Sinto todos os olhares sobre mim, e ainda assim ninguém realmente me vê. Engulo o nó que se formou na minha garganta, como uma faca lenta e silenciosa que perfura cada palavra que quero dizer. Meu peito aperta, o coração dispara, e cada respiração se torna uma luta contra algo invisível, implacável.
O mundo ao redor não para. Riem, conversam, vivem. E eu estou aqui, presa em mim mesma, tentando parecer normal enquanto sinto cada célula do meu corpo gritar por ar. Cada pensamento se atropela, cada sensação amplifica a próxima. Meu corpo se recusa a obedecer, e eu me observo entrando em colapso, impotente.
Queria pedir ajuda. Queria dizer “estou sufocando por dentro”, mas as palavras não saem. Elas se perdem no caos da mente que não entende como acalmar o próprio corpo. As mãos tremem, a boca seca, o estômago se revira. É uma sensação que não pode ser explicada, apenas sentida — e, no entanto, é profundamente solitária.
Então fecho os olhos por um instante. Um só. Tento me lembrar de que isso vai passar, que o corpo eventualmente relaxará, que o ar voltará. Mas enquanto isso, a ansiedade me domina como uma maré implacável, e tudo o que consigo fazer é me agarrar a pequenos pontos de consciência, tentando não me afogar em mim mesma.
E é aí que descubro: ninguém realmente vê o que é lutar contra algo que não tem forma, mas ocupa cada fibra do seu ser. E, no silêncio da mente em colapso, você aprende que a paciência, a gentileza e a compaixão consigo mesmo são os únicos salvavidas disponíveis.
Ninguém vem te salvar da sua própria mente.
Até que, lentamente, você aprende a respirar sozinho outra vez. O mundo fica suave novamente. Mais uma batalha foi vencida.
E você segue a vida, sem saber quando vai ter que lutar de novo.
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