misceláneas

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[whoancito]

madejas

capaz es cierto y la vida es fácil como las madejas que vamos acumulando y de golpe somos una habitación llena de pelotas de lanas de distintos colores y es inevitable que simplemente estén ahí y en realidad se trata de lidiar con ellas de una manera malabarística casi como bufón de uno mismo ensimismado en un quilombo de hilos imposible de manejar y es raro que son siempre las mismas y siempre el quilombo es el mismo entonces uno está sobre la madeja buscando acomodar el desastre y piensa cómo carajo puede ser que otra vez lo mismo y que siempre es lo mismo y en el fondo no importa porque el punto es que está la madeja ahí toda deshecha y alguien tiene que hacer algo con eso no es cierto y se despierta otro sábado más que nada de distinto tiene a los otros sábados y no queda otra que las madejas, las madejas y las resacas como una grilla llenas de loops, de repeticiones hasta el hartazgo y es cuestión de desarmar y armar madejas y reproducir y pausar loops y al final la vida es ese quilombo previsible de cosas que no sabemos muy bien qué son pero es fácil y en el medio hacemos música y nos quejamos y escribimos sobre esas cosas que por algún motivo se repiten.

[whoancito]

[whoancito]

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[whoancito]

[whoancito]

observaciones (i)

miraba el café moverse en la taza inhalando su aroma fuerte mientras me arrimaba el tarro de azúcar. lo miré, como si tuviese cara, sonreí y pensé “cuánto me gustás y qué mal me hacés”.

(cualquier similitud con cuestiones amorosas es pura casualidad)

[whoancito]

haikursi (ii)

(haikulegiales)

esas noches de "qué lindo estar vivo" son pocas, sabes.

son esas que nos encuentran dormides y acurrucades

o cuando en la plaza te miro fumar, y quedás china,

y te queda tan bien, y pienso que capaz este verano

no duela tanto si estás ahí, china, sonriéndome.

[whoancito]

haikursi (i)

wacha, no podés dejarme así con el cora en mano.

nunca de vos hay respuesta y es como una eterna

resaca, posta. un poco te espero, aunque me diga

lo contrario. no muy en el fondo, lo que más deseo es

ranchar con vos un rato. birra, mate, vino: por vos, las mezclo.

[whoancito]

[whoancito]

observaciones (ii)

(11 de enero de 2018)

la línea de indigencia en uruguay debe estar situada inmediatamente en el costo de un mate por día.

[whoancito]

cuánto falta para Montevideo?

(10 de enero de 2018)

la señora se da cuenta de la entrada del micro a la terminal y mira fríamente al nene. éste se le abalanza, dejando ver el elástico de su calzón, y con sus brazos ataca al cuello de la señora. se abrazan unos pocos segundos y se besan. primero un beso fuerte en el cachete, se miran, más besos en los cachetes (ahora más cortos), nuevamente se miran y ella le ofrece la boca. el crío tibiamente accede a un pico corto y deja las manos amasando la cara de la mujer, que vuelve a insistir con el beso en la boca y recibe la espalda del niño que parte inesperadamente. ahora besa sin interés a un señor, tal vez el padre de la criatura, y se queda sentada exactamente en el mismo lugar. desde algún ángulo parece tener un brillo lloroso en los ojos pero no es más que un reflejo. gira la cabeza varias veces. los ahora pasajeros no la saludan y ella tampoco los busca. el micro avanza y ella mira desde ahí, a la espera de algo que no va a pasar.

bordeamos calles solitarias plagadas de chalets y gente tomando mate en las puertas, que miran con una extrañeza delicada el andar torpe del bus, y de a poco nos adentramos en la oscuridad de la ruta y sus paisajes desolados, un poco parecidos a los ojos de la señora en la terminal.

[whoancito]

verano (ii)

(diciembre de 2017)

me llama fuertemente la atención que lo primero que se ve al entrar a un supermercado es una puntera de góndola con ofertas en vodka.

[whoancito]

verano (i) (cómo perder un paraguas)

y estabas tan linda sentada en la persiana de un local cerrado, jugando tan de visitante sobre el metrobus de cabildo, que quise bajarme con la poca dignidad que me puede quedar un primero de enero a las 7 de la mañana. bajarme y dejar todo en algún asiento del 41 y ver cómo va y vuelve el bondi en loop de once a munro y de munro a once con mi paraguas tirado por ahí, la mochila flotando entre la gente mientras cruzo la avenida y te encuentro para decirte que justo estaba pensando en vos o qué sorpresa encontrarte por acá como quien dice qué terrible esta humedad o cómo están estos mosquitos con una sonrisa casi estúpida, como si todos estos años no hubiesen pasado y todo se retoma desde el momento que nos vimos por primera vez que casualmente coincide con un ardor terrible en la piel, un ardor que todavía duele pero ahora que estás acá es raro porque me siento como flotando en un frasco de aloe y sentirme tan indoloro resulta casi tan inverosímil como bajarse de un colectivo dos paradas antes en año nuevo habiendo dejado ahí todas las pertenencias para hablar con alguien al otro lado de la calle.