Había logrado en parte lo que quería, su promedio mejoraría; junto con compañeros de la facultad acudió a aquel típico bar, en la esquina más marginada donde el humo del cigarro cabía. Confesiones propias del morbo se hicieron presentes, más tarde, unas calles abajo, caminando algo mareados llegaron al cuarto de un compañero foráneo, más alcohol, en la cama a su lado le fue dado el celular marcando a W., se le hacía tierno hablar con ella, tan sólo para pedirle que firmara su calificación por ella. Chismes, bromas a la doctora de histología, verdades. Más humo concentrándose en el pequeño cuarto que, poco a poco fue quedándose más vacío, algunos iban a sus casas por la hora (que de por sí esa zona tiende a la inseguridad), otros irían directo a la terminal o por sus maletas. Abrazos y buenos deseos que le cuesta recordar; la micro venía atascada a la altura de la 18 poniente. Apestaba a alcohol y fue notorio para su familia, pero ey, llegó sola, puede cuidarse sola, parece. Fue una borrachera de alcohol por, fácil, seis horas, sin embargo al caer la noche, llega la cruda, no sólo física, sino moral, emocional: está realmente cansada, harta, hostigada del pensamiento de ese alguien (”Hada helada en vuelo inerte... tú nunca cambiarás”). Y esa cruda no ha parado, desde agosto volvía a ratos, agotando las posibilidades, recitando en silencio “que ya venga y apague este infierno en mi mente, ¿podría apurarse?”. Que alguien apague el recuerdo de ti en mi cabeza, creo que no alcanzo el botón.
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