Hoje, mais uma vez, a noite me acolheu como se fosse a única parte do mundo capaz de me compreender.
Existe uma paz estranha quando todos dormem. O silêncio da casa parece respirar comigo. As vozes cessam, as exigências se dissolvem, o peso do dia finalmente solta meus ombros. À noite, eu existo sem a pressa dos relógios, sem a violência da luz, sem a sensação de que preciso ser alguma coisa para alguém. É como se, no escuro, eu pudesse enfim pertencer a mim mesma.
A madrugada tem sido o meu refúgio mais sincero.
É nesse horário que meus pensamentos deixam de gritar e começam a sussurrar. As ideias florescem, as palavras chegam com mais delicadeza, e eu consigo sentir a beleza triste de estar viva. Há algo de profundamente poético em ver o mundo adormecido enquanto eu permaneço desperta, quase como uma guardiã do silêncio, uma testemunha secreta das horas que ninguém vê.
Dormir quando o sol já tomou conta do céu me dá a falsa sensação de vitória, como se eu tivesse escapado de alguma batalha invisível. No entanto, ao acordar tarde, sinto que perdi pedaços do dia, compromissos, ritmos, oportunidades. O corpo pesa, a mente se embaralha, e uma culpa silenciosa se instala em mim. É bom à noite, quase perfeito, mas o depois me fere.
Porque, por mais que a madrugada me cure, ela também me isola.
Enquanto o mundo vive, eu descanso.
Enquanto o mundo descansa, eu vivo.
E assim sigo, presa entre o conforto da noite e os danos que ela me causa. É bonito, mas dói. É acolhedor, mas cobra caro. Como quase tudo que é intenso dentro de mim.
Talvez eu ame a noite porque ela se parece comigo:
profunda, silenciosa, incompreendida e um pouco triste.
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