Je vide un tube de bain moussant d'hôtel dans l'eau qui coule encore. Je regarde l'eau potable recouvrir mon corps blanc, j'essaie de faire taire les scrupules, c'est pas si souvent. Je regarde ma honte effervescente ajouter des bulles aux bulles. Le propre des bulles, c'est d'être du vide. J'en cherche la définition : Sphère formée d'une pellicule remplie d'air.
Disons un vide un peu plus sophistiqué, qui se la pète un peu. Un vide qui sert à rien, à recouvrir mon corps blanc pour en cacher les scrupules. La honte laisserait un limon que je rincerai en regardant ailleurs. Je constate que regarder ailleurs est devenu un sport olympique, les épreuves finales se tiendront en 2024 à Paris. On regardera tellement ailleurs qu'on va se faire des torticolis. Le bel esprit du sport.
Je vais à la salle de sport, je paye pour en chier. Je regarde des hommes se regarder. Des malabars qui se sortent les veines en portant le poids d'un âne mort pour se détendre.
J'écoute les gens parler entre eux dans les salles d'attente, des gens qui disent qu'ils regardent ailleurs. Si on regarde, on ne vit plus, rien ne va.
Et c'est vrai, plus que jamais du plus loin que je me souvienne, les nouvelles n'ont jamais été aussi mauvaises.
J'écris mon petit texte de petite privilégiée qui gaspille de l'eau pour se détendre et qui envoie le limon de culpabilité avec la crasse et les peaux mortes, dans la bonde, bye. Je regarde les mots s'agencer.
J'ai honte. Ça nous fait une belle jambe, tiens. Tout le monde attend après ta honte ma cocotte.
Le passage de la tempête Ciaran a fait deux morts. Elisabeth Borne déplore un lourd bilan. Elle se fout pas un peu de notre gueule ?
J'ai honte. Pauvre chaton, regarde ailleurs, l'automne est là, l'or dans les feuilles, la nuit qui règle son compte au jour. 18h, emballé c'est pesé, à demain.
Dans la nuit de samedi à dimanche, lors de ma traditionnelle insomnie de 2h du matin, j'apprends la mort de Matthew Perry. Ça me fait quelque chose. Ça me touche. Je poste une photo de lui sur Facebook limite dans la foulée. J'ai ce luxe de pouvoir performer mes états d'âme et de les mettre en vitrine. J'ai ce luxe de faire des insomnies gratuites, d'avoir une connexion Internet, un lit chaud et des murs.
Toute la journée de dimanche, l'occident pleure un clown et l'orient compte ses morts, cherche sous les décombres des restes de leur famille.
On pleure la mort de notre ami imaginaire. Moi la première. Les informations en font un des grands titres de l'actualité.
Ça me donne l'impression d'un occident qui bichonne des drames relatifs pour couvrir la pluie de bombes qui s'abat sur Gaza. On n'en parle pas. Est-ce qu'on ne se sent pas légitime ? Est-ce qu'on n'ose pas ? Est-ce qu'on a trop honte ? Est-ce qu'on à force de détourner le regard on est resté bloqué ? Est-ce que c'est une souffrance qu'on ne peut pas souffrir ? Est-ce qu'on laisse les arabes et les juifs se démerder ? Est-ce qu'on est complètement ingrat ? Con comme des balais ?
Je n'ai pas de réponse. J'écris ces mots en n'ignorant rien de leur maladresse. Je suis mal à l'aise de ressentir ce que je ressens : le privilège d'être blanche.
Je n'écris pas tout ça pour que vous le soyez aussi. Je voudrais savoir si la honte est partagée. Si la confusion entre ce qui est relatif et l'horreur absolue vous empêche de vous rendormir, quand vous vous levez pour pisser (dans l'eau potable).
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