dança. Somos luta, garra, força. Somos mais do que Narcos, somos mais do que selva — pois é Estados Unidos, temos grandes metrópoles como Nova York e que não cheira a esgoto — e nossos animais de estimação não são apenas onças pintadas e capivaras.
Somos Frida, Anita (Malfatti), Chico, Carmen… somos Carnaval, somos cores, mas também somos guerreiros, somos guerrilhas, somos o sangue quente que mantém a força de seguir adiante. Não somos só as camareiras invisíveis dos hotéis de luxo dos Estados Unidos. Somos mais e seguiremos sendo mais. Eu digo com orgulho: sou brasileira, sou uma mulher latina americana. Meu sangue pulsa quente, meu olhar tupi e minha garra me impulsionam a seguir em frente. Sem barreiras. Meu sangue latino me faz quem sou.
E eu espero que um dia todos os brasileiros possam enxergar os países da América do Sul e Central, e o México, como países irmãos. Que nós de São Paulo temos mais em comum com Havana do que com Nova York. Que o Brasil é mais parecido com a República Dominicana do que com os Estados Unidos. Que somos irmãos.
Somos latinos! Somos guerreiros! Somos sobreviventes.
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